jueves, 28 de febrero de 2013

Boff: Es hora de que se permita un papa de la periferia

RÍO DE JANEIRO.-Conocido como uno de los críticos más feroces de Benedicto XVI, el teólogo brasileño y ex fraile franciscano Leonardo Boff no se sorprendió con la renuncia del Papa, a quien conoció en su juventud.

Para Boff, de 74 años y uno de los principales exponentes de la Teología de la Liberación, a la Iglesia le urge acercarse a los más pobres en esta próxima y esencial etapa.

Luego de que Boff publicara su libro Iglesia: carisma y poder , en 1985, Joseph Ratzinger, entonces al frente de la Congregación para la Doctrina de la Fe (ex Santo Oficio), lo condenó a un año de "silencio obsequioso", es decir, la prohibición de difundir sus ideas. En 1992, ante la amenaza de otro castigo, renunció al sacerdocio y se convirtió en enemigo intelectual de Ratzinger.

Boff vive hoy en Petrópolis, en el estado de Río de Janeiro, junto con su compañera, Marcia Miranda, y accedió a responder algunas preguntas de LA NACION.

-¿Qué análisis hace de la renuncia del Papa? ¿Fue sólo por una cuestión de salud o hubo otros factores determinantes?

-La renuncia del Papa, a mi juicio, fue un gesto de desesperación personal, conjugado con sus limitaciones físicas y psicológicas. Hoy sabemos, más o menos, el trasfondo de su decisión, que lentamente está saliendo a la luz. Hubo escándalos que lo implicaron directamente cuando era cardenal: como no permitir a los obispos, bajo sigilo pontificio, entregar a los padres pedófilos a los tribunales civiles. Después se hicieron públicos los documentos del VatiLeaks, que denunciaban internas de poder dentro de la Curia, y los escándalos del Banco del Vaticano, que sirvió para lavado de capitales de grandes fortunas italianas, incluso de la mafia, que envió mediante este banco muchos millones de euros para Alemania y Estados Unidos. Al final, el Papa recibió un balance altamente negativo de la situación de la Curia, en la cual se había instalado prácticamente un gobierno paralelo de la Iglesia, aprovechando las debilidades del Papa. Ahí el mundo se le vino abajo. El Papa se dio cuenta de que ya no conseguía conducir a la Iglesia. Otro debería venir para arreglar la situación de la Iglesia. Renunció con elegancia, sin denunciar a nadie y solamente refiriéndose a sus limitaciones de salud. Pero fue una advertencia fortísima a la Curia, que debe ahora esperar profundas reformas quiera o no quiera.

-¿Cuál es el legado de Benedicto XVI?
-El gran legado de este pontificado fue la misma renuncia del Papa. Esto es inédito en la historia reciente de la Iglesia. Primero ha desmitificado la figura del Papa. Él supo separar la persona Joseph Ratzinger de la función del Papa. Los cristianos, especialmente los más conservadores, identifican las dos cosas. Ser papa es un servicio para el cual una persona es elegida. Cuando ya no puede desempeñar este servicio, lo normal es que abdique y renuncie. Fue lo que Benedicto XVI supo hacer con valentía y humildad. Benedicto XVI se sintió sucesor de Pedro, pero no supo conducir el gobierno de la Iglesia. Es un intelectual refinado y profesor. No tiene carisma y por naturaleza es extremadamente tímido. Yo que lo conocí personalmente siempre me imaginaba cuánto debía sufrir al tener que enfrentar multitudes de fieles. Su gran preocupación era la secularización de Europa y el relativismo de la modernidad. Inauguró una estrategia de reevangelización de Europa. Era un proyecto destinado al fracaso porque los europeos, en su generalidad, tienen a la Iglesia en las espaldas y no como una fuente de sentido actual. Para nosotros que estamos en la periferia del mundo y en medio de los pobres, optar por Europa significa políticamente optar por los ricos.

-¿Cree que no se aproximó a los pobres?

