jueves, 27 de septiembre de 2018

Ivelisse Álvarez Santiago, Puerto Rico - La tomadora de soda


Presentación en Librería Mágica, Río Piedras.


Ya va siendo largo rato desde el Y2K, aquel interfase posgregorianojuliano donde el soporte fallido de la realidad informática amenazó devolvernos a las cavernas de la información. Todo pareció solucionarse. Visto desde la actualidad, el Y2K pareciera una vieja leyenda urbana de la virtualidad. Desde el año 2000, que ahora parece una fecha distópica y aún en espera, la realidad de los soportes de donde se nutre la sapiencia y reflexión humana ha cambiado radicalmente.

Una generación completa -disiento aquí por lo afirmado por Ivelisse Álvarez sobre la no generación - se ha sumergido en la interpretación del ser poético desde una realidad intelectual donde el branding no ha sido impuesto por la escalonada lectura de los autores fundacionales que intentaron transmitirnos la idea de su vida sensorial, aún y cuando Ginsberg, aún y cuando Marinetti, Bretón, Huidobro, Dante. La creación de los multidimensionales mundos de la web y de los video juegos también crearon multidimensionales  sentidos que se escapan a todo el arsenal melancólico de Kierkegard. Y es en eso que indaga Ivelisse a sus 23 años y en su segundo poemario (el primero fue Princesa Posguerra), lo que la hace una testigo directa de la palabra poética en esta generación que suele ser tan mal abordada en su fascinante complejidad.

Gaddiel Ruiz, poeta miembro de Ediciones Aguadulce junto a su directora Cindy Jiménez-Vera, ya escribieron sendas y puntuales presentaciones a este poemario, solo agregaría lo que Benjamín Noys adelanta -aceleradamente- en su ensayo Velocidades Malignas, a tono con lo que la misma Ivelisse dijera sobre el capitalismo, lo que viene a sugerir su lucidez respecto a la época en que escribe: "La pulsión acumuladora del capitalismo y su reducción del trabajo, así como su penetración en la existencia mediante la abstracción, modelan las condiciones de nuestra experiencia, dando lugar a una vívida impresión de dinamismo. El aceleramiento realza y celebra esto, pero lo que no supo captar fue un futuro de quiebra y de crisis: el frenazo en seco de la máquina de velocidad del capitalismo".

Maneras

En la forma en que se parten
la rama de los arboles
voy a encontrar
la manera
de que lo muerto resucite.

En ella
mi corazón se sabe
lo suficiente nihilista
como para decir que la belleza
son estos momentos.

Nada tienen que ver las flores
con los videojuegos.

En la forma en que me miras
voy a encontrar
la manera
denos desesperante
de morirme.



Junior Size

No quiero un mundo
de combos agrandados,
sino esta vida promedio
junior size, a la medida
de las experiencias humanas.

Una vida de estudiante,
siempre ready
para la procrastinación.

Quiero pasar muchas vergüenzas
y que nadie me pregunte
si todavía vivo aquí.

Quiero mudar el rostro
atavío
de mi propia calavera.

Quiero seguir viviendo quebrantada,
cavar una tumba
del tamaño de la muerte;
en unos cuantos años
me servirá.



No hay fotografías

de nosotros encorvados frente al televisor
jugando Red Dead Redemption,
de nosotros encorvados en una sala de espera
leyendo Pedro Páramo,
de nosotros encorvados
buscando cosas qué hacer.


Autofoto

Yo quise ser como los hipsters quisieron que yo fuese:
una bloguera subversiva;
una chica rota vestida con collar de Peter Pan.
Pero todas mis plantas suculentas se marchitaron
y mi cámara de fotos instantáneas
dejó de capturar buenas memorias,
y cactus y cafés;
no retrató sino mi rostro fraudulento,
mi expresión de niña narcisista
cansada para siempre de mí.

Yo quise ser como mi abuela
en su época de guerra o de liberación.

Vi las primeras temporadas de New Girl
y nunca terminé de leer
los poemas reunidos de Julia.

Y fui
la chica hipster, la chica millenial...

Yo quise ser como los hipster quisieron que yo fuese:
una bloguera fotogénica,
una chica cool de internet.
Pero ya estoy hecha de nostalgia
y la niña que yo era
en el álbum familiar de los 90
se quedó mirándome crecer.



Gingsberg, how do I look? (Fragmento)

I

Las niñas de mi generación
vimos la película de Pocahontas
y procuramos un espejo
donde el mundo
pudiera reconocernos.

Las mejores mentes de mi generación
usaban espejuelos
y sufrieron bullying en la escuela
para conocer el mundo.

Sino fuera porque tiene
demasiadas excepciones,
mi generación
llevaría puesta una camisa
cosida con el hilo de salvar el planeta.

Mi generación habla del siglo 21
en pretérito imperfecto.

Nos suscribimos
a un canal de YouTube
donde Trump es parodiado
y el número de views
es el número de años
que debemos retroceder
para mirar dinosaurios,
el número de views
es lo más importante.

II

Estoy contigo en el cine,
donde estar a tu lado
es un ojo de huracán
sin nombre
y alguien predice
el amor subtitulado
en otra parte de la sala.

Estoy contigo en el cine,
donde el piso
tiene palomas lejanas
de la plaza de Ponce
que ha dejado de ser
un gran escenario en distopía.

En donde han pronosticado el silencio
como una especie de aguacero
que se interrumpe
y ordena callarse a sí mismo
porque creyó ser un trailer
de la ultima sequía.

