- La obra de arte está en comunicación con el espacio que la circunda y penetra, cuya estructura invisible se materializa en ella. El arte concreto se apoyó en esta premisa.
- La obra se abre por todas partes hacia el espacio y consta de elementos, frecuentemente transparentes, de formas geométricas, lineales y planas.
- Se valora la simultaneidad del espacio, el tiempo y la luz.
- Hace hincapié en lo abstracto, relacionado con la industria y la técnica, y es geométrico y funcional.
- Al igual que el futurismo, el constructivismo manifestaba su rechazo al arte burgués y descubría el proyecto de un nuevo lenguaje en las "propuestas" de la tecnología y la mecánica industriales. Sin embargo, la peculiar situación sociopolítica de la época caracterizó y distinguió el constructivismo blablablablablablablablablablabla... en nuestras terrazas la única construcción es la del empobrecimiento paulatino, desbordante, simultáneo que comienza a morder casa esquina y le va metiendo una patina íntima a lo que en principio fue la idea del hogar y que luego, sin previo aviso, fue derrumbándose y sacando piel sobre piel, hasta endurecerse...
lunes, 31 de octubre de 2011
Caducidad - fotos chaliobala ®
Policía asesinó a hijo de Rectora y a compañero estudiante
Se ha revelado lo que todo mundo sabía desde un inicio que se dio la insinuación: la policía mató a Alejandro y a Carlos, fríamente, normalmente.
Doña Julieta Castellanos se ha presentado hoy en el programa de ese anatema llamado Renato Álvarez y ha expresado que denunciará hasta el fondo lo que esconde esta acción criminal policíaca, no solo por la tragedia que vive hoy personalmente, sino por todo lo que esto implica diariamente para cientos de hondureñas y hondureños asesinados a mansalva (Casa Alianza informa de 6,599 muertes a jóvenes menores de 23 años de 2008 a junio de este año 2011).
Pienso que el golpismo hecho mano de un Frankestein que ya no puede controlar. Pasados los días en que cada policía y militar era considerado un "héroe defensor de nuestra Constitución", cada "héroe" de estos se cobra con impunidad total su "privilegio".
A continuación, les comparto la entrevista dada por las también cómplices autoridades policiales respecto al asesinato de Rafael Alejandro y Carlos:
Doña Julieta Castellanos se ha presentado hoy en el programa de ese anatema llamado Renato Álvarez y ha expresado que denunciará hasta el fondo lo que esconde esta acción criminal policíaca, no solo por la tragedia que vive hoy personalmente, sino por todo lo que esto implica diariamente para cientos de hondureñas y hondureños asesinados a mansalva (Casa Alianza informa de 6,599 muertes a jóvenes menores de 23 años de 2008 a junio de este año 2011).
Pienso que el golpismo hecho mano de un Frankestein que ya no puede controlar. Pasados los días en que cada policía y militar era considerado un "héroe defensor de nuestra Constitución", cada "héroe" de estos se cobra con impunidad total su "privilegio".
A continuación, les comparto la entrevista dada por las también cómplices autoridades policiales respecto al asesinato de Rafael Alejandro y Carlos:
Y de igual forma, para completar el cuadro, las condiciones reales de la policía:
LIBRE entrega 85 mil firmas para solicitar su inscripción
Cada cosa que se realiza en Honduras parece ser una hoja perdida en el inmenso mar de la violencia brutal, y sin embargo, suceden hecho de alta trascendencia histórica que marcarán los próximos años de manera contundente.
El LIBRE ha entregado alrededor de 85 mil firmas para solicitar su inscripción al golpista TSE (se exigía un mínimo de 42 mil), ayer domingo, y la solicitud se hizo acompañar por miles de compañeras y compañeros. Toda la gran pantalla hórrida de la violencia instrumentalizada no ha sido capaz de aniquilar esta fuerza que se sigue sobreponiendo a la gran estrategia de corte transversal en la que los asesinatos selectivos y aleatorios son la orden del día.
La entrega de estas solicitudes no es una ingenuidad política, como de manera reducida pretenden explicar compas que no están de acuerdo aún con la inscripción. Detrás de esta entrega hay un reto de enormes consecuencias e intenciones que recorren todas las venas de la resistencia popular histórica. Es como decir: "vaya pues, así querías, vamos a vernos la cara entonces". Saberlo entrever será nuestra victoria, y no una victoria que se complazca con los resultados en las urnas, no.