-Efectivamente no ha dado centralidad a los pobres del mundo. Entrará en la historia de la teología como una persona que mientras era presidente del ex Santo Oficio, ex Inquisición, condenó a más de cien teólogos, de los mejores, y especialmente la Teología de la Liberación, la primera gran teología nacida fuera de los centros metropolitanos del saber teológico, pero con una expresión universal. Tengo la convicción de que Benedicto XVI nunca entendió la Teología de la Liberación y aceptó la versión de sus detractores articulados con lo peor de nuestras sociedades latinoamericanas: los militares y las élites opulentas que acusaban cualquier intento de cambiar la realidad social en la línea de rescatar a los pobres de su pobreza como cosa de comunistas. Y así nos acusaron injustamente, lo que permitió una represión más dura por parte de los órganos de seguridad de los regímenes militares. Tuvimos varios mártires entre los teólogos y teólogas de la liberación. Esta herencia negativa nunca será olvidada en la historia. Que Dios tenga con él la misericordia que Joseph Ratzinger no supo tener con aquellos que sacrificaron sus vidas al lado de las víctimas.

-¿Cómo ve a la Iglesia hoy? ¿Cuáles son sus desafíos?

-La Iglesia necesita muchas reformas. Es demasiado occidental, patriarcal, machista, antifeminista y sospechosa de todo placer. Para salir de su gueto tiene que dialogar con el mundo, hoy globalizado, y aprender mucho de él. Más que nada necesita de una reforma del pontificado. La Iglesia es la única monarquía absolutista del mundo. Ha interpretado los texto bíblicos referentes a Pedro en un sentido estrictamente jurídico cuando el sentido original es espiritual. Roma debía ser la primera en el amor y no la primera en el poder.

-¿Qué características debería tener el próximo papa?

-La primera característica de un Papa es que tenga un fuerte y buen sentido de las cosas de la vida, de la sexualidad, de la familia. Que no sea un hombre de la burocracia religiosa, sino un hombre amigo de otros hombres, que sepa alimentar la esperanza de que vale la pena vivir y luchar por la salvaguardia de la creación y de la vida de los pobres; que tenga proximidad con las masas, sin espectacularización de la fe. En el fondo, que sea pastor y no un adoctrinador y moralizador.

-Mucho se ha hablado de la posibilidad de un Papa latinoamericano. ¿Quiénes cree que serían los nombres más fuertes? ¿Y si no fuese latinoamericano?

-No tenemos figuras eminentes y proféticas entre los cardenales. Casi todos fueron hechos por Juan Pablo II y Benedicto XVI a su imagen y semejanza. Por eso son de moderados a conservadores. De América latina veo, en mi opinión personal,
solamente a Oscar Maradiaga, arzobispo de Tegucigalpa, con un perfil interesante para la Iglesia universal. Es abierto, habla varios idiomas e incluso es piloto de avión. Y es hora de que la conciencia cristiana despierte y permita un papa que venga de la periferia.

miércoles, 27 de febrero de 2013

Petroglifos chinos de la Edad del Bronce representan rituales de notable carácter sexual



Los mojigatos no deberían adentrarse en la arqueología. La pátina de antigüedad puede hacer que un falo tallado en marfil, una figurilla de Venus, o la pintura de una vulva en una pared inestimable de una cueva, nos comuniquen algo desde un pasado mudo y distante. Pero si trasplanta esas imágenes al mundo moderno obtendrá consoladores, Playboy, y a la artistaGeorgia O'Keefe. Sin embargo, el arte erótico más prehistórico es abstracto, desencarnado. No representan explícitamente sexos enloquecidos "copulando sus cerebros" para la diversión y la fertilidad...


martes, 26 de febrero de 2013

Terror en Honduras post-golpe

Todas las alertas que dimos respecto a las consecuencias del golpe de Estado del 2009 ahora se viven a diario. La policía y el ejército se enfrentan entre sí en bandas para disputarse los territorios vacíos donde cruza la droga. Los políticos hablan desde las cuerdas finas de los titiriteros, los empresarios pagan para abrir corredores donde se puedan transportar sus productos o en el peor de los casos, ofrecen las conexiones de transporte para la droga. No hay marco jurídico alguno, se vive en una ficción atroz, sangrienta, monstruosa.

Hay días en que uno expulsa un vómito invisible mientras presencia a los relacionadores públicos de los asesinos o a ellos mismos explicando la nada, ocultándolo todo y todo el mundo lo sabe. Estados Unidos opera por su cuenta en sus operativos al darse cuenta de que nada está a salvo y que no hay nadie con quien tratar sus busisness dentro del país. La población se arma día a día o le apuesta a las compañías de seguridad de los mismos coroneles que hacen la guerra del narco. Hay 70 mil guardias de seguridad activos, 20 mil soldados en los batallones y en las calles, 15 mil policías y unos 200 mil jóvenes en pandillas... todos se disparan entre sí.

