I'll be gone in a day or two

Si hubo una canción ochentera que me dio a entender la dimensión paralela de la música pop fue Take on me. Era imposible dejar de ver su video  una vez que se me presentó como "muñequitos". Entraba a su atmósfera y quería vivir ahí. Ya una vez adulto, la imaginación aquella se me convirtió en nostalgia y a veces siento que puedo ir a la hemeroteca para entrar a través de los periódicos a aquellos años en que los juegos mecánicos del ahora extinto Campo de la ENEE, ponían como ambiente musical esta canción de A-ha intercalada con Funky Town. Mi hijo sabe que a las dos de la tarde, si va en un taxi de Tegus, las viejas radios con sus viejas programaciones pondrán Take on me. Las veces que hemos coincidido en unos de esos taxis que sintonizan exactos la brecha del tiempo, Esteban me ha dado un suave codazo en las costillas diciéndome: Escuchá, papi, la misma hora, la misma canción, tu canción...

Lo que a mí me dice Take on me es el anuncio de todas las distopías musicales ya que siempre la tomé como un tema futurista. Ahora, ya en el futuro, me doy cuenta que será muy difícil que regresen esos sonidos experimentales tan frescos, transparentes y, a la vez, tan llenos de desasosiego, porque sencillamente fueron creados para la generación que desaparecería bajo el bombardeo nuclear soviético. El romance que ahora veo ahí es el que se estiló en aquella visión apocalítica en la que series como Logan: Fuga del Siglo XXV mostraba a parejas enamoradas huyendo de las máquinas, así que cantar en un día o dos me iré... llévame! no suena a despropósito, al contrario, es el beso de las cigarras y la última fantasía de los últimos niños que habrían de amar sobre el mundo.

Will you call my name?

Tengo algo íntimo con esta canción de Simply Minds, no me avergüenza decirlo -ya he escuchado a otros decir que El Tenampa los quiebra-, pero cuando escucho ciertos pasajes líricos de Don't you, call my name or walk on by, por ejemplo (dirás mi nombre o caminarás con él) no dejo de recordar las oscuras caminatas con walkman por las calles de Tegucigalpa, intentando enviar una señal psíquica al amor de esos días, un amor que no me esperaría en la esquina siguiente y que al verme intentaría fingir algo para darle postal a la luz que caía pálida en su rostro.
Tengo mis himnos y este es uno -todxs lo tenemos- , y es que desde muy niño, cuando pasaban el programa de videos Hola Juventud, me intrigaba el acting de Jim Kerr transmitiendo un ruego que en realidad era el adiós al amor de joven. Su Look my way, never love me dicho con el hilo de voz que los sintetizadores alargan al igual que el video va girando en torno al hipnótico cantante, crean un vértigo tremendo, tristeza, angustia, no puedo definirlo y es lo mejor, toda la melodía y video clip ha debido siempre aspirar a ello: a ser inaprensible.

Veo y escucho una vez más Dont'you, y se viene el aroma a café tostado que flotaba desde el barrio Guacerique, el frío y el silencio de Tegus en los 80, la voz de la Myrna María Barahona que jamás logré separar de esta canción lanzada en primicia desde Stereo Mil, como una lluvia que no se detendría jamás.

Rain keeps falling
rain keep fallin
down, down, down... will you call my name?

Honduras: ¿Quién y cómo se organiza el éxodo?

¿SE PREGUNTAN CÓMO SE ORGANIZA EL ÉXODO HONDUREÑO, QUIÉN ESTÁ DETRÁS? Se los responderé en confianza: Resulta que un día se amanece sin haber conseguido ayer el préstamo de 5 dólares (100 lempiras) para poder comer algo hoy. Te quedan tres huevos, dos lempiras de tortillas y un voto que ir a dar tipo 10 de la mañana en la escuela de tu barrio... Resulta que prendiste la tele y están pasando la masacre de la madrugada. Vas a la pulpería a pedir fiado y te das cuenta de que ya no abre más porque le dispararon al dueño por no pagar el impuesto de guerra. 

Camino a la escuela, cientos de personas están haciendo fila para votar. Das tu voto pensando que tal vez se arregla algo cambiándolo todo de una buena vez. Al regreso a casa ves un inusual movimiento de tropas en cada rincón de la ciudad, la mayoría de ellas encapuchadas. Llevás diez años asistiendo a las movilizaciones en las calles. El golpe de Estado del 2009 movilizó a millones y vos estuviste entre ellos. Es de noche ya. El conteo da como ganador a lo que elegiste democráticamente en lugar de agarrar un fusil e irte con miles a una revolución incierta. El voto era incierto, pero esta vez el conteo habla con certeza absoluta: se ha barrido con la élite que secuestra al país desde el 2009 y medio mundo comienza a celebrar y celebrando se da el fraude. 

Se revierten en un parpadeo alrededor de dos millones de votos y resulta electo por la fuerza y bajo la bendición de la Embajada estadounidense un patizambo que de inmediato se convierte en dictador. La rabia es brutal. La alegría es tan precaria. Miles y miles salen a las calles a protestar y son bombardeados, asesinados, torturados, encarcelados... las tropas enmascaradas invaden los barrios pobres y sacan del pelo y a patadas a los jóvenes, a las mujeres... vos tenés hambre, pero es mayor el hambre de la indignación. Se protesta, se protesta, pero desde Washington se manda a decir que debés aceptarlo, que eso es democracia. 