jueves, 27 de octubre de 2011
Poff, de Darío Cálix, San Pedro Sula
Poff: una gran primera
novela de Darío Cálix
POFF es una novela
“trifurficada” (sé que existes, estúpida palabra, yo soy tu padre) en tres
puntos de arquitectura: Un diario de pesadillas, una bitácora literaria
perturbada, y un apetitoso bosquejo erótico. El conjunto nos revela las
turbaciones que aquejan a un narrador, a un joven escritor, Santiago García, en
el proceso de construcción de la misma novela que leemos. Las herramientas que
utiliza Darío están ahí, al alcance de todos, el sueño, el humor, la ironía, la
música, los garabatos, el desenfado, la simpatía del juego. Sin embargo estas
herramientas en sus manos no se orientan a mostrarnos a un autor pretencioso,
sino al jugador experimental de las letras, al poeta que descubre, no un
camino, sino miles de posibilidades de decisión en el que, quizás nuestra misma
lectura sea equívoca, pero es nuestra propia decisión. La estética que subyace
en POFF es una que reclama el derecho a la expresión propia del autor, a su
ensayo y ejercicio como derecho de libertad en la literatura, y eso es lo que
produce un encanto avasallador… POFF es una novela joven, juvenil, pero madura
y seria en el sentido de lo que implica el juego, la risa, la desacralización.
Lo mejor del texto se
encuentra en las penúltimas páginas, y al igual que otras novelas recientemente
publicadas en la región como Los Inacabados y El mundo es un puñado
de polvo, se observa cierta rotura o fragmentación del discurso narrativo
sostenido con mayor insistencia en cierto onirismo como herramienta clave, lo
mismo que la irrupción de determinada fantasía literaria a la manera de un
frustrado diario autobiográfico en el que la intencionalidad principal, el
asesinato de Charles Bukowski, se ve malogrado por la honesta reflexión de que
no se puede matar aquello que se ama, pero se puede matar,
matándose…despojándose sin piedad del propio ego literario. Es en esta
franqueza en la que la realidad invade el escrito como brasa de realidad
lúdica. El onirismo en la novela no deja de mostrar una insistente intencionalidad
estética, es decir, en la mayoría de las pesadillas se evidencia el símbolo de
la belleza como objeto de deseo, ya sea bajo la forma de una mujer que duerme,
o deja ver su dorso desnudo, o se ofrecen libros dulces, o algunas
conversaciones sobre literatura con Charles Bukoswki. Las irrupciones de
realidad son esporádicas, la mayor parte del tiempo de la novela transcurre en
espacios oníricos que encajan perfectamente con los fragmentos de fantasía
literaria y los recortes de realidad erótica, creando un dinámico collage bajo
la forma de una desquiciada bitácora en la que el personaje principal, el
narrador, nos cuenta con desenfado, con lenguaje rico y desenvuelto, sus
experiencias líricas. Rica, interesante, inteligente, cargada de humor y argumentos
maduros, POFF es sin duda una gran primera novela de Darío Cálix.
miércoles, 26 de octubre de 2011
Ofrenda - Fabricio Estrada
Estoy seguro que otros tendrán un mejor corazón que yo.
El
mío es adiposo y durante muchos siglos fue la caverna donde Perséfone esperó
escapar de su infierno.
Los sacerdotes, sin embargo, me rodean, como a un viejo
guerrero caído al cual disputan sus armadura.
Mi corazón es una armadura que
oculta un latido extraño y lento y supremo a la vez. Es una baraja marcada que
inicia la riña o el presagio.
Estoy seguro que otros podrán tener colecciones.
Mejores que
el mío, por supuesto, tan enfermo.
martes, 25 de octubre de 2011
Compañero Félix Vásquez Moreno ¡Presente!
Lo asesinaron con la misma lógica operativa para mantener balanceado el ambiente de terror en Honduras: primero matan al hijo de Doña Julieta y luego, para compensar, matan un dirigente del FNRP.
El objetivo es crear un estupor tan fuerte que la sociedad entera se inmovilice al no poder encontrar el hilo político o puramente criminal de los golpes dados.
Ese es el método que viene utilizando Estados Unidos en todas sus intervenciones. El Departamento de Estado ya lo acaba de probar en Libia aduciendo que el asesinato de Gadafi es culpa del caos y de "grupos autónomos" indisciplinados.
Y mientras tanto, los asesinos del golpe de Estado siguen celebrando:
El objetivo es crear un estupor tan fuerte que la sociedad entera se inmovilice al no poder encontrar el hilo político o puramente criminal de los golpes dados.
Ese es el método que viene utilizando Estados Unidos en todas sus intervenciones. El Departamento de Estado ya lo acaba de probar en Libia aduciendo que el asesinato de Gadafi es culpa del caos y de "grupos autónomos" indisciplinados.
El palimpsesto de Arquímides
¡Estos hallazgos me dan escalofríos! Desde hace años le sigo la pista a la restauración de documentos antiguos, más concentrado en las bibliotecas de Herculano tras la erupción del Vesubio, pero esta noticia es fabulosa, y más aún por la reseña del periplo histórico del palimpsesto, que tiene mucho que ver con mi última debilidad histórica: Constantinopla:
lunes, 24 de octubre de 2011
Adriano Corrales (Costa Rica) presenta libro en Honduras
El Doctor Adriano
Corrales Arias (poeta, ensayista, gestor cultural) sostuvo su tesis de
doctorado en la Universidad de Costa Rica. Tema central de la misma
consistió en una investigación sobre la creación escénica de nuestro
compatriota Rafael Murillo Selva.