El reciente asesinato del ex-director de la policía, General del Cid desató señalamientos directos hacia Juan Carlos Bonilla, El Tigre (actual director de la policía, soldado de carrera), a quien del Cid acusa de haber planificado la muerte de su hijo. En las redes sociales circula un video donde se muestra a "El Tigre" diseñando el operativo para capturar a José Manuel Zelaya en su intento de entrada por la frontera de Nicaragua. Hay lujo de detalles, un lujo que no siempre tiene la ciudadanía para darse cuenta de en manos de quiénes estamos.


La ex-comisionada María Luisa Borjas, en entrevista a diario El Tiempo de San Pedro Sula, apuntala lo siguiente:


¿Qué análisis hace de la pugna que hay en la Policía?
Estos problemas no son de ahora, vienen desde antes, yo hace más de 10 años estoy denunciando la corrupción a lo interno de la Policía, la participación en ejecuciones ilegales y en este momento hay una pugna de poder, la verdad es que desde que yo hice las denuncias y si se hubiesen investigado, yo pienso que no estaría la situación tan grave como está en este momento. Cuando se enteró la ciudadanía de la participación de policías en la muerte del hijo de la rectora Julieta Castellanos (Rafael Alejandro Vargas) y otro universitario (Carlos David Pineda Rodríguez), lo que correspondía era una intervención inmediata a la Policía, no darle largas como ha hecho el gobierno que deshicieron lo que era Asuntos Internos para crear la Dirección de Investigación y Evaluación de la Carrera Policial.
¿Se desmanteló la Unidad de Asuntos internos?
Yo todavía me pregunto dónde están todos los expedientes que existían en Asuntos Internos, porque el último director, comisionado Santos Simeón Flores, dijo que él tenía 5,933 denuncias, de las cuales sólo había procesado el dos por ciento.
¿Usted ve una pugna al interior de la Policía?
Eso lo crean las mismas autoridades superiores, la autoridad máxima del país cuando no puede poner orden en una institución, por ejemplo el hecho de nombrar a oficiales menos antiguos en puestos superiores, eso es trastocar la jerarquía y disciplina.
¿De seguir este ambiente en la Policía qué se espera?
Ya estamos viendo los resultados, la delincuencia crece cada día más, ya los muertos no son de uno en uno, son de 6, de 8 y 10; ya no se respetan niños, mujeres y personas de la tercera edad, eso para mi ya se salió del control y el control debe establecerlo el presidente de la República, pues la mayoría de la población está a merced de la delincuencia y máximo ahora que se ha demostrado que la autoridad está cometiendo ilícitos en contra de la ciudadanía y la Policía no es exclusiva de esta situación si en el país qué sector está exento de la colusión con el crimen organizado, se han mencionado narco diputados, narco magistrados, narco jueces, narco fiscales y narco policías.
¿Qué estará pasando?
Por qué la máxima autoridad no puede tomar decisiones en cuanto a esta situación, por qué no se pueden tomar las medidas correctivas drásticas que se necesitan, cuando las cosas han llegado a estos niveles, yo siempre me he preguntado será por temor o será que de alguna forma también perciben alguna ganancia de estos hechos ilícitos, sería bueno que respondieran, porque se ve claramente que no le quieren entrar al problema, se ve que están soslayando, que se van por las orillas.
¿Qué tan peligrosa es esta situación de la Policía para la ciudadanía y el país en general?
Esto es peligroso no solo la pugna al interior sino que, para mi, es más peligroso el hecho de la colusión de muchos miembros de la institución con el crimen organizado y de ahí vienen las pugnas, ahí son pleitos entre bandas, los pleitos provienen de bandas que operan al interior de la Policía, ahí se decomisan y se capturan los elementos y la droga de la competencia, no del grupo que está trabajando con cierto sector, unos sectores decomisan lo de un grupo y los otros sectores, entonces en represalia decomisan lo del otro grupo.
¿Esta colusión de la Policía con el crimen organizado, de la cual usted habla, deja indefensa a la población?
No es un secreto para nadie que la ciudadanía está en una total indefensión y usted va a los entes encargados de velar por la administración de justicia, uno va a la Fiscalía no encuentra respuesta; los juzgados ya se ha visto a muchos jueces que se venden al mejor postor y la Policía actuando en bandas delictivas.
¿El proceso de depuración policial, a su criterio no ha dado los resultados esperados?
Es que la depuración no ha comenzado, lo que se ha hecho es aplicar la figura de la disponibilidad a todos los oficiales superiores, no es posible que para una prueba de polígrafo se despache a una persona sin tomar en cuenta otras pruebas como es la patrimonial, si eso lo hubieran hecho ya habrían muchos oficiales procesados por enriquecimiento ilícito.
¿Hay oficiales de la Policía millonarios?
Hay oficiales que son millonarios dentro de la Policía, el dinero no se puede esconder, es un buen número y cada día son más porque cuando hay impunidad, eso invita a que más personas cometen actos ilícitos, hay una gran cantidad de oficiales ricos.