Tras noches de desvelo te das cuenta que ya no podés conseguir empleo, que los noticiarios van aumentando su cuota de asesinatos, que los estudiantes son asesinados, perseguidos, que los campesinos son desalojados por miles, que encarcelan a los campesinos, que los bancos te niegan el préstamo, que no tenés educación más que para trabajar por horas sin derechos laborales, que no tenés derecho a un seguro social que fue saqueado por los mismos que se han reelegido y que desde los púlpitos te piden aguantar y aguantar y aguantar. 

Ves las filas en western union y money gram... largas filas que a veces solo van a retirar 100 dólares enviados desde algún lugar de la yusa... 2000 lempiras que nadie te regalará en tu día donde solo necesitabas de 5 dólares para sobrevivirle al día... lo calculás, ves la diferencia ¿y si gano allá, aunque sea 200 dólares a la semana es más de lo que ganaría en todo un mes? Te cuentan que se reunió una caravana para salir hacia el norte. Que esta vez los zetas no podrán secuestrarla ni fusilar a nadie como aquel año en Tamaulipas donde asesinaron a 76 mojados. Me iría, pensás, pero no podés porque ya estás en silla de ruedas, sin las dos piernas que cortó la bestia hace un año. ¿Cómo se organiza tanta necesidad? ¿Lo explico de nuevo?

F.E.

Border Us - Fabricio Estrada

No encuentro palabras y de pronto me da  por traducirlo a caricatura. Esto es lo que voy viendo sobre la gran migración masiva hondureña hacia Estados Unidos. No hay signo estético, comprendan eso: es pura catarsis.

Honduras en oleadas

Se me hace muy difícil traducir en palabras lo que mis emociones dicen con tanta claridad y espanto. Habla -ese, mi interior- desde el sentirse desplazado de Honduras junto a los miles que están huyendo de la dictadura neo-fascista que apoya Estados Unidos en mi país. Repaso opiniones sobre la segunda caravana que se ha organizado para iniciar un éxodo hacia el american dream y de inmediato encuentro que la trivialización entrona sus regla bajo las frases "siempre fue así", "no hay de otra", "el que quiere trabajo lo busca donde sea"... toda esa facilidad con que la hiper-dictadura (la dictadura interiorizada) oculta lo que es la causa directa: Honduras vive una dictadura montada bajo diversos mecanismos que han sido activados a la vista de la comunidad internacional; desde un golpe de Estado, hasta dos fraudes electorales que elevaron la barbarie a institucionalidad. El nombre de juan orlando hernández flamea como la bandera de barras y estrellas más reciente en la luna desolada y asolada por el paramilitarismo y la represión frontal del ejército.

Si esta traducción tuviera una representación gráfica, necesitaría de una foto donde aparezcan todas las amistades que van desapareciendo, borrados del marco aquel donde reíamos y soñábamos un país. Yo mismo desaparecí de esa fotografía que ahora miro desde Puerto Rico. Pregunto a los que van quedando en mi pueblo y cada uno de ellos me asegura que está a punto de salir del país, que solo espera un último impulso anímico. Las imágenes de esta segunda caravana puede ser el impulso esperado. Estoy seguro que comenzarán a aparecer altisonantes argumentaciones sobre cómo se organizó esto, que cómo es que de pronto miles saben dónde reunirse, y estas opiniones dejarán de lado el ejemplo natural del agua que siempre encuentra la grieta dónde reunirse para salir del espacio confinado. Y no solo es un espacio confinado mi Honduras. Dentro de ella se lleva a cabo una de las masacres institucionales más graves del planeta, masacre que no solo incluye el atropello o aniquilación física, sino que se extiende hacia la desaparición sistemática de cada uno de las normas jurídicas con que se construye la ciudadanía, unas veces burlada, otras veces encarcelada masivamente, en otras torturada bajo la nube de gases lacrimógenas más invariable y continua de las que se lancen hoy por hoy en América y, repito, en el mundo.

Que esos argumentos vengan y digan que eso no incide en estas caravanas y que son las maras la que expulsan y desplazan, es, sin duda,  una de las mayores alevosías de la hiper-dictadura. Se oculta el desempleo y el empleo politizado, se oculta el negocio de la gran empresa privada (COHEP) con su exitoso logro pos-golpe de Estado al terciarizar por horas el empleo; se oculta el desalojo de campesinos y la pasmosa acumulación latifundista en los valles más productivos del país; se oculta la persecución y asesinato a lideresas como Berta Cáceres y Margarita Murillo, mujeres valientísimas que han defendido los recursos de una soberanía ancestral que ahora pretenden borrar con hidroeléctricas y minería a cielo abierto (más de 300 concesiones han sido dadas apor juan orlando a empresas transnacionales); se oculta el horror represivo de la protesta contra el fraude que implantó la dictadura en diciembre pasado, todo esto apoyado por los flameantes Estados Unidos de América, el mismo lugar a dónde se dirige la segunda caravana con una lógica histórica incontestable:

