Del "arte válido" - Adriano Corrales, Costa Rica

- Franqueamos una suerte de “impasse” en la reflexión filosófica e histórica, en el terreno del arte los conceptos se tornan ubicuos ante el imperio de la imagen y la tecnología liviana, como en el “net.art”. Vivimos una especie de “imagosfera”. Todo es válido, no hay un canon establecido, a no ser la ambigua, “multicultural”, posmoderna y globalizada marea creadora, amparada a un nihilismo mercantilista en un “nicho” de todos, mejor dicho, de pocos, de nadie.

- La carnavalización le da corporeidad al deseo de libertad, es un momento único, “utópico”, profundamente político: subvierte el poder, desafía las jerarquías dominantes otorgándole la palabra a los oprimidos. La risa, instrumento de la sátira y la parodia, desmitifica, desconstruye, opera una inversión de la imagen oficial del mundo, revelando los estremecimientos de la otredad. Cada sujeto tiene su otro, su doble, y todo gesto de seriedad provoca una risa (Zavala, Iris. La posmodernidad y Mijail Bajtin. Una poética dialógica. Madrid. Espasa Calpé, 1991).


(Extractos del ensayo Juan Pablo Segundo Vrs. Cristo)

Manifiesto No. 1, junio 19

MANIFIESTO NUMERO UNO AL PUEBLO HONDUREÑO

La Consulta ¿Crimen contra la Democracia?
Los ciudadanos y ciudadanas que firmamos este Manifiesto: artistas, escritores, poetas,docentes, catedráticos, cientistas e intelectuales hondureñas y hondureños, deseamos dejar constancia histórica de nuestra posición ante la situación política que vive Honduras en este momento, de la manera siguiente:

1- Creemos que la propuesta del Presidente Manuel Zelaya en relación con la encuesta popular del 28 de junio del 2009 y la consecuente instalación de la Cuarta Urna para que el pueblo decida, si quiere o no, que una Asamblea Nacional Constituyente redacte una nueva Carta Magna para Honduras es el paso significativo que se ha dado desde hace treinta años en procura de un sistema político que incluya mecanismos de democracia directa y asegurar el postulado universal de que la democracia es el poder del pueblo, para el pueblo y por el pueblo.

2- El fenómeno social que implica el proceso de pasar de una democracia puramente representativa - electorera, formal y excluyente a una democracia participativa directa e incluyente como ya existe en muchos países civilizados del mundo, es una aspiración genuina del pueblo, organizado o no, y que desea ser tomado en cuenta para decidir sobre su propio destino dentro de un sistema que permita una patria para todos.

3- Tanto la encuesta del 28 de junio del año en curso y la consecuente Cuarta Urna es un derecho y alternativa de garantía para el ejercicio de los derechos constitucionales de plena participación ciudadana, de los derechos políticos y de la libre expresión del pensamiento, y sobre todo, de la aplicación de la soberanía por parte del propio pueblo, sustento democrático de derecho y fuente de la cual emanan todos los poderes del Estado.

4- Ante la brutal arremetida de las instituciones usufructuadas por una minoría económicamente todopoderosa, sus medios de comunicación y sus amanuenses, en contra de esta propuesta es indispensable la unidad del pueblo organizado para evitar que se imponga una vez más un fracaso histórico que va a sumirnos en la ignominia, la sumisión y la imposición de la democracia clasista, autoritaria a caballo sobre los partidos tradicionales y las oligarquías.

5- Por lo anterior, firmamos el presente manifiesto para apoyar la propuesta de Encuesta y la Cuarta Urna en todas sus partes y manifestaciones.

Tegucigalpa 19 de junio del 2009

Roberto Sosa
Eduardo Bahr
Rafael Murillo Selva
Rigoberto Paredes
Saúl Toro
Ezequiel Padilla
Roberto Quesada
José Gonzáles
Juan Domingo Torres
Dino Fanconi
Dagoberto Posadas
Oscar Amaya Armijo
Víctor Manuel Ramos
Juan Almendares
Armando García
Mario Argueta
Virgilio Guardiola
Ernesto Paz Aguilar
Rodolfo Pastor Fasquelle
Anarella Vélez
Efraín López Nieto
Galel Cárdenas
Mario Gallardo
Jorge Alberto Amaya Banegas
Fabricio Estrada
Samuel Trigueros
Delmer López
Armida García
Nelson Echenique
Mayra Oyuela
Alberto Destephen
Vladimir Rodríguez
Edgar Soriano
Melissa Rivera
Ludwing Varela
Magdiel Midence
Candelario Reyes
Isidro G. España
Karen Valladares
Róger Rovelo
Jacob Gradiz
Waldina Mejía
Oscar Sierra
Franklin Cortés
Israel Serrano
Edgardo Florián
Jorge Martínez
Gustavo Campos
Giovanni Rodríguez
Darío Cálix
Juan José Mejía
Alex Matamoros
Omar Edgardo Rivera
Emilio Dionisio
Sergio Rodríguez
Guerrero Medina

ELLOS QUE NO SON NOSOTROS



I

Ellos son el origen del cáncer
los del traje cosido con hormigas
abotonado con formol
los de la dentadura mecánica y voraz
los que redactan publican y reparten la sombra y el mastín
las babas de las prohibiciones
los que secuestran la ternura
y la exhiben sin brazos
sin abrazos
cicatrizada de impuesto en las vitrinas de la sangre
los que en lugar del corazón
cargan un catafalco preñado de cadáveres
los que masacran la esperanza
hollan la luz cortan los jardines
y nos entregan un orbe de basuras.

II

Ellos son
la reverberación fatal del cáncer
los dueños de la fábrica inhumana
los productores del insomnio y el cansancio
los demiurgos del fondo de los pozos
los reinventores del vómito y del hongo
los orondos sepultureros de la patria
los antisoles de la década perdida
los susceptibles alérgicos a todas las verdades
los cuervos adiestrados
en la potencia oscura de la fiebre
mensajeros del cierzo
heraldos de la miasma
reptiles de la muerte
sobre la blanca pared del sueño y de la historia.

III

Ellos son la suprema esencia del cáncer
los prisioneros del cromo y del estilo
los perfumistas de la soledad
los del tacto enajenado
los que meten la mano en medio de los pájaros
y engendran un piano de inmundicias
patronos de Caronte
espuma amarga del tedio y del olvido
pirómanos del alba
los tristemente siniestros postergadores de la dignidad
los soberbios
los oficiantes del quinqué apagado
los propietarios de la intensidad del frío
los publicistas de la semilla estéril y el Tratado
y su económico gendarme
los parceleros del crematorio de las almas
los del cerebro político baldío
donde copulan entre spots de aullidos
el neopoder y la mentira.

IV

Ellos son la llagada corona del cáncer
el círculo de pústulas
servido en cucharón de plata
los invasores tullidos de la democracia
los enquistados en la pesadilla ciudadana
los administradores del pentotal y la picana
los despiadados amantes de sí mismos
las tarántulas inciviles
anticiviles
rodadoras de un sol momificado
la diana pútrida a la que apunta el rayo de palabras
y el puño acumulado de las lágrimas
y la ira sencilla
natural
constante
inexorable.


Samuel Trigueros


MITIN DEL PESEBRE

Alegrémonos, sepámoslo de una vez por todas:
en las causas de lo justo
seremos pocos los valientes.

Hermanos bueyes:
un peso doble oscila ahora y nos doblega
y sin embargo
ha llegado el día en que las lluvias bajen
y con sus mil manos devaste
la carcoma vieja y nos libere.

Hermano corcel, hermana oveja:
sobre la espalda hemos paseado -dormidos-
a quienes nos ofenden,
pero en medio del cansancio infinito
ha llegado el dolor,
la hora en que nos negamos
a ofrecer a costa nuestra el horizonte
o el blando abrazo de nuestro abrigo.

Nada diferente ocurre entre nosotros:
vean ese rostro:
es el de María, la que habló con ángeles
en medio de la fiebre,
la que sola romperá -por cada uno de sus hijos-
el cerco de la hambruna y la desesperación.
Y ese otro, es el de José,
el mismo anciano que caerá de los andamios
hasta no haber asegurado los cimientos del alba.

Alegrémonos entonces,
sepámoslo:
Sagrada Familia somos,
sin estrellas ni regalos;
cuerpo indivisible, sin misterios,
sin dobles naturalezas.

Fabricio Estrada

para votar on line:
http://cuartaurna.com/

Piercing

"El tema en la fotografía de Fabricio Estrada es la vagabundancia"

(pie de foto a la pieza "Piercing" en la cobertura que le dio El Heraldo a la Muestra Colectiva Tegucigalpa Ciudad Imaginada del CCET)

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Por regla general, son pocos los que existen y a quienes busco los invento.
Es así que atiborro los bares con amigos inmediatos, le doy una oportunidad a esos negocios siempre solos y en quiebra donde se amanece con puñales y el canto es un corrido anunciando muerte.
Vuelvo a abrir la boca para esfumar todos los nombres, vuelvo a ir de frente como un rompehielos que organiza el mar a babor y estribor para que me sigan las sombras y hacer aparecer ante mis ojos trozos de invierno, témpanos confundidos en el abrazo de una mujer. Por eso lo necio de palpar la patina de las paredes como un ciego precoz o un niño aberrado que, con pinceles, ajusta la piel, ciega, sega pasión por los colores más íntimos de la carne...