Verónica Teomitzi - San Cristobal de las Casas, Chiapas, México



Berona, en primer plano

No es fácil crear silencio en la poesía. El silencio es una melodía inconfundible. Y Berona lo hizo, regresando al canto. Mucho se dirá de lo que debe leer un poeta ante el público. Hay textos para los ojos otros para los oídos otros para las cuerdas del ser otros para lanzarse al asalto del cielo. Creo -y así lo sentí- que los poemas de Berona están hechos para las mismas frecuencias con que uno escucha una melodía profunda, y no sólo es el texto discurriendo, es la voz que envuelve su palabra, el vehículo de las tesituras. Tengo presente su silueta ante los ventanales de Unión Juárez, en la última lectura del Festival Mesoamericano de Poesía de Soconusco. De pronto ha cantado todo un San Pascualito Rey como epígrafe, y ha seguido, inmutable, con el mismo silencio con que llegó a Tapachula, el silencio en su poesía que es como un cortinaje de teatro ocultando la escena que vendrá: una mujer en el proscenio diciendo adiós.



Cuando el hastío invade cualquier día que pasa



“Porque hay momentos tan miserables en la vida
que ni las palomas se atreven a cagarte”
 “Proverbio del hombre condenado a la hoguera de la montaña inexistente”



Me desdibujo en las penumbras terrenales,
 los  engranes desgastados de mi cuerpo
 no soportan más la velocidad de los años.

El paso y peso  de los segundos en mis manos
hacen cráteres mis ojos
hacen ojos siempre  a mares
hacen ciegos con ojos
hacen ojos suplicantes de ojos
hacen nuestros ojos los sueños
y nuestros sueños no hacen a nosotros.

En la punta de la lengua tengo el nombre del delirio

Me desdibujo

Somos dos manchas borrosas
disipándose a la premura del universo

Me
desdibujo

Se va mi voz
emigra a tierras menos pantanosas
menos  fértiles de angustias

Allá, donde somos lo antiguo del mundo
Allá, donde cultivamos versos
y sus frutos llegaron
a todos los rincones
a todas las cantinas
debajo de las sabanas
en las calles nauseabundas
a las puertas del abismo
constantes se escucharon nuestras voces
todo, para no desdibujarnos
todo, para no olvidar nuestros nombres
nombres de hombres
que criaron  ilusiones
con leche de invierno
con las manecillas siempre al acecho
con el  tren siempre avanzando
avanzando hacía el horizonte
que oculta la mirada
y no vuelve …

La ciudad nebulosa se desdibuja conmigo
le abre las piernas a los intrusos
se vende barata a los desgraciados
a los que pueden pagar sus dulces senos
a los que pueden beber de sus fuentes
 sólo a los que pueden
 y se alimentan de otros 

Los otros somos nosotros
con las alas agotadas
siempre tratando de volar
de ocultar la tristeza del estómago
la pesadez de las piernas
los ojos temerosos de ver
de vernos
alejándonos del mundo
de donde nacimos
para que la ciudad sea nuestra.

Me desdibujo

Mas no sé
¿Quién se robó los cantares etéreos
vivaces destellos nocturnos
bailes espontáneos de miradas
fuentes perennes de vid?

