El mensaje duro de la propaganda golpista se basa en cacarear la "normalidad" y la "paz" del nuevo gobierno. Y bien, la mayoría de las personas que repiten como loros esta aseveración, son las que por décadas se han alimentado de esos mensajes residuales que, precisamente, queda flotando como restos de la gran mordida que ha dado el tiburón, es decir, el mensaje duro (en este caso: "Chávez quería apoderarse de Honduras", "Hemos defendido la Democracia", "Detuvimos al comunismo").
Al igual que rémoras, esa población alienada, mastica sin césar las sobras comunicacionales -fríamente ideológicas- de las grandes corporaciones, y así, llena su expectativa ciudadana por un buen rato, aderezando el bocadito con las expresiones "aquí no se trata de ideologías: se trata de Honduras", "hay que reconciliarnos sin ideologías de por medio"... Pues para entrarle con más propiedad al asunto, aquí dejo lo que reflexiona Zizec de la ideología.
F.E.
"En relación con la religión (que, para Marx, era la
ideología por excelencia), Hegel distinguía tres momentos: la doctrina, la
creencia y el ritual; resulta tentador disponer la multitud de nociones
asociadas al término “ideología” alrededor de estos tres ejes: la ideología
como complejo de ideas (teorías, convicciones, creencias,
procedimientos argumentativos);
la ideología en su apariencia externa,
es decir, la materialidad de la ideología, los Aparatos Ideológicos de
Estado (AIE); y, finalmente, el terreno más elusivo, la ideología
“espontánea” que opera en el centro de la “realidad” social en sí (es
altamente cuestionable si el término “ideología” es en alguna medida
apropiado para designar este terreno: un buen ejemplo de esto es el
hecho de que, en relación con el fetichismo de la mercancía, Marx nunca
haya utilizado el término “ideología”).
Recordemos el caso del liberalismo: el liberalismo es una doctrina (desarrollada desde Locke hasta Hayek) materializada en rituales y aparatos (la prensa libre, las
elecciones, el mercado, etc.) y activa en la experiencia “espontánea” (de
sí mismos) que los sujetos tienen como “individuos libres”.
"La noción básica de Ducrot es que no se puede trazar una clara línea de
separación entre los niveles descriptivo y argumentativo del lenguaje: no
existe el contenido descriptivo neutral; toda descripción (designación) ya
es un momento de algún esquema argumentativo; los predicados
descriptivos mismos son, en definitiva, gestos argumentativos
reificados/naturalizados".
"Aquí también deberíamos mencionar a Michel Pêcheux, quien le
imprimió un giro lingüístico estricto a la teoría althusseriana de la
interpelación. Su obra se centra en los mecanismos discursivos que
generan la “evidencia” del Sentido.
Es decir, una de las estratagemas fundamentales de la ideología es la referencia a alguna certeza manifiesta: “¡Mira, puedes ver por ti mismo cómo son las cosas!”.
“Dejemos que los hechos hablen por sí mismos” es quizás el
archienunciado de la ideología: la cuestión es, precisamente, que los
hechos nunca “hablan por sí mismos”, sino que una red de dispositivos
discursivos los hace hablar. Basta recordar la conocida película
antiabortista The Silent Scream [El grito silencioso]: allí “vemos” a un feto
que “se defiende”, que “grita”, etc.; y, sin embargo, lo que “no vemos” en
este acto mismo de ver es que “vemos” todo esto contra el fondo de un
espacio preconstruido discursivamente.
La mayor fortaleza del análisis del discurso reside, quizá, precisamente en la respuesta a esta pregunta:
cuando un inglés racista dice “¡Hay demasiados paquistaníes en
nuestras calles!”, ¿cómo –desde qué lugar– “ve” esto? Es decir, ¿qué
hay en la estructuración de su espacio simbólico que lo haga percibir
como un exceso perturbador el hecho de que un paquistaní camine por
una calle de Londres? En otras palabras, aquí debemos tener presente
el lema de Lacan de que nada falta en lo real: toda percepción de una
falta o un exceso (“demasiado poco de esto”, “demasiado de aquéllo”)
siempre supone un universo simbólico".
"Lo que sigue es el paso del en sí al para sí, a la ideología en su
exteriorización/otredad: el momento sintetizado por la noción
althusseriana de AIE que designa la existencia material de la ideología
en prácticas ideológicas, rituales e instituciones.
La creencia religiosa,por ejemplo, no es meramente –ni siquiera principalmente– una
convicción interna, pero la Iglesia como institución y sus rituales (la
oración, el bautismo, la confirmación, la confesión) lejos de ser una mera
exteriorización secundaria de la creencia interna, corresponden a los
mecanismos mismos que la generan. Cuando Althusser repite, citando a
Pascal, “actúa como si creyeras, ora, arrodíllate, y creerás, la fe vendrá
por sí sola”, delinea un mecanismo reflexivo intrincado de
fundamentación “autopoiética” retroactiva que excede de lejos la
afirmación reduccionista de que la creencia interna depende de la
conducta externa.
Es decir, la lógica implícita de su argumento es la siguiente: arrodíllate y creerás que te arrodillaste a causa de tu creencia;o sea, respetar el ritual es una expresión/efecto de tu creencia interna;
en resumen, el ritual “externo” genera performativamente su propio
fundamento ideológico".
"La noción marxiana de “fetichismo de la mercancía” es un buen ejemplo de esto:
designa no una teoría (burguesa) de la economía política, sino una serie
de presupuestos que determinan la estructura de la práctica económica
muy “real” del intercambio en el mercado; en teoría, un capitalista se
aferra al nominalismo utilitario, y sin embargo, en su propia práctica (de
intercambio, etc.) sigue “caprichos teológicos” y actúa como un idealista
contemplativo...21 Por esa razón, una referencia directa a la coerción
extraideológica (del mercado, por ejemplo) es un gesto ideológico por
excelencia: el mercado y los medios (masivos) están interrelacionados
dialécticamente; vivimos en una “sociedad del espectáculo” (Guy
Debord) en la que los medios estructuran de antemano nuestra
percepción de la realidad y hacen la realidad indistinguible de su imagen
“estetizada”.
jueves, 11 de febrero de 2010
Hierosolyma - Jerusalem caída
Los tesoros de Jerusalem, que se muestran como botín en el Arco de Tito aún en pie en Roma, han sido objeto de mil conjeturas a la hora de determinar su destino. Hay un hilo conductor que puede ser tomado a partir de la toma de Roma por Odoacro: los vándalos saquearon el templo de Jupiter Optimus Maximus en el Capitolio (donde se guardaban incontables tesoros producto de las campañas victoriosas romanas a través de los siglos).
Al salir de Roma, los vándalos se dirigieron hacia la Galia y ahí se dividieron en dos. Unos tomaron rumbo a Britania (y con ellos el tan afamado Santo Grial y su consecuente éstímulo a la familia Saint Clair, familia que aseguran muchos fue la depositaria de tal mito) y los otros, junto a Odoacro, hacia el norte de África, donde fundaron el Reino Vándalo después de asaltar Hypona, ciudad del teólogo San Agustín.
Pues bien, muchas fuentes aseguran que Genserico -uno de los jefes vándalos- se llevó consigo el Gran Menorah del Templo de Jerusalem y el Arca de la Alianza (por eso Indiana Jones la encuentra en el desierto ¿recuerdan?) y pasados casi doscientos años, ésta les fue arrebatada (junto al Reino Vándalo) por Belisario, el gran general bizantino, quien mandó los objetos sacros hacia Constantinopla, donde fueron resguardados en Hagya Sophia hasta la caída de la ciudad en 1453, a manos de los turcos otomanos.
¿Y qué pasó después? Ahí es donde comienza el picantito: la Guardia Imperial Varenga, cuyos efectivos provenían del reino de Kiev y otros de Escandinavia (recordemos que los vikingos suecos fundaron el reino de Rus, la actual Rusia, cuya centro de poder era Kiev)logró escapar con "algunos" de los objetos sacros y se los llevó a su tierra, la cual tomó por transferencia, todos los valores del patriarcado ortodoxo de la iglesia griega y asentó en ellos el poder de los zares.
Bueno, no se debe olvidar que todo esto es conjetura, conjetura fascinante pero conjetura, por lo mismo tanto no se debe descartar que los genoveses y venecianos -que también defendieron Constantinopla en su caída- pudieron llevarse el pez más gordo a sus respectivas ciudades (los caballos de bronce del hipódromo de Constantinopla son los que ahora adornan la Catedral de San Marcos en Venecia, por ejemplo), o que el "sentido histórico" haya calado a fondo y se haya tranferido -en un hipotético espíritu místico- en la gran aventura emprendida por Cristophorus Columbus... y si vamos más allá, hacia allá fueron (hacia la América descubierta) los judíos expulsados de España, tras la estela de lo anhelado: su tierra prometida.
Es facil disgregar, pero vale la pena. Empecemos mejor por el principio.
F.E.
"La Primera Guerra Judeo-Romana, también llamada Gran Revuelta Judía, fue la primera de las tres principales rebeliones de los judíos de la provincia de Judea contra el Imperio Romano.
Comenzó en el año 66, a causa de las tensiones religiosas entre Romanos y Judíos. Terminó cuando las legiones romanas, comandadas por Tito, asediaron y destruyeron Jerusalén, saquearon e incendiaron el Templo de Jerusalén (en el año 70), demolieron las principales fortalezas judías (especialmente Masada, en el año 73), y esclavizaron o masacraron a gran parte de la población judía.
Conocemos los detalles de esta revuelta por el relato de Flavio Josefo, un jefe militar judío que, tras rendirse a los romanos en el 67, pasó a formar parte del séquito del general Tito, asistiendo al desarrollo de la campaña desde las filas romanas. Es por tanto un testimonio de excepción, de alguien que ha vivido el conflicto militar desde los 2 bandos.
En el capítulo 18 de su libro VII, Josefo hace un resumen de la historia de Jerusalén y su caida...
"Así, pues, fué tomada la ciudad de Jerusalén el segundo año del imperio de Vespasiano, a ocho días del mes de septiembre, y habiendo sido antes tomada cinco veces, ahora fué del todo destruida.
El rey de Egipto Asocheo, y después Antíoco, luego Pompeyo, y después Sosio y Herodes, la tomaron también y la conservaron; pero primero fué destruida antes por el rey de Babilonia, después de mil trescientos sesenta años, ocho meses y seis días después que fué fundada.
El primero que la edificó o fundó fué un poderoso cananeo llamado Melchisedech, que quiere decir varón justo en lengua de la patria, y era ciertamente tal; por lo cual fué el primero que sirvió y administró a Dios el sacerdocio, y comenzando éste a edificar el templo, llamó la ciudad Jerusalén, porque antes se llamaba Sol ima.
Echado después el pueblo de los cananeos, el rey David la entregó a su pueblo, y cuatrocientos sesenta y cuatro años después y tres meses más fué destruida y derribada por los de Babilonia.
Después del rey David, que fué el primer rey judío que reinó en ella, hasta esta destrucción hecha por Tito, pasaron mil ciento treinta y nueve años, y de su primera fundación hasta su última destrucción, dos mil ciento setenta y siete años, pero no le valió, en fin, su antigüedad. ni sus riquezas, ni la fama divulgada por todo el universo, ni la gloria grande de su religión, para que no fuese destruida y pereciese; éste fué, pues, el fin del cerco y destrucción de Jerusalén.
No teniendo ya el ejército a quién matar, ni qué robar, porque a la ira que en sus ánimos contra los judíos tenían todo parecía faltarles, pues por más que tuvieran otra cosa en qué ocuparse lo dejaran de hacer, mandóles Tito que acabasen de destruirla toda y todo el templo también, dejando solamente aquellas torres que eran más altas que todas las otras; la una de Faselo, la otra de Hipico, y la tercera la de Mariamma; y tanto también del muro, cuanto cercaba la ciudad por la parte de Occidente. Este por que sirviese de fuerte a los que quedasen allí de guarnición, y las torres para que mostrasen a los que habían de suceder en los siglos por venir, qué ciudad y cuán guarnecida y abastada de toda cosa hubiesen ganado y sujetado los romanos.
Derribaron todo el otro cerco de la ciudad, y de tal manera la allanaron toda, que cuantos a ella se llegasen apenas creerían haber sido habitada en algún tiempo.
La imprudencia y locura de los revolvedores del pueblo y de los que amaban innovar las cosas, fué el fin y destrucción de Jerusalén, ciudad muy principal y de gran nombre, loada y predicada entre todos los hombres del mundo."
Tomado de:
www.historiaclasica.com
Al salir de Roma, los vándalos se dirigieron hacia la Galia y ahí se dividieron en dos. Unos tomaron rumbo a Britania (y con ellos el tan afamado Santo Grial y su consecuente éstímulo a la familia Saint Clair, familia que aseguran muchos fue la depositaria de tal mito) y los otros, junto a Odoacro, hacia el norte de África, donde fundaron el Reino Vándalo después de asaltar Hypona, ciudad del teólogo San Agustín.
Pues bien, muchas fuentes aseguran que Genserico -uno de los jefes vándalos- se llevó consigo el Gran Menorah del Templo de Jerusalem y el Arca de la Alianza (por eso Indiana Jones la encuentra en el desierto ¿recuerdan?) y pasados casi doscientos años, ésta les fue arrebatada (junto al Reino Vándalo) por Belisario, el gran general bizantino, quien mandó los objetos sacros hacia Constantinopla, donde fueron resguardados en Hagya Sophia hasta la caída de la ciudad en 1453, a manos de los turcos otomanos.
¿Y qué pasó después? Ahí es donde comienza el picantito: la Guardia Imperial Varenga, cuyos efectivos provenían del reino de Kiev y otros de Escandinavia (recordemos que los vikingos suecos fundaron el reino de Rus, la actual Rusia, cuya centro de poder era Kiev)logró escapar con "algunos" de los objetos sacros y se los llevó a su tierra, la cual tomó por transferencia, todos los valores del patriarcado ortodoxo de la iglesia griega y asentó en ellos el poder de los zares.
Bueno, no se debe olvidar que todo esto es conjetura, conjetura fascinante pero conjetura, por lo mismo tanto no se debe descartar que los genoveses y venecianos -que también defendieron Constantinopla en su caída- pudieron llevarse el pez más gordo a sus respectivas ciudades (los caballos de bronce del hipódromo de Constantinopla son los que ahora adornan la Catedral de San Marcos en Venecia, por ejemplo), o que el "sentido histórico" haya calado a fondo y se haya tranferido -en un hipotético espíritu místico- en la gran aventura emprendida por Cristophorus Columbus... y si vamos más allá, hacia allá fueron (hacia la América descubierta) los judíos expulsados de España, tras la estela de lo anhelado: su tierra prometida.
Es facil disgregar, pero vale la pena. Empecemos mejor por el principio.
F.E.
"La Primera Guerra Judeo-Romana, también llamada Gran Revuelta Judía, fue la primera de las tres principales rebeliones de los judíos de la provincia de Judea contra el Imperio Romano.
Comenzó en el año 66, a causa de las tensiones religiosas entre Romanos y Judíos. Terminó cuando las legiones romanas, comandadas por Tito, asediaron y destruyeron Jerusalén, saquearon e incendiaron el Templo de Jerusalén (en el año 70), demolieron las principales fortalezas judías (especialmente Masada, en el año 73), y esclavizaron o masacraron a gran parte de la población judía.
Conocemos los detalles de esta revuelta por el relato de Flavio Josefo, un jefe militar judío que, tras rendirse a los romanos en el 67, pasó a formar parte del séquito del general Tito, asistiendo al desarrollo de la campaña desde las filas romanas. Es por tanto un testimonio de excepción, de alguien que ha vivido el conflicto militar desde los 2 bandos.
En el capítulo 18 de su libro VII, Josefo hace un resumen de la historia de Jerusalén y su caida...
"Así, pues, fué tomada la ciudad de Jerusalén el segundo año del imperio de Vespasiano, a ocho días del mes de septiembre, y habiendo sido antes tomada cinco veces, ahora fué del todo destruida.
El rey de Egipto Asocheo, y después Antíoco, luego Pompeyo, y después Sosio y Herodes, la tomaron también y la conservaron; pero primero fué destruida antes por el rey de Babilonia, después de mil trescientos sesenta años, ocho meses y seis días después que fué fundada.
El primero que la edificó o fundó fué un poderoso cananeo llamado Melchisedech, que quiere decir varón justo en lengua de la patria, y era ciertamente tal; por lo cual fué el primero que sirvió y administró a Dios el sacerdocio, y comenzando éste a edificar el templo, llamó la ciudad Jerusalén, porque antes se llamaba Sol ima.