De esa tesis se derivó
un libro, el cual será presentado por su autor en Tegucigalpa:
·
Martes 25 octubre / Escuela Nacional de
Teatro / 3:00 pm (conversatorio)
·
Miércoles 26 de octubre / Foyer del Teatro
Nacional Manuel Bonilla / 6:00 pm
·
Jueves 27 de octubre / Universidad Nacional
(UNAH) – Sala Padre Trino / 9:00 am
Previo al lanzamiento
del libro, el grupo teatral de la UNAH presentará la obra
“Estampas de un
pueblo minero o Un árbol que
cuenta historias”
(Duración: 1 hora)
Le invitamos
cordialmente a acompañarnos en este acto cultural.
Facultad de Humanidades
- UNAH
Alejandro Castellanos, in memorian
He recibido la noticia espantosa de la muerte de Alejandro con el mismo impacto que he recibido la muerte de mis más cercanos. En principio me comunicaron que había sido Erick, sin embargo me confirmaron luego que era su hermano.
Alejandro era hijo de Doña Julieta Castellanos, rectora de la UNAH, primo de Dennis Ávila mi hermano poeta y de Mauricio, y de toda esa familia que es tan cercana a mi vida. Con Erick nos une una cercanía sencilla y de mutuo respeto, e incluso, en varias ocasiones quedó en suspenso la cena a la que Doña Julieta nos invitó pero que toda la conmoción del golpe de Estado y los graves hechos represivos de la Universidad puso en medio de todo.
Guardo con claridad el día en que Alejandro nos fue a traer al cine, al que habíamos ido con Erick. Lo veo sonriendo, igual de prudente que Erick y con la misma buena vibra llena de confianza de Dennis. No podían ser diferentes. Ahora, al saber las circunstancias de su ejecución a mansalva junto a su amigo Carlos Pineda, siento toda la vulnerabilidad de este territorio emocional que de igual forma, ha sufrido la ruptura provocada por los asesinos ocultos tras el poder.
Lo siento mucho, Doña Julieta, lo siento tanto.
Alejandro era hijo de Doña Julieta Castellanos, rectora de la UNAH, primo de Dennis Ávila mi hermano poeta y de Mauricio, y de toda esa familia que es tan cercana a mi vida. Con Erick nos une una cercanía sencilla y de mutuo respeto, e incluso, en varias ocasiones quedó en suspenso la cena a la que Doña Julieta nos invitó pero que toda la conmoción del golpe de Estado y los graves hechos represivos de la Universidad puso en medio de todo.
Guardo con claridad el día en que Alejandro nos fue a traer al cine, al que habíamos ido con Erick. Lo veo sonriendo, igual de prudente que Erick y con la misma buena vibra llena de confianza de Dennis. No podían ser diferentes. Ahora, al saber las circunstancias de su ejecución a mansalva junto a su amigo Carlos Pineda, siento toda la vulnerabilidad de este territorio emocional que de igual forma, ha sufrido la ruptura provocada por los asesinos ocultos tras el poder.
Lo siento mucho, Doña Julieta, lo siento tanto.
viernes, 21 de octubre de 2011
Taller Constituyente Popular en Sabanagrande
A Jari Dixon le guardo un enorme respeto por ser lo que fue junto a sus compañeros y compañeras durante la huelga de hambre del 2008 y, por supuesto, por ser consecuente con todo lo que su ejemplo ayudó a construir y a reanimar en el movimiento social hondureño.
Pienso que es una de las personalidades más claras de la Resistencia hondureña y sobretodo, un ducho en el tema de la Constituyente Popular, tema al que lo invitamos en el proceso de formación política que ayudo a impulsar en Sabanagrande en el marco de la creación del brazo político de la Resistencia, Libertad y Refundación (LIBRE).
El taller de Jari se suma a las diversas charlas que hemos mantenido en el último mes y medio, con el afán de profundizar la conciencia de lo que es, tener por primera vez, una posibilidad de conformar base revolucionaria amplia e incluyente.
La lógica imperial para este proceso electoral en la que hemos decidido participar, anticipa mansedumbre y dispersión de la idea original que nos llevó a las calles masivamente, sin embargo, habemos muchos y muchas que trabajamos a niveles profundos para sostenerla e impulsarla.
Pienso que es una de las personalidades más claras de la Resistencia hondureña y sobretodo, un ducho en el tema de la Constituyente Popular, tema al que lo invitamos en el proceso de formación política que ayudo a impulsar en Sabanagrande en el marco de la creación del brazo político de la Resistencia, Libertad y Refundación (LIBRE).