Aceitunas y martini para Duchamp

- El teórico alemán Benjamín Buchloh sostiene que el ready made materializó "en un solo gesto lapidario las relaciones que el individuo mantiene con el objeto, la producción, su consumo y posesión. Y otra cosa: al plantear la idea de que la obra de arte pueda ser constituida indistintamente por el productor y receptor puso en crisis la actitud contemplativa y pasiva que la tradición romántico idealista le había reservado al espectador.

- Ya la propia diversidad enumerada sugiere el desdén que Duchamp manifestó por la tradición de la obra que respondía únicamente a la actividad manual del artista, entendido como ser excepcional capaz de conferirle un valor superlativo a todo lo que lleva su impronta. El conjunto no sólo pone en escena la sintonía que el concepto duchampiano de objeto de arte mantuvo con la lógica de producción en serie propia de la modernidad industrial, sino que fue uno de los primeros en adquirir conciencia de que esta situación general de la cultura de época necesariamente afectaba la producción y recepción del arte. (Ana María Battistozzi )

-"¿Puede uno hacer obras que no sean obras de arte?" (Duchamp)

- Las implicancias de cada uno de estos gestos-estrategias que Duchamp fue adoptando a lo largo de su vida artística abrieron un sinnúmero de posibilidades, que fueron aprovechadas y resignificadas por el arte de posguerra. No sólo el gesto del ready made habilitó la posibilidad de usar objetos o imágenes de consumo público, algo que aprovecharon desde Warhol, Lichtenstein y todos los artistas pop a León Ferrari, sino las operaciones performáticas actuales de asunción de otros roles como las de la artista americana Cindy Sherman, remiten al Duchamp que representó personajes inventados como Rose Selavy, la Belle Haleine. Pero también toda la reflexión que desocultó los factores que determinan las condiciones de recepción de una obra, lo que define como arte la institución, sus reglas y estrategias legitimadoras, algo que constituyó el eje de los planteos de artistas conceptuales como el belga Marcel Broodthaers o el alemán Hans Haacke y también el argentino Jorge Machi. (Ana María Battistozzi )

Agi Mishol - Israel

Despedida de los padres

15

La ceremonia fue sencilla:
la empleada del ministerio me extendió
tu certificado final. Vos,
que no tuviste nunca un diploma
de súbito lograste
un bonito certificado de defunción
con el escudo patrio,
como si te hubieras destacado muchísimo en algo
y hubieras superado todas las expectativas.

Me preguntó si quería actualizar
(así dijo) el certificado de mi padre.
Después los puso uno junto al otro
como dos lápidas gemelas
e hizo sonar un timbre.

Bajé a la calle y seguí caminando
como una niña
pequeña
aferrada a las manos
de padres de papel
susurrantes en el viento.

Traducción: Gerardo Lewin

Natan Ionatan - Israel

Recuerdo de la guerra


Murmura en la noche el mar.
El oído interroga en la tierra:
¿el enemigo abordará las naves,
regresará sobre sus pasos?

Troya: una leyenda que rezuma sangre.
Todo padre desea ver los ojos vivos de su hijo
y piensa: el enemigo huyó.
Podremos esta noche dormir sobre la arena blanda
y despertarnos tarde,
remolonear como un escarabajo volteado,
sin órdenes,
sin granadas amartilladas;
caminar descalzos a la vera
del transparente mar,
hallar un caracol azul,
escribir "regresaremos pronto".

Pero el enemigo supo:
Troya no fue una leyenda.
Hubo quien se acostó
y quien allí
quedó dormido,
de cara al mar.


Traducción de Gerardo Lewin

Lucila Nogueira - Brasil

Porque tú nada sabes del insomnio
no vengas así despreocupado con ese universo de frases
protocolares
y toda una higiene pasteurizada de ternura
cuidado no te aproximes demasiado
existe una parte de mí donde nadie llegó aún
y el desespero siempre hace que la gente precise creer
en todo
voy quedando cada vez más con miedo de ese sentimiento
súbito


el agua que lavó las letras de la biblioteca
es señal de que el amor y la palabra exigen renovación
que tanto estudio no resuelve el desamparo
y que continúa deshabitada la casa que soy

fínjome autobiográfica y renazco como personaje
espasmo de electroshock yo sirvo a mi señor
ducha de electricidad yo sirvo a mi señor
y basta que su tono de voz sea un poco menos tierno
que yo ya siento dolor


como quien escoge una ensalada de rúcula
en un menú de terciopelo oscuro
tú estás sentado en una poltrona de acero
que ya comienza a ser engullida
por el mar volcánico de mi locura

no sé por que todo venía tan vagarosamente de modo
calmo
y de repente fue aquel estallido aquel sobresalto
y tú no entendiste en los intervalos del lenguaje
mi manera por el reverso de cantar un blue


tú no entendiste nada
tú no percibiste que soy un fósforo apagado
olvidado en el hollín con memoria del pasado
que la vida cae pesadamente en mi cabello azulado
y para que la pantalla pierda el color basta una pila
gastarse

por eso yo me acerco a ti en una pompa de jabón gigante
soplada en canuto de lechozo del huerto de la infancia
cuando aprendí la noche el sol los cristales coloreados y las músicas
gitanas
de ahí que basta que me toques y yo retorno a la vida
se quiebra el encanto y el hechizo
y salgo hacia la realidad carne que se desprende de las páginas
del libro


escribo sobre la vida como un exorcismo
no tengo remordimiento del que vivo
mi poema es el sinónimo de mi piel expuesta
en la implosión del muro de Berlín de los sentimientos físicos

semáforo rojo
rostros vacíos
caminé cubierta de sargazo por la avenida
como un insignificante alfiler atraído por un imán
y perdí el sueño deambulando en los tejados
en busca de las palabras más precisas
cuando finalmente descubrí que lo que importa en verdad
siempre está implícito


y ahora
yo sólo quiero que tú oigas mi voz subterránea
retumbando más allá de toda superficie
aunque en mí nada esté a salvo
quiero que observes con perplejidad como yo tengo estilo
y la melancolía de mis ojos claros
atraviesa nerviosamente el cosmos como un neutrino
arcilla submarina de temblores sísmicos en la mañana de una
calle vacía de domingo

hoy me falta compañía para salir y beber un vino
nada acontece y yo no sé cómo haga para mantenerme
viva
nada acontece y yo quedo inerte sin regreso ni partida
debo mudar una vida que ya no me sirve
pero ando muy cansada de ser siempre yo en tomar todas
las iniciativas


tú no entendiste nada
y yo estaba diciendo apenas de verdad
que súbitamente yo me fui quedando perturbada
tú me lees solamente para encontrar tus palabras
mas yo vengo de una raza de saltimbanquis y acróbatas
y brillan relámpagos de las tempestades en mis gestos
delicados



mi cuerpo fluctúa como sílabas de imágenes congeladas
y en esa opresión desarticulada decido desesperadamente
quedar callada
pero no olvido el convite a ver las estrellas en un
desierto de Marruecos
ni mi extraña fuga automática de aquel mundo
rosa entre peñascos
para volver aquí y quedar siempre a la espera del destino y del
acaso
centinela de la nada

y la vida pasa como las nubes en la ventana
la próxima vez yo voy a tener más cuidado
porque las otras sé que estragué todo sólo por tener miedo
de encarar la realidad


yo voy a telefonear
después hablamos
ahora no puedo despertar
entiende que yo cargo la saudade de las aves migratorias
que sobrevuelan a los alpinistas del círculo polar

porque tú nada sabes del insomnio
y existe una parte de mí donde nadie llegó aún
y la desesperación siempre hace que la gente precise creer
en todo
voy quedando cada vez más con miedo de ese sentimiento
súbito





Desespero Blue, 2003

Cámara de presión

Mi cámara es un batiscafo.
(mi corazón es ácido y tiene forma de batiscafo)

Las miradas vienen de las escafandras
(mis ojos las sondean profundamente)

Mi cámara deja un rastro de burbujas
(la burbuja es un grito redondo y silencioso)

Mi cámara es un pulmón
(el otro colapsó bajo presión y yace incrustado en Las Marianas)

Mi cámara es un batiscafo
(y colecciona
disecciona buzos y les saca su perla)

Mi cámara se hunde
(y blanco pálpito de anémona
envenena)

F.E.

Wu Dai - una aproximación a esta corriente pictórica china

La pintura de paisaje iniciada con la dinastía Tang (Wu Daozi y Wang Wai) se consolidó con la figura del pintor y critico de arte “Jing Hao” (Xinshui, prov.Shaanai 870-925). La tinta y la aguada (sin olvidar los detalles y el pincel fino “gongbi”) fueron sus medios de expresión, vivió retirado en las montañas Taihang, lo que le permitió ser un gran descubridor de los cambios de la naturaleza, que plasmó en su obra. Estudió la pintura Tang, plasmando sus estudios en su obra “Una conversación sobre el método” ( Bi Faji). En ella, representando un dialogo con un anciano campesino, reflexiona sobre el significado de la pintura y caligrafía, proponiendo seis principios:

1.”qi: libre movimiento que guia al pincel”
Es el principio que anima a el artista en la creación por encima de aspectos técnicos. El pintor
guarda en su mente la idea que transmitirá con el pincel, guiando a ésta.

2.”yun”
Ritmo, consonancia con el que se debe expresar la armonía entre las formas y la idea. Para ello
se debe omitir los detalles descriptivos, siendo sólo necesarios aquellos que enfaticen la idea
representada.

3.“si”
Define los aspectos compositivos, proporción, estructura... conseguidos por medio de la pincelada y sus categorias.