Echado después el pueblo de los cananeos, el rey David la entregó a su pueblo, y cuatrocientos sesenta y cuatro años después y tres meses más fué destruida y derribada por los de Babilonia.
Después del rey David, que fué el primer rey judío que reinó en ella, hasta esta destrucción hecha por Tito, pasaron mil ciento treinta y nueve años, y de su primera fundación hasta su última destrucción, dos mil ciento setenta y siete años, pero no le valió, en fin, su antigüedad. ni sus riquezas, ni la fama divulgada por todo el universo, ni la gloria grande de su religión, para que no fuese destruida y pereciese; éste fué, pues, el fin del cerco y destrucción de Jerusalén.
No teniendo ya el ejército a quién matar, ni qué robar, porque a la ira que en sus ánimos contra los judíos tenían todo parecía faltarles, pues por más que tuvieran otra cosa en qué ocuparse lo dejaran de hacer, mandóles Tito que acabasen de destruirla toda y todo el templo también, dejando solamente aquellas torres que eran más altas que todas las otras; la una de Faselo, la otra de Hipico, y la tercera la de Mariamma; y tanto también del muro, cuanto cercaba la ciudad por la parte de Occidente. Este por que sirviese de fuerte a los que quedasen allí de guarnición, y las torres para que mostrasen a los que habían de suceder en los siglos por venir, qué ciudad y cuán guarnecida y abastada de toda cosa hubiesen ganado y sujetado los romanos.
Derribaron todo el otro cerco de la ciudad, y de tal manera la allanaron toda, que cuantos a ella se llegasen apenas creerían haber sido habitada en algún tiempo.
La imprudencia y locura de los revolvedores del pueblo y de los que amaban innovar las cosas, fué el fin y destrucción de Jerusalén, ciudad muy principal y de gran nombre, loada y predicada entre todos los hombres del mundo."
Tomado de:
www.historiaclasica.com
miércoles, 10 de febrero de 2010
Cinco poemas para fabular la historia - F.E. ®
Leí de Borges la aseveración de que el tiempo real de los noticieros cortó de tajo la creación del mito. De ahí entendí que la poesía debía ser esa interpretadora anti natura, formal y constante, de los hechos que nos quiere vender la historiografía determinista. El mito por lo tanto, es ese misterio básico que todo poema debe insuflar en lo concreto. Presento aquí algunos poemas en los cuales construí mi propia ruta histórica, es decir, la fabulación que me exigían mis propios sueños.
Primer y último canto para Yamahata.
Perdido una mañana, el fotógrafo, en una enmarañada y terrible ciudad, llega por fin a una colina desde donde ve aniquilada, por el resplandor de ayer, a Nagasaki que ahora, se le presenta adelante, interceptándole el paso.
Atemorizado su ánimo, de pronto se le aparece la sombra de Virgilio, que le infunde aliento y promete sacarle de allí, no sin antes hacerle atravesar el reino de los muertos, primero el infierno y después el infierno, hasta que finalmente, en el distante año de 1966, Beatriz (bello nombre de la muerte) le conduce al paraíso.
Echa a andar entonces, cámara en mano y tras Virgilio, va él, Yotsuke Yamahata.
No sé cuánto debo ver
para convencer a todos de este horror.
¡Cuán penoso es referir lo horrible!
¡Cuánto peso para una memoria tan sola!
Nagasaki me contempla con sus ojos calcinados,
me distingue de entre las ruinas,
repite en sus palabras el estallido silencioso
en el cielo de ayer.
Estoy en pie, sobre la colina donde cayó el sol,
un perro me ha seguido, olfateando mi vida,
pero no tengo agua ni milagros
y dejo entonces que se arrime a mi sombra.
Pregunto a quien encuentro acerca de la luz:
¿Cómo fue el brillo de la última sorpresa?
¿Cuál de todas las muertes fue el destello primero?
“¡Pero Ay, Yotsuke! ¿Pero es que no lo sabes?
Fueron los ciegos quienes lo vieron
fueron los sordos quienes escucharon,
una sola palabra fue dicha
y la ceniza pronto se hizo canto.”
Y tu nada me contestas Virgilio,
tu miras hacia abajo
hacia el brazo que se aferra a la idea de un niño,
señalas siluetas en las paredes,
caminas como el humo que se disipa revelando los espectros.
¡Ay cuánto pavor resumirá mi nombre!
¡Cuántos pedazos imposibles de agrupar!
Cuantos muertos posando esta muerte maldita
que se repite y prolonga en cada disparo de mi flash.
Tan lejos de lo que vi está lo que digo...
Lamento en Stalingrado(1943 grados bajo cero)
Frío.
Es demasiado,
mis recuerdos ya no dan calor,
la nieve ha ido ablandando
el estruendo de los cañones
y me sumerge a pedazos
en un sueño sin voces,
largo,
de blancas metrallas.
Si tan sólo pudiera cantar
tiembla el Volga en los nervios de la estepa,
tiemblan mis manos mientras caen
las noches últimas...
Vienen ellos
entre un galope de escarchas,
sus bocas son inmensas como la ciudad muerta.
Me buscan adentro de las fábricas,
brigada fantasma del Mamayev,
buscan el rastro de mi sangre en coágulos,
pasan sin ojos
pasan
y la nieve es un adios,
un armiño que se pierde
en las tundras de mi sueño.
Historia lega
Fugit irreparabile amor
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
Y al principio, su nombre fue Amor, pero luego, al ser pulida en su espejo, el nombre dio vueltas en el tiempo, deslumbró al mundo y quedó como Roma
ante los ojos inversos de Dios.
Manes y Dioses, harinas y sales, en siglos de triunfo y arcos de tiempo el amor fue desterrado de entre los curites y decirte amor era jugarte la vida, atraerte las Furias, traicionar tu Venus infecunda.
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
De partos múltiples nació Mario, Escipión, César y Sila, y estos, a la vez, adoptaron a estatuas como hijos: Augusto, Tiberio, Trajano y Severo; pero en ninguno de ellos creció el amor, era el mármol quien levantaba ciudades, era el circo quien devastaba ciudades, y de su ombligo y de su grito brotó el Tíber con su mosaico de peces y ruinas multiplicadas… Nadie tuvo piedad por ella: la piedad era hija del amor y de esto, ella, no tenía nada, era seca como una almendra y frívola como patricia en celo.
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
Logaritmo ruinoso de piedra y granito Roma era un juego de manos y palabras, donde un día hubo imperio ahora reinaban los gatos monarcas, donde los gansos delatan a Breno ahora se estrechaban, orando, los beatos del charter y los curas petrificados. Nada quedó en su sitio, todo fue destruido en la ciudad sitiada. Odoacro fundó el caos y Rómulo una paz soñada. ¡Adiós al Quirinal, adiós a la Curia Hostilia! Si vas a Roma en busca del amor, encontrarás sus ruinas pero jamás la palabra, pero jamás el amor.
Variación lunática
Ad astra per aspera
00.69 GMT
Yo he estado aquí, he visto esto:
en el año 69 se descubre la forma
que tres motores eleven por fin
el obelisco magnífico de Luxor.
En Palenque se declara día nacional
y las estelas arden con fogatas en sus bases.
Pero nadie llega al cielo;
un impulso electromagnético
nos da la visión de un simulacro flotante
que por ser de piedra
caerá un día como un bólido,
en dos fases, sobre el mar de Bering.
En Tunguska, la taiga florece de nuevo
y los esquimales se callan el portento
de una aurora boreal rasgada en su mismo centro.
HRN se olvida de Armstrong y lo suple
con el nombre del primer salvadoreño
en poner un pie sobre la ingrávida Honduras.
La historia, no tiene estación ni frecuencia,
simplemente no existe.
El último P-51 es derribado en Goascorán
y la gente le cae a machetazos
come de sus entrañas
y levanta un altar para el último pájaro a pistones
en hacer la guerra.
00.61 GMT
En el año 61
Gagarin planea blanco sobre la materia oscura;
un guiño de espejos nos muestra el rostro hierático
del primer simio espantado en saltar al vacío.
Todos comen de sus frutos incandescentes.
La Madre Rusia le explica al mundo
a qué sabe lo auténticamente remoto.
00.45 GMT
Von Braun envía naves no tripuladas
a los cráteres de Londres y Amberes.
Las ruinas del universo crecen en tierra
y le dan nombre a quienes viendo el espacio
escupen su venganza, sus V-2, sus Vergeltungswaffe
sobre una humanidad de subsuelos
que busca en las raíces
la más leve muestra del brillo de las estrellas.
00.02 GMT
George Mélies
hace el primer retrato hablado de Julio Verne.
Mimo lunático
Verne se muestra pálido y molesto
con un proyectil incrustado en la mirada.
00-00.00000000001 GMT
Lo eterno
y los constantes viajes a lo bucólico,
a los estanques dormidos, al Mar de la Tranquilidad.
Los desvelos de Ovidio y Virgilio,
el tenue brillo de tus filtros
en los pasillos de Cnosos.
El triángulo que fuiste en las noches de Tanit,
veleidosa Chang- E
o polícroma Mani.
Selene infinita,
Ningal que despide y vela el paso
a los que huyen de noche.
Proyectil de corcho
que ningún mar hundirá,
batiscafo de los deslumbrados,
bandeja donde acumulas caderas,
piernas, manos, cabeza de Coyolxauhqui,
todos los bronces
todas las bramas de Calígula,
el aullido de la loba capitolina
y el esplendor en que doras columnas, capiteles,
el sexo vertido del hombre y la mujer,
todos los placeres, entonces, todas las savias
el ascenso al nombre, a las olas,
al liviano cuerpo transmutado a sudario,
calca de los solos,
bastión,
abismo,
perra.
El olvido
Mi nombre era Elliah T. Svenson
y luché en el 1/4 Batallón del Royal Norfolk Regiment,
Gallipoli, en 1915.
Una inmensa nube me trajo hasta aquí
al mundo de los ecos y el silencio.
De entre el polvo surgían las bayonetas,
los silbatos rompían los tímpanos
y en medio del resollar de la marcha
las órdenes que nos pedían aguantar
hasta la última gota de sueño.
Cierta mañana, la nube vino por nosotros.
La vimos llegar
como un lento amaranto en que la tarde se enreda,
y callamos
aún con las balas royendo la carne,
la vimos
y no supimos que la muerte
disfrazaba con glorias sus olvidos
y con visiones de niño
sus más antiguos pavores.
Yo fui Elliah T. Svenson
y nada tuve que ver con los carros de fuego.
No fui el santo ni el héroe,
desaparecí de los archivos
y hasta del consuelo de una tumba
para un soldado desconocido.
II
Yo fui Macario,
pez nominal atrapado
en la inmensa red del santoral.
Serví –pica y machete en mano-
en las últimas cargas de La Trinidad
y en el primer pelotón de voluntarios Texiguat en el 24.
Morazán brillaba a lo lejos
cuando al recibir la estocada desperté de pronto,
bajo las órdenes de Tosta en El Berrinche.
No pregunté nada,
quién mandaba o quién mataba,
las ametralladoras barrían hasta el nombre,
hombres de poca monta y ocultos bajo el sombrero
servíamos de fondo en los daguerrotipos de los Jefes.
En nuestros huesos apilados
se veían las iniciales que sólo una madre reconoce
en el recuerdo doloroso de su parto y de nuestra partida.
III
Me llamaron Deimones
y poco sabía del odio y de la sangre.
Levanté sarisas y empuñé la espada,
lleno de bronces, empapé el cuero con mi sudor
y le di a la falange un paso más
en su cuadrado andar hacia la muerte.
Poco sabía de historia y geografías
y sin embargo me vi de lleno
inmerso en las márgenes vitales del Ganges
y en las ásperas faldas del Hindo Kush.
A él lo vi de cerca, en una fugaz ocasión,
al girar los hetaroi
en el golpe de mano de Gaugámela.
Y no me impresionó:
su mirada era seca como en todo miedo
y su grito era un hilo de agua
vertida en la candente arena.
Después llegaron las flechas y los ayes,
el hermano perdía a su hermano,
y los nadies recorríamos a pie
el pedregoso camino hacia la estatua sin gloria.
Lo vi arder en Babilonia
sobre una pira de rumores e incertidumbre.
Luego partí con Seleuco y fui prisionero de Ptolomeo.
Entre los escalones del Faro de Alejandría
-desde hace mucho bajo el mar-
los pececillos muerden las huellas
de un esclavo que fue nadie
y que sin embargo levantó la luz
vio la luz y como un insecto
quedó incinerado bajo ella.
Primer y último canto para Yamahata.
Perdido una mañana, el fotógrafo, en una enmarañada y terrible ciudad, llega por fin a una colina desde donde ve aniquilada, por el resplandor de ayer, a Nagasaki que ahora, se le presenta adelante, interceptándole el paso.
Atemorizado su ánimo, de pronto se le aparece la sombra de Virgilio, que le infunde aliento y promete sacarle de allí, no sin antes hacerle atravesar el reino de los muertos, primero el infierno y después el infierno, hasta que finalmente, en el distante año de 1966, Beatriz (bello nombre de la muerte) le conduce al paraíso.
Echa a andar entonces, cámara en mano y tras Virgilio, va él, Yotsuke Yamahata.
No sé cuánto debo ver
para convencer a todos de este horror.
¡Cuán penoso es referir lo horrible!
¡Cuánto peso para una memoria tan sola!
Nagasaki me contempla con sus ojos calcinados,
me distingue de entre las ruinas,
repite en sus palabras el estallido silencioso
en el cielo de ayer.
Estoy en pie, sobre la colina donde cayó el sol,
un perro me ha seguido, olfateando mi vida,
pero no tengo agua ni milagros
y dejo entonces que se arrime a mi sombra.
Pregunto a quien encuentro acerca de la luz:
¿Cómo fue el brillo de la última sorpresa?
¿Cuál de todas las muertes fue el destello primero?
“¡Pero Ay, Yotsuke! ¿Pero es que no lo sabes?
Fueron los ciegos quienes lo vieron
fueron los sordos quienes escucharon,
una sola palabra fue dicha
y la ceniza pronto se hizo canto.”
Y tu nada me contestas Virgilio,
tu miras hacia abajo
hacia el brazo que se aferra a la idea de un niño,
señalas siluetas en las paredes,
caminas como el humo que se disipa revelando los espectros.
¡Ay cuánto pavor resumirá mi nombre!
¡Cuántos pedazos imposibles de agrupar!
Cuantos muertos posando esta muerte maldita
que se repite y prolonga en cada disparo de mi flash.
Tan lejos de lo que vi está lo que digo...
Lamento en Stalingrado(1943 grados bajo cero)
Frío.
Es demasiado,
mis recuerdos ya no dan calor,
la nieve ha ido ablandando
el estruendo de los cañones
y me sumerge a pedazos
en un sueño sin voces,
largo,
de blancas metrallas.
Si tan sólo pudiera cantar
tiembla el Volga en los nervios de la estepa,
tiemblan mis manos mientras caen
las noches últimas...
Vienen ellos
entre un galope de escarchas,
sus bocas son inmensas como la ciudad muerta.
Me buscan adentro de las fábricas,
brigada fantasma del Mamayev,
buscan el rastro de mi sangre en coágulos,
pasan sin ojos
pasan
y la nieve es un adios,
un armiño que se pierde
en las tundras de mi sueño.
Historia lega
Fugit irreparabile amor
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
Y al principio, su nombre fue Amor, pero luego, al ser pulida en su espejo, el nombre dio vueltas en el tiempo, deslumbró al mundo y quedó como Roma
ante los ojos inversos de Dios.
Manes y Dioses, harinas y sales, en siglos de triunfo y arcos de tiempo el amor fue desterrado de entre los curites y decirte amor era jugarte la vida, atraerte las Furias, traicionar tu Venus infecunda.
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
De partos múltiples nació Mario, Escipión, César y Sila, y estos, a la vez, adoptaron a estatuas como hijos: Augusto, Tiberio, Trajano y Severo; pero en ninguno de ellos creció el amor, era el mármol quien levantaba ciudades, era el circo quien devastaba ciudades, y de su ombligo y de su grito brotó el Tíber con su mosaico de peces y ruinas multiplicadas… Nadie tuvo piedad por ella: la piedad era hija del amor y de esto, ella, no tenía nada, era seca como una almendra y frívola como patricia en celo.
Dios jugó a lego con Roma,
Roma era lega para Dios.