El taller de Jari se suma a las diversas charlas que hemos mantenido en el último mes y medio, con el afán de profundizar la conciencia de lo que es, tener por primera vez, una posibilidad de conformar base revolucionaria amplia e incluyente.
La lógica imperial para este proceso electoral en la que hemos decidido participar, anticipa mansedumbre y dispersión de la idea original que nos llevó a las calles masivamente, sin embargo, habemos muchos y muchas que trabajamos a niveles profundos para sostenerla e impulsarla.
Valiosos restos vikingos
Este último casco y la disposición (reconstrucción) del entierro, corresponden al último hallazgo en Sutton Hoo (2010), extremo norte de Escocia, lo que ha venido a ser uno de los más grandes y significativos descubrimientos acerca de la cultura vikinga.
jueves, 20 de octubre de 2011
El museo de la inocencia, de Pamuk
Estambul se me ha vuelto recurrente gracias a Pamuk y su "espionaje" emocional a cada rincón de la vida social turca, desde los más elementales recuerdos hasta la mayor ficción que hunde sus raíces en la enorme riqueza cultural e histórica de la vieja ciudad.
Estoy inmerso, entonces, en el cotilleo más sublime, recolectando los objetos que Pamuk me va dejando tras de sí, como migas de pan para el Hanzel y Gretel de mi imaginación.
Estoy inmerso, entonces, en el cotilleo más sublime, recolectando los objetos que Pamuk me va dejando tras de sí, como migas de pan para el Hanzel y Gretel de mi imaginación.
miércoles, 19 de octubre de 2011
Lluvia por cárcel
Impactante la tantísima lluvia que está cayendo en Centroamérica. El cambio climático está cumpliendo su promesa de tomar a la región por yunque. Desde mi oficina alcanzo a ver la frontera: es una inmensa muralla de agua que se extiende por todo el Cerro de Hula y que se adentra hacia el sur de Honduras en dirección a El Salvador.
De vez en cuando desde la muralla, el temporal realiza incursiones en Tegucigalpa y lanza la neblina (como hoy) en una carga de caballería que lo cubre todo. Pero es en el sur lo preocupante. Yo juraba que sólo en la infancia había visto tanta lluvia, pero el fin de semana en mi pueblo me demostró lo contrario: la intensidad era tal que llegué a asustarme. Noche y día, noche y día. No era sol, era un enorme estanque de peces insinuando movimientos lentos; no era la luna, era una salivosa boca de ballena con sus barbas sobre los tejados.
En la ciudad la protección de los automóviles hacen creer que la vida continúa de arriba a abajo, pero la verdad es que la reclusión es masiva y hay muchos niños y muchas niñas con problemas respiratorios que se van agudizando a medida que entra el frente frío anunciado. Sí, las masas polares vienen en refuerzo de la lluvia.
Cientos de aldeas y muchísimos pueblos de Choluteca y Valle están incomunicados y con la hambruna sobre ellos. El diseño del COPECO desde el Mitch, fue hecho casi con exclusividad para la zona norte y la exigencia del alto empresariado y latifundistas de los grandes valles productivos. El sur es poca cosa en esta visión de respuesta inmediata. Así lo pensó la oligarquía. El sur es Coyolito "con las grandes casas de papi y mami brillando en la angosta boca del golfo...". nada más.
De vez en cuando desde la muralla, el temporal realiza incursiones en Tegucigalpa y lanza la neblina (como hoy) en una carga de caballería que lo cubre todo. Pero es en el sur lo preocupante. Yo juraba que sólo en la infancia había visto tanta lluvia, pero el fin de semana en mi pueblo me demostró lo contrario: la intensidad era tal que llegué a asustarme. Noche y día, noche y día. No era sol, era un enorme estanque de peces insinuando movimientos lentos; no era la luna, era una salivosa boca de ballena con sus barbas sobre los tejados.
En la ciudad la protección de los automóviles hacen creer que la vida continúa de arriba a abajo, pero la verdad es que la reclusión es masiva y hay muchos niños y muchas niñas con problemas respiratorios que se van agudizando a medida que entra el frente frío anunciado. Sí, las masas polares vienen en refuerzo de la lluvia.
Cientos de aldeas y muchísimos pueblos de Choluteca y Valle están incomunicados y con la hambruna sobre ellos. El diseño del COPECO desde el Mitch, fue hecho casi con exclusividad para la zona norte y la exigencia del alto empresariado y latifundistas de los grandes valles productivos. El sur es poca cosa en esta visión de respuesta inmediata. Así lo pensó la oligarquía. El sur es Coyolito "con las grandes casas de papi y mami brillando en la angosta boca del golfo...". nada más.