Estoy contigo en el cine
y la pantalla dice Caribbean
porque esto también es el mar
y estamos a punto
del naufragio
en algún vaso de refresco.



Pronóstico de un no lugar


La verdadera lluvia sigue cayendo.



Milagro fallido
uno es de donde llora
Elvira Sastre

Transformar
el agua en vino
en corn syrup
en petróleo
en cáncer
en efecto secundario.



Forastero

Intuirás el camino
sin rastro de viajero solitario
y descubrirás que los extraños
no tienen nombre propio.

Aprenderás a estar.

Serás de donde llueva
de donde se consuman
los sabores de la angustia
lo que bebieron sin saberlo en otro tiempo
ancianos peregrinos
para no morirse de nostalgia.

Irás al paso de la vida
y convencido
de nada serviría volver
porque uno es de donde el dolor
se queda para siempre.





martes, 25 de septiembre de 2018

Diana Vallejo - Honduras


1    


     Escape

Escribir como lo hace un lápiz, sin sentido,
volar como un ave, sin dudar
usar el cuerpo como telón de historias
o ser una foto sin procedencia,
en una piedrecilla lunática y húmeda
es una hazaña llena de titanes.

Allá en la sala, palpas mi mundo táctil,
en el sofá dejo mis pesos sumados
en el espejo se ven cada uno de mis años
así que la taza tiene sabor a memorias y charlas
igual que el teléfono que se acicala en cada temporada
ya no acepta reliquias el abdomen de la WEB
porque el camposanto no se recicla con intenciones.



    Sin


No me importa tu nombre
ni tu cuerpo terracota
todo tú, llevas un desesperado olor a amor.

Tu mirada indagatoria
alza sus amarras en éste  mar de nautas y porosidades.

Tu bruma tiene encanto de atardeceres
me invita en silencio a explorar la flor nocturna
no me importa tu nombre
dejo que el silencio
fusile a mi reparo...



1    Soy multitud animal

mujer montaña del horizonte
gato de tejado que husmea  la vida en las ventanas
un  Anser Indicus  cruzando  fronteras de humano,
y los veo igual que a una mantis acuática.

Entré hace unos años a éste cuerpo espacio inacabado,
insatisfecho, luz herida de halógenas
mi nombre es un pueblo olvidado
que habita en las ciudadelas del Mediterráneo.

No tengo  presencia
Voz, es mi ronda mundial
Voz, casi inaudible
Voz, casi ahogada
Voz, que estorba
Voz, que abre boquetes al gigante de traje gris.

Mis venas  tejido permeable
esquife indescifrable
van sorteando a los satélites
del tenor calumnia.

Los veo,
soy araña en tu escritorio
el perrito que acaricias
la mariposa que se acerca
el jardín de flores, de un invernadero.

¿Ves?
el espejo no ha dejado de rumiar
tus mentiras públicas,
toco a la puerta
ves, has de morir al alba…



Días al norte

Recuerdo  mis días suecos,
Satie en la ventana de mis ideas
el viento callado y el árbol de panderetas
se cruzaba a pie, conquistándome
dulce, pacífico, imponiéndo su caricia verde.

Gorgojeaba   mi piel,
el gris  amable del sofá
el árbol pernocta lúcido,
en mi espacio, en …mi mundo.

Retozaban mis sueños, en aquella realidad extraña
un cielo rosa con tintes mora
se sumergían en mí, azules turquesa,
niña del Caribe arrullada por un oso polar.

Ahí transitó  ésta alma bajo una nota dubitativa
bailaba ballet y twist sin nadie de testigo,
sólo yo y mi cuerpo, sólo yo y éste hábitat menguando
sólo yo y el campo santo de la bruma en mi boca,
sólo yo y el infinito espacio desdibujado
en el parque de Ryhov,

Vuelve, ese lugar mece
esos copos de nieve festejan mis raíces
al bajar en la estación de la hermosa oscuridad
deja que sus llantos me cobijen con ese esplendor
marcan mis huellas,  las borran, las vuelven a trazar
y vuelvo a existir
                                 en la ausencia…



10.*****

Verde es la ternura
Que se durmió conmigo en abril
no se enteró,
cuando hurtaron la fatiga
en mayo estalló el cielo en bombardeos.

11.****

Veo salir de mi pez, sueños
Galeones, cometas, besos, tomates y gatos
Metáforas y elefantes aparejan montañas
Me suspendo, soy la parvada que emigra.



 IRNOS

Tú ahora estas en otro cuarto con otra mujer
estando aquí conmigo.

Yo, estoy en otro campo con otro hombre
estando aquí contigo…

Tú estas en otra mujer, en una carta
y estas aquí conmigo.

Yo estoy en otro hombre, en su holgura
heme aquí contigo…

Tú estas callando
yo estoy viviendo.

Tú estas aquí como fantasma,
yo estoy aquí... como verso.



Decide…

¿Ves?... hay salidas,
 vuelven a tus pies,
se asientan en las sombras perdidas
 son payasos de narizota roja.

¿Ves?
se sale del cuerpo, de la idea, del estadio material
del número preciso
de la catarata azul
de los humanos carambolas
como suspiro, como letra, como vapor.

Escucha
por todos lados eres inédito
un rincón sin visitar, un Everest, una carta de Marte
un dibujo inexistente
una catarata Iguazú
                                      desparramando esplendor
posibilidad
de hacerle hormigueros al granito
o emplumar a un delincuente
como en Texas.