 SI ESTADOS UNIDOS QUIERE Y ALIENTA LA SITUACIÓN DE MASACRE A TODO NIVEL EN HONDURAS ES PORQUE QUIERE QUE LOS Y LAS HONDUREÑAS VAYAMOS A ELLA EN BUSCA DE REFUGIO. SI LOS ESTADOS UNIDOS QUIERE EXPLOTAR TODO NUESTRO TERRITORIO ES PORQUE TIENE PARA NOSOTROS UN MEJOR TERRITORIO PARA RECIBIRNOS. SI ESTADOS UNIDOS QUIERE UN CAMPO DE BATALLA CONTRA EL NARCOTRÁFICO, PUES SE LO DEJAMOS PARA QUE LIMPIEN BIEN Y LUEGO REGRESAMOS. SI ESTADOS UNIDOS NO QUIERE MÁS INMIGRANTES POBRES PUES NOS IREMOS A ENRIQUECER MEDIANAMENTE PARA PONER NUESTRO NEGOCIO AL REGRESO Y NUNCA MÁS VOLVER AL AMERICAN DREAM.

Pero bien sabemos del negocio de los bancos con las remesas. Todo ese ahorro y envío es acaparado por el sistema bancario que es conformado por las mismas familias que han creado el escenario dantesco. Lo decía en mi muro en Facebook: las fronteras se han descosido, toda la movilización social que hemos tenido la última década pos-golpe, ha probado su incapacidad de ir más allá de las movilizaciones pacíficas en las calles de todo el territorio nacional. Sin intenciones de una revuelta armada, pues sigue la lógica de marchar y marchar. Una vez lo escribí: las movilizaciones de la Resistencia hondureña eran un éxodo de un desierto que podía estarnos ofreciendo 40 años sin asentamiento pero que el simple hecho de que toda Honduras estuviera en movimiento, sacaría de la molicie y determinismo mental a tantxs que ha considerado a Honduras inmutable. La dictadura no gobierna a una nación, eso hay que aclararlo, intenta aplacar por la fuerza un desplazamiento de placas continentales. Dicho de otra forma: la situación de gobernabilidad en Honduras es como si un capitán de barco que perdió su nave se empeñara en gobernar las olas.

Y esa segunda oleada es la que va hacia las costas supremacistas de Trump. Su golpe silencioso pero obstinado, pondrá en una posición de recambio a la dictadura. De eso estoy seguro. Ya Trump se lució con las jaulas para niños... ahora quizá el mismo Trump, como segunda respuesta, meta en la jaula al dictador y a sus guardianes. En los hechos del imperialismo, también esa es una lógica fácil de intuir.

F.E.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 7 - Fabricio Estrada

Foto: Fabricio Estrada

Tardes completas en que esto se va a pique y los platos giran sobre la mesa sin caerse.

La proa anegada como la cama al que el cuerpo baja, en sueños, para enredarse en las redes mal hechas por una multitud de ancianos y piratas desarbolados.

La última hora captada por la antena habla de trescientos ahogados en el galeón Concepción. Igual que hoy, 30 de octubre de 1641 algunos construyen su balsa y cruzan La Mona desde República Dominicana e intentan no convertirse en estadística de tiburones. El asunto es que la tarde sigue escorando y los tripulantes de mi bochorno hacen lastre y demasiados nudos para las velas.

 Cada quien sabe el calado que resta.

Cada quien sabe dónde cruje la quilla.

El huracán parece hermoso si se canta -vagas anotaciones en mi bitácora cuando la cerveza corre

y su aluminio es boya que ubica al ahogado. Tardes completas en que esto se va a pique, carabelas, naos, canoas, bergantines o falsos cruceros nocturnos que se desprenden como pedazos de ciudad.

 Importa poco la forma de los buques cuando hay aviones para alejarse y mirar el ojo de Arecibo

desde arriba, percibiendo con su radiofrecuencia hasta el último latido de nuestro pulso acelerado, registrando el último parpadeo de nuestra señal roja casi satélite casi constelado abandono junto a mil puntos rojos de igual número de aviones perdidos en la oscuridad que se alejan, se alejan hasta posarse, quizá, en el viejo cometa de níquel en que se fue convirtiendo nuestro corazón.

F.E.

Tres poetas emblemáticos de Honduras

Estas fotos las tomé en el año 2009. En ellas aparecen (arriba) José Adán Castelar -ya fallecido-, Tulio Galeas y José Luis Quesada, en una lectura que Paíspoesible organizó para homenajear al Grupo Literario La Voz Convocada (1965-67, La Ceiba). Faltaron los poetas Nelson Merren (fallecido, quien era coordinador del grupo), Francisco Aquino, Marco Tulio Miró, Julio Fonseca y Carlos Ramírez. El homenaje fue en Café Paradiso, Tegucigalpa.

Poemas de Onda Corta, presentación, 2009

Acabo de recuperar de un archivo que creí perdido estas fotos de la presentación de Poemas de Onda Corta. Los poetas Rigoberto Paredes y Samuel Trigueros dieron sus palabras de acompañamiento junto a la poeta e historiadora Anarella Vélez. Café Guancasco dio el canto. Mayo, 2009.