Reconstruyen digitalmente una ciudad griega que se hundió en el mar hace más de 3000 años
martes, 18 de octubre de 2011
El Aguán: Campesino desaparecido fue asesinado
El FNRP-COLÓN, denuncia al pueblo hondureño, a la
comunidad internacional, que desde el viernes 14 de octubre del año en curso,
después de un ataque armado a campesinos del movimiento nacional recuperación
rigores desapareció el compañero Segundo Mendoza en el asentamiento de la finca
la consentida, los guardias de los terratenientes y policías del operativo
xatruch abandonaron la finca en horas de la tarde habiendo dejado escondidos el
cuerpo del compañero Segundo y otro cuerpo más que no se sabe de quién es. Esta
versión se confirma cuando el 15 de octubre los guardias regresaron a la
mencionada finca, se encontraron con un grupo de campesinos, los agarraron a
balazos, logrando herir al campesino Santiago Iván Gonzales y al
campesino Deby Mancía, ellos observaron que en la paila de uno de los vehículos
llevaban dos bolsas grandes amarradas como las que usan con cadáveres. Según
versión de la policía de Tocoa, Colón fueron a realizar el reconocimiento de un
cuerpo encontrado en las palmeras del empresario Miguel Facusse que en el día
anterior andaba con unos delincuentes que se dedican a robar palma africana
(así criminalizan ellos la lucha por la tierra en la margen izquierda del río
aguan), al preguntársele que quién lo había asesinado manifestó que no sabían
aún, cuando la policía misma actuó en el operativo de desalojo donde asesinaron
a Segundo los guardias de los terratenientes.
La violencia ¿acaso es funcional al sistema? - Rodolfo Pastor Fasquelle
Hay otra clase de violencia –estructural- que cotidianamente se ejerce
contra la población que no puede cubrir sus necesidades como demuestra A. Pine.
Por hoy, la violencia física se impone como el tema incomodo obligado. Honduras
ha sido un país violento durante siglos y esa violencia ha estado vinculada con
la política desde siempre. Eran violentas las continuas guerras civiles y
asonadas del siglo XIX y primer cuarto del XX, violentas los campos bananeros,
las comunidades rurales brutales y alcoholizadas. Pero el tiempo no es plano y
hay consenso.
La guerra secreta de Reagan fue un caldo de cultivo fertilísimo. Desde
entonces se ha agravado y degenerado la índole de la violencia. Y hay un vector
nuevo. Las cifras hablan casi por si solas. De acuerdo a un Informe del
Comisionado de Derechos Humanos, a quien nadie puede sospechar de estar
contra el golpismo, y que cubre 17 meses del gobierno de Pepe Lobo, bajo el
gobierno de Mel se produjeron 30 muertes violentas mensuales, un descenso con
respecto a la cifra anterior, en números redondos, en la dictadura de
Micheletti, esa cifra aumentó a 40 mensuales y en los diecisiete meses que van
de gobierno de Lobo y sin tomar en cuenta las escandalosas matanzas de antier,
aumentó de nuevo a 55 mensuales! Como tasa de la población total, esa es una
estadística que nos pone en una Liga para nosotros solos. Somos el país mas
violento del mundo. Hay mas violencia aquí que entre los vecinos y países en
los que hay conflictos armados, mas violencia que en países que sufren
hambruna. Estamos en hondas dificultades. Pero no quieren entender. Adentro ni
afuera.
La lluvia interminable del silencio
Cuando le digo a Esteban vámonos para el sur, generalmente entiendo que le estoy sugiriendo una dimensión en el tiempo, una aventura dísloca donde las mayores simplezas toman la batuta.
Desde que subimos al bús ya hemos entrado a la órbita de la ensoñación, pues no avanzamos ni 15 km cuando el sur ha cambiado de color y el viento frío y la neblina arman su túnel de lentitudes. El sur es a partir de ese momento la lluvia, un estruendo extraño, blando, casi sordo, y todos sentimos como debieron sentir los soldados al acercarse al frente. Entonces sí, el bús es una trinchera de aproximación donde nos preparamos en silencio mientras afuera silban millones de gotas y las cortinas se inflan y desinflan como agallas de una barracuda mansa.
¿Cómo le explico a Esteban que no saldremos de casa porque la lluvia no se detendrá hasta de aquí a 4 siglos? "Cuando escampe veremos dinosaurios -le digo- y el Loch Ness habrá derivado hasta aquí con todas sus criaturas". La noche no cae, cae esa impresionante lluvia que al igual que el bus, tiene su propia respiración. Cuando baja su nivel, como en una exhalación viene la neblina y lo cubre todo, serpentea sinuosa pero rápidamente vuelve a su intensidad maniática.
Entonces viene desde otra vertiente un silencio húmedo que ya no nos permite nada. Ni el recuerdo. Brotan infinitas plantas a nuestro alrededor.