 Hay entradas y salidas, sino
hazla
recórtala de la voz que más te guste
arranca de las sonrisas tu soy,
eres sí,  tromba etérea
                                 pero di ya, decide…



Diana Vallejo 
Poeta, Narradora, fotógrafa y gestora cultural hondureña.
Ex miembro de grupo de poesía Casa Tomada (1993-1998).
Miembro fundadora de la Asociación Nacional de Escritoras de Honduras (ANDEH) y de la Unión Nacional de Escritores y Escritoras de Honduras(UNE).
Invitada a participar en el mes de manifiestos artísticos, guerrilla artística en el Festival  Octubre Azul/Ciudad de Guatemala 1998
Directora y coordinadora del evento público: "1ra Avda. un Huracán de Arte en Comayagüela, en homenaje a los desaparecidos del huracán Mitch /2000
Becaria de CONACULTA- FONCA-AECID del programa para Artistas Iberoamericanos y Haití, 2011/México
Intalación/  vagón construído con placas de Rayos X intervenidos/ acompañado de dos vídeos del Metro de Mx en el CENART de Ciudad de México/2011
Becaria de la Escuela de Escritores Ricardo Garibay en Cuernavaca México, 2013
Invitada a leer y dar conferencias en: Guatemala, El Salvador, Nicaragua, México, El Salvador, Alemania, Brasil, Argentina, Dinamarca, España, Eslovenia, Suecia y Noruega.
Aparece en varias antologías nacionales e internacionales.
Publicaciones y reconocimietos:
·         Dias Urbanos, 2000, editado por Pez Dulce, 2000, Premio Iberoamericano por la Academia de Minas Gerais, Brasil, 2007.
·         El dromedario en el balcón azul, editado en Suecia por Smokadoll Förlag, patrocinado por la      Academia de Artes de Suecia y el condado de Jönköping . Libro lanzado en la Feria Internacional del  Libro en Gotemburgo, Suecia en 2015.
·          Reconocimiento del IHCH (Instituto hondureño de cultura hispánica, por sus aportes al arte y la cultura del país/ 2005. Reconocimiento y presea en su evento anual a 4Voces. Honduras /2011
Dos de sus cuentos aparecen en el material básico de Español del sistema de educación pública en Honduras.
Poeta invitada a vivir dos años en Suecia por el programa de ICORN y PEN Internacional.
Actualmente radica en Ecuador dónde  presentó su ponencia Rubén Darío creación inigualable en la biblioteca Central de la Casa Cultura Azuay.



lunes, 24 de septiembre de 2018

Una consideración sobre Puerto Rico y Cuba en la década de 1890


Mas las nieblas del olvido
no han de empañar los reflejos
del hogar que miro lejos
tras de los mares perdido!…
Lola Rodríguez de Tió

Más que alas de un mismo pájaro, Puerto Rico y Cuba comparten una historia de contrastes radicales -aparentemente en común-  en toda la década de 1890. No solo se acercaba la sombra de una guerra, sino que esa guerra que Estados Unidos emprendería para arrebatarle a España sus más preciadas joyas le quitaría a la población de ambas islas su dinámica de producción y auto sostenimiento. Puerto Rico era la isla más productiva de las Antillas mayores en proporción a su área geográfica y “la más densamente poblada y la más establecida en sus costumbres e instituciones[1].

Esto nos da una idea del impacto real que tuvo la invasión de Estados Unidos en 1898 y en perspectiva, podemos darnos cuenta de la situación actual de Puerto Rico respecto a su dependencia, casi total, en la importación de alimentos. De igual forma, debemos recordar que el intento de independencia del 23 de septiembre de 1868, conocido como El Grito de Lares, fracasó en gran medida porque las armas que debían de llegar de República Dominicana no llegaron. Los organizadores de la breve revolución, sofocada por las tropas españolas, decidieron que las armas fueran donadas a la causa de libertad cubana, la misma lucha que hizo que José Martí se exiliara en los Estados Unidos. Al respecto, el escritor Antonio Quiñonez, afirma que “El Grito de Lares fracasó por la apatía de los puertorriqueños al uso de la fuerza para adelantar causas políticas[2], lo que podría explicarse con la bonanza que existía en la isla, donde la “la tierra no estaba monopolizada por grandes plantaciones -como lo estaba en Cuba-, sino que estaba dividida principalmente en pequeñas tenencias independientes[3].

Así, uno puede imaginarse al llamado jíbaro, muy a gusto de sus propia producción, acomodado a una colonia española que lo mantenía lejos de su órbita política y al que la guerra le llegó, históricamente hablando, en los ya lejanos siglos XVII-XVIII, en la forma de piratas que asolaban la isla intermitentemente, pero sobre todo, era a los ricos quienes afectaba, no a la población que contribuyó con tripulaciones a esos mismos piratas ingleses, franceses y holandeses que atacaban el fuerte del Morro y San Cristobal poniendo en aprietos a las élites criollas. Prueba de ello, es la admiración que causó el ahora legendario pirata puertorriqueño Roberto Cofresí [4]( nombre mestizo que se le dio a Roberto Kupferschein, de padre austríaco y madre boricua) quien llegó a contar con el patrocinio de la corona española para que sirviera como bucanero contra otros bucaneros. Esta realidad la supo siempre Betances -el José Martí boricua-, quien llegó a decir: “Nosotros no queremos la separación; nosotros queremos la paz, la unión con España; más es justo que pongamos también condiciones en el contrato”.[5]

F.E.