4. “jing”
Es la necesidad del artista de expresar los cambios de la naturaleza en su aspecto anímico y que conduzcan al espectador a una comunión esperitual con el artista.

5.“bi: Habilidad con el pincel”
La habilidad y el conocimiento de las posibilidades del pincel permite dar forma al espiritu de la obra. Para representar una idea, el pincel ha de fluir al ritmo de la mente, que sólo se consigue a través del dominio de éste.

6.“mo: Habilidad con la tinta”
Se puede adquirir habilidad con el pincel (apariencia formal), pero carecer de ella con la tinat (apariencia interior) el buen conocimiento de la tinta permite crear espacio y luz, como dotar a las formas de sutilis matices por medio de la aguada

Jing Hao organizó el paisaje por medio de la aplicación de distancias (prespectivas): distancia alta (gaoyuan), a lo lejos se alzan las montañas, en las que destaca un pico central; en el plano intermedio, árboles, rocas y cascadas.
Distancia profunda ( shengyuan), que penetra en el interior de los elementos del paisaje pierden nitidez conforme se aleja del plano central. Estas tres concepciones a menudo se complementan para lograr el efecto deseado.


Fuente: la web

Vida y época de Michael K, de Coetzee

A diferencia de Jean Baptiste Grenouille, Michael K no vino al mundo con un sentido especial y no busca en él ninguna piedra filosofal que logre explicarle las razones de su vida y tampoco, como Bartleby, quisiera declarar algo al respecto.

Nada ni nadie le provoca giros trascendentales a los acontecimientos que desde él se van desencadenando con naturalidad y sin rencores de ningún tipo, no deja tras de sí ninguna huella de su presencia en el mundo, se sabe uno más y no quiere nada más: “ Ahora estoy seguro de haber llegado tan lejos como es posible; estoy seguro de que nadie está tan loco de cruzar esta meseta, subir estas montañas, buscar entre estas rocas para encontrarme; y estoy seguro de que ahora, que soy el único en todo el mundo que sabe dónde estoy, puedo darme por perdido.”

Se me hace necesario iniciar esta relación de hechos entre El Perfume de Süskind, Bartleby, el escribiente y Vida y época de Michael K de Coetzee, porque en el centro de estas narraciones se marca profundamente la fuente cristérica del retiro al desierto, uno de los arquetipos más utilizados para provocar debates entre los personajes y el vacio existencial que los mueve o estanca en determinado punto de sus vidas.
En el caso de Michael K, lo existencial depende directamente de la normal convivencia con los demás, con sus prejuicios, con sus violentas discriminaciones “No eres especial –le dijo el hombre- aquí nadie es especial” (escena de Michael K prisionero en un vagón y siendo conducido hacia ninguna parte. Quien le habla es otro prisionero que intenta animarle).

Los hechos no se presentan como extraordinarios en la percepción de realidad que Coetzee imprime en Michael K (es más: no tiene un “olfato” definido para advertir el peligro. Su único riesgo en juego es perder su soledad); incluida la muerte de su madre y su posterior deambular con sus cenizas bajo el brazo, aparecen en la novela bajo la inercia de actos lógicos en la conducta de un ser humano que se reconoce como anónimo y que por lo tanto, sus respuestas y actitudes no son más que un enigma para los que llegan a interactuar con él, algo así como un diálogo con Bartleby que ha ido más allá de su proverbial negación y con el cual –los lectores- tenemos la afortunada oportunidad de saber cómo hubiera actuado Bartlebey fuera de los recintos burocráticos donde Melville le ofreció desierto y tentaciones.

Cito a Coetzee: “A veces, cuando caminaba, no sabía si estaba dormido o despierto. Comprendía por qué algunos se habían retirado a este lugar y se habían cercado de kilómetros y kilómetros de silencio; comprendía por qué algunos habían querido legar en perpetuidad el privilegio de tanto silencio a sus hijos y nietos (aunque no estaba seguro de con qué derecho)…”

Como bien reflexiona el propio Coetzee, los lectores tenemos que llegar a una conclusión sobre nuestro propio significado dentro del gran significante de la historia, misma que, con su permanente y avasallador paso, vincula a los seres humanos lo queramos o no. De ahí lo subyacente en todo el texto: aquello de que si no contamos una historia no pertenecemos a la historia, pero también, el choque de encontrarnos ante alguien que no quiere siquiera saber nada de él mismo, a no ser de los pequeños placeres que lo unen a una dimensión inaprensible donde una cuchara, un cordel y el agua soterrada de un lejano pozo es lo único que puede calmar esa otra sed que nunca conoceremos a menos de asumirnos nadie.

F.E.

Ciudad Imaginada

miércoles 17
Exposición + Conversatorio
Inauguración de la muestra colectiva de fotografía Ciudad Imaginada.

Con Alejandra Mejia, Adán Vallecillo, Celeste Ponce, Darwin Andino,
Fabricio Estrada, Fernando Cortés,
Gabriel Galeano, Jorge I. Restrepo, Leonardo González y Lester Rodríguez; junto a Dalia Chevez (El Salvador) y Andrés Asturias (Guatemala) como artistas invitados

Conversatorio con el curador de la exposición Walter Iraheta (El Salvador), los artistas y Allan Nuñez como invitado.
6:30 pm

Se clausura el 17 de julio

UP vs. UPS!

Nos decidimos por un fin de semana de cine mientras el trailer de la realidad corre y corre anunciando presagios y duraderas carcajadas después del 28 de junio.

Esteban me dice: papá, quiero ver UP. Mayra y yo -que no dejamos pasar una de Pixar o cualquier otra animada- no lo pensamos dos veces y nos vamos para el Variedades.
Después de un melodramático preámbulo, la película deja tirados como si nada dos conceptos generales: "En algún lugar de Sudamérica... en un lugar perdido en el tiempo..." ahí, ahí es donde el anciano y su esposa siempre quisieron ir ¿Y dónde queda exactamente ese lugar perdido en el tiempo? ah pues, la catarata donde sueña poner su casa flotante es nada más y nada menos que El Salto del Ángel, en Venezuela... Chanfle!!

Sólo un pájaro exótico vive ahí, y es a ese pájaro, medio tarado y bullicioso -especie de ave exagerada del paraíso- al que quieren cazar útopicamente "los viejitos" protagonistas. El niño oriental que sale de Boy Scout los sigue desorientadamente... algo así como minimizar a China o a sus generales llenos de medallas. Sí, creo que por ahí anda el asunto.

Ya en Monster Vrs. Aliens se caracterizó un personaje idéntico a Hugo Chávez (en ese caso, un general alocado e impredescible) y por lo visto, se continuará, como ya se ha continuado la extensa tradición de usar el cine de aventuras como parodia y arma contra lo que amenace la imagen del way life gringo. Lo que queda: divertirse, saltarse esas debilidades y disfrutar el resto. Parte de la diversión es hacerse el finlandés, para que ellos se la crean y nos sigan dando al menos dos horas de escapismo. Total, las siguientes 22 horas siempre serán nuestras.

F.E.

nescit vox- Ezequiel Padilla, 2006

Locación: Biblioteca Nacional Juan Ramón Molina, Tegucigalpa

¿Qué es? -le pregunté a don Eze, y él me respondió: es el conocimiento...

Ezequiel Padilla o la incomunicación del lenguaje

Leticia de Oyuela (RIP)

Desde 1975, Ezequiel Padilla se inició en el camino del arte. La primera vez que lo vi, aún era un joven atolondrado, con la cabeza llena de aquellas ilusiones que van de la búsqueda de la construcción de una sociedad mejor al papel del artista como profeta de su generación. Había terminado su carrera de Ingeniería Civil y miraba con desconfianza su destino en su ejercicio.
Amigo personal del autor Luna, era su compañero en adquirir la experiencia sobre el carácter de los mate¬riales, y la fatiga de los metales, compartiendo exploraciones con barnices y oxidaciones de metal, expe-riencia habida del empirismo directo, de aquella necesidad de entender la plástica como verbo infinito.

De corazón generoso siempre se introdujo en los grupos de alumnos y graduado de Bellas Artes, lleván¬dolo su sueño a la búsqueda del colectivismo pictórico con que arrancó con el grupo taller de La Merced y el esfuerzo divulgativo de los Zots.
Sin embargo, siempre había en él aquella melancolía, aquel profundo pesar, aquella herida en el alma –de su vida personal– que signaba todos los esfuerzos de la pintura en sus lienzos de caballete. El lo comprendía muy bien, decayendo en una angustia comparativa de otras experiencias similares, en los despegues de otras obras creadas en el torno similares del acontecer social.

Así fue como descubrió el círculo negro en que se basó Kandinsky y Max Ernest. "Los Comediantes" de Max Ernest, más fuerte que el de igual título de Picasso, le permitieron, ingresar en el gran camino del dolor colectivo. Abrir su garganta para él expulsar el gran grito, desangrándose en la infinitud, eludiendo la forma personalista y ubicándose –desde luego a espaldas de una estética tradicional, que evadía la belle¬za y sobre todo, el conformismo de sirios y troyanos.


Así fue como se presentó en la sala Leo de Editorial Nuevo Continente, con una primera colección indi¬vidual de 20 lienzos unitarios con el gran tema del "Transporte Colectivo". Marcos Carías Zapata firmó su presentación, enfocándolo a partir de la gloria del cartel, en una doble reivindicación, Toulouse-Lautrec y Ezequiel Padilla, como conclusión de aquellos días de brillante vida intelectual, –no sin cierta nostalgia– reivindicar las técnicas del "afiche" y el cartel, como parte expresiva de la comunicación ciudadana.
Sin embargo, la obra de Ezequiel trascendía más allá de los propósitos del cartel porque iba más bien hacia el camino del graffiti, de reclamo popular.