Las crónicas del Capitán Snorkel 13 - Fabricio Estrada

Demasiado sol para permanecer firme

Había enorme prestigio en dirigir el himno
con el compás correcto.
Todo director de sinfónica me evocó siempre
al director de mi escuela.
El director de mi escuela
fue experto
en mantener el compás de cuatro cuartos
con que debíamos cantar el himno nacional

A pesar del sol canicular
y mi mano haciendo el saludo militar
yo era un niño obligado a mantenerme firme
y a seguir el ritmo
de las sagradas notas:
"Primer movimiento
                                hacia abajo.
Segundo movimiento
                                hacia la izquierda.
Tercer movimiento
                               hacia la derecha.
Y cuarto movimiento
                               hacia arriba
más arriba
                               muy arriba
más más más"'.

Esta era la ejecución ideal
del maravilloso compás cívico.

john dimitri negroponte
se llamaba aquel Embajador de Estados Unidos
que visitó con honores
la Escuela Urbana Mixta Francisco Morazán de Sabanagrande.
Calvo y lirondo, recto como una secoya
llegó a supervisar la ejecución.

Muchos años después
-me lo dicen varios documentales-
supervisó otras ejecuciones
en la Green Zone y Abu Grahib
en la Iraq humillada.

Aún recuerdo
que ese compás me dio la medida exacta
para diseñar un barrilete.

Voló poco
en aquellos fríos vientos de noviembre
pero
duró más que el himno
                                   que quisieron imponerme.


F.E.

Ivelisse Álvarez Santiago, Puerto Rico - La tomadora de soda

Presentación en Librería Mágica, Río Piedras.

Ya va siendo largo rato desde el Y2K, aquel interfase posgregorianojuliano donde el soporte fallido de la realidad informática amenazó devolvernos a las cavernas de la información. Todo pareció solucionarse. Visto desde la actualidad, el Y2K pareciera una vieja leyenda urbana de la virtualidad. Desde el año 2000, que ahora parece una fecha distópica y aún en espera, la realidad de los soportes de donde se nutre la sapiencia y reflexión humana ha cambiado radicalmente.

Una generación completa -disiento aquí por lo afirmado por Ivelisse Álvarez sobre la no generación - se ha sumergido en la interpretación del ser poético desde una realidad intelectual donde el branding no ha sido impuesto por la escalonada lectura de los autores fundacionales que intentaron transmitirnos la idea de su vida sensorial, aún y cuando Ginsberg, aún y cuando Marinetti, Bretón, Huidobro, Dante. La creación de los multidimensionales mundos de la web y de los video juegos también crearon multidimensionales  sentidos que se escapan a todo el arsenal melancólico de Kierkegard. Y es en eso que indaga Ivelisse a sus 23 años y en su segundo poemario (el primero fue Princesa Posguerra), lo que la hace una testigo directa de la palabra poética en esta generación que suele ser tan mal abordada en su fascinante complejidad.

Gaddiel Ruiz, poeta miembro de Ediciones Aguadulce junto a su directora Cindy Jiménez-Vera, ya escribieron sendas y puntuales presentaciones a este poemario, solo agregaría lo que Benjamín Noys adelanta -aceleradamente- en su ensayo Velocidades Malignas, a tono con lo que la misma Ivelisse dijera sobre el capitalismo, lo que viene a sugerir su lucidez respecto a la época en que escribe: "La pulsión acumuladora del capitalismo y su reducción del trabajo, así como su penetración en la existencia mediante la abstracción, modelan las condiciones de nuestra experiencia, dando lugar a una vívida impresión de dinamismo. El aceleramiento realza y celebra esto, pero lo que no supo captar fue un futuro de quiebra y de crisis: el frenazo en seco de la máquina de velocidad del capitalismo".

Maneras

En la forma en que se parten
la rama de los arboles
voy a encontrar
la manera
de que lo muerto resucite.

En ella
mi corazón se sabe
lo suficiente nihilista
como para decir que la belleza
son estos momentos.

Nada tienen que ver las flores
con los videojuegos.

En la forma en que me miras
voy a encontrar
la manera
denos desesperante
de morirme.



Junior Size

No quiero un mundo
de combos agrandados,
sino esta vida promedio
junior size, a la medida
de las experiencias humanas.

Una vida de estudiante,
siempre ready
para la procrastinación.

Quiero pasar muchas vergüenzas
y que nadie me pregunte
si todavía vivo aquí.

Quiero mudar el rostro
atavío
de mi propia calavera.

Quiero seguir viviendo quebrantada,
cavar una tumba
del tamaño de la muerte;
en unos cuantos años
me servirá.



No hay fotografías

de nosotros encorvados frente al televisor
jugando Red Dead Redemption,
de nosotros encorvados en una sala de espera
leyendo Pedro Páramo,
de nosotros encorvados
buscando cosas qué hacer.


Autofoto

Yo quise ser como los hipsters quisieron que yo fuese:
una bloguera subversiva;
una chica rota vestida con collar de Peter Pan.
Pero todas mis plantas suculentas se marchitaron
y mi cámara de fotos instantáneas
dejó de capturar buenas memorias,
y cactus y cafés;
no retrató sino mi rostro fraudulento,
mi expresión de niña narcisista
cansada para siempre de mí.