Logaritmo ruinoso de piedra y granito Roma era un juego de manos y palabras, donde un día hubo imperio ahora reinaban los gatos monarcas, donde los gansos delatan a Breno ahora se estrechaban, orando, los beatos del charter y los curas petrificados. Nada quedó en su sitio, todo fue destruido en la ciudad sitiada. Odoacro fundó el caos y Rómulo una paz soñada. ¡Adiós al Quirinal, adiós a la Curia Hostilia! Si vas a Roma en busca del amor, encontrarás sus ruinas pero jamás la palabra, pero jamás el amor.
Variación lunática
Ad astra per aspera
00.69 GMT
Yo he estado aquí, he visto esto:
en el año 69 se descubre la forma
que tres motores eleven por fin
el obelisco magnífico de Luxor.
En Palenque se declara día nacional
y las estelas arden con fogatas en sus bases.
Pero nadie llega al cielo;
un impulso electromagnético
nos da la visión de un simulacro flotante
que por ser de piedra
caerá un día como un bólido,
en dos fases, sobre el mar de Bering.
En Tunguska, la taiga florece de nuevo
y los esquimales se callan el portento
de una aurora boreal rasgada en su mismo centro.
HRN se olvida de Armstrong y lo suple
con el nombre del primer salvadoreño
en poner un pie sobre la ingrávida Honduras.
La historia, no tiene estación ni frecuencia,
simplemente no existe.
El último P-51 es derribado en Goascorán
y la gente le cae a machetazos
come de sus entrañas
y levanta un altar para el último pájaro a pistones
en hacer la guerra.
00.61 GMT
En el año 61
Gagarin planea blanco sobre la materia oscura;
un guiño de espejos nos muestra el rostro hierático
del primer simio espantado en saltar al vacío.
Todos comen de sus frutos incandescentes.
La Madre Rusia le explica al mundo
a qué sabe lo auténticamente remoto.
00.45 GMT
Von Braun envía naves no tripuladas
a los cráteres de Londres y Amberes.
Las ruinas del universo crecen en tierra
y le dan nombre a quienes viendo el espacio
escupen su venganza, sus V-2, sus Vergeltungswaffe
sobre una humanidad de subsuelos
que busca en las raíces
la más leve muestra del brillo de las estrellas.
00.02 GMT
George Mélies
hace el primer retrato hablado de Julio Verne.
Mimo lunático
Verne se muestra pálido y molesto
con un proyectil incrustado en la mirada.
00-00.00000000001 GMT
Lo eterno
y los constantes viajes a lo bucólico,
a los estanques dormidos, al Mar de la Tranquilidad.
Los desvelos de Ovidio y Virgilio,
el tenue brillo de tus filtros
en los pasillos de Cnosos.
El triángulo que fuiste en las noches de Tanit,
veleidosa Chang- E
o polícroma Mani.
Selene infinita,
Ningal que despide y vela el paso
a los que huyen de noche.
Proyectil de corcho
que ningún mar hundirá,
batiscafo de los deslumbrados,
bandeja donde acumulas caderas,
piernas, manos, cabeza de Coyolxauhqui,
todos los bronces
todas las bramas de Calígula,
el aullido de la loba capitolina
y el esplendor en que doras columnas, capiteles,
el sexo vertido del hombre y la mujer,
todos los placeres, entonces, todas las savias
el ascenso al nombre, a las olas,
al liviano cuerpo transmutado a sudario,
calca de los solos,
bastión,
abismo,
perra.
El olvido
Mi nombre era Elliah T. Svenson
y luché en el 1/4 Batallón del Royal Norfolk Regiment,
Gallipoli, en 1915.
Una inmensa nube me trajo hasta aquí
al mundo de los ecos y el silencio.
De entre el polvo surgían las bayonetas,
los silbatos rompían los tímpanos
y en medio del resollar de la marcha
las órdenes que nos pedían aguantar
hasta la última gota de sueño.
Cierta mañana, la nube vino por nosotros.
La vimos llegar
como un lento amaranto en que la tarde se enreda,
y callamos
aún con las balas royendo la carne,
la vimos
y no supimos que la muerte
disfrazaba con glorias sus olvidos
y con visiones de niño
sus más antiguos pavores.
Yo fui Elliah T. Svenson
y nada tuve que ver con los carros de fuego.
No fui el santo ni el héroe,
desaparecí de los archivos
y hasta del consuelo de una tumba
para un soldado desconocido.
II
Yo fui Macario,
pez nominal atrapado
en la inmensa red del santoral.
Serví –pica y machete en mano-
en las últimas cargas de La Trinidad
y en el primer pelotón de voluntarios Texiguat en el 24.
Morazán brillaba a lo lejos
cuando al recibir la estocada desperté de pronto,
bajo las órdenes de Tosta en El Berrinche.
No pregunté nada,
quién mandaba o quién mataba,
las ametralladoras barrían hasta el nombre,
hombres de poca monta y ocultos bajo el sombrero
servíamos de fondo en los daguerrotipos de los Jefes.
En nuestros huesos apilados
se veían las iniciales que sólo una madre reconoce
en el recuerdo doloroso de su parto y de nuestra partida.
III
Me llamaron Deimones
y poco sabía del odio y de la sangre.
Levanté sarisas y empuñé la espada,
lleno de bronces, empapé el cuero con mi sudor
y le di a la falange un paso más
en su cuadrado andar hacia la muerte.
Poco sabía de historia y geografías
y sin embargo me vi de lleno
inmerso en las márgenes vitales del Ganges
y en las ásperas faldas del Hindo Kush.
A él lo vi de cerca, en una fugaz ocasión,
al girar los hetaroi
en el golpe de mano de Gaugámela.
Y no me impresionó:
su mirada era seca como en todo miedo
y su grito era un hilo de agua
vertida en la candente arena.
Después llegaron las flechas y los ayes,
el hermano perdía a su hermano,
y los nadies recorríamos a pie
el pedregoso camino hacia la estatua sin gloria.
Lo vi arder en Babilonia
sobre una pira de rumores e incertidumbre.
Luego partí con Seleuco y fui prisionero de Ptolomeo.
Entre los escalones del Faro de Alejandría
-desde hace mucho bajo el mar-
los pececillos muerden las huellas
de un esclavo que fue nadie
y que sin embargo levantó la luz
vio la luz y como un insecto
quedó incinerado bajo ella.
Hecatombe en la batalla de Mario contra los Cimbrios - de Vidas paralelas (Plutarco)
Pereció allí la mayor y más esforzada parte de los enemigos, porque, para no desordenarse en la formación, los primeros de línea estaban enlazados unos a otros con largas cadenas prendidas a los ceñidores.
Los que perseguidos se retiraban hacia su campo, todavía encontraban peor suerte; porque las mujeres, puestas de negro sobre los carros, daban la muerte a los que así huían; unas a sus maridos, otras a sus hermanos, otras a sus padres; y de sus hijos, a los niños pequeños, ahogándolos con sus propias manos, los arrojaban debajo de las ruedas y de los pies de las bestias, y después se quitaban ellas la vida.
Cuéntase de una que, habiéndose ahorcado del timón de un carro, tenía a sus hijos colgados de sus pies con cordeles a uno y otro lado. Los hombres, a falta de árboles, se ahorcaban de las astas de los bueyes, y otros, poniendo atado el cuello a las patas de éstos, después los picaban con aguijones para que, echando a andar, los arrastrasen y pisasen.
Y con todo de quitarse tan espantosamente la vida, aún cautivaron los Romanos a sesenta mil, habiendo sido otros tantos, según se dice, los que murieron. El bagaje lo saquearon los soldados de Mario; pero los despojos, las insignias y las trompetas se dice que fueron llevados al campamento de Cátulo, que era el más fuerte argumento de que éste se valía para probar que había sido suya la victoria.
Los que perseguidos se retiraban hacia su campo, todavía encontraban peor suerte; porque las mujeres, puestas de negro sobre los carros, daban la muerte a los que así huían; unas a sus maridos, otras a sus hermanos, otras a sus padres; y de sus hijos, a los niños pequeños, ahogándolos con sus propias manos, los arrojaban debajo de las ruedas y de los pies de las bestias, y después se quitaban ellas la vida.
Cuéntase de una que, habiéndose ahorcado del timón de un carro, tenía a sus hijos colgados de sus pies con cordeles a uno y otro lado. Los hombres, a falta de árboles, se ahorcaban de las astas de los bueyes, y otros, poniendo atado el cuello a las patas de éstos, después los picaban con aguijones para que, echando a andar, los arrastrasen y pisasen.
Y con todo de quitarse tan espantosamente la vida, aún cautivaron los Romanos a sesenta mil, habiendo sido otros tantos, según se dice, los que murieron. El bagaje lo saquearon los soldados de Mario; pero los despojos, las insignias y las trompetas se dice que fueron llevados al campamento de Cátulo, que era el más fuerte argumento de que éste se valía para probar que había sido suya la victoria.
Juan Carlos Mestre - La casa roja
Algunos personajes siguen por ahí dando vueltas mientras esperan el autobús,
no han ido de compras ni se acostarán con nadie al llegar a casa,
se duermen,
comienzan un exilio hacia la personalidad de otro imaginado por Platón,
recorren calles con farolillos chinos, entran en los comercios,
hacen preguntas
que nadie sabrá responder hasta dentro de doscientos años.
Eso habría que verlo,
quedarse un rato mirando el universo hasta que regrese el cometa
con la iluminación...
(Fragmento de Nocturno en Manchester)
Telegrama a la engañifa
Engañifa stop acepto gustoso este premio stop gracias le doy al espíritu santo stop no será un bombón envenenado stop un poeta debe ser más útil que ningún ciudadano de su tribu stop gracias isidore ducasse por echarme una mano en la caseta de feria stop tengo miedo a los aviones stop iré por tierra en un barquito de papel stop los mares están que arden stop tengán preparado el micrófeno.
La mujer abstracta
Ella camina a través de un campo,
donde crecen por todos lados coladores de aluminio para freir huevos (Jorge Cáceres)
No eres más hermosa que la bisagra de lluvia de la cigüeñas
no eres más hermosa que la anguila gris del humo de las tabernas
donde almuerzan los domingos los profesores primarios
no eres más hermosa que el prado de las aldeas
por donde rueda mi corazón como un sombrero de paja
no eres más hermosa que el sendero de las victrolas
por donde regresan las chicas que nadie ha sacado a bailar.
No eres más hermosa que los siete dedos de la echadora de conchas
con la que toman cerveza los viejos amigos que aún juegan al fútbol
no eres más hermosa que las virutas de ciprés
al brotar de la garlopa como bailarinas de un féretro
no, tú no eres más hermosa que la funambulista
que se desvanece en su carromato sobre los puñales del sueño
No eres más hermosa que el cuento de los relojes de arena
dando cuerda a los amores del péndulo
no eres más hermosa que la impaciencia del día festivo
que aguardan en los internados las muchachas enfermas
no eres más hermosa que los navíos solitarios
flotando en el anocher como roídas boinas de paño
no eres más hermosa que el gallo del Más Allá
ladrándole a los rebaños extraviados en la tormenta
no eres más hermosa que el mar en las pilas de agua bendita
no eres más hermosa que los andenes del rímel
donde esperan el tren de las lágrimas las actrices de barrio
No, tú no eres más hermosa que la leche en polvo
con que rubrican las estilográficas la herencia de los analfabetos
No eres más hermosa que esa fotografía en la que yo tengo catorce años
y ella se inclina para besarme bajo la lluvia
no eres más hermosa que las carretillas de leña
vinculadas por un lazo secreto a las cajas de música
no eres más bella que las nubes de las planicies
negándose a llover sobre la conciencia de los vagabundos
no eres más hermosa que los pañuelos del shofar
deteniendo la partida de un vagón en la niebla
No, tu no eres más hermosa que el telescopio de un submarino
asomándose de madrugada a un horno de pan
no eres más hermosa que el epitafio de los geómetras
uniendo en su compás a las colegialas con el infinito
no eres más hermosa que el saquillo de talco de los volatineros
No eres más hermosa que la bandera roja del vínculo de los pobres sobre la tierra
no eres más hermosa que la peonza
de los obispos y el báculo de los monaguillos
no eres más hermosa que las violetas de mar
que contesran las cartas al alma de los que se ahogan
no eres más hermosa que la sombra de Fernando Lisboa
esperando el regreso de otoño en un destartalado tranvía
no eres más hermosa que la pequeña linterna que dio luz a mi infancia
no eres más bella que la palabra entreabierta de mis amigas sobrenaturales
no eres más hermosa que la estela con sabiduría de los cometas circuncidados
Aburrido de las naturalezas muertas
aburrido de las bellas martas cibelinas
y las fructíferas palmeras con ojos de perdiz
aburrido en extremo por la claridad de la alpaca
que destilan las chimeneas subterráneas de la lírica
aburrido del cuerpo descapotable de la visigoda
y de su piel imantada por el número 5 de los perfumes
definitivamente aburrido de sus tacones de aguja
sonando como lluvia sobre el escenario de cuero
y aburrido también de sus andamios inverosímiles de lagartija celeste
aburrido en muy alto grado de incandescencia de los galciares fósiles del sexo
y de sus alcohólicos besos de fantasma cinematográfico
aburrido en resumidas cuentas del álgebra de su cintura
de la termofusión nuclear de sus labios de hidrógeno
más que aburrido de sus pestañas iridiscentes
y de su risa en cascada de restaurante chino
me he enamorado por fin de una mujer abstracta.
no han ido de compras ni se acostarán con nadie al llegar a casa,
se duermen,
comienzan un exilio hacia la personalidad de otro imaginado por Platón,
recorren calles con farolillos chinos, entran en los comercios,
hacen preguntas
que nadie sabrá responder hasta dentro de doscientos años.
Eso habría que verlo,
quedarse un rato mirando el universo hasta que regrese el cometa
con la iluminación...
(Fragmento de Nocturno en Manchester)
Telegrama a la engañifa
Engañifa stop acepto gustoso este premio stop gracias le doy al espíritu santo stop no será un bombón envenenado stop un poeta debe ser más útil que ningún ciudadano de su tribu stop gracias isidore ducasse por echarme una mano en la caseta de feria stop tengo miedo a los aviones stop iré por tierra en un barquito de papel stop los mares están que arden stop tengán preparado el micrófeno.
La mujer abstracta
Ella camina a través de un campo,
donde crecen por todos lados coladores de aluminio para freir huevos (Jorge Cáceres)
No eres más hermosa que la bisagra de lluvia de la cigüeñas
no eres más hermosa que la anguila gris del humo de las tabernas
donde almuerzan los domingos los profesores primarios
no eres más hermosa que el prado de las aldeas
por donde rueda mi corazón como un sombrero de paja
no eres más hermosa que el sendero de las victrolas
por donde regresan las chicas que nadie ha sacado a bailar.
No eres más hermosa que los siete dedos de la echadora de conchas
con la que toman cerveza los viejos amigos que aún juegan al fútbol
no eres más hermosa que las virutas de ciprés
al brotar de la garlopa como bailarinas de un féretro
no, tú no eres más hermosa que la funambulista
que se desvanece en su carromato sobre los puñales del sueño
No eres más hermosa que el cuento de los relojes de arena
dando cuerda a los amores del péndulo
no eres más hermosa que la impaciencia del día festivo
que aguardan en los internados las muchachas enfermas
no eres más hermosa que los navíos solitarios
flotando en el anocher como roídas boinas de paño
no eres más hermosa que el gallo del Más Allá
ladrándole a los rebaños extraviados en la tormenta
no eres más hermosa que el mar en las pilas de agua bendita
no eres más hermosa que los andenes del rímel
donde esperan el tren de las lágrimas las actrices de barrio
No, tú no eres más hermosa que la leche en polvo
con que rubrican las estilográficas la herencia de los analfabetos
No eres más hermosa que esa fotografía en la que yo tengo catorce años
y ella se inclina para besarme bajo la lluvia
no eres más hermosa que las carretillas de leña
vinculadas por un lazo secreto a las cajas de música
no eres más bella que las nubes de las planicies
negándose a llover sobre la conciencia de los vagabundos
no eres más hermosa que los pañuelos del shofar
deteniendo la partida de un vagón en la niebla
No, tu no eres más hermosa que el telescopio de un submarino
asomándose de madrugada a un horno de pan
no eres más hermosa que el epitafio de los geómetras
uniendo en su compás a las colegialas con el infinito
no eres más hermosa que el saquillo de talco de los volatineros
No eres más hermosa que la bandera roja del vínculo de los pobres sobre la tierra
no eres más hermosa que la peonza
de los obispos y el báculo de los monaguillos
no eres más hermosa que las violetas de mar
que contesran las cartas al alma de los que se ahogan
no eres más hermosa que la sombra de Fernando Lisboa
esperando el regreso de otoño en un destartalado tranvía
no eres más hermosa que la pequeña linterna que dio luz a mi infancia
no eres más bella que la palabra entreabierta de mis amigas sobrenaturales
no eres más hermosa que la estela con sabiduría de los cometas circuncidados
Aburrido de las naturalezas muertas
aburrido de las bellas martas cibelinas
y las fructíferas palmeras con ojos de perdiz
aburrido en extremo por la claridad de la alpaca
que destilan las chimeneas subterráneas de la lírica
aburrido del cuerpo descapotable de la visigoda
y de su piel imantada por el número 5 de los perfumes
definitivamente aburrido de sus tacones de aguja
sonando como lluvia sobre el escenario de cuero
y aburrido también de sus andamios inverosímiles de lagartija celeste
aburrido en muy alto grado de incandescencia de los galciares fósiles del sexo
y de sus alcohólicos besos de fantasma cinematográfico
aburrido en resumidas cuentas del álgebra de su cintura
de la termofusión nuclear de sus labios de hidrógeno
más que aburrido de sus pestañas iridiscentes
y de su risa en cascada de restaurante chino
me he enamorado por fin de una mujer abstracta.
martes, 9 de febrero de 2010
Poemas contra el miedo - F.E. ®
Aquí duermen y se aventuran
Aquí duermen y se aventuran mis ojos,
como ciervos perseguidos
saltan y se lanzan
entre ramajes oscuros.