Deliberadamente Ezequiel se echaba sobre los hombros toda la carga de la incomunicación del pueblo, hacia propio –con el peligro del martirologio- de prestar su voz a los sin voz, a los conformes, a los mudos, a los inexpresivos y como diría Eduardo Bähr, a los valeverguistas, que somos los más.

A raíz de esta exposición Ezequiel, ha sido víctima de su propio y circunstanciado calvario que se fincó en el espacio de la novedad, de la preferida función política, del banderiísmo, hasta del mal gusto y de la inca¬pacidad personal de aquellos que estaban más interesados en la novedad y no en formular sus propias propuestas. Y por otra parte, aquellos que como público nos negamos a ver en la obra pictórica, el espejo delator de nuestra culpabilidad colectiva, los del pecado de la omisión, los áulicos, los del parnaso, los señoritos que aún buscamos en la obra un sentimiento de evasión que sólo permita las representaciones oníricas emanadas de nuestra torre de marfil: los de la intimidad que nos negamos a ver más allá de nues¬tras representaciones personales, refugiándonos como supervivientes de las angustias del sistema.


Mientras tanto, Ezequiel aceptó su destino de vivir sin mercado de arte, ni “marchante”, sin interme- diarios, en una agotadora batalla personal que lo condujo a buscar ese cambio tan soñado y tan lamentado de la sociedad hondureña. Rabiosamente llenaba cientos de cuadernos de notas, con apuntes de sus impre¬siones o imprecaciones cotidianas. Gráficas algunas de ellas, jamás terminadas, se quedaron apenas en el simple boceto, pero que se constituye como testigo más claro y más evidente de esa angustia de vivir.


Sin reciprocidad, raíz de lo solitario. Soledad de compañía quizá la más terrible de las soledades, la infin¬itud del bar, de la cantina, del "acto" cultural, de la fanfarria de las propuestas, de los homenajes en los que no se participa más que con la timidez de la sonrisa y la vaguedad de un esquivo saludo.

Todo esto lo llevó a otear sobre otras colectividades, a ir y ver, a escarbar crítica y escatológicamente otros horizontes: Europa y los Estados Unidos. Y como García Lorca "buscó el río de la soledad y encontró que no había río". Sólo encontró comentarios, críticas, aceptaciones temporales, visiones técnicas y todo aquello impreso en el desgastado lienzo del espíritu del siglo que, en el fondo, no es más que la impresión de la incertidumbre del porvenir y el miedo de sus habitantes.

A pesar de todo ello, Ezequiel sigue siendo pintor, comprometido no sólo por sus circunstancias, con su coyuntura histórica, con su melancolía y con la soledad –que es ahora su compañera y amiga ineluctable, casi inefable–, que se complace en advertir, en pleno olvido del lenguaje, que ya no es propuesta, sino simplemente una forma de advertir el mundo y reflejarla.
En un estado de catarsis casi total, es posible que continúe con sus viejas y queridas manías de integrar el arte con la aspiración popular que es el graffiti. Que se sienta más seguro de sí mismo por su forma de

interpretar y ver el mundo, de aspirar a ese lento proceso humano que se afinca en la transformación y que se desarrolla mediante la evolución, lentísima pero certera, es el camino que tenemos obligación de transi¬tar, más allá de lo vivido, advertido o simplemente intuido, dentro de las posibilidades que nos marcó Pascal en el inicio de los esplendorosos tiempos de la modernidad, que nos enseñó que los hombres son débiles cañas que apenas piensan o como dijo Homero "van y dan vueltas y revueltas, pasan por los camin¬os y los mares para después encontrar los mismos hombres y las mismas casas".



Viento en Popa
Ramón Oquelí (RIP)

El abuelo de Ezequiel Padilla Ayestas era, en 1886, el alcalde de la paceña San Antonio del Norte (antes llamada de Padua, según Carmencita Fiallos, "y sin duda por el fuerte viento que azota este lugar", susti¬tuyeron la referencia italiana por la atmosférica). Don Celestino fue quien comunicó al presidente Luis Bográn que había sido capturado el jefe rebelde Emilio Delgado. Uno de los tíos del pintor fue el abogado Horacio Padilla, mencionado por don Medardo Mejía en una de sus sabrosas narraciones; respetado, pues, y litigante en Guatemala y el último sobreviviente de los diputados hondureños que concluyeron su perío¬do en 1932.


A Ezequiel le precedió en la dedicación artística su hermano Alejandro, cuya prematura muerte fue lamen¬tada por todos los que apreciamos la jovialidad del "choco" Padilla. Ezequiel amplió la tradición familiar, acercándose a personas mayores que pudieron orientarlo en el mar de las letras, otra de sus aficiones. Uno de ellos fue Don Salvador Turcios Parra, fundador de "Repertorio de Honduras", publicación muy esti¬mada a mediados del siglo XX.

Tan hermanado está Ezequiel con la historia que coincide en nombre y apellido con un célebre canciller mexicano. Esta influencia le ha facilitado ser incisivo cronista de las barbaries y esperanza de nuestro tiem¬po, utilizando a la vez pincel y pluma, resaltando lo que ocurre aquí y fuera de aquí. Su rebeldía se inscribe dentro de la más fina estirpe humanista, ajena a toda irreverencia artificiosa.

Su actitud sincera y perspicaz le permite establecer una especie de "complicidad" consensuada con los espe¬ctadores de sus obras y mantenerse fiel a la lealtad escogida. Además de la regularidad con que realiza exposiciones, siempre impactantes, se puede dar otro ejemplo de su constancia: es el permanente ilustrador de la revista "Paraninfo", con cuyos propósitos se identifica.

Pintando la ciudad sitiada o semidestruida, los héroes sacrificados, las fronteras imprecisas, la gracia de niñas o varones, con "formas intrépidas" (Diana Pickett), estallantes, ha aportado nuevas inquietudes y matices a la espléndida aventura iniciada hace muchas décadas por Pablo Zelaya Sierra, Confucio Montes de Oca y Max Euceda. La pintura hondureña actual sigue viento en popa, a pleno color, dentro del pano-rama general sombrío.


(Ambos textos pertenecen a Mano de Obra, edición-homenaje que Evaristo López realizara hace algun tiempo)

Disparan contra el Presidente Manuel Zelaya, Honduras

Ayer -y digo esto contra las inocentadas de que fueron piedras o gravín- el Presidente Mel Zelaya sufrió un atentado de bala del cual salió ileso.

Sólo un medio televisivo informó en directo, los demás ni siquiera mencionaron sobre un acto que demuestra la extrema gravedad de la situación actual. El noticiario de mayor difusión en horario nocturno, que es dirigido por el nefasto Renato Álvarez no dijo una palabra al respecto y el diario El Heraldo han reducido al máximo el espacio de la noticia en su portada bajo el titular "Confuso incidente en caravana de Mel Zelaya".

Ya esto de por sí, es un silencio cómplice y de fuerte motivación criminal. Los impactos en el parabrisas muestran el clásico tiro de un francotirador que apunta desde una elevación y repite automáticamente el tiro: a la cabeza y al corazón, justo en dirección al asiento del presidente. Basta repasar la instrucción básica de un tiro de este tipo para entender que se está ante un profesional (basta -si no se tienen los medios para informarse- ver un par de películas de Hollywood de esas que repiten hasta el cansancio sobre francotiradores- para darse cuenta de lo que se trata).

Las declaraciones del Presidente fueron las que corresponden a un hecho de este tipo: con suma prudencia dijo que las investigaciones aclararían el asunto, que él estaba bien y que iba a tomar las medidas de seguridad pertinente. El mecanismo x de la Guardia Presidencial ya se habrá activado, sin duda, las respuestas o las omisiones vendrán a darle una mayor presión al ambiente social en Honduras, escalada lógica que la oposición radical ha venido fraguando -y ahora con mayor prisa- a escasas dos semanas de la consulta popular para una cuarta urna...

Declaraciones del vocero de la Policía:

"No se trató de armas de fuego, sino de piedras que impactaron en el vehículo presidencial, (lanzadas) por otro que pasaba por el lugar", precisó esta mañana a emisoras locales el portavoz del cuerpo de seguridad civil, Héctor Iván Mejía.

"Se descarta también que las piedras hayan sido lanzadas por alguna persona, ya que el cerro más próximo a donde pasó el presidente está a 300 metros", señaló el portavoz policial.

El aval

Si los medios callan
las paredes hablarán...

(grafitti de ayer)

Y bien, prepárense paredes, porque el asunto va en serio y felizmente viento en popa. Me cuenta un amigo que las "Damas en Defensa de la Democracia" están tomando medidas para equilibrar las fuerzas manifestantes en las calles: como vieron que su grupo de protesta se reducía a unas 100 personas en comparación con las 30,000 de la marcha de ayer a favor de la cuarta urna, han decidido que para ponerle un toquecito de aval popular a sus protestas, obligarán a sus domésticas a que las acompañen la próxima vez...

Como era lógico, ningún medio masivo le dio cobertura a lo de ayer, a excepción del canal de Gobierno y otros medios independientes, pero los participantes lo sabían de antemano: esto ya no es un desprestigio de diarios ni noticiarios, esto ya es simplemente la decisión de los boletines de la burguesía más anacrónica.