Yo quise ser como mi abuela
en su época de guerra o de liberación.

Vi las primeras temporadas de New Girl
y nunca terminé de leer
los poemas reunidos de Julia.

Y fui
la chica hipster, la chica millenial...

Yo quise ser como los hipster quisieron que yo fuese:
una bloguera fotogénica,
una chica cool de internet.
Pero ya estoy hecha de nostalgia
y la niña que yo era
en el álbum familiar de los 90
se quedó mirándome crecer.



Gingsberg, how do I look? (Fragmento)

I

Las niñas de mi generación
vimos la película de Pocahontas
y procuramos un espejo
donde el mundo
pudiera reconocernos.

Las mejores mentes de mi generación
usaban espejuelos
y sufrieron bullying en la escuela
para conocer el mundo.

Sino fuera porque tiene
demasiadas excepciones,
mi generación
llevaría puesta una camisa
cosida con el hilo de salvar el planeta.

Mi generación habla del siglo 21
en pretérito imperfecto.

Nos suscribimos
a un canal de YouTube™
donde Trump es parodiado
y el número de views
es el número de años
que debemos retroceder
para mirar dinosaurios,
el número de views
es lo más importante.

II

Estoy contigo en el cine,
donde estar a tu lado
es un ojo de huracán
sin nombre
y alguien predice
el amor subtitulado
en otra parte de la sala.

Estoy contigo en el cine,
donde el piso
tiene palomas lejanas
de la plaza de Ponce
que ha dejado de ser
un gran escenario en distopía.

En donde han pronosticado el silencio
como una especie de aguacero
que se interrumpe
y ordena callarse a sí mismo
porque creyó ser un trailer
de la ultima sequía.

Estoy contigo en el cine
y la pantalla dice Caribbean
porque esto también es el mar
y estamos a punto
del naufragio
en algún vaso de refresco.



Pronóstico de un no lugar


La verdadera lluvia sigue cayendo.



Milagro fallido

uno es de donde llora

Elvira Sastre

Transformar
el agua en vino
en corn syrup
en petróleo
en cáncer
en efecto secundario.



Forastero

Intuirás el camino
sin rastro de viajero solitario
y descubrirás que los extraños
no tienen nombre propio.

Aprenderás a estar.

Serás de donde llueva
de donde se consuman
los sabores de la angustia
lo que bebieron sin saberlo en otro tiempo
ancianos peregrinos
para no morirse de nostalgia.

Irás al paso de la vida
y convencido
de nada serviría volver
porque uno es de donde el dolor
se queda para siempre.

Diana Vallejo - Honduras

1    

     Escape

Escribir como lo hace un lápiz, sin sentido,

volar como un ave, sin dudar

usar el cuerpo como telón de historias

o ser una foto sin procedencia,

en una piedrecilla lunática y húmeda

es una hazaña llena de titanes.

Allá en la sala, palpas mi mundo táctil,

en el sofá dejo mis pesos sumados

en el espejo se ven cada uno de mis años

así que la taza tiene sabor a memorias y charlas

igual que el teléfono que se acicala en cada temporada

ya no acepta reliquias el abdomen de la WEB

porque el camposanto no se recicla con intenciones.

1     Sin

No me importa tu nombre

ni tu cuerpo terracota

todo tú, llevas un desesperado olor a amor.

Tu mirada indagatoria

alza sus amarras en éste  mar de nautas y porosidades.

Tu bruma tiene encanto de atardeceres

me invita en silencio a explorar la flor nocturna

no me importa tu nombre

dejo que el silencio

fusile a mi reparo...

1    Soy multitud animal

mujer montaña del horizonte

gato de tejado que husmea  la vida en las ventanas

un  Anser Indicus  cruzando  fronteras de humano,

y los veo igual que a una mantis acuática.

Entré hace unos años a éste cuerpo espacio inacabado,

insatisfecho, luz herida de halógenas

mi nombre es un pueblo olvidado

que habita en las ciudadelas del Mediterráneo.

No tengo  presencia

Voz, es mi ronda mundial

Voz, casi inaudible

Voz, casi ahogada

Voz, que estorba

Voz, que abre boquetes al gigante de traje gris.

Mis venas  tejido permeable

esquife indescifrable

van sorteando a los satélites

del tenor calumnia.

Los veo,

soy araña en tu escritorio

el perrito que acaricias

la mariposa que se acerca

el jardín de flores, de un invernadero.

¿Ves?

el espejo no ha dejado de rumiar

tus mentiras públicas,

toco a la puerta

ves, has de morir al alba…

Días al norte

Recuerdo  mis días suecos,

Satie en la ventana de mis ideas

el viento callado y el árbol de panderetas

se cruzaba a pie, conquistándome

dulce, pacífico, imponiéndo su caricia verde.

Gorgojeaba   mi piel,

el gris  amable del sofá

el árbol pernocta lúcido,

en mi espacio, en …mi mundo.

Retozaban mis sueños, en aquella realidad extraña

un cielo rosa con tintes mora

se sumergían en mí, azules turquesa,

niña del Caribe arrullada por un oso polar.