Materializo imágenes de altos muros
y agrietadas techumbres,
aquí mismo
los siglos convertidos en avenidas,
el viento exacto del verano,
las cuatro de la tarde
y un tropel de sonámbulos
apoyados en las paredes.
Algunos gritan,
niños semidesnudos espantan
a las picoteantes palomas.
El grito alto circula, expandiéndose
por los costados de la plaza:
un grupo de fuentes resecas
y los balcones decadentes
de una guerra intuida que jamás cuajó.
Aquí debieron tomar impulso muchos sueños,
conquistas,
una rosa lanzada al vacío
por una mano de mujer desencantada.
Daría igual –no me sorprendería-
que cruzara tableteando
un carruaje tirado por caballos,
que el aeroplano del `24
siguiera bombardeando las calles del centro
y que al mismo tiempo
una fila de esclavos con tristeza cantara.
Aquí están la bóvedas de piedra y cal,
las palmeras mestizas
y los tejados de la octava
o la veinteava generación del XVII;
hermosas mansiones
con la sonrisa aún petrificada en las marquesinas;
aquí un héroe, transformado al bronce,
al mármol
o vuelto al barro que en todo septiembre
arrastra el río.
No importa, es suficiente
recordar las formas por sus posibles nombres:
que Los Dolores es Venecia
o que La Leona es Toledo;
que El Berrinche es Masada
o que el Juan A. Lainez
es aquella colina en Stalingrado
donde nunca murieron hombres
añorando maizales.
Qué importa
un pequeño parque y sus cuestas,
la sensación de estar en ningún lado
apenas
las palmeras mestizas
y los habitantes traídos a la fuerza
con los labios rajados y la distancia
delatante en sus camisas de manta.
Aquí mismo,
en esta ciudad de nombre tan raro,
sobre su adoquín irrepetible,
Tegucigalpa entre brumas y cerros decapitados.
La tristeza de sus muchos puentes,
el acento extraño
de las campanadas de las cinco en punto,
la María Auxiliadora ya sin vitrales
y con sus portales llenos de mercaderes…
La angustia,
la zozobra de un anciano
en medio del tráfico,
el temor al silencio,
el terror al olvido.
Aquí es donde regreso
cerrando mi cuerpo
al descanso de mis ojos.
Punto de retorno
Jamás se regresa,
volver es un jamás
que nunca cede.
Veinticuatro horas después
somos otros
creciendo inéditos,
buscándonos de la misma forma
cuando niños nos buscábamos en sueños
y no lo podíamos explicar
al despertar,
cuando el sol era blanco
y la gente comenzaba a andar
y ya no estábamos perdidos.
A ese lugar nunca se vuelve
por más que lo intentemos,
somos gente vieja
aún recién paridos.
Sol que fue encendiendo
Se fue el instante,
la risa, el estrépito;
la pasión que ciertas cosas
provocan en uno.
Pasó el torrente,
el bramar de la lluvia
explotando en los cerros,
las banderolas,
los pulmones más capaces,
las piernas sin huellas
y el lodazal emergente.
se fue toda una tierra
en los cuentos de la infancia:
el verdor matutino,
la voz de la mujer
en un canto sin dueño,
el camposanto cercado
por el musgo y sin huesos.
Se marchó el camino
para andar en otros pasos,
la pequeña vertiente
del sonido claro.
se esfumó el instante
en los ríos ascendentes del árbol,
en el caballo solitario
empotrado en la hierba,
en la calle que va quedando atrás,
en la esquina que doblamos,
en la mirada resuelta que se vuelve
parpadeante
como un sol que va encendiendo
poco a poco
el algodón de los bosques
y las nubes resecas del cielo.
Galileas
Volvés,
intentando un conjuro que arrase,
que suspicazmente destruya.
Volvés…
Orión inclina su constelado sueño
haciendo brillar un vientre
que conociste ya tiempos.
Kinnereth se llamaba,
agonizante
recontaba abalorios
de un amor perdido:
¿lo recordás?
Hace muchos años
y a despecho de Kefar Nahúm
su esposo,
vos sedujiste sus aguas,
las amansaste
hasta el punto de andar sobre ellas.
Una isla
Una isla es inexpugnable,
a mar abierto o a cielos cerrados.
Deja a las olas
la furia del instante
y como el pájaro en el cielo
abandona a las corrientes
su cuerpo en vuelo.
Una isla es más grande que el mar,
por muy pequeña
un hombre podría llegar a ella
soñando mundos ignorados.
En lo inmenso, en lo turquesa
y en lo negro,
aguanta el clamor de las estrellas
y el silencio blanco de las caracolas.
Una isla,
una tan sola,
como el mundo, como el sueño,
va creciendo en las noches
y disminuyendo en los días
orgullosa, intacta, poderosa,
montaña exiliada,
una isla simplemente,
lomo de un mundo
que sumergido espera.
Aquí duermen y se aventuran mis ojos,
como ciervos perseguidos
saltan y se lanzan
entre ramajes oscuros.
Materializo imágenes de altos muros
y agrietadas techumbres,
aquí mismo
los siglos convertidos en avenidas,
el viento exacto del verano,
las cuatro de la tarde
y un tropel de sonámbulos
apoyados en las paredes.
Algunos gritan,
niños semidesnudos espantan
a las picoteantes palomas.
El grito alto circula, expandiéndose
por los costados de la plaza:
un grupo de fuentes resecas
y los balcones decadentes
de una guerra intuida que jamás cuajó.
Aquí debieron tomar impulso muchos sueños,
conquistas,
una rosa lanzada al vacío
por una mano de mujer desencantada.
Daría igual –no me sorprendería-
que cruzara tableteando
un carruaje tirado por caballos,
que el aeroplano del `24
siguiera bombardeando las calles del centro
y que al mismo tiempo
una fila de esclavos con tristeza cantara.
Aquí están la bóvedas de piedra y cal,
las palmeras mestizas
y los tejados de la octava
o la veinteava generación del XVII;
hermosas mansiones
con la sonrisa aún petrificada en las marquesinas;
aquí un héroe, transformado al bronce,
al mármol
o vuelto al barro que en todo septiembre
arrastra el río.
No importa, es suficiente
recordar las formas por sus posibles nombres:
que Los Dolores es Venecia
o que La Leona es Toledo;
que El Berrinche es Masada
o que el Juan A. Lainez
es aquella colina en Stalingrado
donde nunca murieron hombres
añorando maizales.
Qué importa
un pequeño parque y sus cuestas,
la sensación de estar en ningún lado
apenas
las palmeras mestizas
y los habitantes traídos a la fuerza
con los labios rajados y la distancia
delatante en sus camisas de manta.
Aquí mismo,
en esta ciudad de nombre tan raro,
sobre su adoquín irrepetible,
Tegucigalpa entre brumas y cerros decapitados.
La tristeza de sus muchos puentes,
el acento extraño
de las campanadas de las cinco en punto,
la María Auxiliadora ya sin vitrales
y con sus portales llenos de mercaderes…
La angustia,
la zozobra de un anciano
en medio del tráfico,
el temor al silencio,
el terror al olvido.
Aquí es donde regreso
cerrando mi cuerpo
al descanso de mis ojos.
Punto de retorno
Jamás se regresa,
volver es un jamás
que nunca cede.
Veinticuatro horas después
somos otros
creciendo inéditos,
buscándonos de la misma forma
cuando niños nos buscábamos en sueños
y no lo podíamos explicar
al despertar,
cuando el sol era blanco
y la gente comenzaba a andar
y ya no estábamos perdidos.
A ese lugar nunca se vuelve
por más que lo intentemos,
somos gente vieja
aún recién paridos.
Sol que fue encendiendo
Se fue el instante,
la risa, el estrépito;
la pasión que ciertas cosas
provocan en uno.
Pasó el torrente,
el bramar de la lluvia
explotando en los cerros,
las banderolas,
los pulmones más capaces,
las piernas sin huellas
y el lodazal emergente.
se fue toda una tierra
en los cuentos de la infancia:
el verdor matutino,
la voz de la mujer
en un canto sin dueño,
el camposanto cercado
por el musgo y sin huesos.
Se marchó el camino
para andar en otros pasos,
la pequeña vertiente
del sonido claro.
se esfumó el instante
en los ríos ascendentes del árbol,
en el caballo solitario
empotrado en la hierba,
en la calle que va quedando atrás,
en la esquina que doblamos,
en la mirada resuelta que se vuelve
parpadeante
como un sol que va encendiendo
poco a poco
el algodón de los bosques
y las nubes resecas del cielo.
Galileas
Volvés,
intentando un conjuro que arrase,
que suspicazmente destruya.
Volvés…
Orión inclina su constelado sueño
haciendo brillar un vientre
que conociste ya tiempos.
Kinnereth se llamaba,
agonizante
recontaba abalorios
de un amor perdido:
¿lo recordás?
Hace muchos años
y a despecho de Kefar Nahúm
su esposo,
vos sedujiste sus aguas,
las amansaste
hasta el punto de andar sobre ellas.
Una isla
Una isla es inexpugnable,
a mar abierto o a cielos cerrados.
Deja a las olas
la furia del instante
y como el pájaro en el cielo
abandona a las corrientes
su cuerpo en vuelo.
Una isla es más grande que el mar,
por muy pequeña
un hombre podría llegar a ella
soñando mundos ignorados.
En lo inmenso, en lo turquesa
y en lo negro,
aguanta el clamor de las estrellas
y el silencio blanco de las caracolas.
Una isla,
una tan sola,
como el mundo, como el sueño,
va creciendo en las noches
y disminuyendo en los días
orgullosa, intacta, poderosa,
montaña exiliada,
una isla simplemente,
lomo de un mundo
que sumergido espera.
Entrevista a Jorge Ruffinelli - Mario Casasús, El Clarín, Chile
Entrevista al crítico de literatura y cine Jorge Ruffinelli: “Este año publicaré América Latina en 130 películas, libro editado por Uqbar”
México, DF.- En entrevista exclusiva con Clarín.cl Jorge Ruffinelli (1943) habla de una nueva estrategia editorial para la Enciclopedia del cine latinoamericano: “He huido a las fechas tope, los deadlines, las presiones. La Enciclopedia ha venido publicándose de otras maneras. Este año aparecerá en Santiago de Chile mi libro: América Latina en 130 películas (Uqbar Editores). El material de ese libro procede, claro está, de mi trabajo sobre cine latinoamericano a lo largo de estos últimos veinte años. En el libro llego hasta los estrenos del 2009, y en lo que respecta a Chile, La Nana está entre esas 130 películas”
Autor de los libros: Palabras en orden (1974); José Revueltas: ficción, política y verdad (1977); Crítica en Marcha (1979); La Viuda de Montiel (1979); El lugar de Rulfo (1980); Las infamias de la inteligencia burguesa (1981); John Reed en México: Villa y La Revolución Mexicana (1983); Poesía y Descolonización. La poesía de Nicolás Guillén (1985); La escritura invisible (1986); Patricio Guzmán (2001); La sonrisa de Gardel (Trilce, 2004); El cine nómada de Cristián Sánchez (Uqbar, 2007); entre otros volúmenes de crítica literaria e investigación cinematográfica.
El próximo año, Jorge Ruffinelli trabajará durante 3 meses en Santiago de Chile; desde 1986 es catedrático de la Universidad Stanford y al comenzar su exilio -en 1974- dirigió el Centro de Investigaciones Lingüístico-Literarias de la Universidad Veracruzana. Columnista del semanario uruguayo Brecha y director del periódico literario Nuevo texto crítico; Ruffinelli retoma –para los lectores de Clarín.cl- algunos aspectos inéditos de Rulfo, García Márquez y Onetti, adelantando la posibilidad de producir un nuevo documental: “Debo tener filmadas, -en video, desde el Hi8 al digital-, unas cien entrevistas con escritores y directores de cine (…) En este momento un equipo de gente relacionada con edición digital, quiere ayudarme a concluir ‘otro’ documental sobre Onetti, para el cual tengo grabaciones que no he dado a conocer”
MC.- ¿En cuántas ocasiones has visitado Santiago de Chile, Valparaíso e Isla Negra?, ¿la primera vez fue en 1969 por invitación de Neruda?, ¿de esos viajes nació tu interés por el cine chileno?
JR.- En 1968 fue mi primer viaje, por invitación de Luis Sánchez Latorre (Filebo) gestionada por Hans Ehrmann, aunque yo no conocía personalmente a ninguno de los dos. Tres décadas y media más tarde escribí un libro sobre el hijo de Filebo, Cristián Sánchez, que Uqbar Editores publicó en Santiago (El cine nómada de Cristián Sánchez, 2007). Vueltas que da la vida. Mi interés por el cine chileno viene de los años noventa, aunque yo ya conocía películas muy importantes de la década de los setenta, como “El chacal de Nahueltoro” de Miguel Littin. He estado en Chile numerosas veces. La próxima, por un período de tres meses, será de setiembre a diciembre de 2011.
MC.- ¿Cuándo concluirás la edición de la Enciclopedia del cine latinoamericano?, ¿cómo organizaste todo el material?, ¿cuáles serán las películas y documentales a los que prestarás más atención por una elección estética y política?
JR.- He huido a las fechas tope, los deadlines, las presiones. La Enciclopedia ha venido publicándose de otras maneras. Este año aparecerá publicado en Santiago de Chile mi libro: América Latina en 130 películas (Uqbar Editores). El material de ese libro procede, claro está, de mi trabajo sobre cine latinoamericano a lo largo de estos últimos veinte años. En el libro llego hasta los estrenos del 2009, y en lo que respecta a Chile, La Nana está entre esas 130 películas.
MC.- Cine y Literatura. En 1978 publicaste una Antología personal de Rulfo, ¿te hubiera gustado editar la versión crítica de El gallo de oro y otros textos para cine?
JR.- Con Rulfo empecé antes, cuando Ángel Rama me encargó la edición de las Obras de Rulfo para la Biblioteca Ayacucho. Años después, Rama me confió que le había enviado a Rulfo una lista con una docena de nombres posibles para preparar esa edición, y Rulfo eligió el mío. Para la Antología personal también él me eligió. Fui muy amigo de Rulfo hasta su muerte. Hoy lo soy de toda su familia. “El gallo de oro” no fue un relato pensado como literatura sino como argumento para cine, de ahí que no tenga la síntesis de lenguaje característica de Rulfo. Jorge Ayala Blanco lo editó y explicó para la editorial mexicana Era, e hizo un trabajo impecable que le admiro.
MC.- Tu trilogía fundacional de la nueva literatura latinoamericana la integran: Rulfo, García Márquez y Onetti, si el tiempo lo permite te preguntaré por cada uno de ellos. Este año se publicarán los libros: Juan Rufo: otras miradas; y Juan Rulfo: nuevos indicios; en 2009 se publicaron: Retales (compilación de las 17 columnas que escribió Rulfo en la revista Cuento) y Oaxaca (catálogo con las fotografías de la provincia homónima). ¿En Stanford estudian la trayectoria y propuestas de las investigaciones que respalda la Fundación Rulfo?; ¿continúas desmitificando a Rulfo?