Me desdibujo
Lo sé

Hoy mi lengua entumecida
no pronuncia más letras
todas
             caen
                      como
                                     cristales
                                                                  cortando todo a su paso

Sangre son los silencios
sangre irreversible
sangre que dulcifica a los orgullosos
a los engreídos mástiles de mar

                                                                         Seca mi morada
vierte su sangre en cada huella
entre mi vientre
entre mis piernas
entre cada uno mis pasos trapecistas

Me desdibujo

Los faros ahogados
no  guían más tripulantes
la muerte atraviesa sus pulmones
colma su sed
se alimentan de algas
o de sueños antepasados.

Algo de sabio hay en el lenguaje de las pasiones
todas rebosantes y vacías a la vez
las avenidas desoladas son testigas iracundas
entre las manos áridas  como la tierra
se desdibuja su destino
todo es fuego como al principio
todo arde en las palabras cuando son ciertas
su mágico espejismo  incendia los mares
multiplica los verbos en los versos
hace germinar nuevos pensamientos.

Me desdibujo
pienso en todas las creaciones
en su olvido
en lo vivas que parecen y perecen
en como todo se desdibuja conmigo
formando a   los nuevos arrecifes
al  plumaje de la carroña
a la espiral del caracol
al aire y la canción
que sólo vive
en la memoria de los que vienen
de los nuevos
de los otros que serán nosotros
ahí yace la melodía
se hincha de significados
jamás se desdibuja.



Vigilia

De la garganta de una hormiga nací
mi boca era un tren distante
un desierto mis ideas
¡Cómo le cuesta a la existencia apagar la luz
y quitarse la ropa!
Sorbo cielos naranjas
una y otra vez las pequeñas mentes de la tierra
cruzan la calle con sus tesoros
de aquí allá
emitiendo desde el espacio
sólo una luz de su presencia
sólo un hálito de su duración
y sudoración por el peso los días
de los años que se agotan en sus vidas
como un pabilo a punto de la oscuridad.
Y me pregunto a dónde van las personas que no conozco
las palomas gordas del parque
las hojas caídas del árbol
las palabras que ya se olvidaron
el alcohol adulterado
mas todas esas cosas terrenales
¿son iguales a las gotas que de mi rostro emergen?
¿Se evaporan?
¿Se pierden?
O continúan ocultas misteriosas y se encienden
Igual que la ciudad que cable sobre cable ilumina
a perros, hombres, grillos y basura que no duerme
Como un gran salón vacío
donde algunas veces
todos festejaron la salida del sol.
.


Herencia de Sabios

¿Quién te enseñó a ver las estrellas?
¿Aquél condenado a muerte
que le robó a los dioses un poco de su magia
para obsequiártela?
¿O el que en lo más alto de su casa plantaba un poco de rocíos invisibles?
Fue el de la tierra desértica
o el orgulloso erudito de las máquinas parlantes
el de ayer
que con ojos como gato en medio de la tarde
te recuerda a Orión y a los números de Egipto
es aquél que viaja por las noches con fuego en mano
comprobando que nada es de nosotros
llevándose en el bolsillo un poco de tu libertad
El gran maestro del olvido
fundador de inspiración eterna.
Es tu primer aleteo y retozo en las manos
son tus primeras letras
fruto compuesto de químicos completamente similares
reunidos en el mismo instante
con la misma información
uniéndose de la misma forma
por el mismo motivo.
¿Ya no escuchas su música que te golpea?
¿Desearías que sus dientes matemáticos te mordieran?
Ahora lo recuerdas porque se ha marchado
dejándote su legado astronómico, sus letras
y la incertidumbre de no volver a verlo:
Sí, es él,
gran señor de las moscas.


Caminamos sobre la arena

“Si hay algo que nos salva en este mundo, es la incapacidad de la mente humana para correlacionar todos sus contenidos. Vivimos en una isla de ignorancia en medio de los mares negros del infinito, y no estamos hechos para viajar lejos.”
H.P LOVECRAFT

¿Quién ha de ser culpable?