Ahí transitó  ésta alma bajo una nota dubitativa

bailaba ballet y twist sin nadie de testigo,

sólo yo y mi cuerpo, sólo yo y éste hábitat menguando

sólo yo y el campo santo de la bruma en mi boca,

sólo yo y el infinito espacio desdibujado

en el parque de Ryhov,

Vuelve, ese lugar mece

esos copos de nieve festejan mis raíces

al bajar en la estación de la hermosa oscuridad

deja que sus llantos me cobijen con ese esplendor

marcan mis huellas,  las borran, las vuelven a trazar

y vuelvo a existir

                                 en la ausencia…

10.*****

Verde es la ternura

Que se durmió conmigo en abril

no se enteró,

cuando hurtaron la fatiga

en mayo estalló el cielo en bombardeos.

11.****

Veo salir de mi pez, sueños

Galeones, cometas, besos, tomates y gatos

Metáforas y elefantes aparejan montañas

Me suspendo, soy la parvada que emigra.

 IRNOS

Tú ahora estas en otro cuarto con otra mujer

estando aquí conmigo.

Yo, estoy en otro campo con otro hombre

estando aquí contigo…

Tú estas en otra mujer, en una carta

y estas aquí conmigo.

Yo estoy en otro hombre, en su holgura

heme aquí contigo…

Tú estas callando

yo estoy viviendo.

Tú estas aquí como fantasma,

yo estoy aquí... como verso.

Decide…

¿Ves?... hay salidas,

 vuelven a tus pies,

se asientan en las sombras perdidas

 son payasos de narizota roja.

¿Ves?

se sale del cuerpo, de la idea, del estadio material

del número preciso

de la catarata azul

de los humanos carambolas

como suspiro, como letra, como vapor.

Escucha

por todos lados eres inédito

un rincón sin visitar, un Everest, una carta de Marte

un dibujo inexistente

una catarata Iguazú

                                      desparramando esplendor

posibilidad

de hacerle hormigueros al granito

o emplumar a un delincuente

como en Texas.

 Hay entradas y salidas, sino

hazla

recórtala de la voz que más te guste

arranca de las sonrisas tu soy,

eres sí,  tromba etérea

                                 pero di ya, decide…

Diana Vallejo 

Poeta, Narradora, fotógrafa y gestora cultural hondureña.

Ex miembro de grupo de poesía Casa Tomada (1993-1998).

Miembro fundadora de la Asociación Nacional de Escritoras de Honduras (ANDEH) y de la Unión Nacional de Escritores y Escritoras de Honduras(UNE).

Invitada a participar en el mes de manifiestos artísticos, guerrilla artística en el Festival  Octubre Azul/Ciudad de Guatemala 1998

Directora y coordinadora del evento público: "1ra Avda. un Huracán de Arte en Comayagüela, en homenaje a los desaparecidos del huracán Mitch /2000

Becaria de CONACULTA- FONCA-AECID del programa para Artistas Iberoamericanos y Haití, 2011/México

Intalación/  vagón construído con placas de Rayos X intervenidos/ acompañado de dos vídeos del Metro de Mx en el CENART de Ciudad de México/2011

Becaria de la Escuela de Escritores Ricardo Garibay en Cuernavaca México, 2013

Invitada a leer y dar conferencias en: Guatemala, El Salvador, Nicaragua, México, El Salvador, Alemania, Brasil, Argentina, Dinamarca, España, Eslovenia, Suecia y Noruega.

Aparece en varias antologías nacionales e internacionales.

Publicaciones y reconocimietos:

·         Dias Urbanos, 2000, editado por Pez Dulce, 2000, Premio Iberoamericano por la Academia de Minas Gerais, Brasil, 2007.

·         El dromedario en el balcón azul, editado en Suecia por Smokadoll Förlag, patrocinado por la      Academia de Artes de Suecia y el condado de Jönköping . Libro lanzado en la Feria Internacional del  Libro en Gotemburgo, Suecia en 2015.

·          Reconocimiento del IHCH (Instituto hondureño de cultura hispánica, por sus aportes al arte y la cultura del país/ 2005. Reconocimiento y presea en su evento anual a 4Voces. Honduras /2011

Dos de sus cuentos aparecen en el material básico de Español del sistema de educación pública en Honduras.

Poeta invitada a vivir dos años en Suecia por el programa de ICORN y PEN Internacional.

Actualmente radica en Ecuador dónde  presentó su ponencia Rubén Darío creación inigualable en la biblioteca Central de la Casa Cultura Azuay.

Una consideración sobre Puerto Rico y Cuba en la década de 1890

Mas las nieblas del olvido
no han de empañar los reflejos
del hogar que miro lejos
tras de los mares perdido!…

Lola Rodríguez de Tió

Más que alas de un mismo pájaro, Puerto Rico y Cuba comparten una historia de contrastes radicales -aparentemente en común-  en toda la década de 1890. No solo se acercaba la sombra de una guerra, sino que esa guerra que Estados Unidos emprendería para arrebatarle a España sus más preciadas joyas le quitaría a la población de ambas islas su dinámica de producción y auto sostenimiento. Puerto Rico era la isla más productiva de las Antillas mayores en proporción a su área geográfica y “la más densamente poblada y la más establecida en sus costumbres e instituciones”[1].