[2] Calderón, Antonio Q. Historia Política de Puerto Rico, Tomo I. The Credibility Group, 2002.
[3] Hill, Robert T.
[5] Betances, Ramón E. Proclama de los Diez Mandamientos de los Hombres Libres.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 6 - Fabricio Estrada



Hijo. Prendé las pantallas.
Las pantallas que interceptan el tráfico prometiendo la belleza sin amor.
La isla está en guerra con todos los países del mundo y no lo sabe, los huracanes no la tocan porque la isla es su centro, los cazas de combate hicieron migrar sus gaviotas y todo parece tan sereno. Prendé las pantallas de los bulevares, hijo, ya encontré la forma de conectarles Skype para verte, que todos nos vean dentro de la capsula espacial enviando palabras que solo tienen historia en la íntima luna de ambos.
Me preguntás sobre los parques y están vacíos. Hubo un Emilio Zapata que fue a la guerra de Corea.
Era de Guaynabo y regresó este año sesenta y seis años después de haberse negado a morir en los espléndidos arrozales del 51. Me preguntás sobre los abuelos y están en los asilos. Asilados, exiliados, asilados políticos de la gran nación de los jóvenes juegan domino en pequeñas mesas y basta empujar a uno para que todos los demás caigan en una ola de marfil que tiene sonido a huesos,
interminable oleada da tres vueltas a los cabos y siempre falla en la última pieza que no cae que oscila ante las voraces cajas del wal mart.
 La señal está fallando, hijo.
 No venimos de un país sano. Hemos esquivado las balas juntos. Los borrachos aún se patean en la cara y yo sigo tapando tus ojos. Has crecido y ambos nos rapamos el pelo para reírnos juntos de los piojos. Me preguntás sobre los parques y los parques están vacíos. Les faltamos.
Esta isla está en guerra con todos los países del mundo. No está en la retaguardia del huracán, está en su centro y Cristo la proteje.

domingo, 23 de septiembre de 2018

Almost Famous



Cada vez que entro al Facebook y miro la inagotable presencia de muchxs escritorxs en eventos, presentaciones, en selfies junto a otros escritorxs del mismo medio o, por buena cacería, junto a un escritor de talla mundial, me pregunto ¿cómo se puede ser tan importante y famoso todos los días? ¿De dónde surge esa necesidad? ¿Cómo se sostiene la trascendencia de un grupo de amigxs escritorxs que más parece una tropa scout o un grupo de adolescentes en excursión? De no haber leído ya algo de esos escritores -quizá por pura casualidad o porque los escuché de primera mano- ¿me serían dignos de confianza con todo y sus poses, su "constante alegría" o sus llamados de Miss Universe: amemos a los niños del mundo? ¿Qué cosa es esa fama donde las lecturas no pasaron de 10 personas, 8 de ellas amistades de farra? ¿Todo es una gran terapia grupal ambulante?


Virgilio, en La Eneida, describe la Fama en los términos más negativos, así como el pensamiento greco-latino supo advertir al observar la intensa farandulización de los nuevos ricos en el imperio:

"Fue aquel día el primer origen de la muerte de Dido y el principio de sus desventuras, pues desde entonces nada le importa de su decoro ni de su fama; ya no oculta su amor, antes le da nombre de conyugal enlace y con este pretexto disfraza su culpa. Vuela al punto la Fama por las grandes ciudades de la Libia; la Fama, la más veloz de todas las plagas, que vive con la movilidad y corriendo se fortalece; pequeña y medrosa al principio, pronto se remonta por los aires, y con los pies en el suelo, esconde su cabeza entre las nubes. Cuéntase que irritada de la ira de los dioses, su madre la Tierra la concibió, última hermana de Ceo y Encélado, rápida por sus pies y sus infatigables alas; monstruo horrendo, enorme, cubierto el cuerpo de plumas, y que debajo de ella tiene otros tantos ojos, siempre vigilante ¡oh maravilla!, y otras tantas lenguas y otras tantas parleras bocas, y aguza otras tantas orejas. De noche tiende su estridente vuelo por la sombra entre el cielo y la tierra, sin que cierre nunca sus ojos el dulce sueño; de día se instala cual centinela en la cima de un tejado o en una alta torre, y llena de espanto las grandes ciudades, mensajera tan tenaz de lo falso y de lo malo como de lo verdadero".

Virgilio- La Eneida, Cuarto Libro.

Un imperio, sí, la fama y el like, pero ¿quién leerá cosas tan importantes? ¿o será la imagen prueba suficiente de la valía una vez que nadie irá más allá de ese tropel de lobeznos felices que aparecen en perpetua fiesta y mutua felicitación, complaciente felicitación en el giro más profundo que ha dado la existencia del intelecto actual donde la felicidad creativa es una felicitación?

F.E.

jueves, 20 de septiembre de 2018

Primer aniversario de María en Puerto Rico

Una sofocante y masiva presencia de polvos del Sahara sobre Puerto Rico conmemora el primer aniversario del paso del Huracán María. ¿Hay niveles definidos para estas nubes agobiantes que utilizan la misma autopista de los huracanes para llegar hasta las Antillas? No estoy seguro, pero esta nube tiene que ser categoría 5. Es por turnos: un año viento, el otro arena. No me extrañaría que aún no se me me haya dicho que después de un huracán masivo las calles se inundan de calamares gigantes a los que se debe devolver al mar antes que comiencen a apestar. Así es la radical dinámica climática de la isla, todo aderezado con un septiembre donde el calor se mantiene en 38 grados centígrados o más. La postal se oculta y solo algunos valientes se van a tostar a las playas. No sería extraño, por igual, ver a los paracaidistas playeros prendidos en fuego súbito.