Si tus ojos fueron juegos ganados
suerte en un día de perro mojado
pan en el centro de la mesa vacía
rayo de sol en las cavernas del ignorante

Me imagino tus primeros pasos
aquellos  pies torpes e indefensos
las primeras armas de tu naturaleza
los disparos fallidos  en contra
de la unión de nuestros pasos
¿Y de qué han servido todos los girasoles
del medio día?
Si he de olvidarlos automáticamente en tus brazos

Hoy que es día de muerte por estas zonas
quiero contarte una historia que jamás escribí
habla de lo fácil que llega todo a su fin
pronto olvidaremos  el lenguaje materno
aquel que nos enseñó como ver las estrellas
a matar silenciosamente al enemigo
a subir a lo más alto de la montaña

Pronto el agua y tu vida será un diamante
ofrecido sólo para aquellos que fueron invitados
Pronto los cielos serán como la profundidad del mar
o las calles de la mafia
pronto nuestros cuerpos se separarán
a distancias exorbitantes
como los continentes
o los barcos en medio del océano

¿Quién ha de ser culpable?
si tengo las manos como un tesoro enterrado
en medio de la nada
si el viento incesante me devolvió tus labios
mientras el mundo sólo me ofrecía dictaduras
profecías hablando siempre del fin
más con tus ojos volvía a nacer 
a empezar la mañanas sin ver
las soledades anidadas en los ojos de los transeúntes
las explosiones de infelicidad en los corazones inocentes
Tus palabras me hicieron olvidar
el silencio que provoca un arma
la quietud de miles de personas inconformes

¿Quién ha de ser el culpable?

Si en las noches ya no tengo pesadillas
y sueño nuevos mundos
Si el fin a de venir
Ya tengo puestas mis mejores galas
la frente en alto
la sonrisa falsa
los discursos correctos
la despedida elegante
los brazos abiertos

¿Quién ha de ser el culpable?

Si las sentencias han de cumplirse
antes que los perros ladren
entonces suelto a mis palabras
como perros a buscarte
aunque sólo me traigan tu nombre.



Verónica Teomitzi  (Berona Teomitzi)

(San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, 1986). Licenciatura en “Lengua y Literatura Hispanoamericana” en la Universidad Autónoma de Chiapas.
Ha participado en varios encuentros literarios nacionales y estatales de los que destacan:
 “Feria Nacional de las culturas”, “Proyecto Posh”, “Encuentro de escritores Sancristobalences”, “Carruaje de Pájaros”, Invitación a “Horas de junio” (Hermosillo, Sonora), “Festival Mesoamericano de poesía” entre otros…
Ha incursionado en el teatro con obras como “El censo” de Emilio Carballido, “El tiempo en el lienzo” (Performance, Cervantino Barroco), y “Teatro espontáneo” (“Casa Luz”, San Cristóbal). Actualmente participa en la revista virtual “Vozquemadura”.

Ha publicado de manera independiente “Primera llamada” donde expone algunos de sus poemas  y se encuentra trabajando con su primer poemario “Parto de versos”. 







lunes, 25 de febrero de 2013

Los pasos del visitante - Luis Paniagua, México, D.F.


Ameht ya me ha dado la bienvenida. Llego con 20 horas de viaje en mi bitácora lumbar. Es Tapachula hirviendo a fuego lento y México fresquito, todo nuevo, todo olores, todo ese inmenso territorio mostrando apenas el lomo y espinas, como nopal sumergido. Cruzo la calle y entramos a una taquería. "Ya está aquí Luis Panigua y Rosi", me dice Ameht, "La avanzada del D.F." me digo yo, "La avanzada del estruendo", y tengo curiosidad, tanta como un niño a quien se le explicara un país a pura poesía. Comenzamos a hablar y ya no paramos; la cerveza Bohemia, la torta del Chavo del 8, nuestras políticas de terror -todo el intercambio de cicatrices como cédula de identidad- y la poesía, sí, la amistad desplegándose como un caracol sobre el filo de la frontera sur, las risas, los descubrimientos sutiles de una palabra en varias cadencias y el Maverick fantasma en que Luis y Rosi circularon por todo el Soconusco. Tengo la impresión de un poeta que toma el papel como bloque de mármol, y lo va cincelando sobre un andamio de muchos metros de altura, sin vértigos, como un vigía que, desde el palo mayor otea algo inmenso parecido al mar. No importa cuántas Camelias la texana marcamos en la rocola ni cuántos José José aplaudimos en la mesa común centroamericana, ahí estaba Luis entre la manada sedienta, metiendo quinta en la pista que bordea el mar, como lo que es y uno tiende a admirar cuando se evidencia: como un poeta.