Desde que subimos al bús ya hemos entrado a la órbita de la ensoñación, pues no avanzamos ni 15 km cuando el sur ha cambiado de color y el viento frío y la neblina arman su túnel de lentitudes. El sur es a partir de ese momento la lluvia, un estruendo extraño, blando, casi sordo, y todos sentimos como debieron sentir los soldados al acercarse al frente. Entonces sí, el bús es una trinchera de aproximación donde nos preparamos en silencio mientras afuera silban millones de gotas y las cortinas se inflan y desinflan como agallas de una barracuda mansa.
¿Cómo le explico a Esteban que no saldremos de casa porque la lluvia no se detendrá hasta de aquí a 4 siglos? "Cuando escampe veremos dinosaurios -le digo- y el Loch Ness habrá derivado hasta aquí con todas sus criaturas". La noche no cae, cae esa impresionante lluvia que al igual que el bus, tiene su propia respiración. Cuando baja su nivel, como en una exhalación viene la neblina y lo cubre todo, serpentea sinuosa pero rápidamente vuelve a su intensidad maniática.
Entonces viene desde otra vertiente un silencio húmedo que ya no nos permite nada. Ni el recuerdo. Brotan infinitas plantas a nuestro alrededor.
Río Choluteca, TGU
El nauseabundo Río Choluteca, al pasar por Tegucigalpa, cargado de invierno y oscuros presentimientos, hipnotiza.
Sube, sube, va subiendo, arrastra, serpiente vigorosa de barro líquido, musculosa, fibrosa, enorme vena cuyos leucocitos son neumáticos, refrigeradoras oxidadas... "Toda esta agua va para el sur... con razón" -murmura el respetable público mientras vuelven a ser la fotografía cansada de siempre.
Pamuk y el cigarrillo
"... En situaciones así lo importante no son las palabras, sino las actitudes, la autenticidad de nuestro dolor, ni siquiera su intensidad, y la capacidad de adaptarse al ambiente imperante. A veces pienso que si el tabaco gusta tanto no es por la fuerza de la nicotina, sino porque en este mundo vacío y sin sentido te da con facilidad la impresión de estar haciendo algo que tiene un significado. Mi padre, mi hermano y yo aceptamos cada uno un cigarrillo del paquete de Maltepe que nos ofrecía el mayor de los hijos del difunto, lo encendimos con la llama de la cerilla que sostenía con habilidad y, como si estuviéramos haciendo lo más importante del mundo, empezamos a fumar cruzando las piernas curiosamente los tres a la vez..."
(El museo de la inocencia - La mano de Rhami Efendi)
viernes, 14 de octubre de 2011
Misas de a cinco
"Yo no permitiré que a la misa de mi muerto le metan otros que no han pagado preferencialmente"- dicen que dijo la señorona encopetada del pueblo. "Yo quiero la misa sólo para él".
"Imagínense, yo le iba a celebrar los quince años a mi hija con una misa para ella y el padre rezó por casi 5 muertos nuevos..." - dijo una abuela, como si se tratara del tedeum esperado y tirado por la borda a causa de un cura español que ha llegado y que no conoce de respetos a estas cosas.
Comencé a indagar puntualmente acerca de estos detallitos del purgatorio una vez que el recuento de muertos o muertas fue bocadillo y café en la visita a mis amistades en el pueblo. La nostalgia pronto fue volviéndose un sentimiento burocrático y así, los folios y contra-órdenes de la cúpula en la parroquia fueron saliendo a luz, mientras yo recopilaba las contraseñas emotivas del misal y las "eficiencias operativas del nuevo operador eclesiástico", el cura español, por supuesto.
"Antes, con Monseñor, no se deban este tipo de problemas. Él era muy respetuoso y cada muerto tenía toda una misa para él. Pero a medida que la misa diaria de las seis y treinta de la mañana fue escaseando de beatas y beatos, fueron cerrando la iglesia y dando misa sólo un par de días, y así, hasta llegar al domingo como único día de misa". Entonces ahí está la clave -pensé yo-, los muertos fueron acumulándose y algo se atoró en el santificado riel del purgatorio. Se tomaron medidas de urgencia porque muchas almas se fueron desviando y se descarrilaron al infierno, y claro, el español, ducho en la sagrada tradición inquisitorial, dictaminó de manera práctica crear una especie de vagón donde antes existían calesas exclusivas, lo que en las esferas del otro mundo devino en una revolución espiritual, dado el rompimiento abrupto del orden de clase y beatitud.
Ahora, al igual que el logro estratégico de acumular a toda la feligresía los domingos (con el efecto de multitudes que apenas caben en la iglesia), los muertos se miran de reojo, en las bancas de primera fila, y otros, van guindados en las puertas del colectivo, aguantando a como de lugar, el parsimonioso acento catalán de su guía inmisericorde.
F.E.
