miércoles, 23 de agosto de 2017

Rommel Martínez - Honduras

Foto: Fabricio Estrada



Inminencia


Ver
Ver es sentir
los motores en la calle
cantan poesía absurda;
tengo un recuerdo futurístico
alguien entra,
transfiero mis moléculas
ante una película japonesa
la poesía
se adueña de todo
y todo
es este cuarto
con sillas de barbería y maquinas
alguien entra
veo un arma como una fosa nasal,
me encuentra y algo se detona en el aire
ver
ver es sentir
creo que son los motores del artilugio
las pulsiones del corazón
creo que es el amor reventando
sangrando en mi cuerpo
hay balas
que son lo mismo que las caricias a destiempo
no sé porqué vinieron
ni de donde,
ver
ver es sentir,
alguien entra
me confronta
una detonación
creo que es el amor
me veo.



Morir.


Transeúnte




El viento es un río alrededor de las piedras; la transacción de los elementarios químicos consiste en esquivar los edificios, puestos comerciales itinerantes y minas de desechos corporales de los perros. Ésta   es la marcha de los martillos; parvadas de gente, danzando de un lado a otro entre la liquida imagen del viento, tras el sitio donde su destino se asienta. Bailan todxs en las corrientes del aire, entre los edificios cuevas rocas, mientras se evita la indecencia de morir, contra el tiempo de emigrar al sur.




Media culture process

No nos bombardearán por la noche
Cuando después de la cena
Los niños duerman
Y conversemos en la intimidad con el amor de la vida


No nos bombardearán por la noche, no
Ni tras la sombra


Evitando la belleza,
Será para sufrir la rabieta del día
En el trabajo
En la plaza pública
En algún lugar frente a las pantallas del corto circuito
Cuando no tengamos tiempo del beso íntimo
del amor de la vida
y nuestro último deseo sea
el cuidado de los niños y las niñas. 



 Ahora sé el valor de la palabra. La fuerza. El peso que tienen las pequeñas cosas, los detalles después, antes, durante el misterio. Ahora sé, la nube, ahora. Sin embargo las luciérnagas y sus enjambres aún recienten la volátil forma de la desesperanza. Y el ambiente es mórbido, como las ardorosas páginas de los diarios o las pandémicas pantallas tras el suicidio de una estrella; ahora sé, la reacción química del espíritu, ahora.



No hay más prisa para quien es un asesino a tiempo
No hay prisa
Digo que las formas más románticas se desarrollan
Antes de la luz,
Que toca la monstruosidad
Toda la monstruosidad.


No hay más prisa que infligir la ley moral
En este instante.

Tener que existir a sueldo
Es más hijueputa que morir desnudo,
Es lo que digo.


No hay prisa
No hay más prisa
No hay más prisa ya para quien prefiere ser un asesino a tiempo
Todo es despacio
Todo es espacio
Todo espacio
Todo es
Todo
Despacio
Despacio
No hay prisa
Digo, hay que hacer morir las ansias
Y resguardar la ternura
Toda nuestra ternura.



El fuego, la rueda y mucho antes la poesía


De una rama nació un libro, y de ese libro; viento. El  viento a su vez, era la exhalación de alguien que empezaba a delimitar el cenit de su nadir, y dijo para sí: “el mar parece una naranja, y estas conchas en la playa, su piel.”  Desde el patio trasero de las montañas nacen los relámpagos, como cascadas numéricas desde las pantallas universales, anunciando la muerte inimaginable de las cosas. De una rama, nació el agua, y al ir cayendo a tierra nació un niño. El niño con el tiempo llegó a ser un hombre; y lo único a su favor era la locura deliciosa de la irrupción. De una rama nació una iguana, la mascota de un niño en la isla desierta que suele ser un libro. Se encendieron diodos fotovoltaicos y de las rocas creció un arrullo que viajaba entre sus tímpanos y los ríos ocultos en el océano, que es la vida. De su habitad, entramó un lenguaje; lo binario de su digitalización emancipó su afán de ver las cosas únicamente, para sentir el deseo de explicarlas; y pensó: “en esto de la poesía no hay nada escrito.” Porque ya sabía que la poesía era una iguana, y que nació mucho antes que el sueño.  


Viaje en tu tiempo
Como un niño aprendiendo a tocar el universo





Niño tiempo
Grito punzante de agua
Que también fluye
Que también pulsa;
Niño tiempo
Rompecabezas armado del cuerpo
Eco enjambre
Interestelar
Orquídeo.