En este aniversario, marcado por la negación de Trump a aceptar los más de 3 mil muertos de María, la sociedad puertorriqueña se mantiene aún bajo la sorpresa del severo golpe. Y no es para menos, María vino a asolar la isla justo cuando la Junta de Control Fiscal inauguraba con saña sus recortes y la huida hacia Estados Unidos alcanzaba alarmantes cifras. María, entonces, vino a aligerar las cosas, a barrer, a poner en condición de maqueta todo un territorio anímico y geográfico. Y sin duda, es como maqueta que se ve Puerto Rico desde los planes de Washington. Le he comentado a algunos cercanos que en la cabeza de los nuevos inversores-invasores coloniales, Puerto Rico debe verse como un fabuloso campo de golf al que estorban un sinnúmero de comunidades. Los resorts deben crecer como hongos sobre el cartón de las salas de conferencia y si aún no se ha dado el paso es porque no encuentran como explicarlo con humanidad. En fin, con una desarticulación catastrófica (categoría 5) a nivel de los movimientos sociales y con un entreguismo (categoría 6) más que absoluto por parte del gobierno del ELA más corrupto de la historia (palabras del mismo Trump), el futuro inmediato de Puerto Rico se presenta bajo una ordenada evacuación del tipo "señores y señoras, nos movemos en este momento hacia la quilla; por favor, sigan a su guía de más confianza (escena alterna de la película Poseidón, o en su defecto, el film del barco dado vuelta)".

De manera visceral, este es un aniversario del que nadie quiere acordarse porque no se sabe si con huracán María o sin él las cosas debieron ir mejor hace un año. El doloroso impacto de los más de 3 mil muertos es tan profundo y al parecer tan evasivo en su manifestación social, que puede compararse con los miles de soldados muertos de Boriken que han muerto en los campos de batalla hacia donde la Metrópoli los mandó a combatir, ya sin nacionalidad, solo encuadrados en las estadísticas de los programas de ayudas para los sobrevivientes.





Paseo José de Diego, Río Piedras-San Juan, en los años 80 y ahora, 2018.

Cada poema tiene sus propios muertos: breve reseña sobre Obituario Puertorriqueño contrastado con Spoon River - Fabricio Estrada


Cuando se lee Obituario Puertorriqueño de Pedro Pietri contrastado con La Colina (poema inicial de Spoon River), de Edgar Lee Master, pareciera evidente que se hace una lectura de espejos, donde los paralelismos se nos presentan obvios como temática elegida: los muertos volviendo a la vida a través de la evocación poética. Pero al leer detenidamente, nos damos cuenta de que los muertos llamados a resucitar en el texto no son los mismos y que el lector de ambos poemas no es, tampoco, el mismo. Quizá el viejo cementerio de Spoon River tenga la misma función de depositario de luchas anónimas como sucede con el cementerio de Long Island (Es un largo viaje que no da ganancia/ desde el Harlem español/ hasta el cementerio de Long Island, escribe Pietri) pero las luchas finalizadas para los muertos dormidos en La Colina de Lee Master, se leen desde otro paradigma de la moral que poco tiene que ver con la forma en que el lector boricua lee y se reconoce en el Obituario Puertorriqueño. Porque el largo viaje para llegar a morir a Long Island no tiene nada que ver con un regreso a la patria -como se describe en La Colina- luego de haberse ido a vivir a Londres o a París, no; irse a morir a Long Island es morir en patria incierta luego de un frustrado camino de superación, desterrados, desclasados, enfrentados.

Los muertos de La Colina, según describe Lee Master, mueren de una vida casi pendenciera, casi de sordidez doméstica (en un burdel, en una cárcel, frustradas por el amor, con el orgullo roto) en la que los recuerdos de las guerras -ya sea la Guerra de Secesión o la Guerra contra España- son la mayor tensión utilizada como dilema moral, contrario a las personas que menciona Pietri, aparentemente muertos aunque vivos por obra y gracia de la multitud de sustitutos continuos dispuestos a sufrir el destino de los tantos Juanes, Olgas, Milagros, Manueles que siguen llegando desde Puerto Rico a Estados Unidos: todos murieron ayer hoy/ y volverán a morir mañana. Hago hincapié en esta posición del cómo se leen ambos poemas porque sin duda es en el imaginario del lector donde se contrasta y se corrige el fácil señalamiento de influencia desmedida o, en el peor de los casos, de plagio. Un lector estadounidense diría de inmediato que Obituario Puertorriqueño no es más que una versión de Spoon River (1915), así como un lector puertorriqueño diría que Poema de Amor (1974), de Roque Dalton, es una versión de Obituario Puertorriqueño (1969), siendo del todo equívoca esta apreciación ya que es el paradigma moral del lector el que recrea lo leído desde una muy distinta territorialidad cultural. Es así, que en Obituario Puertorriqueño podría afirmarse como muestra de una apropiación cultural del canon literario Spoon River para deconstruirlo y elevarlo a categoría de resistencia a esa misma cultura que cosifica y reduce al puertorriqueño asimilado o en busca de la supervivencia. Todos ellos murieron/ como muere un héroe con ropa del distrito/ en un sándwich/ a las doce en punto de la tarde/ las cenizas del número de seguridad social/ se unieron para quitar el polvo de las deudas. La heroicidad de los viejos combatientes dormidos en La Colina, nada tienen que ver entonces con los héroes de la supervivencia en la marginalidad colonizada descrita por Pedro Pietri. Y eso es algo que un lector con mucho sentido de la moralidad lo sabe. Cada poema tiene sus propios muertos.