"Imagínense, yo le iba a celebrar los quince años a mi hija con una misa para ella y el padre rezó por casi 5 muertos nuevos..." - dijo una abuela, como si se tratara del tedeum esperado y tirado por la borda a causa de un cura español que ha llegado y que no conoce de respetos a estas cosas.
Comencé a indagar puntualmente acerca de estos detallitos del purgatorio una vez que el recuento de muertos o muertas fue bocadillo y café en la visita a mis amistades en el pueblo. La nostalgia pronto fue volviéndose un sentimiento burocrático y así, los folios y contra-órdenes de la cúpula en la parroquia fueron saliendo a luz, mientras yo recopilaba las contraseñas emotivas del misal y las "eficiencias operativas del nuevo operador eclesiástico", el cura español, por supuesto.
"Antes, con Monseñor, no se deban este tipo de problemas. Él era muy respetuoso y cada muerto tenía toda una misa para él. Pero a medida que la misa diaria de las seis y treinta de la mañana fue escaseando de beatas y beatos, fueron cerrando la iglesia y dando misa sólo un par de días, y así, hasta llegar al domingo como único día de misa". Entonces ahí está la clave -pensé yo-, los muertos fueron acumulándose y algo se atoró en el santificado riel del purgatorio. Se tomaron medidas de urgencia porque muchas almas se fueron desviando y se descarrilaron al infierno, y claro, el español, ducho en la sagrada tradición inquisitorial, dictaminó de manera práctica crear una especie de vagón donde antes existían calesas exclusivas, lo que en las esferas del otro mundo devino en una revolución espiritual, dado el rompimiento abrupto del orden de clase y beatitud.
Ahora, al igual que el logro estratégico de acumular a toda la feligresía los domingos (con el efecto de multitudes que apenas caben en la iglesia), los muertos se miran de reojo, en las bancas de primera fila, y otros, van guindados en las puertas del colectivo, aguantando a como de lugar, el parsimonioso acento catalán de su guía inmisericorde.
F.E.
Lamento por todos - Jorge Luis Oviedo, Honduras
A los desaparecidos de la década de los
ochenta del siglo XX,
en Honduras y otros sitios del
planeta, a los millones de indígenas
que murieron en nuestro continente
como consecuencia de la llegada de los europeos
dónde estará josé
el brazo mayor de juan de tena
el mejor carpintero del pueblo
armará mesas y sillas
con los huesos rotos de los esqueletos vecinos
y joaquín ortega
en qué angostura opaca reposará su estatura de pino
anclaría sobre tierra firme
y afloraria entre la hierba
-como quilla de barcaza herida-
su esternón interoceoánico
y octavio -el hermano de berta-
el hijo del tabaltero ramón
el primer maestro graduado del pueblo
qué lecciones dará
hablará de los misterios de la vida
de las luchas de los hombres
y del salto del conejo
con las misma facilidad con que hablaba de la
muerte
y prudencio -mi compañero de escuela-
ese flaco que no hacía ni sombra
parecía una hebra de hilo agredida por el viento
dónde encallaría su carne ausente
su pálido esqueleto
inundado de huesos y esperanzas
jueves, 13 de octubre de 2011
Una dimensión desconocida
La primera vez que supe de la Publicidad como forma de empleo fue en la serie de misterio The twilight zone (La dimensión desconocida), donde los capítulos eran una serie de ficción, terror y fantasía, algo que calca perfectamente con la atmósfera de la publicidad, así como la conozco después de trabajar 15 años en esto. Definitivamente.
En ese capitulo fechado en 1988, un director creativo se veía de pronto ante los clientes importantísimos intentando vender una campaña de publicidad que no había podido terminar, así que se decide a improvisar. Parado junto a la ventana, a la altura de un rascacielos, el creativo ve de pronto -instigado por la angustia de no saber qué decir- una valla gigante con el slogan enorme de "La vida es la misma", y lo copia, trastocándola nada más hacia "La misma vida". El producto que vendía era agua, así que el slogan le quedó cerrado.
Pero sucedía algo a partir de esa reunión: el hombre comenzó a notar que un vecino tenía la misma rutina que él realizaba cada mañana al salir de casa, incluyendo oler las mismas flores del jardín que él mismo también olía... En síntesis, luego de varias comprobaciones y seguimientos, nuestro personaje se da cuenta que todos en la ciudad repetían lo mismo que él y que, por supuesto, todos compraban las mismas cosas y que claro, todos tenían las mismas necesidades. No faltará decir que todo de pronto se convirtió en una pesadilla, en una dimensión del horror.
Hace unos días, en plena ráfaga de la noticia sobre la muerte de Steve Jobs, entré a la oficina y comencé a notar que varias y varios compañeros iban demasiado elegantes para su propio gusto. Algo les afligía y yo no sabía que Steve Jobs había muerto. Todos estaban inmersos en sus I Phones, se mostraban páginas de internet y sí, me preguntaron del por qué no había ido vestido de negro. "Ayer se pasó el correo en la que se pedía que llegáramos todos de negro para hacernos una foto grupal y subirla al FB en homenaje de la agencia a Steve (...)" ¿En serio?- les pregunté. Y hubo un momento de honesto estupor en ellas y ellos. Se recompusieron y olvidaron que me habían dicho algo y de que yo había preguntado algo.