No son palabras

Foto: Chaliobala ®

Nos son palabras las que me faltan,
son palabras las que me ahogan
y se vuelven silencios
rebullendo bajo la piel
con fragor de mares partidos,
y se hacen gigantes en los huesos
y crecen
y uno va creciendo con ellas
hasta no aguantar los dientes,
las fronteras de las puertas
el espacio sideral de las calles.

No son palabras
las que no pronuncio,
son tormentas que aniquilan
incendios
mil ejércitos que braman bajo el cielo,
mis palabras
las que nunca faltan
y me ahogan
cuando las vuelvo silencios.

F.E.
(de Poemas contra el miedo, 2001)

Poema del hombre que despertó solo

¿Qué significa tener ambiciones?
¿Caer agotado
y boquear sin remedio,
correr de un lado a otro
elevando los brazos al cielo?

¿Sacudirse a los inoportunos,
estampar nuestros nervios en el papel?

¿Qué significa la austeridad y la recompensa?
¿Una larga y posible vida,
una calle por la cual resulta incómodo andar,
un autobús dentro del cual
resulta incomodo andar,
un niño demasiado molesto
porque pide,
porque mira en tu piel
la suave tersura de los que comen,
de los que al salir del baño
encuentran la leche sobre la mesa
y un periódico que informa
sobre la cumbre de los presidentes?

¿Qué significa tener los pies sobre el suelo?
¿Un reloj que al girar sus manecillas
abre un gran agujero en la espalda,
un pastel de cumpleaños,
el llanto y la histeria
porque hoy no se tuvo
para entrar a una pizzería
y sentarse holgado
y comer ensalada
y olvidar que mañana no se tendrá
ni siquiera para dar lo que nos sobra,
ni para sentir
el frío acostumbrado de las monedas?

¿Y qué significa ser un poco serio?
¿Qué nunca se habló de revolución,
que nunca se imaginó
la puntería de los fusiles
y el recorrido de balas
que entraban por detrás del cuello
justo por el sitio
donde los sueños nos hierven
y se piensa en segundos
en miles de rostros y situaciones
o en algún abrazo que se dio
sin saber
que ese era el último
el de la última vez?

¿Pero qué significa tener ambiciones?
¿Una rosa y amar los ojos más bellos,
ir de frente espantando espíritus,
abrocharse los botones de la camisa,
corregir la sonrisa que se nos va de lado
con un dejo de tristeza inconfundible,
un brindis,
una copa de cristal que salta
estallando contra el suelo
y sus diez mil pedazos
con cada uno
de nuestros diez mil reflejos?

¿Pero qué significa tener ambiciones?

F.E.
(de Poemas contra el miedo, 2001)

Para creer en algo

Propongo creer en algo,
vivir
crear
no hay diferencia.
Que nuestras palabras
hablen cosas ciertas,
verdades inseparables
al organismo.

Nos hace falta lo esencial
lo necio
la necesidad.
Sin ella, nuestras manos no sueñan
ni proyectan figuras en las paredes.
lo esencial, amigos,
es vivir al borde,
alertas,
firmes como un abismo
y blandos como el fuego
que nos busca
nos limpia
y va carbonizando los huesos
hasta frenar junto al alma
infranqueable y absoluta.

Lo esencial
no es tener conciencia del trabajo,
ni la responsabilidad
o el beato placer
de sentir un lugar.
No,
lo esencial es lo imposible,
el vasto dolor
la pérdida,
la necesidad impostergable
de ser felices
a pesar de todo.

F.E.
(de Poemas contra el miedo, 2001)

Ojo de celda

No hablo de calendarios
ni de cálculos suplicantes.
No hablo del sudor resbalando
en el cuello,
ni del rasgo,
ni del monosílabo día.
Hablo del mismo que ve correr sus ojos
hacia el seno de las rameras;
hablo del codo opuesto
y de la claustrofóbica forma al contemplar.
Hablo de la ausencia,
del maldecir unánime
y de las estatuas,
del territorio prohibido
y de los pies invasores.

Hablo de todo cuanto puedo,
del soslayado amor
que pretenden las manos,
de la fría estrechez
que soportan los dedos.
No hablo de honestidades
ni de amos
ni esclavos,

Hablo tan solo humano,
clínico,
tan vasto,
demencial entre dientes.

F.E.
(de Sextos de lluvia, 1998)

Akarma

Es difícil,
difícil hablarte de todo
sin una palabra dispuesta.
Hacerte creer que soy grande
y que mi frente mide
la longitud de tu espacio.
Qué grande,
grandiosidad de aniquilar
fronteras de luz
y comarcas de sombras:
dar un salto en la nada
para caer en tus pasos.

Es difícil,
muy difícil
confiarte mis brazos,
mi sangre en tu boca,
mis verdades.
Hacerte creer que la edad
es la cárcel de lo eterno
y que la eternidad
aunque nunca llegue,
siempre estará esperándonos.

F.E.
(de Sextos de lluvia, 1998)

De inversos paralelos.

Domino los gritos,
aclimato las horas a mi silencio.
Arranco ladrillos y me los trago,
tal vez con ellos construya
el alma que necesito para la vida.
Hago preguntas,
preguntas que refutan la existencia
de las cosas
y aprisionan al necio
que sobrevive en mis poros.
Busco razones,
el gran símbolo profético:
la espada o la roca
el número o la letra,
Dios o el hombre.

No hacen falta las primeras luces
para saber que los días regresan,
explicar el por qué hice esto o aquello,
el por qué ahora arde
la creación en mis yemas…
no hace falta en la noche
el suave goteo de la luna,
sino
un dolor,
o la eterna espera que los sueños
me revelen la muerte.

F.E.
(de Sextos de lluvia, 1998)

Mensaje en una bombilla

Por elección o exilio,
a la luz hay que ir
para quemarse,
horca radiante
en la que se muere iluminado.
Por elección o exilio,
fugaz como el sol de las cinco
a la luz hay que ir
para quemarse, las alas
el deseo nómada
el complejo de avestruz
de tubérculo sabio
de cofia.
Por elección o exilio,
a la luz hay que ir
con los ojos en blanco,
cegados en la llama,
carbonizados
por las chispas del vuelo.

F.E.
(de Poemas de onda corta, 2009)

La bomba silenciosa

Y es ahora,
que como un grito de alarma aérea
el pregón de las tortillas
despierta a un día que no avizora nada bueno.

Los edificios, mendigan un poco de ruina
y los autos, simplemente, se desploman
ebrios de plomo.

Los afiches políticos crecieron por la noche,
plaga de sonrisas a la que es tan fácil
escupirles el rostro.
Ninguna bomba cae,
pero en la gente, se ve la asfixia del bunker,
una mirada que escarba el silencio
y que luego se pierde con la rotación del cielo.

En las vitrinas, los orates
van tejiendo a punta de piedra
las bellas telarañas del miedo.

F.E.
(de Poemas de onda corta, 2009)

Plegaria en Sumatra para los mismos espíritus de por aquí

Tenemos carne,
miren, por favor, ¡cómannos vivos!

Desde pequeños engordamos, buscamos gusanos
y le hallamos sabor a lo muerto.

Arriba pasó el último Concorde, tronando,
una mano inmensa lo tomó como aguja
y fue costurando el cielo con asombrosa rapidez.
Un lugar llamado Ulán Bator
se quedó sin caballos,
allí no crece la hierba, dicen,
ni el tatuaje es un espejo para confundir a Dios.
Preparamos el sagú para ustedes,
molienda de nuestra boca,
con los pechos al viento las mujeres
para el río, para el baile, para nadie más.

En las nubes se alejaron los motores,
cruzaron hierros, los ojos no alcanzaron.

Aquí cantamos gutural lamento,
urdimos un plan secreto
para despojarnos del hambre,
sólo para ustedes, para ustedes máscaras,
para el río, para el baile, para nadie más.

¡Aléjense fieras!

¡Aléjense!

F.E:
(de Poemas de onda corta, 2009)

A la marcha!

Consciente de que el momento histórico reclama del concurso de todas nuestras energías, capacidades intelectuales, estéticas y humanas, la Unión de Escritores y Artistas de Honduras se suma este día jueves 11 de junio a la Gran Marcha Popular en apoyo a la iniciativa de la Cuarta Urna , considerada como la brecha a partir de la cual los excluidos de este país podemos cimentar una nación de la cual se vayan eliminando la corrupción (los corruptos), la injusticia (los injustos) y demás males que por centurias han oprimido a las mayorías.



Vivimos en un país en el cual la minoría potentada (económica, religiosa y política) ha secuestrado nuestra dignidad y limitado nuestro progreso como nación y como seres humanos.



Llegó el momento de acabar con esta situación. La Gran Marcha Popular de este día dará fe de la voluntad firme e inclaudicable de un pueblo que quiere y va a cambiar su destino.



¡UNÁMONOS TODOS Y TODAS!

SÓLO EL PUEBLO SALVA AL PUEBLO.



¡HASTA LA VICTORIA SIEMPRE !

Saramago: sobre Chaplin

Por José Saramago | © Boomeran(g)

Una de estas últimas noches vi en televisión algunas películas antiguas de Chaplin, a saber, dos o tres episodios en las trincheras de la primera guerra mundial y un filme más extenso, "The Pilgrim", en el que retoma, con menos felicidad que en otros casos, el tema recurrente de un Chaplin sin culpas perseguido por la policía. No sonreí ni una sola vez. Sorprendido comigo mismo, como si hubiese faltado a un juramento solemne, me tomé el trabajo de intentar recordar, tanto cuanto es posible ochenta años después, qué risas, qué carcajadas me hizo soltar Charlot en los dos cine populares de Lisboa que frecuentaba cuando tenía seis o siete años. No conseguí acordarme de mucho.

