De pronto, llega un momento impreciso en que todo se detiene y la vida queda en suspenso. Inamovible patria y su petulante civismo, inamovible y hendida palabra patria, atravesada por el hastío, por el bochorno de los pájaros y acumulada en los mil objetos abandonados que forman la nación y sus espasmos.
Llegado ese instante, solo es la fuerza con sus fibras contenidas, la tentación inacabada de volverse estatua o penitente que le susurra a los altares su oración de batalla: "Hay un yo que vuela y un yo que se posa, y la obra de arte es el estado de conciencia en el momento de la detención, el punto de reposo mismo, y en consecuencia algo distinto al vuelo..." (H. Read)
1 comentario:
Me gustan mucho tus fotos Fabricio, gracias por invitarme a verlas.
Un beso.
Mónica
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