Esto nos da una idea del impacto real que tuvo la invasión de Estados Unidos en 1898 y en perspectiva, podemos darnos cuenta de la situación actual de Puerto Rico respecto a su dependencia, casi total, en la importación de alimentos. De igual forma, debemos recordar que el intento de independencia del 23 de septiembre de 1868, conocido como El Grito de Lares, fracasó en gran medida porque las armas que debían de llegar de República Dominicana no llegaron. Los organizadores de la breve revolución, sofocada por las tropas españolas, decidieron que las armas fueran donadas a la causa de libertad cubana, la misma lucha que hizo que José Martí se exiliara en los Estados Unidos. Al respecto, el escritor Antonio Quiñonez, afirma que “El Grito de Lares fracasó por la apatía de los puertorriqueños al uso de la fuerza para adelantar causas políticas”[2], lo que podría explicarse con la bonanza que existía en la isla, donde la “la tierra no estaba monopolizada por grandes plantaciones -como lo estaba en Cuba-, sino que estaba dividida principalmente en pequeñas tenencias independientes”[3].

Así, uno puede imaginarse al llamado jíbaro, muy a gusto de sus propia producción, acomodado a una colonia española que lo mantenía lejos de su órbita política y al que la guerra le llegó, históricamente hablando, en los ya lejanos siglos XVII-XVIII, en la forma de piratas que asolaban la isla intermitentemente, pero sobre todo, era a los ricos quienes afectaba, no a la población que contribuyó con tripulaciones a esos mismos piratas ingleses, franceses y holandeses que atacaban el fuerte del Morro y San Cristobal poniendo en aprietos a las élites criollas. Prueba de ello, es la admiración que causó el ahora legendario pirata puertorriqueño Roberto Cofresí [4]( nombre mestizo que se le dio a Roberto Kupferschein, de padre austríaco y madre boricua) quien llegó a contar con el patrocinio de la corona española para que sirviera como bucanero contra otros bucaneros. Esta realidad la supo siempre Betances -el José Martí boricua-, quien llegó a decir: “Nosotros no queremos la separación; nosotros queremos la paz, la unión con España; más es justo que pongamos también condiciones en el contrato”.[5]

F.E.

---

[1] Hill, Robert T. National Geographic magazine, march edit., 1899. https://abeyno.wordpress.com/2018/02/10/de-como-y-por-que-los-invasores-estadounidenses-tildaron-a-la-isla-de-puerto-rico-de-mendiga-majadera-rafael-rodriguez-cruz/

[2] Calderón, Antonio Q. Historia Política de Puerto Rico, Tomo I. The Credibility Group, 2002.

[3] Hill, Robert T.

[4] http://www.primerahora.com/estilos-de-vida/cultura/nota/lasaventurasdelpiratacofresi-1175144/

[5] Betances, Ramón E. Proclama de los Diez Mandamientos de los Hombres Libres.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 6 - Fabricio Estrada

Hijo. Prendé las pantallas.

Las pantallas que interceptan el tráfico prometiendo la belleza sin amor.

La isla está en guerra con todos los países del mundo y no lo sabe, los huracanes no la tocan porque la isla es su centro, los cazas de combate hicieron migrar sus gaviotas y todo parece tan sereno. Prendé las pantallas de los bulevares, hijo, ya encontré la forma de conectarles Skype para verte, que todos nos vean dentro de la capsula espacial enviando palabras que solo tienen historia en la íntima luna de ambos.

Me preguntás sobre los parques y están vacíos. Hubo un Emilio Zapata que fue a la guerra de Corea.

Era de Guaynabo y regresó este año sesenta y seis años después de haberse negado a morir en los espléndidos arrozales del 51. Me preguntás sobre los abuelos y están en los asilos. Asilados, exiliados, asilados políticos de la gran nación de los jóvenes juegan domino en pequeñas mesas y basta empujar a uno para que todos los demás caigan en una ola de marfil que tiene sonido a huesos,

interminable oleada da tres vueltas a los cabos y siempre falla en la última pieza que no cae que oscila ante las voraces cajas del wal mart.

 La señal está fallando, hijo.

 No venimos de un país sano. Hemos esquivado las balas juntos. Los borrachos aún se patean en la cara y yo sigo tapando tus ojos. Has crecido y ambos nos rapamos el pelo para reírnos juntos de los piojos. Me preguntás sobre los parques y los parques están vacíos. Les faltamos.

Esta isla está en guerra con todos los países del mundo. No está en la retaguardia del huracán, está en su centro y Cristo la proteje.

Almost Famous

Cada vez que entro al Facebook y miro la inagotable presencia de muchxs escritorxs en eventos, presentaciones, en selfies junto a otros escritorxs del mismo medio o, por buena cacería, junto a un escritor de talla mundial, me pregunto ¿cómo se puede ser tan importante y famoso todos los días? ¿De dónde surge esa necesidad? ¿Cómo se sostiene la trascendencia de un grupo de amigxs escritorxs que más parece una tropa scout o un grupo de adolescentes en excursión? De no haber leído ya algo de esos escritores -quizá por pura casualidad o porque los escuché de primera mano- ¿me serían dignos de confianza con todo y sus poses, su "constante alegría" o sus llamados de Miss Universe: amemos a los niños del mundo? ¿Qué cosa es esa fama donde las lecturas no pasaron de 10 personas, 8 de ellas amistades de farra? ¿Todo es una gran terapia grupal ambulante?