F.E.

miércoles, 19 de septiembre de 2018

Las Crónicas del Capitán Snorkel 5 - Fabricio Estrada


Foto: Fabricio Estrada

Ninguna ciudad espera más que la crecida junto al mar. Ya descubierta, una y otra vez socavada
se planta con cierta arrogancia de niña bella en masacre y el mar no le trae nada de nuevo, nada elegante como un velero ala de buitre blanco.
Las mercancías que no compro sirven al que no llega. Hay otro tipo de ciudad en la que crecemos sin saber del mar. Se sabe de una inmensidad, pero lo inmenso siempre es lejano tras las montañas cortadas. Un muchacho espera -por ejemplo- que la ola más gigante se salte la pantalla del cine y refresque un poco el cataclismo del hastío. Piensa que cada ciudad tiene su mar y es mentira.
Luego de la partida de baloncesto se aprende a dejar ofrendas en las aceras del domingo: botellas de ron bebidas a pico entre veinte, la historia más sucia en las salas del porno Presidenteel Moisés más heroico de todos dividiendo las olas de la borrachera. Se aprende a esperar, un Miami donde vive mamá, una Barcelona donde tu novia se fue a cuidar ancianos, o un San Juan que ya lamía con sus mareas sin dar pistas de su origen, de sus buques sonrosados, de la espera eterna en las estaciones de guagua, la espera hacia rutas que aún no conozco sentado junto a la haitiana recién llegada.
La H de aití no se pronuncia.
La mía tampoco.

La verdad sobre los Estados Unidos - José Martí

Es preciso que se sepa en nuestra América la verdad de los Estados Unidos. Ni se debe exagerar sus faltas de propósito, por el prurito de negarles toda virtud, ni se ha de esconder sus faltas, o pregonarlas como virtudes. No hay razas: no hay más que modificaciones diversas del hombre, en los detalles de hábito y forma que no les cambian lo idéntico y esencial, según las condiciones de clima e historia en que viva. Es de hombres de prólogo y superficie,–que no hayan hundido los brazos en las entrañas humanas, que no vean desde la altura imparcial hervir en igual horno las naciones, que en el huevo y tejido de todas ellas no hallen el mismo permanente duelo del desinterés constructor y el odio inicuo,–el entretenimiento de hallar variedad sustancial entre el egoísta sajón y el egoísta latino, el sajón generoso o el latino generoso, el latino burómano o el burómano sajón: de virtudes y defectos son capaces por igual latinos y sajones. 
Lo que varía es la consecuencia peculiar de la distinta agrupación histórica: en un pueblo de ingleses, y holandeses y alemanes afines, cualesquiera que sean los disturbios, mortales tal vez, que le acarree el divorcio original del señorío, y la llaneza que a un tiempo lo fundaron, y la hostilidad inevitable, y en la especie humana indígena, de la codicia y vanidad que crean las aristocracias contra el derecho y la abnegación que se les revelan, no puede producirse la confusión de hábitos políticos, y la revuelta hornalla, de los pueblos en que la necesidad del conquistador dejó viva la población natural, espantada y diversa, a que aún cierra el paso con parricida ceguedad la casta privilegiada que engendró en ella el europeo. 
Una nación de mocetones del Norte, hechos de siglos atrás al mar y a la nieve, y a la hombría favorecida por la perenne defensa de las libertades locales, no puede ser como una isla del trópico, fácil y sonriente, donde trabajan por su ajuste, bajo un gobierno que es como piratería política, la excrecencia famélica de un pueblo europeo, soldadesco y retrasado, los descendientes de esta tribu áspera e inculta, divididos por el odio de la docilidad acomodaticia a la virtud rebelde, y los africanos pujantes y sencillos, o envilecidos y rencorosos, que de una espantable esclavitud y una sublime guerra han entrado a la conciudadanía con los que los compraron y los vendieron, y, gracias a los muertos de la guerra sublime, saludan hoy como a igual al que hacían ayer bailar a latigazos. 
En lo que se ha de ver si sajones y latinos son distintos, y en lo que únicamente se les puede comparar, es en aquello en que se les hayan rodeado condiciones comunes: y es un hecho que en los Estados del Sur de la Unión Americana, donde hubo esclavos negros, el carácter dominante es tan soberbio, tan perezoso, tan inclemente, tan desvalido, como pudiera ser, en consecuencia de la esclavitud, el de los hijos de Cuba. Es de supina ignorancia, y de ligereza infantil y punible, hablar de los Estados Unidos, y de las conquistas reales o aparentes de una comarca suya o grupo de ellas, como de una nación total e igual, de libertad unánime y de conquistas definitivas: semejantes Estados Unidos son una ilusión, o una superchería. De las covachas de Dakota, y la nación que por allá va alzándose, bárbara y viril, hay todo un mundo a las ciudades del Este, arrellanadas, privilegiadas, encastadas, sensuales, injustas. Hay un mundo, con sus casas de cantería y libertad señorial, del Norte de Schenectady a la estación zancuda y lúgubre del Sur de Petersburg,–del pueblo limpio e interesado del Norte, a la tienda de holgazanes, sentados en el coro de barriles, de los pueblos coléricos, paupérrimos, descascarados, agrios, grises, del Sur. 
Lo que ha de observar el hombre honrado es, precisamente, que no sólo no han podido fundirse, en tres siglos de vida común, o uno de ocupación política, los elementos de origen y tendencia diversos con que se crearon los Estados Unidos, sino que la comunidad forzosa exacerba y acentúa sus diferencias primarias, y convierte la federación innatural en un estado, áspero, de violenta conquista. Es de gente menor, y de la envidia incapaz y roedora, el picar puntos a la grandeza patente, y negarla en redondo, por uno u otro lunar, o empinársele de agorero, como quien quita una mota al sol. 
Pero no augura, sino certifica, el que observa cómo en los Estados Unidos, en vez de apretarse las causas de unión, se aflojan; en vez de resolverse los problemas de la humanidad, se reproducen; en vez de amalgamarse en la política nacional las localidades, la dividen y la enconan; en vez de robustecerse la democracia, y salvarse del odio y miseria de las monarquías, se corrompe y aminora la democracia, y renacen, amenazantes, el odio y la miseria. Y no cumple con su deber quien lo calla, sino quien lo dice. Ni con el deber de hombre cumple, de conocer la verdad y esparcirla; ni con el deber de buen americano, que sólo ve seguras la gloria y la paz del continente en el desarrollo franco y libre de sus distintas entidades naturales; ni con su deber de hijo de nuestra América, para que por ignorancia, o deslumbramiento, o impaciencia, no caigan los pueblos de casta española, al consejo de la toga remilgada y el interés asustadizo, en la servidumbre inmoral y enervante de una civilización dañada y ajena. Es preciso que se sepa en nuestra América la verdad de los Estados Unidos.