JR.- Actualmente dirijo un seminario de seis estudiantes de doctorado sobre la obra de Rulfo y sus “continuadores”: su propio hijo Juan Carlos, con los documentales: El abuelo Cheno y Del olvido al no me acuerdo, y novelistas como Élmer Mendoza –Cóbraselo caro (2005)-, y Susana Pagano –Y si yo fuera Susana San Juan (1998)-, así como la obra de Rulfo fotógrafo. El año pasado di un curso en la Facultad de Humanidades de Montevideo sobre Rulfo. Por el momento esas son mis únicas actividades rulfianas. Hay muchos mitos alrededor de Rulfo, pero no es mi función alimentarlos ni criticarlos. Lo único que me interesa enfatizar -ante el mito de que Rulfo tuvo auxilio en la escritura de sus libros-, es que Rulfo fue el autor absoluto y único de sus libros. En la primera edición de Pedro Páramo (FCE, 1955) un corrector de pruebas se animó a cambiarle algunas palabras. Rulfo más tarde repuso las originales. Conozco a ese corrector y hemos hablado del tema, pero este asunto está plenamente superado.
MC.- Después de 20 años de soledad, Gerald Martin publicó: Gabriel García Márquez. Una vida (Debate, 2009); ¿recurrirás a esta biografía en tu cátedra de Stanford?, ¿qué capítulo de la vida de Gabo te interesa sobremanera?
JR.- Por supuesto que utilizaría el libro de Martin en mis clases, si alguna vez vuelvo al tema “García Márquez”. Recuerdo estar cenando con Gerald Martin, hace ya muchos años, cuando me confió que Gabo había aceptado que escribiera esa biografía y prometía ayudarlo. El episodio que en este momento destacaría de Gabo es su participación en la película La langosta azul, de Cepeda Samudio. Es una película legendaria y se ha hablado mucho de qué había de García Márquez en ella. Un día tuve la oportunidad de conversar -y filmar la entrevista- con García Márquez y le pregunté por su participación. Me señaló que había colaborado con ideas para el guión, pero no estuvo en la filmación de la película.
MC.- ¿Cómo celebraste el Centenario de Onetti?, ¿por qué es el único escritor del que hiciste una entrevista en formato documental?, ¿por la cercanía personal, geográfica y periodística?
JR.- Fui a Madrid, a Xalapa (Veracruz) y a Montevideo para participar en los homenajes por el Centenario de Onetti. Ahora preparo la publicación de un volumen colectivo titulado: ONETTI 101, aludiendo a su edad en 2010 y al hecho de que los cursos fundamentales en Estados Unidos se titulan “101”.
En cuanto a entrevistas, debo tener filmadas, -en video, desde el Hi8 al digital-, unas cien entrevistas con escritores y directores de cine; muchos de ellos chilenos. ¿Se convertirán en documental alguna vez?, no lo sé. Exigen mucho trabajo y atención. En este momento un equipo de gente relacionada con edición digital, quiere ayudarme a concluir “otro” documental sobre Onetti, para el cual tengo grabaciones que no he dado a conocer sino, alguna vez, en Montevideo, durante mi conferencia en 2009, y muy fragmentariamente.
MC.- Cito el último especial de Brecha: “Año de pérdidas, 2009 se llevó las voces de Idea Vilariño y Mario Benedetti, de Salvador Puig, de Orfila Bardesio y al historiador José Pedro Barrán, esas muertes anunciadas parecen haber concluido una era. Entre el legado de una generación, la de ‘Marcha’”. Parafraseando a Benedetti “la fotografía, esa suspensión o tregua del movimiento”, ¿sigues escribiendo en Brecha para hacer una tregua con la muerte y darle esperanza a la memoria?
JR.- Las desapariciones que mencionas son dolorosas, pero la muerte es inevitable. La mía, entre todas, que como decía Pavese, vendrá algún día. ¿Qué nos queda sino recordar? Pero recordar “hacia adelante”, no deseando volver al pasado sino siguiendo las líneas de las obras que esta magnífica gente dejó. Sigo dando cursos sobre la obra de Ángel Rama, de cuya desaparición física nunca me repuse ni acepté, pero de quien -a pesar de algunos negadores- la obra y el pensamiento siguen estando vivos y vigentes.
MC.- El 25 de enero de 2008, publicaste, en Brecha, los pormenores del Caso Onetti-Marra (la clausura del semanario Marcha en 1974), recuerdo que fuiste a casa de Octavio Paz para solicitarle que adhiriera a una Carta abierta por la libertad de Juan Carlos Onetti y Nelson Marra; Octavio Paz condicionó su respaldo sólo si vos y Carlos Monsiváis firmaban por la libertad de Solzhenitsin. ¿Ahora poco importan las Cartas abiertas por las causas justas?, ¿la intelectualidad artística y literaria se ha despolitizado?
JR.- Se ha despolitizado, cuando no se ha derechizado. Cuando The New York Times -y no sólo este medio- da una gota de seriedad a la posible candidatura de Sarah Palin como presidenta de Estados Unidos en 2012, es porque un inmenso sector de gente ya no piensa. Sigue estímulos, como en una manada.
MC.- La Fundación Neruda invierte la plata del copyright del poeta en la empresa de un asesor de Pinochet; el presidente vitalicio de la Fundación Neruda es el ideólogo de la Ley Antiterrorista en contra de la comunidad mapuche, con la complacencia de la Concertación; ¿esto es natural en la posmodernidad neoliberal?, ¿tenés una opinión al respecto?
JR.- Carezco de la información necesaria para opinar sobre este asunto. Pero he leído recientemente que en Chile seis partidos políticos que no alcanzaron el 5% de votos en las elecciones de enero, ya no tienen derecho a presentarse en los próximos comicios. Entre los excluidos estará el Partido Comunista. Tengo entendido que la ley que exige ese 5% fue de la época de Pinochet, derivada de la Constitución Política de 1980. No entiendo qué ha hecho la Concertación en este último cuarto de siglo, por qué continuó con la política económica neoliberal y por qué no liberó al país de todas las rémoras antidemocráticas de la dictadura.
MC.- Finalmente, después de leer una entrevista de mi autoría, recordaste el nombre exacto del escritor y músico chileno Jorge Aravena Llanca, él los acompañó -en Isla Negra- con Neruda, Rulfo y Sara Facio (en 1969), y ahora compartimos la amistad de Sara y del otro Jorge. ¿Qué te dicen todas estas vueltas de la vida?, ¿son parte de la biografía, del mito o de la ficción?
JR.- Me alegra saber del “otro Jorge”, porque a veces veo el libro de nuestra querida amiga Sara Facio, con aquellas fotografías, y siento que es bueno saber que todos seguimos adelante, de una manera u otra, y no nos quedamos “congelados” en fotografías. Estos reencuentros a la distancia, y a veces a través de la simple lectura de libros, señalan que seguimos en la brecha.
México, DF.- En entrevista exclusiva con Clarín.cl Jorge Ruffinelli (1943) habla de una nueva estrategia editorial para la Enciclopedia del cine latinoamericano: “He huido a las fechas tope, los deadlines, las presiones. La Enciclopedia ha venido publicándose de otras maneras. Este año aparecerá en Santiago de Chile mi libro: América Latina en 130 películas (Uqbar Editores). El material de ese libro procede, claro está, de mi trabajo sobre cine latinoamericano a lo largo de estos últimos veinte años. En el libro llego hasta los estrenos del 2009, y en lo que respecta a Chile, La Nana está entre esas 130 películas”
Autor de los libros: Palabras en orden (1974); José Revueltas: ficción, política y verdad (1977); Crítica en Marcha (1979); La Viuda de Montiel (1979); El lugar de Rulfo (1980); Las infamias de la inteligencia burguesa (1981); John Reed en México: Villa y La Revolución Mexicana (1983); Poesía y Descolonización. La poesía de Nicolás Guillén (1985); La escritura invisible (1986); Patricio Guzmán (2001); La sonrisa de Gardel (Trilce, 2004); El cine nómada de Cristián Sánchez (Uqbar, 2007); entre otros volúmenes de crítica literaria e investigación cinematográfica.
El próximo año, Jorge Ruffinelli trabajará durante 3 meses en Santiago de Chile; desde 1986 es catedrático de la Universidad Stanford y al comenzar su exilio -en 1974- dirigió el Centro de Investigaciones Lingüístico-Literarias de la Universidad Veracruzana. Columnista del semanario uruguayo Brecha y director del periódico literario Nuevo texto crítico; Ruffinelli retoma –para los lectores de Clarín.cl- algunos aspectos inéditos de Rulfo, García Márquez y Onetti, adelantando la posibilidad de producir un nuevo documental: “Debo tener filmadas, -en video, desde el Hi8 al digital-, unas cien entrevistas con escritores y directores de cine (…) En este momento un equipo de gente relacionada con edición digital, quiere ayudarme a concluir ‘otro’ documental sobre Onetti, para el cual tengo grabaciones que no he dado a conocer”
MC.- ¿En cuántas ocasiones has visitado Santiago de Chile, Valparaíso e Isla Negra?, ¿la primera vez fue en 1969 por invitación de Neruda?, ¿de esos viajes nació tu interés por el cine chileno?
JR.- En 1968 fue mi primer viaje, por invitación de Luis Sánchez Latorre (Filebo) gestionada por Hans Ehrmann, aunque yo no conocía personalmente a ninguno de los dos. Tres décadas y media más tarde escribí un libro sobre el hijo de Filebo, Cristián Sánchez, que Uqbar Editores publicó en Santiago (El cine nómada de Cristián Sánchez, 2007). Vueltas que da la vida. Mi interés por el cine chileno viene de los años noventa, aunque yo ya conocía películas muy importantes de la década de los setenta, como “El chacal de Nahueltoro” de Miguel Littin. He estado en Chile numerosas veces. La próxima, por un período de tres meses, será de setiembre a diciembre de 2011.
MC.- ¿Cuándo concluirás la edición de la Enciclopedia del cine latinoamericano?, ¿cómo organizaste todo el material?, ¿cuáles serán las películas y documentales a los que prestarás más atención por una elección estética y política?
JR.- He huido a las fechas tope, los deadlines, las presiones. La Enciclopedia ha venido publicándose de otras maneras. Este año aparecerá publicado en Santiago de Chile mi libro: América Latina en 130 películas (Uqbar Editores). El material de ese libro procede, claro está, de mi trabajo sobre cine latinoamericano a lo largo de estos últimos veinte años. En el libro llego hasta los estrenos del 2009, y en lo que respecta a Chile, La Nana está entre esas 130 películas.
MC.- Cine y Literatura. En 1978 publicaste una Antología personal de Rulfo, ¿te hubiera gustado editar la versión crítica de El gallo de oro y otros textos para cine?
JR.- Con Rulfo empecé antes, cuando Ángel Rama me encargó la edición de las Obras de Rulfo para la Biblioteca Ayacucho. Años después, Rama me confió que le había enviado a Rulfo una lista con una docena de nombres posibles para preparar esa edición, y Rulfo eligió el mío. Para la Antología personal también él me eligió. Fui muy amigo de Rulfo hasta su muerte. Hoy lo soy de toda su familia. “El gallo de oro” no fue un relato pensado como literatura sino como argumento para cine, de ahí que no tenga la síntesis de lenguaje característica de Rulfo. Jorge Ayala Blanco lo editó y explicó para la editorial mexicana Era, e hizo un trabajo impecable que le admiro.
MC.- Tu trilogía fundacional de la nueva literatura latinoamericana la integran: Rulfo, García Márquez y Onetti, si el tiempo lo permite te preguntaré por cada uno de ellos. Este año se publicarán los libros: Juan Rufo: otras miradas; y Juan Rulfo: nuevos indicios; en 2009 se publicaron: Retales (compilación de las 17 columnas que escribió Rulfo en la revista Cuento) y Oaxaca (catálogo con las fotografías de la provincia homónima). ¿En Stanford estudian la trayectoria y propuestas de las investigaciones que respalda la Fundación Rulfo?; ¿continúas desmitificando a Rulfo?
JR.- Actualmente dirijo un seminario de seis estudiantes de doctorado sobre la obra de Rulfo y sus “continuadores”: su propio hijo Juan Carlos, con los documentales: El abuelo Cheno y Del olvido al no me acuerdo, y novelistas como Élmer Mendoza –Cóbraselo caro (2005)-, y Susana Pagano –Y si yo fuera Susana San Juan (1998)-, así como la obra de Rulfo fotógrafo. El año pasado di un curso en la Facultad de Humanidades de Montevideo sobre Rulfo. Por el momento esas son mis únicas actividades rulfianas. Hay muchos mitos alrededor de Rulfo, pero no es mi función alimentarlos ni criticarlos. Lo único que me interesa enfatizar -ante el mito de que Rulfo tuvo auxilio en la escritura de sus libros-, es que Rulfo fue el autor absoluto y único de sus libros. En la primera edición de Pedro Páramo (FCE, 1955) un corrector de pruebas se animó a cambiarle algunas palabras. Rulfo más tarde repuso las originales. Conozco a ese corrector y hemos hablado del tema, pero este asunto está plenamente superado.
MC.- Después de 20 años de soledad, Gerald Martin publicó: Gabriel García Márquez. Una vida (Debate, 2009); ¿recurrirás a esta biografía en tu cátedra de Stanford?, ¿qué capítulo de la vida de Gabo te interesa sobremanera?
JR.- Por supuesto que utilizaría el libro de Martin en mis clases, si alguna vez vuelvo al tema “García Márquez”. Recuerdo estar cenando con Gerald Martin, hace ya muchos años, cuando me confió que Gabo había aceptado que escribiera esa biografía y prometía ayudarlo. El episodio que en este momento destacaría de Gabo es su participación en la película La langosta azul, de Cepeda Samudio. Es una película legendaria y se ha hablado mucho de qué había de García Márquez en ella. Un día tuve la oportunidad de conversar -y filmar la entrevista- con García Márquez y le pregunté por su participación. Me señaló que había colaborado con ideas para el guión, pero no estuvo en la filmación de la película.
MC.- ¿Cómo celebraste el Centenario de Onetti?, ¿por qué es el único escritor del que hiciste una entrevista en formato documental?, ¿por la cercanía personal, geográfica y periodística?
JR.- Fui a Madrid, a Xalapa (Veracruz) y a Montevideo para participar en los homenajes por el Centenario de Onetti. Ahora preparo la publicación de un volumen colectivo titulado: ONETTI 101, aludiendo a su edad en 2010 y al hecho de que los cursos fundamentales en Estados Unidos se titulan “101”.
En cuanto a entrevistas, debo tener filmadas, -en video, desde el Hi8 al digital-, unas cien entrevistas con escritores y directores de cine; muchos de ellos chilenos. ¿Se convertirán en documental alguna vez?, no lo sé. Exigen mucho trabajo y atención. En este momento un equipo de gente relacionada con edición digital, quiere ayudarme a concluir “otro” documental sobre Onetti, para el cual tengo grabaciones que no he dado a conocer sino, alguna vez, en Montevideo, durante mi conferencia en 2009, y muy fragmentariamente.
MC.- Cito el último especial de Brecha: “Año de pérdidas, 2009 se llevó las voces de Idea Vilariño y Mario Benedetti, de Salvador Puig, de Orfila Bardesio y al historiador José Pedro Barrán, esas muertes anunciadas parecen haber concluido una era. Entre el legado de una generación, la de ‘Marcha’”. Parafraseando a Benedetti “la fotografía, esa suspensión o tregua del movimiento”, ¿sigues escribiendo en Brecha para hacer una tregua con la muerte y darle esperanza a la memoria?
JR.- Las desapariciones que mencionas son dolorosas, pero la muerte es inevitable. La mía, entre todas, que como decía Pavese, vendrá algún día. ¿Qué nos queda sino recordar? Pero recordar “hacia adelante”, no deseando volver al pasado sino siguiendo las líneas de las obras que esta magnífica gente dejó. Sigo dando cursos sobre la obra de Ángel Rama, de cuya desaparición física nunca me repuse ni acepté, pero de quien -a pesar de algunos negadores- la obra y el pensamiento siguen estando vivos y vigentes.
MC.- El 25 de enero de 2008, publicaste, en Brecha, los pormenores del Caso Onetti-Marra (la clausura del semanario Marcha en 1974), recuerdo que fuiste a casa de Octavio Paz para solicitarle que adhiriera a una Carta abierta por la libertad de Juan Carlos Onetti y Nelson Marra; Octavio Paz condicionó su respaldo sólo si vos y Carlos Monsiváis firmaban por la libertad de Solzhenitsin. ¿Ahora poco importan las Cartas abiertas por las causas justas?, ¿la intelectualidad artística y literaria se ha despolitizado?