Virgilio, en La Eneida, describe la Fama en los términos más negativos, así como el pensamiento greco-latino supo advertir al observar la intensa farandulización de los nuevos ricos en el imperio:

"Fue aquel día el primer origen de la muerte de Dido y el principio de sus desventuras, pues desde entonces nada le importa de su decoro ni de su fama; ya no oculta su amor, antes le da nombre de conyugal enlace y con este pretexto disfraza su culpa. Vuela al punto la Fama por las grandes ciudades de la Libia; la Fama, la más veloz de todas las plagas, que vive con la movilidad y corriendo se fortalece; pequeña y medrosa al principio, pronto se remonta por los aires, y con los pies en el suelo, esconde su cabeza entre las nubes. Cuéntase que irritada de la ira de los dioses, su madre la Tierra la concibió, última hermana de Ceo y Encélado, rápida por sus pies y sus infatigables alas; monstruo horrendo, enorme, cubierto el cuerpo de plumas, y que debajo de ella tiene otros tantos ojos, siempre vigilante ¡oh maravilla!, y otras tantas lenguas y otras tantas parleras bocas, y aguza otras tantas orejas. De noche tiende su estridente vuelo por la sombra entre el cielo y la tierra, sin que cierre nunca sus ojos el dulce sueño; de día se instala cual centinela en la cima de un tejado o en una alta torre, y llena de espanto las grandes ciudades, mensajera tan tenaz de lo falso y de lo malo como de lo verdadero".

Virgilio- La Eneida, Cuarto Libro.

Un imperio, sí, la fama y el like, pero ¿quién leerá cosas tan importantes? ¿o será la imagen prueba suficiente de la valía una vez que nadie irá más allá de ese tropel de lobeznos felices que aparecen en perpetua fiesta y mutua felicitación, complaciente felicitación en el giro más profundo que ha dado la existencia del intelecto actual donde la felicidad creativa es una felicitación?

F.E.

Primer aniversario de María en Puerto Rico

Una sofocante y masiva presencia de polvos del Sahara sobre Puerto Rico conmemora el primer aniversario del paso del Huracán María. ¿Hay niveles definidos para estas nubes agobiantes que utilizan la misma autopista de los huracanes para llegar hasta las Antillas? No estoy seguro, pero esta nube tiene que ser categoría 5. Es por turnos: un año viento, el otro arena. No me extrañaría que aún no se me me haya dicho que después de un huracán masivo las calles se inundan de calamares gigantes a los que se debe devolver al mar antes que comiencen a apestar. Así es la radical dinámica climática de la isla, todo aderezado con un septiembre donde el calor se mantiene en 38 grados centígrados o más. La postal se oculta y solo algunos valientes se van a tostar a las playas. No sería extraño, por igual, ver a los paracaidistas playeros prendidos en fuego súbito.

En este aniversario, marcado por la negación de Trump a aceptar los más de 3 mil muertos de María, la sociedad puertorriqueña se mantiene aún bajo la sorpresa del severo golpe. Y no es para menos, María vino a asolar la isla justo cuando la Junta de Control Fiscal inauguraba con saña sus recortes y la huida hacia Estados Unidos alcanzaba alarmantes cifras. María, entonces, vino a aligerar las cosas, a barrer, a poner en condición de maqueta todo un territorio anímico y geográfico. Y sin duda, es como maqueta que se ve Puerto Rico desde los planes de Washington. Le he comentado a algunos cercanos que en la cabeza de los nuevos inversores-invasores coloniales, Puerto Rico debe verse como un fabuloso campo de golf al que estorban un sinnúmero de comunidades. Los resorts deben crecer como hongos sobre el cartón de las salas de conferencia y si aún no se ha dado el paso es porque no encuentran como explicarlo con humanidad. En fin, con una desarticulación catastrófica (categoría 5) a nivel de los movimientos sociales y con un entreguismo (categoría 6) más que absoluto por parte del gobierno del ELA más corrupto de la historia (palabras del mismo Trump), el futuro inmediato de Puerto Rico se presenta bajo una ordenada evacuación del tipo "señores y señoras, nos movemos en este momento hacia la quilla; por favor, sigan a su guía de más confianza (escena alterna de la película Poseidón, o en su defecto, el film del barco dado vuelta)".

De manera visceral, este es un aniversario del que nadie quiere acordarse porque no se sabe si con huracán María o sin él las cosas debieron ir mejor hace un año. El doloroso impacto de los más de 3 mil muertos es tan profundo y al parecer tan evasivo en su manifestación social, que puede compararse con los miles de soldados muertos de Boriken que han muerto en los campos de batalla hacia donde la Metrópoli los mandó a combatir, ya sin nacionalidad, solo encuadrados en las estadísticas de los programas de ayudas para los sobrevivientes.

Paseo José de Diego, Río Piedras-San Juan, en los años 80 y ahora, 2018.