domingo, 16 de septiembre de 2018

Obituario Puertorriqueño - Pedro Pietri



Trabajaron.
Estuvieron siempre a tiempo.
Nunca tardaron.
Nunca hablaron por detrás
cuando fueron insultados.
Trabajaron.
Nunca se tomaron un día libre
que no estuviera en el calendario.
Nunca fueron a un paro
sin permiso.
Trabajaron diez días a la semana
y sólo les fue pagado cinco.
Trabajaron.
Trabajaron.
Trabajaron
y murieron.
Murieron quebrados.
Murieron endeudados.
Murieron sin conocer cómo lucia  el  frente de la entrada
del first national city bank.
 
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
Todos murieron ayer hoy
y morirán de nuevo mañana
pasando el cobrador de deudas
al pariente próximo.
Todos murieron
esperando porque el jardín del edén
estuviera de nuevo abierto
y bajo un nuevo gobierno.
Todos
soñando con que américa
los despertaría en medio de la noche
gritando: Mira Mira
tu nombre está en el ticket de los ganadores de la lotería
por cien mil dólares.
Todos murieron
aborreciendo las tiendas de comestibles
que los convencieron creer en hacer bifes
habichuelas y arroz a prueba de balas.
Todos murieron soñando con la espera y odiando.
Muertos  Puertorriqueños
que nunca supieron que eran Puertorriqueños
que nunca tomaron un descanso de los diez mandamientos
para tomar un café
y MATAR MATAR MATAR
al terrateniente de sus quebrados cráneos
y comunicarse con sus almas latinas.
 
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
Desde la quebradura nerviosa de las calles
donde los ratones viven como millonarios
y la gente no vive porque después de todo
está muerta ya que nunca vivió.
 
Juan
murió esperando que su número saliera.
Miguel
murió esperando que el cheque de la ayuda social
viniera se fuera y volviera a venir.
Milagros
murió esperando que sus tres chicos
crecieran y trabajaran
para que ella pudiera renunciar a trabajar.
Olga
murió esperando por un aumento de cinco dólares.
Manuel
murió esperando que su supervisor cayera muerto
así él podía acceder a la promoción.
Es un largo viaje desde el Harlem Español
hasta el cementerio de long island
donde ellos fueron enterrados.
Primero el tren
luego el ómnibus
y el frío corte para el almuerzo
y las flores
que pueden ser robadas
cuando el horario de visitas ha finalizado.
 
Es muy caro
Es muy caro
Pero ellos entienden
Sus parientes entendieron
Es un largo viaje que no da ganancia
desde el Harlem Español
hasta el cementerio de long island
 
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
Todos murieron ayer hoy
y volverán a morir mañana.
Soñando
soñando con reinas con
una vecindad bien definida, blanca como lirio
escena Puerto sinricos
hogar de treinta mil dólares
el primero y más nuevecito del block.
Orgullosos de pertenecer a una comunidad
de gringos que los quieren linchar.
Orgullosos de estar a gran distancia
de la sagrada frase: Qué Pasa.
Esos sueños
Esos sueños vacíos
provenientes de hacer creíble el dormitorio
que les dejaron sus parientes
que es post efecto
de los programas de televisión
sobre la ideal familia blanca americana
con criadas negras
y porteros latinos
bien adiestrados
para hacer reír a todos
los cobradores de deudas
y a la gente que ellos representan.
 
Juan
murió soñando con un nuevo automóvil.
Miguel
murió soñando con un nuevo programa anti pobreza.
Milagros
murió soñando con un viaje a Puerto Rico.
Olga
murió soñando con las joyas reales.
Manuel
murió soñando con la lotería irlandesa.
 