LOS PASOS DEL VISITANTE
(Las habitaciones de abril)
                                       

Es el calor una espuma rijosa, lengua de la noche emboscada en su pedestal salitroso.
Apagadas vértebras del cielo, las apenas estrellas.
Él y el equipaje como brazo derecho; Ella cansada, mientras las niñas de sus ojos sueltan en la atmósfera pesada sus palomas rotas.
En el primer hotel hallado, la piel arde su Troya.

2
La carne es una hoguera elástica.
Inventario de flexibilidades, de vapores certeros, de pelos escondidos, es el cuerpo amado y perseguido a lo largo de los kilómetros de cuerpo que se extienden en la cama.
La muralla de piedra del malecón.
Las aguas golpeteando rítmicamente.

3
Él abre la ventana:
Mira de frente al ojo de la noche pudriéndose.
Cierra la ventana.
El calor que se ha colado es tan denso que la palabra cuchillo (pensada o caída de los labios del hombre) podría cortarlo en gajos.

4
Ella abre la ventana:
Calabozo febril donde las putas, parpadeos de la lujuria, desenvuelven su oficio: rima de grillos atemperados.

5
Nadie abre la ventana:
Afuera crece el mundo con la mirada ausente.

6
El fuego está de incógnito. El aire finalmente ha perdido la sangre. La tierra es un tránsito inefable. El agua tensa las cuerdas en su secreta avanzada. La garganta rompe en sonido que un beso apaga... encenizado.

7
Es negra la voz de la luna pero, aun así, canta.

8
¿Qué dioses, a lo lejos, lavan sus sábanas?

9
La noche bosteza las primeras llamaradas de un sol veraz.

10
Él abre la ventana:
Los gallos arponean el aire con su canto.

11
Ella abre la ventana:
Picotean gorriones los estandartes de la luz.
Ella acaricia el día con sus pestañas, ella saluda al día con los búhos del sueño ramoneando en sus pestañas.

12
Medio día. El calor es un reloj sin cuerda. Un astro es su péndulo detenido.

13
Algo se abre a lo lejos.
Prodigio.
Incertidumbre.
No se sabe si el ojo inventa al mar
o es el mar, azorado, el que imagina.

14
Él es un castillo de músculos enjutos y huesos obstinados. Ella es una arcilla donde ensayan los dioses sus primeras desnudeces.
La ola que los moja es el aval de estas palabras.

15
Él intenta un gesto de alargarse, líquido, hasta el cuaderno. Gesto vano. Para las musas siempre hay otros planes.

16
De pronto se intuye que es el mar la palabra contenida de las aguas, el acertijo cuya respuesta es todo (el verdadero enigma es la pregunta: ¿Qué quiere, el mar, que le digamos?).

17
Conforme avanza la tarde, Ella queda un poco más desnuda. El cielo ruboriza su más secreto rostro. Pasa volando la palabra gaviota y Él siente su aleteo.
Vienen pequeñas migraciones, territorios de carne enfebrecida.

18
Ella escribe en su cuaderno: un fósforo encendido es un insecto voraz podando la fronda de las tinieblas. Esa es una acción que se repite para siempre. La eternidad va de la voracidad del insecto hasta su saciedad misma.

19
Él pregunta: ¿Qué caso tiene el mar?
Ella no contesta. El mar ondula.

20
Él conjura las pequeñas deidades cotidianas del fuego, enciende un cigarrillo, escribe en su cuaderno: afuera el mar anda dando tumbos con su borrachera de siglos.

21
Él y Ella se miran. Invisibles arañas ovillan sus miradas. Él y Ella se tocan, su piel habla el lenguaje de los ciegos.
Las venas son relámpagos por donde bajan, desbocados, los caballos, ligeros e imprecisos, de la vida.

22
Ella blande unas palabras en el aire. Ella sablea unos gestos donde crece una distancia grande como la pirotecnia de las palmeras. Ella esgrime argumentos sin réplica. La espada del amor hunde sus filos apagados.
Las palabras son unas gotas de sangre que la noche vampírica asimila.

23
Un gato oscurísimo criba sus uñas de arena en el cuerpo de Él. Ella le regala sus palabras: guirnaldas florecidas que espolean sus carnes. Las sombras ya son aves que barajan sus alas en la mesa extendida de la calle.