JR.- Se ha despolitizado, cuando no se ha derechizado. Cuando The New York Times -y no sólo este medio- da una gota de seriedad a la posible candidatura de Sarah Palin como presidenta de Estados Unidos en 2012, es porque un inmenso sector de gente ya no piensa. Sigue estímulos, como en una manada.
MC.- La Fundación Neruda invierte la plata del copyright del poeta en la empresa de un asesor de Pinochet; el presidente vitalicio de la Fundación Neruda es el ideólogo de la Ley Antiterrorista en contra de la comunidad mapuche, con la complacencia de la Concertación; ¿esto es natural en la posmodernidad neoliberal?, ¿tenés una opinión al respecto?
JR.- Carezco de la información necesaria para opinar sobre este asunto. Pero he leído recientemente que en Chile seis partidos políticos que no alcanzaron el 5% de votos en las elecciones de enero, ya no tienen derecho a presentarse en los próximos comicios. Entre los excluidos estará el Partido Comunista. Tengo entendido que la ley que exige ese 5% fue de la época de Pinochet, derivada de la Constitución Política de 1980. No entiendo qué ha hecho la Concertación en este último cuarto de siglo, por qué continuó con la política económica neoliberal y por qué no liberó al país de todas las rémoras antidemocráticas de la dictadura.
MC.- Finalmente, después de leer una entrevista de mi autoría, recordaste el nombre exacto del escritor y músico chileno Jorge Aravena Llanca, él los acompañó -en Isla Negra- con Neruda, Rulfo y Sara Facio (en 1969), y ahora compartimos la amistad de Sara y del otro Jorge. ¿Qué te dicen todas estas vueltas de la vida?, ¿son parte de la biografía, del mito o de la ficción?
JR.- Me alegra saber del “otro Jorge”, porque a veces veo el libro de nuestra querida amiga Sara Facio, con aquellas fotografías, y siento que es bueno saber que todos seguimos adelante, de una manera u otra, y no nos quedamos “congelados” en fotografías. Estos reencuentros a la distancia, y a veces a través de la simple lectura de libros, señalan que seguimos en la brecha.
lunes, 8 de febrero de 2010
Cuando Sabanagrande sueña - Fotos: Chaliobala ®
Debo admitirlo: regresar a una feria en mi pueblo luego de diez decididos años, fue algo turbador. Mantener en la profunda nostalgia ese lugar en el que uno nace provoca que la presencia física se vuelva espectral. Me sentí entrando a una dimensión que me he acostumbrado a ver con melancolía, y esa melancolía me confrontaba una vez que estuve ahí, viendo las manifestaciones de alegría colectiva a las que ya no pertenezco.
De ahí eso de lo espectral. Yo era era un espectro tratando de reorganizar la realidad que miraba y que definitivamente viví con toda su intensidad en la niñez y en la adolescencia.
Mi pretexto para ir fue el de tomar fotos, registrar el evento del Rey Feo, sin embargo, me aturdí al ver tanta gente desconocida habitando y transcurriendo los espacios que la memoria -falazmente- intenta venderme como sacros. Prueba de ello, estuvo en haberme sumado a escuchar el "Testamento del Rey Saliente" sabiendo que lo que ahí escucharía no tendría ni un tan sólo vínculo con mi fantasmal realidad.
No escuchaba, entonces, y así, me dediqué a escanear cada uno de los hechos que componían la noche, y de manera fascinante, supe que lo que lograba ver eran esas réplicas inmutables a los cuales el rito echa mano para petrificar el tiempo. Ahi estaban los mismos niños que fui, una veces en los salientes de la iglesia y en otras, observando hipnotizado las sillas voladoras.
Era rabia, era desesperación, era lo que toda la tarde intenté explicar a mi hermano César y que al final, terminó por vencerme y haciéndome huir entrada la madrugada.
Me resulta muy terrible, en verdad, regresar a lo que dentro de mí es un laberinto del que intento salir con poesía.
Se escuchaban los motores y lo que escuchaba, era ese sonido que en muchas mediasnoches me ha despertado con la sensación de pérdida insalvable.
Apenas tenía tiempo para hacer coherentes mis palabras: de pronto los signos vitales se erguían ahí, aunque me negara a aceptar su imperio. Esa iglesia, caramba, todo lo mira, todo lo ordena... así entiendo para qué se erige un monumento tan bello: es un ancla, un ancla de mares perdidos.
De ahí eso de lo espectral. Yo era era un espectro tratando de reorganizar la realidad que miraba y que definitivamente viví con toda su intensidad en la niñez y en la adolescencia.
Mi pretexto para ir fue el de tomar fotos, registrar el evento del Rey Feo, sin embargo, me aturdí al ver tanta gente desconocida habitando y transcurriendo los espacios que la memoria -falazmente- intenta venderme como sacros. Prueba de ello, estuvo en haberme sumado a escuchar el "Testamento del Rey Saliente" sabiendo que lo que ahí escucharía no tendría ni un tan sólo vínculo con mi fantasmal realidad.
No escuchaba, entonces, y así, me dediqué a escanear cada uno de los hechos que componían la noche, y de manera fascinante, supe que lo que lograba ver eran esas réplicas inmutables a los cuales el rito echa mano para petrificar el tiempo. Ahi estaban los mismos niños que fui, una veces en los salientes de la iglesia y en otras, observando hipnotizado las sillas voladoras. Era rabia, era desesperación, era lo que toda la tarde intenté explicar a mi hermano César y que al final, terminó por vencerme y haciéndome huir entrada la madrugada.
Me resulta muy terrible, en verdad, regresar a lo que dentro de mí es un laberinto del que intento salir con poesía.
Se escuchaban los motores y lo que escuchaba, era ese sonido que en muchas mediasnoches me ha despertado con la sensación de pérdida insalvable.
Apenas tenía tiempo para hacer coherentes mis palabras: de pronto los signos vitales se erguían ahí, aunque me negara a aceptar su imperio. Esa iglesia, caramba, todo lo mira, todo lo ordena... así entiendo para qué se erige un monumento tan bello: es un ancla, un ancla de mares perdidos.
Cuando Sabanagrande duerme
los niños guardan silencio y le hacen rueda,
porque saben que ella
al soñar habla
y al despertar
enmudece.
domingo, 7 de febrero de 2010
Feministas en Resistencia comunica
Denunciamos que, tras el golpe de estado del 28 de junio/09, las gravísimas violaciones a los derechos de las/os ciudadanas/os desatados por las fuerzas represivas del Estado de Honduras en contra de las/os militantes de la Resistencia Popular no han cesado. Las Feministas en Resistencia, nos pronunciamos para denunciar ante la comunidad nacional e internacional:
1. El día miércoles 3 de febrero fue asesinada la compañera miembra del Frente Nacional de Resistencia Popular y del Sindicato de Trabajadores del Instituto Hondureño de Seguridad Social, Vanessa Zepeda. Antes de ser asesinada, la compañera Zepeda sufrió persecución administrativa por su participación en la Resistencia a través de audiencias de descargo en el Seguro Social.
2. Vanessa se dirigió a de su residencia hacia el IHSS a las dos de la tarde, a partir de ese momento no se supo más de ella. Su cuerpo fue lanzado desde un vehículo en las cercanías de El Loarque, entre 6:30 a 7:00 de la noche de ese día. Sus familiares vinculan este crimen con su militancia en el FNRP y responsabilizan a las fuerzas paramilitares por este hecho criminal.
3. El 02 de febrero fueron detenidos temporalmente los jóvenes periodistas gráficos Ricardo Rodríguez, del noticiero Mi Nación y Manuel de Jesús Murillo Varela, del Programa Hable como Habla. Fueron apresados por un comando policial vestidos de civil y conducidos a una cárcel clandestina donde se les torturó brutalmente.
Por tanto, demandamos:
1. De todas las organizaciones de mujeres y sociales de Honduras y del mundo unirse a nuestras voces que exigen respeto a la vida condenando el brutal asesinato de Vanessa Zepeda
2. Su firme y decisiva solidaridad con la lucha de las/os hondureñas/os en la defensa de sus derechos y por la reconstrucción del Estado de derecho respetuoso de la Libertad de Expresión rechazando la detención y tortura de los periodistas Ricardo Rodríguez y Manuel de Jesús Murillo Varela.
3. Contundencia de sus referidas estructuras organizativas para que contribuyan a lograr el cese de la represión que vive el pueblo hondureño desde el golpe militar del 28-J por su lucha pacífica a favor de la restauración de la libertad y la democracia.
¡Por la libertad y el respeto a la vida del pueblo en resistencia¡
¡Ni golpes de Estado ni golpes a las mujeres!
¡Por la emancipación de la mujer y de todos los oprimidos!
5 de febrero de 2010
1. El día miércoles 3 de febrero fue asesinada la compañera miembra del Frente Nacional de Resistencia Popular y del Sindicato de Trabajadores del Instituto Hondureño de Seguridad Social, Vanessa Zepeda. Antes de ser asesinada, la compañera Zepeda sufrió persecución administrativa por su participación en la Resistencia a través de audiencias de descargo en el Seguro Social.
2. Vanessa se dirigió a de su residencia hacia el IHSS a las dos de la tarde, a partir de ese momento no se supo más de ella. Su cuerpo fue lanzado desde un vehículo en las cercanías de El Loarque, entre 6:30 a 7:00 de la noche de ese día. Sus familiares vinculan este crimen con su militancia en el FNRP y responsabilizan a las fuerzas paramilitares por este hecho criminal.
3. El 02 de febrero fueron detenidos temporalmente los jóvenes periodistas gráficos Ricardo Rodríguez, del noticiero Mi Nación y Manuel de Jesús Murillo Varela, del Programa Hable como Habla. Fueron apresados por un comando policial vestidos de civil y conducidos a una cárcel clandestina donde se les torturó brutalmente.
Por tanto, demandamos:
1. De todas las organizaciones de mujeres y sociales de Honduras y del mundo unirse a nuestras voces que exigen respeto a la vida condenando el brutal asesinato de Vanessa Zepeda
2. Su firme y decisiva solidaridad con la lucha de las/os hondureñas/os en la defensa de sus derechos y por la reconstrucción del Estado de derecho respetuoso de la Libertad de Expresión rechazando la detención y tortura de los periodistas Ricardo Rodríguez y Manuel de Jesús Murillo Varela.
3. Contundencia de sus referidas estructuras organizativas para que contribuyan a lograr el cese de la represión que vive el pueblo hondureño desde el golpe militar del 28-J por su lucha pacífica a favor de la restauración de la libertad y la democracia.
¡Por la libertad y el respeto a la vida del pueblo en resistencia¡
¡Ni golpes de Estado ni golpes a las mujeres!
¡Por la emancipación de la mujer y de todos los oprimidos!
5 de febrero de 2010
viernes, 5 de febrero de 2010
El Gobierno de la Reconciliación Nacional muestra sus dientes
Entre miércoles y jueves fueron secuestrados dos periodistas que por razones obvias no circulamos sus nombres. Ligados a la Resistencia, fueron torturados y obligados a salir del país.
De igual forma, y cercanos a las horas en que secuestraron a la compañera Vannesa Zepeda (encontrada muerta ayer), fueron raptados tres jóvenes universitarios. Así que la ruleta se ha activado de nuevo.
De igual forma, y cercanos a las horas en que secuestraron a la compañera Vannesa Zepeda (encontrada muerta ayer), fueron raptados tres jóvenes universitarios. Así que la ruleta se ha activado de nuevo.
Philosophiae Naturalis Principia Mathematica - Fabricio Estrada
al compañero Alex Palencia
ante la noche
la abuela hilaba un manto.
Como una anciana inca
confiaba a los hilos
el destino de todo cuanto había que hablarse.
En el manto,
contaba la historia del Dios ausente
que al mirar lo bello del Edén
se quedó para siempre dentro de él
como un jardinero
enamorado de sus flores.
La Luna brillaba
tan madura que de pronto
-con el peso de tanta luz-
cayó
como un fruto imprevisto
sobre el tejido,
rompiéndolo.
La abuela tomó la Luna.
Pensó.
Y sin mediar palabra
me llevó de la mano;
comenzó a explicarme
deslumbrada
las leyes del universo.
ante la noche
la abuela hilaba un manto.
Como una anciana inca
confiaba a los hilos
el destino de todo cuanto había que hablarse.
En el manto,
contaba la historia del Dios ausente
que al mirar lo bello del Edén
se quedó para siempre dentro de él
como un jardinero
enamorado de sus flores.
La Luna brillaba
tan madura que de pronto
-con el peso de tanta luz-
cayó
como un fruto imprevisto
sobre el tejido,
rompiéndolo.
La abuela tomó la Luna.
Pensó.
Y sin mediar palabra
me llevó de la mano;
comenzó a explicarme
deslumbrada
las leyes del universo.
jueves, 4 de febrero de 2010
Entonces uno dijo
91
Entonces uno dijo: - "No fue en vano el intento
de amasar mi sustancia con la más vil materia:
el que, sutil, me diera la forma que hoy ostento,
podrá en tierra informe tornarme en un momento".
92
Y otro replica: -"¿Y qué? ¿Acaso no podría
un niño que en la copa escanció con deleite,
romperla, y el que la hizo de amor y fantasía
no la quebrará, acaso, de cólera algún día?".
Omar Khayyam - Rubaiyat
Entonces uno dijo: - "No fue en vano el intento
de amasar mi sustancia con la más vil materia:
el que, sutil, me diera la forma que hoy ostento,
podrá en tierra informe tornarme en un momento".
92
Y otro replica: -"¿Y qué? ¿Acaso no podría
un niño que en la copa escanció con deleite,
romperla, y el que la hizo de amor y fantasía
no la quebrará, acaso, de cólera algún día?".
Omar Khayyam - Rubaiyat
Compañera Vanessa Zepeda, asesinada
Todo apunta que el Lobo y Coca se están estrenando: la compañera Vanessa Zepeda ya había recibido amenazas a su vida por la militancia activa en la Resistencia. Hoy ha aparecido muerta con una camiseta del Ché puesta.
Compañera organizada del SITRAINA (Sindicato de Trabajadores del Instituto Nacional Agrario) participó ininterrumpidamente en las marchas del FNRP.
Deja tres hijos, incluída una pequeña de 4 meses.
Había interpuesto denuncias para proteger su vida. Hoy, la continuidad del Golpe Militar, se salta sobre cualquier formalismo nuevamente.
Compañera organizada del SITRAINA (Sindicato de Trabajadores del Instituto Nacional Agrario) participó ininterrumpidamente en las marchas del FNRP.
Deja tres hijos, incluída una pequeña de 4 meses.
Había interpuesto denuncias para proteger su vida. Hoy, la continuidad del Golpe Militar, se salta sobre cualquier formalismo nuevamente.
Odilon Redon
Buscando imágenes de sosiego (vaya que cuánto se necesitan), descubrí a un gran pintor francés, muy poco conocido: Odilon Redon, del cual dejo esta muestra
"A pesar de ser un artista con amplia formación en escultura, grabado, litografía, etc., era un auténtico soñador y su espíritu libre y fantaseador chocaba frontalmente con las rígidas normas academicistas. No es extraño, por tanto, que en su formación y progreso como artista influyeran enormemente personajes como el acuarelista Stanislas Gorin, el científico Armand Clavaud o el dibujante y grabador Rodolphe Bresdin, quienes le introdujeron en un vasto mundo de conocimiento artístico, literario y científico y, lo que es más importante, haciéndolo de una forma que estimuló infinitamente su ya de por sí desbordante imaginación y creatividad.
"A pesar de ser un artista con amplia formación en escultura, grabado, litografía, etc., era un auténtico soñador y su espíritu libre y fantaseador chocaba frontalmente con las rígidas normas academicistas. No es extraño, por tanto, que en su formación y progreso como artista influyeran enormemente personajes como el acuarelista Stanislas Gorin, el científico Armand Clavaud o el dibujante y grabador Rodolphe Bresdin, quienes le introdujeron en un vasto mundo de conocimiento artístico, literario y científico y, lo que es más importante, haciéndolo de una forma que estimuló infinitamente su ya de por sí desbordante imaginación y creatividad.