Niño tiempo
Poesía quantum
Pulsar del sueño, niño tiempo
Efecto Kubrick:
La odisea
Nuestro espacio,
El cuerpo maduro como una fruta
Los triángulos ardientes
La mujer exacta.



                        Armstrong pisa la fotografía de un sueño
                                                           Sin darse cuenta;
                        Preocupado por su frase mejor retocada, hasta el lamento:
                                   


“ un pequeño paso para el hombre…

                                                           Aplauso foto gritería sorpresa
                                                           Michael Jackson camina hacia atrás sobre la luna,
                                                                                               La humanidad se enorgullece.





Niño tiempo
Cámbrico
Oloroso río
Lavando los pies desnudos
Niño tiempo
Kubrick
La ocarina del beso
Alguien tiene miedo como un orgasmo;
La mujer exacta
Niño tiempo
Kubrick
La estrella A712 estallando en formas parecidas a las caricias:
El viaje del espíritu
El pubis
El verbo latente
La piel
Engrifados los vellos
Los besos
El ombligo la palabra
Agujero negro
Quásar de la sensualidad, arrastrando a sí
El deseo;
La constelación Hipopotomonstroesquipedaliofobia triturada
(que es lo mismo, que el mapa de la hiperestesia
Alejando la palabra extensa del acto poético;
Acercando los labios
A la piel)
Como dejando
Al  amor
Consumir.



Al revés de 99.9 AM
Estación del tiempo y el Jinete del caballo rojo


Ataque de napalm, ataques sirios o afganos, las ak-47 en las manos de mujeres liberando sus temores. La yihad y los norcoreanos, las remanencias de la CIA por todo el globo y el MI6. Ataque de napalm. El vacío de la prestidigitación molecular. Putas pasando de los 55 años y trasvestis de pelo en pecho, nigromantes, y entonces el alarido de la fe asesinada desde el Vaticano, a voz en cuello. Protestantes oraciones y ataques con napalm. El peligro de la salvación ante un mesías revolucinario. Las Farc, manos, dedos, números, 13´s, 18´s y AK´s -47 en los barrios nuestros de cada día, el Kremlin se parece a un helado de cianuro. Hordas kurdas y narco corridos. Libertarios postulados contra los enemigos de los enemigos de los enemigos. AK-47´s en las manos de las niñas y los niños. Zetas matazetas, <> dice el poeta chileno, y yo le creo. Entonces la  apología de la relatividad en los amarillos misterios del amor. Sacrificios  a Baál, Móloc, Ares y Hades panfletario con una carcajada desde su habitación. Y esa cancioncilla y esa cancioncilla: I want you…  I want you so bad.



Nuestro amor superó los límites del genocidio
Mi burbuja es tan de discordia como los gametos y las esporas
Me rompes toda la boca cuando dices: shut up punk
 /and smell my fire inside 
La verdad es que carezco de piedras lizas y ríos en su plenitud, para lanzar a gusto el espíritu mal sano
No puedo extrañar por la insólita razón del tanto sentir compasión
Nuestro amor llegó silencioso bravío roto ingenuo carroñero Carmesí
Este amor es tan grande que me voy a derretir entre caracolas espuma
/medusas sal y arena negra
Sueno como una respiración, y tiemblo ahogado en una playa de osamentas. 






Rommel Martínez. 1989. Comayagüela – Honduras.
Técnico Industrial en Electrónica / Barbero / Gestor Cultural
En el 2010 fue miembro del taller “Poema” impartido por el poeta Fabricio Estrada. Fue parte del proyecto "el serpentario Electro shock"  a base de poesía, performance y música experimental. En 2015  integró el “taller de creación poética” impartido por la poeta Mayra Oyuela.
Miembro fundador [no activo] del extinto colectivo y taller poético LetraEle. Su opinión ha sido publicada en el periódico digital <> . Publicado por la asociación cultural 13 lunas, en la colección de cuadernillos de noveles escritores de poesía y cuento, con motivo de la primera feria del libro Hondureño “13 Lunas” [Diciembre 2016]. Actualmente es  miembro fundador del joven grupo sobre estudio, y taller poético: "Mientras matamos moscas". Invitado al festival de poesía ¨Amada Libertad¨ en El Salvador [Julio de 2017].  Es 'Blogger': <>  es su blog personal.

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