24
Canta un gallo nocturno. En su garganta crece una flor antigua.
Con su canto convoca al tiempo dos veces madurado.

25
En la garganta del músico rompe un mezcal sus astillas de amor y de infortunio. Un recuerdo sonajea sus semillas atemporales. El árbol que veo ahora esconde cualquier asomo de lucidez; es el árbol que la borrachera desdobla en mi equilibrio, dice Él a la puerta que continúa abierta como una sonrisa que un mal ebanista empotró en el muro.

26
Ella duerme. Sueña un mar debajo de sus párpados. Él sabe que su sueño predica ya el naufragio.

27
El mar también es tránsito.
Gota de sudor. Claro amante.

28
Él espera el golpe del oleaje del alba. Crece un desierto minúsculo en su cuerpo. Su boca es la palabra más árida. La resaca tiene un nombre lleno de grietas.

29
El mar clava sus ojos, meduseos, en el hombre. Revienta por la playa el caudal de la pérdida. Cierne el mar su lágrima en oleaje.

30
Todo azul. Todo oleaje.
Es de pronto la playa toda, sólo Él y su cuaderno.



Luis Paniagua (San Pablo Pejo, Guanajuato, 1979). Estudió literatura en la Universidad Nacional Autónoma de México. En el año 2000 obtuvo el primer lugar en el género de poesía del concurso José Emilio Pacheco y en 2004 el premio en el mismo género en el concurso Punto de Partida. Ha sido incluido en las antologías Crimen confeso (Daga, 2003), Un orbe más ancho. Cuarenta poetas jóvenes de México (Punto de partida-UNAM, 2005), Los mejores poemas mexicanos, edición 2006 (Joaquín Mortiz-FLM, 2006), Anuario de poesía (FCE, 2007, 2008) y La luz que va dando nombre. Veinte años de poesía última en México: 1965-1985 (Secretaría de Cultura de Puebla, 2007), entre otras. Es coautor de los libros colectivos Espacio en disidencia (Praxis-Velamen, 2005) y Al frío de los cuatro vientos (Instituto Mexiquense de Cultura, 2006). Su primer libro individual lleva por título Los pasos del visitante (Punto de partida-UNAM, 2006). Fue becario del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en la categoría de Poesía, en el periodo 2011-2012.


Domenica Domini

De vuelta y devuelto al fuego de la política o a los asuntos de la la liberación, me encuentro en un domingo junto a las y los compas de LIBRE, en el mismo parque Aurora donde una vez escuché mi primer rugido de león. El león se manifestaba en carne y hueso, en calentura y miedo, era una mezcla fabulosa. Allí conocí el amor de otros y la soledad de las bestias, sí, pero ayer domingo, estaba en la estructuración de un partido que, con propiedad, puedo decir que me pertenece en carne y hueso también.

Vi a los y las compas, y vi de nuevo a Batman, el eterno. Cuando en aquel 1987 supe que el rey se llamaba Batman me pareció una burla. Ha debido llamarse Hera-Ra, tal  como el amigo más cercano de Ramsés en Noches de la antigüedad de Mailer. Hera-Ra enseñándome el sabor de la carne cruda después de la batalla de Kadesh. Hera-Ra, el viejo hastiado que, casi ciego, saborea las sombras de los que se acercan y lo cercan. Pienso en el poder confinado a ser un despojo, pienso en el rugido que hace estruendoso el pecho de un león y que luego se va apagando hasta quedar en un ronroneo doméstico. Pienso.


 "Yo era un león sin piernas. Jamás estuve mas consciente de la miseria de mis orígenes que cuando medía la vacuidad de mi fuerza frente a su Ka..."

 Y lo bucólico del día al cerrar su luz, como en un poema de Shelley, el embarcadero y Caronte sutilmente disfrazado de ropa casual:



    ¡Insondable mar!, cuyas olas duran años,
    Océano del tiempo cuyas aguas de profunda pena
    Son salobres como lágrimas humanas.
    Tu inundada orilla, en tu marea y movimiento
    Supera los límites de la mortalidad.


    Y, enfermo de presa, aullando aún más fuerte,
    La furia que llevas dentro hace naufragar buques en tu inhóspita orilla,
    Traidor en la calma, y terrible en la tempestad,
    ¿Quién osará ponerse delante de ti,
    Insondable mar?