La temática de sus obras suele girar en torno a mitos clásicos, bíblicos, científicos… siempre pasados por el tamiz de su especial y sensible visión de las cosas. Concibía el Arte como una síntesis entre los estímulos de la vida real y la vida interior. Era un artista original, poseedor de su propio estilo, y también un artista comprometido que participó en la fundación del Salón de Artistas Independientes (grupo que llegó a presidir), buscando exponer con mayor libertad de la permitida en el Salón oficial de París.
Las nuevas generaciones de artistas le admiraban por su talento y compromiso con sus ideas. Tras la marcha de Paul Gauguin a La Polinesia, el grupo de Los Nabis le adoptó como maestro. Fue un artista admirado y reconocido en vida y es un artista admirado, reconocido y cotizado actualmente. Espero que lo disfrutéis tanto como yo al preparar la entrada."
Tomado de:
miércoles, 3 de febrero de 2010
Grecia: a punto de recuperar los frisos del Partenón
Vía el World History Journal descubro que el Gobierno griego está presionando firmemente al británico con el objeto de conseguir la devolución de los famosos frisos del partenón, sitos actualmente en el British Museum.
De la cuestión del retorno de las piezas expoliadas o sustraidas ya hemos hablado en repetidas ocasiones en este blog. Lo novedoso del tema es que el Gobierno heleno, en lugar de enzarzarse en arduas disputas jurídicas, ha optado por cuestionar la mayor: Es decir, si los ingleses justifican la no devolución de las piezas sustraidas por la no adecuación de los museos locales, pues voy y me construyo uno, bien grande, bien moderno, y bien acondicionado... una pequeña joya de la arquitectura moderna, vamos!
En Septiembre, inauguración del nuevo Museo de la Acrópolis de Atenas
Después de meses de retrasos, el Ministro de Cultura griego Michalis Liapis ha anunciado que el Nuevo Museo de la Acrópolis abrirá sus puertas en Septiembre de este año, y eso, en palabras del ministro "es un sólido argumento en contra de aquellos que se oponen al retorno de la colección".
Por su parte, la portavoz del British Museum, Hannah Boulton, ha declarado que "los frisos del Partenón no regresarán a Grecia, no por que no puedan ser convenientemente conservados, sino por que... cumplen con el objetivo del British Museum, de ayudar a difundir la herencia cultural compartida por toda la humanidad". Obviamente, no distingue entre herencia legítimamente exhibida y patrimonio sustraido...
Breve historia de los Mármoles de Elgin
Hay que recordar que los frisos del Partenón fueron sustraidos de la Acrópolis con el consentimiento de las autoridades otomanas, que ocupaban Grecia en aquella época, durante la primera década del s. XIX. Ya en aquel momento, el autor de dicho expolio, el embajador británico en Atenas, Thomas Bruce (Lord Elgin, de ahí el nombre), fue calificado por sus compatriotas de auténtico vándalo. El más célebre de los críticos de Lord Elgin fue Lord Byron, el genial escritor, lo cual le valió el respeto reverencial y la devoción que aún hoy le rinden los griegos.
Tomado del blog:
http://historiaclasica.blogspot.com
De la cuestión del retorno de las piezas expoliadas o sustraidas ya hemos hablado en repetidas ocasiones en este blog. Lo novedoso del tema es que el Gobierno heleno, en lugar de enzarzarse en arduas disputas jurídicas, ha optado por cuestionar la mayor: Es decir, si los ingleses justifican la no devolución de las piezas sustraidas por la no adecuación de los museos locales, pues voy y me construyo uno, bien grande, bien moderno, y bien acondicionado... una pequeña joya de la arquitectura moderna, vamos!
En Septiembre, inauguración del nuevo Museo de la Acrópolis de Atenas
Después de meses de retrasos, el Ministro de Cultura griego Michalis Liapis ha anunciado que el Nuevo Museo de la Acrópolis abrirá sus puertas en Septiembre de este año, y eso, en palabras del ministro "es un sólido argumento en contra de aquellos que se oponen al retorno de la colección".
Por su parte, la portavoz del British Museum, Hannah Boulton, ha declarado que "los frisos del Partenón no regresarán a Grecia, no por que no puedan ser convenientemente conservados, sino por que... cumplen con el objetivo del British Museum, de ayudar a difundir la herencia cultural compartida por toda la humanidad". Obviamente, no distingue entre herencia legítimamente exhibida y patrimonio sustraido...
Breve historia de los Mármoles de Elgin
Hay que recordar que los frisos del Partenón fueron sustraidos de la Acrópolis con el consentimiento de las autoridades otomanas, que ocupaban Grecia en aquella época, durante la primera década del s. XIX. Ya en aquel momento, el autor de dicho expolio, el embajador británico en Atenas, Thomas Bruce (Lord Elgin, de ahí el nombre), fue calificado por sus compatriotas de auténtico vándalo. El más célebre de los críticos de Lord Elgin fue Lord Byron, el genial escritor, lo cual le valió el respeto reverencial y la devoción que aún hoy le rinden los griegos.
Tomado del blog:
http://historiaclasica.blogspot.com
martes, 2 de febrero de 2010
Pobrecito Dios - Julio Escoto
Para Juan Joaquín Bautista Rousseau, el hipocondriaco francés que regaló a la asociación de niños expósitos sus cinco hijos, el único dios existente era la naturaleza; para Erasmo de Rotterdam ("Elogio de la locura", 1511), que en Holanda había nacido de la sierva Margarita y de un cura originario de Gouda, región donde se produce el exquisito y fuerte queso, la expresión terrenal de dios solo se daba en la confluencia de educación y humanismo con que debía formarse a las personas, particularmente los niños, lejos de teologías y de vanas supersticiones que lo único que lograban era alienar al género humano.
Por entonces sucedía la terrible -terrible por la cantidad de víctimas que produjo- guerra religiosa entre católicos y luteranos, aquella que llevó al surgimiento de nuevos credos e iglesias, sobre todo en contra del corrupto, vicioso y cruel papado romano, el que dirigía guerras feroces como habían sido las cruzadas (que se calcula produjeron dos millones de muertos), oferta de bulas para ganar el cielo, venta de capelos cardenalicios, barraganías (amantes), sodomías y corrupción, lo que hizo a medio mundo -de veras medio mundo conocido- replantear su idea de dios y su práctica adorativa.
Mientras que los católico-romanos siguieron protagonizando ritos escandalosos -misas en lenguas raras (latín), manifestaciones bochincheras de amor a dios (vestiduras rasgadas, golpes de pecho, cilicios, penas, autoflagelaciones, sacrificios)-, Europa del Norte consideró que dios era asunto personal y que por ende debía hacérsele honra en el templo más íntimo del corazón, sin publicidad ni exhibicionismo. Es por la cual cuando visitas ciudades culteranas no hay ventanas cerradas ni cortinas, digamos en Hilversum, Holanda, sino abierta exposición a la verdad y la realidad. Si nada tengo que esconder, ¿por qué ocultarme?
Aquí no, aquí llega a enfermiza la mención obsesiva de dios, lo que demuestra aquello que Levy-Strauss definió como el "pensamiento salvaje" de gente que espera solución a sus problemas desde fuera, no de su propio logro personal. Citar a dios obsesivamente en público es muestra de debilidad, de sentimiento mágico ("fuerza extraterrena me auxilia"), así como de escasa intelectualidad. Legisladores y gobernantes contrarían al principio constitucional de separación entre iglesia y Estado al solicitar bendiciones gnósticas de sacerdotes y evangélicos que, peor aún, se sabe son pícaros redomados, explotadores de la superstición, pederastas si no, reaccionarios en lo político (franquistas, pinochetistas) y estafadores con el diezmo. Si no hubiera dineros al medio, ¿mostrarían tanta dedicación y fe?...
La idea de dios no pertenece a partido político alguno, ni a iglesia ninguna o clan sacerdotal, a hermandades, afiliaciones, cofradías ni sectas. Es el ser humano quien piensa a dios, no al revés. Por necesidades psicológicas (para entender la experiencia de la vida y para encontrar su ubicación en el universo) el hombre atribuye a una energía superior lo bueno y malo que pasa, su sino y avatar, dado que lo asusta lo opuesto y consecuente de la vida, que es la muerte. Tal sufrimiento es normal pero los más débiles, como forma invocatoria y dependiente, creen que si citan a dios de continuo romperán esa o alguna otra ley natural. Convierten a dios en talismán, amuleto, conjuro; lindan por ende con lo ingenuo y a veces la estupidez.
Es así que oímos a gobernantes y gobernados, héroes y villanos, clamar a dios con insistencia, costumbre que en civilizaciones cultas es de mal gusto pues identifica a personas incapaces de construir su propio entorno y existencia. Entre más sabia es una creencia en dios menos pública se vuelve, sino interior. Los profesionales de la fe -desde pastores a cardenales- alientan aquella costumbre pues la convierten en dominio, dinero y poder. Y de allí que luchar por la liberación del hombre signifique espiritualizarlo, no materializarlo, extraerlo del fanatismo, del rito y la confusión.
Por si acaso: creo en dios.
Por entonces sucedía la terrible -terrible por la cantidad de víctimas que produjo- guerra religiosa entre católicos y luteranos, aquella que llevó al surgimiento de nuevos credos e iglesias, sobre todo en contra del corrupto, vicioso y cruel papado romano, el que dirigía guerras feroces como habían sido las cruzadas (que se calcula produjeron dos millones de muertos), oferta de bulas para ganar el cielo, venta de capelos cardenalicios, barraganías (amantes), sodomías y corrupción, lo que hizo a medio mundo -de veras medio mundo conocido- replantear su idea de dios y su práctica adorativa.
Mientras que los católico-romanos siguieron protagonizando ritos escandalosos -misas en lenguas raras (latín), manifestaciones bochincheras de amor a dios (vestiduras rasgadas, golpes de pecho, cilicios, penas, autoflagelaciones, sacrificios)-, Europa del Norte consideró que dios era asunto personal y que por ende debía hacérsele honra en el templo más íntimo del corazón, sin publicidad ni exhibicionismo. Es por la cual cuando visitas ciudades culteranas no hay ventanas cerradas ni cortinas, digamos en Hilversum, Holanda, sino abierta exposición a la verdad y la realidad. Si nada tengo que esconder, ¿por qué ocultarme?
Aquí no, aquí llega a enfermiza la mención obsesiva de dios, lo que demuestra aquello que Levy-Strauss definió como el "pensamiento salvaje" de gente que espera solución a sus problemas desde fuera, no de su propio logro personal. Citar a dios obsesivamente en público es muestra de debilidad, de sentimiento mágico ("fuerza extraterrena me auxilia"), así como de escasa intelectualidad. Legisladores y gobernantes contrarían al principio constitucional de separación entre iglesia y Estado al solicitar bendiciones gnósticas de sacerdotes y evangélicos que, peor aún, se sabe son pícaros redomados, explotadores de la superstición, pederastas si no, reaccionarios en lo político (franquistas, pinochetistas) y estafadores con el diezmo. Si no hubiera dineros al medio, ¿mostrarían tanta dedicación y fe?...
La idea de dios no pertenece a partido político alguno, ni a iglesia ninguna o clan sacerdotal, a hermandades, afiliaciones, cofradías ni sectas. Es el ser humano quien piensa a dios, no al revés. Por necesidades psicológicas (para entender la experiencia de la vida y para encontrar su ubicación en el universo) el hombre atribuye a una energía superior lo bueno y malo que pasa, su sino y avatar, dado que lo asusta lo opuesto y consecuente de la vida, que es la muerte. Tal sufrimiento es normal pero los más débiles, como forma invocatoria y dependiente, creen que si citan a dios de continuo romperán esa o alguna otra ley natural. Convierten a dios en talismán, amuleto, conjuro; lindan por ende con lo ingenuo y a veces la estupidez.
Es así que oímos a gobernantes y gobernados, héroes y villanos, clamar a dios con insistencia, costumbre que en civilizaciones cultas es de mal gusto pues identifica a personas incapaces de construir su propio entorno y existencia. Entre más sabia es una creencia en dios menos pública se vuelve, sino interior. Los profesionales de la fe -desde pastores a cardenales- alientan aquella costumbre pues la convierten en dominio, dinero y poder. Y de allí que luchar por la liberación del hombre signifique espiritualizarlo, no materializarlo, extraerlo del fanatismo, del rito y la confusión.
Por si acaso: creo en dios.
Kelsen y el autismo jurídico del golpismo
Según la teoría kelseniana de la jerarquía de las normas a “peldaños” la validez de cada norma vendría sustentada por la existencia de otra norma de rango superior y, así, sucesivamente. Este proceso no puede ser infinito y, para ello, debe existir una norma hipotética (ficticia) fundamental (la llamada Grundnorm). Cualquier norma jurídica no podría considerarse aisladamente sino como parte integrante de un marco normativo complejo y unitario (con sus propias reglas de autoproducción, vigencia y derogación). Respetando el orden jerárquico de las normas se formaría, así, un ordenamiento jurídico coherente.
La validez de las normas, por tanto, vendría dada por el modo de producción de las mismas y no por su contenido. Este modelo dogmático de derecho, su juridicismo, significaba que el Derecho se intentaba comprender y justificar sólo desde el propio Derecho; sería una especie de “autismo jurídico” donde se evitarían las impurezas que proviniesen del mundo económico, moral, cultural o político. Parece que nuestro jurista austríaco no quería ver que el Derecho y sus decisiones desbordan lo estrictamente jurídico.
El problema, llevado a sus últimas consecuencias, es que la referida Grundnorm kelseniana, en la que descansa todo su ordenamiento positivo, está “presupuesta en el pensamiento” y Kelsen no pudo nunca definir dicha norma fundamental. Podría aproximarse a la Constitución o a la Norma fundamental de un ordenamiento jurídico, pero al no poder encontrarle, a su vez, un fundamento último meramente formal de su validez aparece como una importante carencia en el intento de Kelsen de crear una teoría del Derecho completamente formal (“pura”).
En esta Teoría Pura del Derecho Kelsen niega también la distinción categórica entre el Derecho privado (derecho contractual como productor de derecho por acuerdo mutuo) y el Derecho público (derecho constitucional, administrativo y penal, creador de derecho por imposición legislativa), y la califica de distinción ideológica al no querer ver la implicación del Estado en ambas esferas. En cualquier caso, el Derecho privado sería una reminiscencia del Derecho pasado que sería gradualmente sustituido por el “superior” Derecho público. No es una casualidad que la mayoría de los positivistas vengan del campo del derecho constitucional y administrativo.
En su Teoría Pura del Derecho, Kelsen se opuso, una vez más, al dualismo de Derecho y el Estado y defendió su intrínseca unidad (monismo) ya enunciado en sus anteriores obras. Kelsen no concebía más Derecho que el emanado del Estado. El derecho anterior al Estado era concebido por el jurista austríaco como “Derecho primitivo pre-estatal”. El emanado del Estado era un “orden normativo (coercitivo) centralizado” con validez espacial delimitada por el territorio nacional y validez temporal por el tiempo de su vigencia.-
Tomado del blog: La audacia de Aquiles
La validez de las normas, por tanto, vendría dada por el modo de producción de las mismas y no por su contenido. Este modelo dogmático de derecho, su juridicismo, significaba que el Derecho se intentaba comprender y justificar sólo desde el propio Derecho; sería una especie de “autismo jurídico” donde se evitarían las impurezas que proviniesen del mundo económico, moral, cultural o político. Parece que nuestro jurista austríaco no quería ver que el Derecho y sus decisiones desbordan lo estrictamente jurídico.
El problema, llevado a sus últimas consecuencias, es que la referida Grundnorm kelseniana, en la que descansa todo su ordenamiento positivo, está “presupuesta en el pensamiento” y Kelsen no pudo nunca definir dicha norma fundamental. Podría aproximarse a la Constitución o a la Norma fundamental de un ordenamiento jurídico, pero al no poder encontrarle, a su vez, un fundamento último meramente formal de su validez aparece como una importante carencia en el intento de Kelsen de crear una teoría del Derecho completamente formal (“pura”).
En esta Teoría Pura del Derecho Kelsen niega también la distinción categórica entre el Derecho privado (derecho contractual como productor de derecho por acuerdo mutuo) y el Derecho público (derecho constitucional, administrativo y penal, creador de derecho por imposición legislativa), y la califica de distinción ideológica al no querer ver la implicación del Estado en ambas esferas. En cualquier caso, el Derecho privado sería una reminiscencia del Derecho pasado que sería gradualmente sustituido por el “superior” Derecho público. No es una casualidad que la mayoría de los positivistas vengan del campo del derecho constitucional y administrativo.