Mis ídolos en esa época eran dos cómicos suecos, Pat y Patachon, que esos, sí, eran, para mí, auténticos campeones de la carcajada. Seguí reflexionando para mis adentros, siempre los adentros son buenos consejeros porque en principio no mudan de casa ni de opinión, y llegué a la inesperada conclusión de que Chaplin, finalmente, no es un cómico, sino un trágico. Obsérvese lo triste que es todo, todo es melancólico en sus películas. La propia máscara chaplinesca, toda ella en blanco y negro, piel de yeso, cejas, bigote, ojos como pingos de alquitrán, es una máscara que no desentonaría nada al lado de las representaciones plásticas clásicas del actor trágico.

Y hay más. La sonrisa de Chaplin no es una sonriso feliz, al contrario, me aventuro a decir, sabiendo a lo que me arriesgo, que es tan inquietante que quedaría bien en la boca de cualquier drácula. Si yo fuera mujer, huiría de un hombre que me sonriese así. Esos incisivos, demasiado grandes, demasiado regulares, demasiado blancos, asustan. Son una mueca en el encuadre rígido de los labios. Sé de antemano que poquísimos estarán de acuerdo comigo. El caso es que, una vez que se decidió que Chaplin es un actor cómico, nadie le mira la cara.

Créanme lo que les digo. Mírenlo de frente sin ideas preconcebidas, observen esas facciones una a una, olviden por un momento la danza de los piececitos, y díganme después qué han visto. Chaplin se pasaría todos sus películas llorando si pudiese.

En Managua hoy: La forma equivalente

Los artistas: Alejandro Flores, Celeste Ponce, Consuelo Mora, Darling López, Diana Barquero, Edgar Calel, Fabrizio Arrieta, Gabriel Serra, Jaime Izaguirre, Javier Calvo, Jullissa Moncada, Laura Baumeister, Lester Rodríguez, Mauricio Esquivel, Melissa Guevara, Norlan Gutiérrez, Paulina Velásquez, Raúl Quintanilla, Regina Galindo, Ricardo Huezo, Roberto Guerrero y Sandra Monterroso.

La exposición: La forma equivalente

El lugar: Auditorio Salomón de la Selva de la UNI (Universidad Nacional de Ingeniería)

La hora: 7:00 pm. El día: mañana jueves 11 de junio.


Sólo nos faltaría usted para estar completos. Le esperamos!!

EspIRA-La ESPORA te invita especialmente! ;)


Favor comparte con tus contactos!!

...Y a las 9 pm nos vemos en una noche de Poema Suelto con Darwin Andino en Azur Café!! No faltes!!

A propósito de una foto de Juana

Walterio Iraheta, artísta plástico salvadoreño, me incluyó en una muestra que se hará a mediados de este mes en el Centro Cultural Español de Tegucigalpa. Ciudad Imaginada, se llama la muestra y gira en torno al tema urbano. Las fotos que me seleccionó Walterio revelan trasvestis, noctámbulos y a Juana en su pose clásica de amamantarnos, a puro flash... Camuflash le puse a mi aporte, pero la foto de Juana ha creado esta grieta que le relato a Walterio como acto de descargo:
Walterio: no sé qué decirte sobre el "caso Juana". Ayer me volvió a llamar para decirme que no quería salir en la muestra, definitivamente. Me dijo que le había mostrado la foto a unas amigas, y que estas opinaron que no era conveniente porque lo que iba a crear era morbo (...)

"Imaginate lo que pensarán tus hijos y nietos" -le dijeron, muchísimos años después que fueron ellas y ellos l@s que crearon un morbo artístico en torno a Juanita, ellos y ellas, precisamente, los mismos y mismas que le aplaudían y reían intelectualoidemente cuando Juana se pelaba sus eternas y hermosas tetas, cuando joven, cuando exótica, pero ahora que la ven vieja ya no les sirve a sus propósitos socialités, ya no tiene esa mixtura mórbida, ella, Juana, la que intentaba decirles ¡apretadas! ¡frígidos! ; no, ahora es abuela, ahora es madre ("ya no sos joven y loca, Juana, todo tiene su tiempo y el tuyo, loquita, ya pasó"), ahora es un símbolo apropiado, políticamente correcta y no aquella outsider que sólo merecía una chanza y mucha tolerancia, el picante a la sopa de hastío, etc.

Incluso hubo una de ellas que le advirtió que lo único que yo quería era prestigio y ganancias monetarias aprovechándome de su "nombre".

No sé si estamos a tiempo de cualquier cambio, pero en definitiva no puede salir la foto. Me asquea que la tergiversación que le dieron a Juana impere en todo aspecto en esta jungla de monjas y curas, y hago de esto mi vergüenza y mi rabia.

Siento mucho esto, Walterio, en verdad.

Fabricio

Coordenadas para el solo

Hay que evitar que el lector se demore en los detalles insignificantes de lo que ya conoce o que su imaginación tal vez ha superado. (V. Korolenko)

Los encajes literarios ocultan a veces un contenido baladí e insignificante, la ausencia de la pasión auténtica y un rechazo a abordar los grandes temas. (Jrapchenko)

Se tiene derecho a mentir sobre las apariencias pero no sobre lo esencial. (A.R.Bastos)

Yo no evoluciono, yo soy. En el arte no hay pasado ni futuro. El arte que no está en el presente no será jamás. (Picasso)

El rastro de nuestra singularidad en el objeto es nuestro estilo. Se juzgará que poseemos un buen estilo si somos leales a nuestro yo, a nuestra sensibilidad singular. (Reed)

Pasamos lo mejor de la vida diciendo: es demasiado pronto, y luego: es demasiado tarde. (G. Flaubert)

Siempre he escrito para los que caminan pues siempre he estado en marcha. (R. Roilland)

Mientras que el poeta no exprese más que algunos de sus sentimientos personales no puede decirse que lo sea; es poeta cuando sabe hacer suyo el mundo y cuando sabe expresarlo. (Goethe)

Julio Serrano, Guatemala

Sala de cine I

Es posible que todo esto tenga que ver con una película
Y nuestros cuerpos caminando al compás de un chelo
Que se lamenta desde el extremo oriental del mundo.
Puede que todo esté en una pantalla
Y nuestras vidas sean apenas cintas atravesadas por la luz
Latiendo a 24 cuadros por segundo.

Se acabará todo un día
Y quedará la sombra de un proyector
Algunas personas levantándose de sus sillas
Y el sonido repetido de un carrete abandonado
En la sala el aliento de una nostalgia común
Será el polen en el que la luz se encienda
Sabrán entonces los pequeños dioses que nos miraban
Que aquellas escenas en que fuimos lluvia
Y fuimos el color vivo
Y el reflejo de dos cuerpos que se amaban
Eran al final, todo el sentido de la luz proyectada en la pantalla.

Comunicado de Los Necios

Mientras desde la derecha inculta y conservadora de Honduras se promueve un golpe de estado, como lo han venido haciendo por las mañanas cínicamente los voceros de la oligarquía Renato Álvarez y Luís Edgardo Vallejo; mientras la derecha repite absurdas historias de niños secuestrados por el comunismo como recién relataba frunciendo el seño e intentado darle veracidad a sus palabras el periodista Armando Villanueva; mientras diario El Heraldo “la verdad de la clase dominante en sus manos” miente día a día con desfachatez en una carrera desesperada porque no se hable de cambios y menos aún que se crea en ellos;

mientras la Iglesia Católica se pronuncia -indebidamente- en contra de la consulta popular demostrando su tradición conservadora y su pertenencia natural a los ricos del país y no a los pobres como sus principios le ordenan; mientras la Confraternidad de Iglesias Evangélicas eleva su voz en el coro de los desorientadores; mientras la Embajada Norteamericana nos habla de legalidad y respeto a las leyes, cuando representan a un país que asesina hombres, mujeres, niños y ancianos, todos los días en todo el mundo desde hace más de 60 años para preservar su insostenible y vacío estilo de vida;

mientras el constitucionalista Osvaldo Ramos Soto nos llama a la cordura pensando que nos ha olvidado su participación directa en la desaparición, tortura y asesinato de lideres estudiantiles en la década de los ochenta; mientras la derecha en su conjunto promueve el miedo e intenta intimidar a todo un pueblo deseoso de cambios el movimiento popular de honduras promueve la consulta a todos los ciudadanos, invita al debate abierto en encuentros populares, reivindica la manifestación pública y pacífica en las calles, promoviendo también el arte y la cultura, sabemos entonces a quien representan los dos bandos que la consulta a sacado a flote en nuestro país: por un lado la oligarquía egoísta, inculta e inescrupulosa por el otro lado el pueblo humilde, trabajador y sediento de cambios.

¡Venceremos!
¡Necedad!

OLPN

Los Necios

Zambullidas

Pasa el fin de semana como bien pasó la selección de fútbol de Estados Unidos (2-1) encima de la hondureña: sin pena ni gloria -exceptuando el golazo de Costly- la H ni llegó, ni vio ni venció.