Todos ellos murieron
como muere un héroe con ropa del distrito
en un sándwich
a las doce en punto de la tarde
las cenizas del número de seguridad social
se unieron  para quitar el polvo de las deudas.
Ellos sabían
que habían nacido para llorar
y para mantener el empleo de los directores de pompas fúnebres
que prometen lealtad
a la bandera que quiere destruirlos.
Ellos vieron la lista de sus nombres en el directorio de la destrucción.
Ellos fueron en tren a ofrecerle
la otra mejilla a los periódicos
que deletreaban mal y pronunciaban mal
y no entendían sus nombres
y celebraban cuando la muerte llegó
y les robo el ultimo ticket de la lavandería.
 
Ellos nacieron muertos
y ellos murieron muertos.
 
Es tiempo
de visitar a la hermana lópez nuevamente
la curandera número uno
y una fortuna en distribución de tarjetas
en el Harlem Español.
Ella puede comunicarte
con tu pariente tardío
por un precio razonable
las buenas nuevas son garantizadas.
 
Levanten La Mesa. Levanten la Mesa
la muerte no es muda e inútil
Aquellos que te amaron querrán saber
el  número correcto para jugar.
Háganselo conocer enseguida
Levanten la Mesa. Levanten la Mesa
la muerte no es muda e inútil.
Ahora vuestros problemas acabaron
y el mundo está desconectado de vuestros hombros
ayudad a aquellos que dejasteis atrás
procurando financiar la paz mental.
 
Levantad la Mesa. Levantad la Mesa
la muerte no es muda e inútil.
Si es correcto el número que golpeamos
todos nuestros problemas se partirán
y visitaremos tu tumba
en cada feriado.
Aquellos que te aman querrán saber
el número correcto para jugar.
Háganselo saber enseguida.
Sabemos que vuestro espíritu es capaz.
La muerte no es muda e incapaz.
LEVANTEN LA MESA. LEVANTEN LA MESA
 
 
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
Odiando peleando y robando
rompiéndose las ventanas unos a otros
practicando una religión sin techo
El antiguo testamento
El nuevo testamento
de acuerdo con el evangelio
del rédito interno
el juez el jurado y el verdugo
protector y eterno cobrador de deudas.
Mierda de segunda mano para vender.
Aprendé cómo se dice: Cómo Está Usted
y harás una fortuna.
Ellos están muertos.
Ellos están muertos
y no regresaran de la muerte
antes de que dejen de descuidar
el arte de su diálogo
por lecciones de quebrado inglés
para impresionar a mister goldsteins
que les reserva el  empleo
de lavaplatos porteros mensajeros
trabajadores de fábricas criadas empleados de acciones
empleados de embarque asistentes de correo
asistente para el asistente del asistente
asistente de lavaplatos y porteros con automática
sonrisa artificial
por el salario más bajo de todas las edades
y cólera cuando solicitas un aumento
porque está contra la política de la compañía
promover NUEVECITOS NUEVECITOS NUEVECITOS.
 
Juan
murió odiando a Miguel porque el auto
usado de Miguel estaba en mejores condiciones para correr
que su auto usado.
Miguel
murió odiando a Milagros porque Milagros
tenía un equipo de televisión color
y él no pudo tener dinero para uno.
Milagros murió odiando a Olga porque Olga
hacía cinco dólares más en el mismo trabajo.
Olga
murió odiando a Manuel porque Manuel
tuvo surte con su número muchas veces
que lo que ella había tenido suerte con los números.
Manuel
murió odiando a todos ellos
 
Juan
Miguel
Milagros
y Olga
porque ellos hablaban el quebrado inglés
más fluido que él.
Y ahora ellos están juntos
en el vacío del vestidor principal
adictos al silencio
alejados de los límites del viento
confinados a la supremacía de los gusanos
en el cementerio de long island.
Este es el groovy del más allá
la alcancía del protestante
que hablaba tan alto y orgullosamente
 
PUERTO RICO ES UN BELLO LUGAR
LA PORTORRIQUEÑA UNA HERMOSA RAZA.
 
Si sólo ellos
apagaran el televisor
y sintonizaran su propia imaginación
Si sólo ellos
usaran la supremacía blanca de las bíblias
como papel higiénico
y hacer de sus almas latinas
la única religión de su raza
 
Si ellos sólo
regresaran a la definición del sol
después de la primer nevada mental
en el verano de sus sentidos.
Si ellos sólo
mantuvieran sus ojos abiertos
en el funeral de sus compañeros de trabajo
que vinieron a este país a hacer una fortuna
y fueron enterrados sin calzoncillos
 
Juan
Miguel
Milagros
Olga
Manuel
ahora estarían haciendo sus propias cosas
donde la hermosa gente canta
y baila y trabaja junta
donde el viento es un extranjero
de miserable condiciones meteorológicas
donde vos no necesitas un diccionario
para comunicarte con tu gente
 
Aquí Se Habla Español todo el tiempo
Aquí primero saludas a tu bandera
Aquí aquí no hay dial para las sopas comerciales
Aquí todos huelen bien
Aquí los almuerzos televisivos no tienen futuro
Aquí el hombre y la mujer admiran el deseo
y nunca está cansado uno del otro.
 
Aquí lo que pasa es poder al Qué Pasa.
Aquí llamarte negrito
es llamarte AMOR.