En su Teoría Pura del Derecho, Kelsen se opuso, una vez más, al dualismo de Derecho y el Estado y defendió su intrínseca unidad (monismo) ya enunciado en sus anteriores obras. Kelsen no concebía más Derecho que el emanado del Estado. El derecho anterior al Estado era concebido por el jurista austríaco como “Derecho primitivo pre-estatal”. El emanado del Estado era un “orden normativo (coercitivo) centralizado” con validez espacial delimitada por el territorio nacional y validez temporal por el tiempo de su vigencia.-
Tomado del blog: La audacia de Aquiles
Un poema desde Colombia
OJALA Y NOS INVADAN
Y ahora qué más da;
Si nos hemos quedado solos,
que nos invadan sería lo mejor.
Sería una bendición para nuestra tierra
que rodeen nuestras fronteras
y que nos invadan nuestros
hermanos latinoamericanos.
Que nos invadan los ecuatorianos,
tal vez así volvamos a tener
de tierno maíz el corazón que perdimos.
¡Que nos invadan los cubanos!
Para que nuestros niños
se eduquen gratuitamente
y no mueran en las puertas
de los hospitales privados.
Que venga lo mejor de nuestra América.
Que venga un contingente
de garotas brasileras
que nos hagan el amor hasta
perder la leve fuerza que se necesita
para apretar un gatillo.
Sería lo mejor para Colombia
una invasión brasilera a gran escala;
De pronto así, algún día,
ganemos un mundial de fútbol.
Necesitamos urgentemente
una invasión venezolana,
para volver a decir
las cosas con claridad,
con franqueza, sin santanderismos,
con elocuencia bolivariana.
Se requiere con urgencia
Una invasión boliviana,
que nos quite esa vergüenza
de ser indios; esa vergüenza,
que nos condena eternamente
al peor de los subdesarrollos.
Reclamo con ansias la invasión
de tropas de piqueteros argentinos,
de madres y abuelas de plaza,
que nos cuenten historias
en donde podamos reconocer
en nuestras propias historias.
Que vengan tropas españolas y chilenas,
a contarnos como se pudre el corazón
de una patria fascista.
Que Vengan los uruguayos
con sus mates amargos
a contarnos la milonga dulzona
y triste de sus desaparecidos.
Que vengan todos los hermanos
del mundo a esta tierra olvidada
a hacernos entender que nuestro
país no es el mejor país del mundo,
porque es una patria injusta.
Que Colombia es pasión...
y muerte.
Ojala nos invadan la batucada festiva
que acabe con nuestro luto,
que acabe con este silencio que aturde.
Estamos solos, a la derecha del mapa.
Sólo nos acompaña nuestro buen amigo
el que invadió el país de las mil y una noches.
Lizardi Carvajal
Neogranadino
Y ahora qué más da;
Si nos hemos quedado solos,
que nos invadan sería lo mejor.
Sería una bendición para nuestra tierra
que rodeen nuestras fronteras
y que nos invadan nuestros
hermanos latinoamericanos.
Que nos invadan los ecuatorianos,
tal vez así volvamos a tener
de tierno maíz el corazón que perdimos.
¡Que nos invadan los cubanos!
Para que nuestros niños
se eduquen gratuitamente
y no mueran en las puertas
de los hospitales privados.
Que venga lo mejor de nuestra América.
Que venga un contingente
de garotas brasileras
que nos hagan el amor hasta
perder la leve fuerza que se necesita
para apretar un gatillo.
Sería lo mejor para Colombia
una invasión brasilera a gran escala;
De pronto así, algún día,
ganemos un mundial de fútbol.
Necesitamos urgentemente
una invasión venezolana,
para volver a decir
las cosas con claridad,
con franqueza, sin santanderismos,
con elocuencia bolivariana.
Se requiere con urgencia
Una invasión boliviana,
que nos quite esa vergüenza
de ser indios; esa vergüenza,
que nos condena eternamente
al peor de los subdesarrollos.
Reclamo con ansias la invasión
de tropas de piqueteros argentinos,
de madres y abuelas de plaza,
que nos cuenten historias
en donde podamos reconocer
en nuestras propias historias.
Que vengan tropas españolas y chilenas,
a contarnos como se pudre el corazón
de una patria fascista.
Que Vengan los uruguayos
con sus mates amargos
a contarnos la milonga dulzona
y triste de sus desaparecidos.
Que vengan todos los hermanos
del mundo a esta tierra olvidada
a hacernos entender que nuestro
país no es el mejor país del mundo,
porque es una patria injusta.
Que Colombia es pasión...
y muerte.
Ojala nos invadan la batucada festiva
que acabe con nuestro luto,
que acabe con este silencio que aturde.
Estamos solos, a la derecha del mapa.
Sólo nos acompaña nuestro buen amigo
el que invadió el país de las mil y una noches.
Lizardi Carvajal
Neogranadino
lunes, 1 de febrero de 2010
Karen Valladares y Mayra Oyuela (Poetas hondureñas antologadas en Argentina)
Esta es mi casa
A Carmelina Mejía Mejía
In memoriam
Esta es mi casa,
Un par de viejos objetos que le sirven de adorno,
2 personas que viven conmigo, otros que llegan a visitarme
y que pronto se van.
Así como me iré yo
en cualquier momento que la muerte lo decida,
o la vida misma también lo decida.
Esta es mi casa,
la que me habita,
de sombra en sombra,
de hijos a hijos,
de los vecinos,
de nadie.
Esta es, no hay duda alguna,
aquí reconozco los metederos del atardecer,
o la llegada de la luz insinuando la mañana.
Mientras remiendo cualquier cosa
para distraerme de mis molestias y la de los demás.
Y pienso que los años me han caído de un solo golpe,
me desmorono a veces,
o vivo, con una sonrisa que atraviesa la mirada de los míos.
Esta es mi casa,
no importa lo grande o pequeña o lo sencilla que sea.
Aquí ando,cubriendo cada rincón con mis pasos y mi voz
dejando enmarcado el fantasma de mi presencia.
Así me sentirán más cuando me vaya.
esta es mi casa,
la reconozco paso a paso,
no temo de ella,
ni ella de mi,
esta es y no la reconozco por su color verde
son otras cosas las que me identifica.
Son todos los años en ella,
son todas las cosas que he juntado en ella,
son todas las palabras que han sepultado aquí,
soy testigo de que es mi casa,
desde donde yo quiera,
y como yo quiera,
soy testigo de mis cosas,
de mis hijos, otra vez,
de mis dolencias,
de las estaciones del tiempo
que se aproximan a mis ojos tibios.
Soy testigo de tantas cosas,
pero sobre todo,
soy testigo
de que esta casa me habita
y no porque yo viva en ella.
(Tomado del libro inédito: Ciudad Inversa)
MIS OJOS
Mis ojos ya no son aquellas calles solitarias y muertas,
la piedra que golpea la tibia mirada que no observa.
No son los trenes que avanzan cargados de gente,
sin nombre, sin cuerpo,
sin sombra, sin sueño y sin amorío.
Mis ojos ya no cruzan la soledad,
aquella flor vacía que cae lento en cualquier agujero.
Ya no son lunas y cielos deshojados.
Ya no son lágrimas, ni dolor.
Ni agua que se pudre en otras aguas.
Mis ojos
ya tienen un color y no precisamente el de la noche.
©Karen Valladares
Mayra Oyuela -
Toda desnudez es mediocre
La poesía no es una joya, es como el amor,
tiene que ser aniquilada para existir.
Karl Vennberg
I
Toda desnudez es mediocre si se está a solas,
mediocre la alegría,
insuficiente si no es en el cuerpo amado.
Humillante es toda pasión
si no hay manos para besar
ni recuerdos para roer.
Sufrir por amor es paz,
Atolondrarse en los resquicios de un amor
como la memoria primaria,
como la necesidad primaria
y ahogarse por lo inocuo de un deseo.
Protuberante es el amor,
camafeo tras la piel que no se deja ver.
La rabia es la parte más febril de los amantes,
terrible es el amor, terrible
y cada vez es vez primera.
Amar es dejarse devorar,
es toda ausencia de sigilo,
amar no es para amantes,
amar es para astronautas
y para personas con pies en tierra
y cabeza en el espacio que ocupan las dudas.
Una vez más como caída en desgracia,
ardiente la pálida luz de las palabras que convoco,
la sensatez no ha de ser mi mejor aliado,
presta a todo lo dicho
alimento con alfabetos a las esperanzas
que mueren en mi casa
¡Estoy perdida!
Retorno,
el amor ha sido el mayor de mis vicios.
tiene que ser aniquilada para existir.
Karl Vennberg
I
Toda desnudez es mediocre si se está a solas,
mediocre la alegría,
insuficiente si no es en el cuerpo amado.
Humillante es toda pasión
si no hay manos para besar
ni recuerdos para roer.
Sufrir por amor es paz,
Atolondrarse en los resquicios de un amor
como la memoria primaria,
como la necesidad primaria
y ahogarse por lo inocuo de un deseo.
Protuberante es el amor,
camafeo tras la piel que no se deja ver.
La rabia es la parte más febril de los amantes,
terrible es el amor, terrible
y cada vez es vez primera.
Amar es dejarse devorar,
es toda ausencia de sigilo,
amar no es para amantes,
amar es para astronautas
y para personas con pies en tierra
y cabeza en el espacio que ocupan las dudas.
Una vez más como caída en desgracia,
ardiente la pálida luz de las palabras que convoco,
la sensatez no ha de ser mi mejor aliado,
presta a todo lo dicho
alimento con alfabetos a las esperanzas
que mueren en mi casa
¡Estoy perdida!
Retorno,
el amor ha sido el mayor de mis vicios.
De un Crepúsculo a un auténtico incendio
Tentado por la enorme publicidad que le montaron a "Crepúsculo", decidí comprar la película para saber de lo que se trataba. No pude aguantarla más allá de 15 minutos.
Lo predescible de la formulita estaba desde la primera escena y todo se centraba en la sublimación del físico del joven vampiro y su novia ingenua. Lo que estaba viendo era un High School vampiresco, un Halloween románticoide. Lo único salvable estaba en el sound track con sus temas progresivos y oscuros, muy buenos en realidad.
Tuve una época de grandes lecturas en el género del horror, y creo que alcancé a leer una buena parte de los premiados con el Nebula (el Premio Nobel del género fantástico), así que esta historieta me hizo recordar el que es para mí, uno de los relatos más certeros con la temática de los vampiros: "El tapiz del unicornio", algo que en el cine sólo permite cierta cercanía en películas como el Drácula de Coppola, Nosferatu u Entrevista con un vampiro, sin duda.
Aquí dejo la reseña encontrada en la web sobre el libro en mención, recomendándolo, por supuesto.
Lo predescible de la formulita estaba desde la primera escena y todo se centraba en la sublimación del físico del joven vampiro y su novia ingenua. Lo que estaba viendo era un High School vampiresco, un Halloween románticoide. Lo único salvable estaba en el sound track con sus temas progresivos y oscuros, muy buenos en realidad.
Tuve una época de grandes lecturas en el género del horror, y creo que alcancé a leer una buena parte de los premiados con el Nebula (el Premio Nobel del género fantástico), así que esta historieta me hizo recordar el que es para mí, uno de los relatos más certeros con la temática de los vampiros: "El tapiz del unicornio", algo que en el cine sólo permite cierta cercanía en películas como el Drácula de Coppola, Nosferatu u Entrevista con un vampiro, sin duda.
Aquí dejo la reseña encontrada en la web sobre el libro en mención, recomendándolo, por supuesto.
"El doctor Edward Weyland es un brillante y encantador antropólogo que parece extraído de otra época: hay algo en él que no parece encajar con las complicaciones y el ritmo vertiginoso de la vida en el siglo XX. Pero nada permite sospechar que su imagen de académico oculta en realidad a un depredador perfectamente adaptado a su ambiente: Weyland es un vampiro que contempla su entorno como un territorio de caza en el que debe pasar desapercibido para sobrevivir.
Sin embargo, Weyland ha pecado de exceso de confianza y, como si de un juego se tratara, ha puesto en peligro su secreto. Tras ser descubierto vivirá una terrible odisea que lo conducirá desde las aulas al oscuro mundo de los rituales satánicos, al sillón de una analista y a la lujosa magnificencia de la ópera de Santa Fe. Durante este periplo descubrirá nuevas facetas de si mismo, así como la índole de las barreras emocionales que necesita interponer entre él y sus víctimas.
"El tapiz del vampiro" propone una nueva visión de un viejo mito. Su éxito, más allá de lo cuidadoso de su escritura, de su lograda atmósfera envolvente o del sentimiento de fascinación que consigue provocar en el lector, radica en la progresiva entidad que cobra la figura del vampiro a lo largo de la novela. Si al principio es una figura lejana, entrevista como un cazador implacable, más adelante se convierte en una bestia acorralada y, finalmente, en un ser cuyos sentimientos, tanto los apetitos que lo mueven como aquello que le tortura, no resultan ajenos al lector. La novela es en realidad una colección de relatos que, con la perfección de un puzzle, conforman una imagen global mucho más compleja que sus partes.
Este libro incluye el relato "El tapiz del unicornio", galardonado en 1981 con el premio Nebula de novela corta."
Relación de fuerzas geo-estratégicas
A pesar de que el presupuesto militar de Estados Unidos es casi diez veces el de China (que tiene una población más de cuatro veces mayor) y de que Washington planea un presupuesto de defensa récord de 708.000 millones de dólares para el próximo año en comparación con el de Rusia que el año pasado gastó en el suyo menos de 40.000 millones, China y a Rusia son retratados como amenazas para Estados Unidos y sus aliados.
Tanto Rusia como China reaccionaron severamente ante las declaraciones de Gates en febrero de 2007 y sólo tres días después el presidente ruso Vladímir Putin pronunció un discurso, con Gates en la audiencia, en la Conferencia anual de Seguridad de Munich, en el que advirtió:
“¿Qué es un mundo unipolar? Se embellezca como se embellezca el término, a fin de cuentas se refiere a un tipo de situación, a saber, un centro de autoridad, un centro de fuerza, un centro de toma de decisiones.
Es un mundo en el que hay un amo, un soberano. Y a fin de cuentas esto es pernicioso no sólo para aquellos que están dentro del sistema, sino también para el propio soberano, porque se destruye a sí mismo desde dentro.
Las acciones unilaterales y con frecuencia ilegítimas no han resuelto ningún problema. Es más, han causado nuevas tragedias humanas y creado nuevos centros de tensión. Juzguen ustedes mismos: no han disminuido las guerras ni los conflictos locales y regionales [...]. Y no muere menos gente en estos conflictos, sino que mueren incluso más que antes, ¡considerablemente más, considerablemente más!
Hoy somos testigos de un uso desmedido de la fuerza (de la fuerza militar) casi incontrolado en las relaciones internacionales, fuerza que está sumiendo al mundo en un abismo de conflictos permanentes.
Un Estado y, por supuesto, el primero y más importante, Estados Unidos, ha sobrepasado sus límites nacionales en todos los sentidos. Esto es visible en las políticas económicas, políticas, culturales y educativas que impone a otras naciones [...]”
Tanto Rusia como China reaccionaron severamente ante las declaraciones de Gates en febrero de 2007 y sólo tres días después el presidente ruso Vladímir Putin pronunció un discurso, con Gates en la audiencia, en la Conferencia anual de Seguridad de Munich, en el que advirtió:
“¿Qué es un mundo unipolar? Se embellezca como se embellezca el término, a fin de cuentas se refiere a un tipo de situación, a saber, un centro de autoridad, un centro de fuerza, un centro de toma de decisiones.
Es un mundo en el que hay un amo, un soberano. Y a fin de cuentas esto es pernicioso no sólo para aquellos que están dentro del sistema, sino también para el propio soberano, porque se destruye a sí mismo desde dentro.
Las acciones unilaterales y con frecuencia ilegítimas no han resuelto ningún problema. Es más, han causado nuevas tragedias humanas y creado nuevos centros de tensión. Juzguen ustedes mismos: no han disminuido las guerras ni los conflictos locales y regionales [...]. Y no muere menos gente en estos conflictos, sino que mueren incluso más que antes, ¡considerablemente más, considerablemente más!
Hoy somos testigos de un uso desmedido de la fuerza (de la fuerza militar) casi incontrolado en las relaciones internacionales, fuerza que está sumiendo al mundo en un abismo de conflictos permanentes.
Un Estado y, por supuesto, el primero y más importante, Estados Unidos, ha sobrepasado sus límites nacionales en todos los sentidos. Esto es visible en las políticas económicas, políticas, culturales y educativas que impone a otras naciones [...]”
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