La mejor selección que he visto en este reinicio de la hexágonal clasificatoria es sin duda la de Costa Rica; ahí si vi contundencia, en verdad casi un juego perfecto. De seguir así, la Costa Rica que visitará Honduras nos hundirá de nuevo, punto final a un bajón generalizado en el fútbol hondureño. Lo del miércoles contra El Salvador pinta a otro partido de water polo, lloverá lloverá y lloverá hasta que el Olímpico de San Pedro Sula vea los balones flotar como burbujas, y así fue como Guatemala logró deshacerse de nosotros las eliminatorias pasadas.

Y bueno, aparte de otro temblor anoche (5.1 Richter), la consecuente desvelada anunciando el juicio final y el espasmo en el lenguaje provocativo de golpes de estado, aparece este lunes, como libro caído de un librero, lleno de polillas.

P.D.

¡En la selecta de El Salvador si que hay fiesta!: el gane contra México es para celebrarlo en grande...

Siguientes visiones, Chaliobala®

Fuerte posibilidad de Golpe de Estado en Honduras

Esta entrada puede resultar en un llamado, en una advertencia o en una inscripción lapidaria para las aspiraciones de miles y miles en Honduras para con el proceso iniciado por el actual Gobierno de José Manuel Zelaya Rosales.

Corre un fuerte rumor de que se dará golpe de Estado aprovechando el partido clasificatorio para el mundial de fútbol entre Honduras y Estados Unidos. La amenaza no es gratuita: las últimas dos semanas la reacción empresarial y de otros sectores ha aumentado el nivel de violencia verbal, haciendo llamados expresos a las Fuerzas Armadas para que "detenga de una buena vez" a Mel Zelaya y el proyecto de la cuarta urna para crear una nueva constitución enmarcada en las conquistas populares de los tres años de Gobierno transcurridos.

Ramón Custodio, otrora defensor de los derechos humanos en los momentos terribles de los ochentas, ha tenido la desvergonzura de pedir a los jefes de batallones y a los capitanes del éjército para que defiendan con las armas lo que el llama la "vida institucional y democrática de Honduras". Este hombre asquea, es definitivamente una muestra clara del nivel de desprecio con que miran al pueblo desorientado.

Ramón Custodio, Rafael Pineda Ponce, Enrique Ortez Colindres, Ricardo Álvarez, Emilio Larach y otros han reactivado los mecanismos de control que en los ochentas tuvo la APROH, y ahora -de nuevo- cuentan con el apoyo unánime del Opus Dei y todos sus tentáculos oscurantistas.

Cada gol entonces, podría ser los aldabonazos en las barracas, cada gol en ese partido podría ser más que un grito dentro de un estadio a miles de kilómetros del silencio en que caería Honduras dentro de su territorio.

Escribo esto para dejar constancia, aun y cuando no suceda lo que tememos.

Cuando el río suena

Yo escuché cuando venías, piedra,
en el tumulto del invierno
tronaste bajo el río, piedra,
piloto de las hondas, martillo de los pobres,
benjamín de las armas,
corazón del rayo
incrustado en los ocotes.

Yo escuché cuando rompías, piedra,
la cerámica de las frentes,
el espejo de los pechos,
te arrimaste magnética a mis manos
y a tumbos me pediste la fuerza, piedra,
para describir parábolas en los ojos,
amenazas en los tímpanos,
murmullo fantasmal en las arenas.

Yo te vi saltar en Jericó
de tu prisión en la muralla,
impávida, del teocalli
a tu nuevo disfraz de catedral.
y yo escuché cuando venías
aprestándome al golpe,
al retumbo de tu canto, piedra,
corona de basalto,
collar de grava,
perla escondida
en la ostra de mi mano.


F.E. Solares, 2004

El llamado

¡Vámonos pues al Gorongoro!

Huyamos de la estepa diaria,
quitémonos el dócil disfraz
y hagamos correr la sangre
rumorosa de ríos bravos.
Vámonos tras la vida con fiera ternura,
sin el pronóstico de morir jóvenes
enjutos y apagados.

Vámonos en busca del manantial y la lluvia,
del verano en manadas
y de la estampida de los sueños.
Esta sonrisa crece a dentelladas,
puesta en el lomo de las presas
corre, vuela como un buitre saciado.

Vámonos pues
de prisa,
llenemos de pura brisa
el cráter prohibido del Gorongoro.


F.E. Solares, 2004

Del buen gusto per natura

Supongo (y esto se nota, es cierto)
que para ser feliz
hay que tener mal gusto,
cautivar al amor con lenguaje de plata
y canciones terribles
de lo eterno y sus fantasmas.

¡Imaginadlo!

Palidez en las tardes,
perfecta oscuridad en los trajes,
garbo, pues, luna de tocador
cajita musical con bailarina y todo.

Pero hay más
¡oh dioses de la impotencia!
toda una vida
todas las flores confundidas en cifras,
lentes por ojos y amores por odios.

Hay que tener buen gusto, señores,
el porte de los búfalos
la precocidad en los gorriones.

¿Quién no ama el fuego de los tigres
aún sabiéndose pasto del engaño?

¡Animales!, señores, ¡sin rencores ni temores!

Simples criaturas sonrientes
presas de una estética más pura,
volátil, simiesca.
infelices, pues,
displicentes.


F.E. Solares, 2004

Daniel sueña y se confunde

Nabucodonosor lleva en su barba
viejos anzuelos,
tirabuzones para nuevas champañas,
corchos finos que lo infectan
y hacen pasar graves vergüenzas.

Pero
es un rey de pies a cabeza,
funestas profecías penden sobre él
y tiene en la manga –escondidos-
jardines colgantes donde sueña colgar
a quien se atreva a señalarle sus piernas de barro.
Gusta retratarse como un toro,
y caminar de perfil entre la gente.
Incisivo, pulcro,
amo de los signos triangulares:
Nabucodonosor, luz del desierto,
sonrisa ambigua y divina,
Señor de los cuatro confines
de su celda.


F.E. Solares, 2004

Petrus

Primera negación

No, yo no estuve en la última cena,
pero vi los platos vacíos
y el pan enfriándose,
el triste rostro
del que esperó a sus invitados
hasta la medianoche.
No me acusen entonces
de pertenecer a ellos:
fui uno más de los que en silencio
y con rabia contenida,
esperó verlo volar, mientras sus ángeles,
con terribles voces,
vengaban su cáliz y espinas.

Segunda negación

Aquí están las piedras.
Con ellas construirán mi muerte.
Aquí dejo mis gallos
y el despecho, la oreja cortada
y mi espada para la buena suerte.
Mi lengua puede servir a los mudos,
pero les advierto
que nuevas torres de Babel
se confundirán con ella.
Mi sombra la heredo a los leprosos
y estas llaves a los ladrones del Reino.
Pido el martirio de cabeza
para que la sangre se agolpe de nuevo
en mis ojos de furia.

Condenan a un inocente, señores,
vine a Roma como turista,
si mi bastón enardeció el avispero
fue tan solo porque quise
disfrutar de sus mieles.

Tercera negación

Le tengo miedo al mar.


F.E. Solares, 2004

Blake muere en París a causa de un paparazzi

Uno quisiera, por lo menos,
que la muerte tuviera la decencia
de no espiarnos cada noche
con su ojo lascivo brillando
en las cerraduras.
Que al menos,
tuviera el sentido teatral
de ir preparándonos acto por acto
hasta llegar a un final de coros
como preludio
de nuestras últimas palabras,
máximas que luego servirían
para adornar nuestras tumbas
y para que la gente se enterara
que no fuimos mudas sillas
o unos perros que aullaban a la luna.

Pero no,
paparazzi detestable,
la muerte nos retrata como nunca fuimos
y nos pone a circular
por los diarios del mundo
con una sonrisa de impotencia
y de amarga desnudez.
¡Ah, pobres ángeles amarillos!
¡Ay, pobres demonios de terracota!
que sorprendidos
por el puro relámpago de la muerte
cuando llega
nos dejan viendo recuerdos
entre luces que se prenden
y se apagan
definitivamente.



F.E. Solares, 2004

Prólogo para un poeta

Del activismo y la militancia
poco puede hablar un poeta.

Un poeta entiende que el abrazo de los amigos
es una especie de órbita que subvierte
discursos y organizaciones.
Del resplandor que irradie
nada podrá explicar el poeta.

“No fuimos hechos para ver de frente el sol,
sino lo que éste ilumina”

Un poeta, entiende poco de la memoria simple de las oficinas,
de las estrategias contra el reloj
y del avance quejumbroso de lectores jubilados.
Nada podrá negociar el poeta
más que su pan de ayeres.
Aunque el poeta vague con hambre y con la vista en blanco
deberá creérsele, pues lleva en sus huesos
toda la historia de los mares partidos,
Las Columnas de Silencio
donde yacerá su cuerpo
flotante
en una pira de piedras.

Un poeta es bandera
y así flamea en las manos del que busca doctrinas
y se sorprende blando y sin compromisos.

Un poeta puede amar el odio y abrazarlo y anularlo,
puede profesar la ficción
y ser más real que un poema grabado en bronce.

Nadie le impone camino
a un poeta que ve islas en las nubes
y se conmisera
de los millones de náufragos anclados en tierra.
Un poeta no creerá en ninguna herida,
en un golpe dado a mediodía en punto
cuando se piensa en el hijo
que come duraznos con las manos verdes
y los ojos limpios de la noche.

Solo podrá exigírsele
las cosas que carga y guarda en sí mismo,
como la casa de un caracol le da refugio al caracol y al que lo ve,
como la vela de un barco le da su casa de viento al barco,
como la página en blanco
hace del libro su origami perfecto,
blanco signo que nos habla sin hablar
y vuelve polvo el comentario de las lápidas.