Entré a la sala de conferencia y me senté frente al ventanal. En la calle, casi a la altura del edificio en que estaba, una valla gigante me decía: "Enjoy... conéctate", "Enjoy... Conéctate..." y la musiquita de Twilight zone comenzó a sonar en el viejo caracol de mi oído.
F.E.
miércoles, 12 de octubre de 2011
Sabanagrande: desde la barra
No es fácil regresar a una fiesta del pueblo. El ritmo se perdió en mi así que me voy por lo seguro: me clavo en la barra y dejo que las cervezas vengan deslizándose hacia mi mano.
Todos se han juntado al centro del enorme salón, como peces resguardándose del ataque de los atunes, muy juntitos en una enorme bola que se agranda y achica. El asunto por lo visto es no quedar a la deriva y caer por separado en la burla atenta de los y las muchas que están sentados en las bancas, pegados a las paredes, prestos a revisar el cojeo o la falda demasiado corta o la convulsión de los primerizos en reaggeton, porque aquí el reaggeton es la ola en la que todos sucumben o se deslizan.
El flasheo incesante de la luz azul me hace un astrónomo aficionado. La galaxia humana se expande y las cervezas siguen llegando como cometas y en otros momentos, como auténticos meteoros asesinos que se incrustan en mi nostalgia y elevan en el aire enrarecido rostros de muchachas que ya no están y que me gustaron en su debido tiempo.
Por eso es que miro como un coyote desde la luz de la barra. Miro y me equivoco con las facciones de una muchachita que salta de un flashazo a otro y que luego acelera su escape para dar paso a otra y a otra. Los parlantes retumban, pasan los amigos totalmente borrachos, las canciones irreconocibles, la completa ausencia. Sin embargo, por un efecto de contra-plano existencial, estoy de pronto ubicado en el otro extremo de las luces, en la parte con mayor sombra, cerca del baño, y me miro. "A ese tipo no lo conozco -me digo- pero me dicen que es de aquí, que nació aquí y vuelve de vez en cuando". Veo como voy consumiendo todo el parque de mi magazine alcohólico y del cómo hablo y me dejo abrazar por la compulsión ebria de un amigo reencontrado o de la simple sinergia que viene del ritmo en el salón.
Por corte, el contra-plano deja de existir y vuelvo a ser yo. Mañana estaré en la aldea y la luz será otra, digo, pero qué mala pata de no traer la cámara para arrancarle siluetas a esta locura y no sé, encontrarle razón al bajo de la música que es como un golpe oscuro, en la boca del corazón.
Todos se han juntado al centro del enorme salón, como peces resguardándose del ataque de los atunes, muy juntitos en una enorme bola que se agranda y achica. El asunto por lo visto es no quedar a la deriva y caer por separado en la burla atenta de los y las muchas que están sentados en las bancas, pegados a las paredes, prestos a revisar el cojeo o la falda demasiado corta o la convulsión de los primerizos en reaggeton, porque aquí el reaggeton es la ola en la que todos sucumben o se deslizan.
El flasheo incesante de la luz azul me hace un astrónomo aficionado. La galaxia humana se expande y las cervezas siguen llegando como cometas y en otros momentos, como auténticos meteoros asesinos que se incrustan en mi nostalgia y elevan en el aire enrarecido rostros de muchachas que ya no están y que me gustaron en su debido tiempo.
Por eso es que miro como un coyote desde la luz de la barra. Miro y me equivoco con las facciones de una muchachita que salta de un flashazo a otro y que luego acelera su escape para dar paso a otra y a otra. Los parlantes retumban, pasan los amigos totalmente borrachos, las canciones irreconocibles, la completa ausencia. Sin embargo, por un efecto de contra-plano existencial, estoy de pronto ubicado en el otro extremo de las luces, en la parte con mayor sombra, cerca del baño, y me miro. "A ese tipo no lo conozco -me digo- pero me dicen que es de aquí, que nació aquí y vuelve de vez en cuando". Veo como voy consumiendo todo el parque de mi magazine alcohólico y del cómo hablo y me dejo abrazar por la compulsión ebria de un amigo reencontrado o de la simple sinergia que viene del ritmo en el salón.
Por corte, el contra-plano deja de existir y vuelvo a ser yo. Mañana estaré en la aldea y la luz será otra, digo, pero qué mala pata de no traer la cámara para arrancarle siluetas a esta locura y no sé, encontrarle razón al bajo de la música que es como un golpe oscuro, en la boca del corazón.
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