Un poeta será el primer disidente
de las nóminas que dan salario y prestigio,
el primero en denunciar la economía emocional
y el presupuesto protocolario.

Un poeta es y será siempre
el primer disidente de su sombra,
del sol, del frío, de su poesía hecha ley,
de su estatua hecha poesía.

No podrá consigo mismo
y desaparecerá
al menor intento
de querer explicarse…

F.E.
2006

Niemeyer, una entrevista

La siguiente es un fragmento de la entrevista que Chris Dercon le hiciera a Oscar Niemeyer hace 1 año. Niemeyer sigue tan vivo que el Gobierno de Brasil ha hecho público que él será el encargado de diseñar el estadio donde se inaugurará el mundial de Brasil 2014. Si el más longevo arquitecto de la historia occidental llega a la inauguración, contará con 107 años.

Por Chris Dercon | © Letra Ñ

No es posible pasar por alto la contribución de Niemeyer a la arquitectura del siglo XX. Hizo un agujero en la modernidad inyectando a la doctrina internacionalista las tradiciones y los lenguajes populares y en especial locales (brasileños), desde el barroco colonial hasta la naturaleza tropical. Eso lo convirtió en un arquitecto tan importante. Y es probable que explique también por qué es tan popular entre los jóvenes diseñadores y artistas contemporáneos, desde el diseñador de moda Nicolas Ghesquière, director de Balenciaga, hasta la artista Dominique Gonzalez-Foerster, pasando por el fotógrafo Andreas Gursky. El tropicalismo de Niemeyer y otros visionarios brasileños se encuentra hoy en el mismísimo centro de las escenas culturales de París, Londres y Nueva York.

Al igual que otros radicales del arte brasileños, como el músico Caetano Veloso o el artista Hélio Oiticica, el arquitecto Niemeyer creó una sensibilidad lírica y populista. A Niemeyer no sólo le gusta combinar curvas, sino que encuentra inspiración todos los días en las curvas de las montañas situadas cerca de Río y en las de las mujeres brasileñas. Su autobiografía publicada en 1998, Les courbes du temps está profusamente ilustrada con formas femeninas. Como dijo Rem Koolhaas tras una visita a la oficina de Niemeyer en Copacabana: "Niemeyer es la prueba viviente de que en la arquitectura interesante, el sexo y el comunismo van juntos".

El propio Niemeyer es, por una vez, más realista: "El verdadero reto para la arquitectura del futuro sólo está planteado por la tecnología, y la tecnología nunca ha sido tan generosa con la arquitectura. Pero el arquitecto tiene que ser capaz de reflexionar también sobre otras cosas además de la arquitectura. No hay que convertirse en especialista, porque en ese caso no puede uno inventar ni tener influencia". "La política, la filosofía, la literatura, la música, las artes visuales –dirá–, todas esas disciplinas desempeñan un papel igual de importante que la ingeniería. Los arquitectos deberían querer ser ante todo intelectuales. "

"Como la poesía, la arquitectura por sí misma no puede cambiar el mundo", afirma Niemeyer con tono resignado. Pero, ¿qué ha hecho o hace él para mejorar el mundo? Cuando tuvimos nuestro encuentro, Niemeyer estaba diseñando un centro de congresos en Fortaleza, en el nordeste del país, para el Movimiento de los sin Tierra, una organización de trabajadores pobres de las zonas rurales. "Un arquitecto solo no puede solucionar sus problemas ni los problemas de la favela, porque eso es como luchar contra la naturaleza o contra la naturaleza de una montaña. Sin embargo, podemos ofrecer mejoras paralelas, como construir escuelas, o nuevas infraestructuras deportivas o culturales".

Niemeyer habla con toda naturalidad de abarcar más metros sin apoyo alguno, mientras cita a Le Corbusier diciendo "la arquitectura es invención" y "sólo me gustan las iglesias por los grandes espacios". Sin embargo, salvo por la mención al gran modelo Le Corbusier, tampoco hay nada religioso ni sofisticado en Niemeyer.

La sofisticación perdida sólo se encuentra en la vieja casa familiar de Canoas, cerca de Boa Vista –los nombres lo dicen todo–, donde, en medio del exuberante verdor de la montaña, se encuentra ahora la Fundación Oscar Niemeyer. La casa de Canoas, construida en 1951, es un ejemplo perfecto de cómo Niemeyer aceptó sin reparos desde muy pronto las limitaciones y los desafíos del entorno natural.

"Hay que saber enfrentarse a cada terreno. Construyo con la naturaleza, no contra ella". ¿Y por qué esas rampas que parecen interminables? "Las rampas ofrecen la oportunidad de disfrutar del paisaje y de la arquitectura en su conjunto; la rampa es como un viaje".

Habíamos acordado hablar del futuro, pero Niemeyer volvió una y otra vez al pasado. Considera como uno de sus grandes logros el recinto universitario de Constantina en Argelia, construido en la década de 1970. La noticia es nueva, porque hasta hace poco sus proyectos más preciados eran todavía la iglesia de San Francisco, el casino y el puerto deportivo de Pampulha cerca de Belo Horizonte, en Minas Gerais. Los edificios pioneros de Pampulha sólo pudieron construirse gracias a la fe ciega del entonces gobernador de Minas Gerais, Juscelino Kubitschek, más tarde presidente y fundador de Brasilia. "Como la mayoría de los políticos, no entendía nada de arquitectura; y, en realidad, eso permitió que esos imaginativos edificios pudieran construirse" .

¿Y qué ocurre con la conservación y la restauración? "Lo construido, construido está. Igual que con los seres humanos, habría que dejar que la arquitectura envejeciera. "

El kayros de Cuba

El presidente de Honduras ha dicho: "este es el verdadero fin de la Guerra Fría" y además de eso, lo siguiente:

"... En la Asamblea de la Organización de Estados Americanos que hoy se inicia en San Pedro Sula, Honduras, debemos iniciar el proceso de sabias rectificaciones de viejos errores cometidos.

"Nosotros, los latinoamericanos que estamos aquí, hace poco, hace un par de semanas o meses, tuvimos una gran cumbre en el Grupo de Río, en Salvador de Bahía, Brasil. Ahí tomamos un compromiso. El compromiso, que se tomó por escrito y por unanimidad de toda Latinoamérica, es que en esta asamblea de San Pedro Sula, por mayoría de votos o por consenso, se debía enmendar ese viejo y gastado error que se cometió en 1962 de expulsar al pueblo cubano de esta organización.

"No debemos irnos de esta asamblea, queridos dignatarios, sin derogar el decreto de esa octava reunión que sancionó a un pueblo entero por haber proclamado ideas y principios socialistas, que hoy esos mismos principios se practican en todas partes del mundo, incluyendo a Estados Unidos y a Europa (Aplausos). Los principios, hoy, de buscar alternativas diferentes de desarrollo son evidentes en el cambio precisamente que ha habido en Estados Unidos al elegir al presidente Barack Obama...

"No podemos irnos de esta asamblea sin reparar ese error y esa infamia, porque basados en esta resolución de la Organización de Estados Americanos, que ya tiene más de cuatro décadas, a este pueblo hermano de Cuba se le ha mantenido un bloqueo injusto e inútil, precisamente porque no ha logrado ningún propósito, pero sí ha demostrado que ahí, a pocos kilómetros aquí de nuestro país, en una isla pequeña, hay un pueblo dispuesto a resistir y a sacrificios por su independencia y su soberanía.

"... no hacerlo nos hace cómplices a nosotros de una resolución de 1962 de expulsar a un Estado de la Organización de Estados Americanos simplemente porque tiene otras ideas, otros pensamientos, y proclama principios de una diferente democracia. Y nosotros no vamos a ser cómplices de eso.

"... No podemos irnos de esta asamblea sin derogar lo actuado en esa época.
"Un hondureño excepcional, llamado en nuestro país —y uno de nuestros próceres— José Cecilio del Valle, el sabio Valle, expresaba el 17 de abril de 1826, en su famoso artículo 'Soberanía y no intervención' —acabábamos de proclamar nuestra independencia del reino español—: ‘Las naciones del mundo son independientes y soberanas. Cualquiera que fuese su extensión territorial o el número de habitantes, una nación debe tratar a otros con el mismo trato que desea recibir de estos. Una nación no tiene el derecho de intervenir en los asuntos internos de otra nación.’"

Romanza y muerte para un festival

Mirame llegar,

que no aguantaría ni diez minutos
entre el zumbar
de mil personas en las calles,
ni aguantaría una hora
en buses atestados,
pero aquí estoy, casi extinto,
levantando pancartas de ¡Salvad a los Poetas!
e intercambiando e-mails
como píldoras contra el olvido,
dorándome, consolándome
en asilos temporales junto a otros tantos
que no se entienden entre sí,
defenestrados de Babel,
peces tras el vidrio
que intentan su morse de burbujas
antes que la clausura lance su anzuelo
y los devuelva a la asfixia
de un país de nubes que cambia de forma
según ventile la tristeza.

¡Oh, pobres poetas con viáticos!
Comparsas de museo,
perdidos colibríes entre arreglos funerarios
¿Volveremos a vernos?

¿Regresaremos con la noticia
de que nuestro nombre
yace pintado en la fachada de una escuela?

¿Volveremos a vernos
ya santos,
ya decapitados y en el molde del blanco mármol?

Taxi dion!!
Taxi dion!!

¡qué importa!

adiós!
Adieu!

Fuck off!!!

F.E.