¿Cómo eran consideradas las mujeres mexicas que morían en su primer parto? Lxs invito a escuchar este estremecedor extracto tomado de "La vida cotidiana de los aztecas en vísperas de la conquista", de Jacques Soustelle, y por supuesto, a establecer paralelos de reflexión.
https://drive.google.com/file/d/1UXn1fkAePP6-zSAFFhcGH-Yvcj0YvYF8/view?usp=sharing
Hace dos días fueron liberadas. Doce años de encierro. Sin embargo, fue ricardo maduro quien las apresó por primera vez, así que han pasado entre libertad y cárcel 16 años, los mismos años que duró el cariato. Sabemos lo terrible de nacer estatua, pero lo es más serlo del pueblo. En San Juan acaban de derribar a un Ponce de León corazón de cañon inglés, lo vimos en las noticias, aunque en Suecia es muy difícil ver noticias de esta zona de la monumentalidad. "Nada más invisible que un monumento" -dijo Musil, pero sólo basta rompernos en pedazos para ser visibles. Entiendo que hay mucha mala calaña entre nosotras. Buen mármol, pero el alma cuarteada, dirían algunos. Buen bronce, pero de molde nefasto. Vinimos a Honduras porque nos llamó la atención que por fin se liberaban estatuas, aunque ya Colón y Bonilla tuvieran su tunda y en su lugar se plantara orgullosa la estatura en piedra de Lempira. Hay material de libertad por aquí, y por eso quisimos atestiguarlo.
Es muy grave lo que está pasando en Honduras. Hay en marcha todo un plan de vaciamiento de poder para que la presidenta -al día de hoy aún sin investidura- no gobierne con articulación legislativa y que la profundización no se de para desmantelar a la narcodictadura y sus crímenes.
La usurpación de jorge cálix nombrándose presidente del Congreso Nacional con el total apoyo de la bancada del partido nacional y parte de la del partido liberal, crea una crísis trágica en la que el pueblo hondureño sufrirá las consecuencias directas ya que los presupuestos de políticas públicas planificadas para que se restituya su ciudadanía, no se darán, simplemente se bloquearán. La promesa de suspención de las ZEDES, la llegada de la CICIH, la abolición de la ley de secretos, el desmantelamiento de FUSINA y su nudo gordiano castrense...
Siento, o intuyo -llámelo como quiera- que lo que está sucediendo no estaba en el guión de Washington, ya que su cometido inicial fue hacer de Nasralla su punto de contención a LIBRE y desde ahí poder manejar a sus tiempos el tema del copamiento a joh y cartel, sin inmiscuirse con obviedad, además de tener mayor capacidad de auditoría con Redondo de los fondos a derogar para prevenir la migración masiva, su principal objetivo.
Pero no, los cachurecos de joh y el cartel, no se han tragado el cuento de la prioridad preventiva migratoria y han sabido siempre que Estados Unidos y Xiomara busca su extradición, por lo tanto han recurrido de nuevo a crear caos y blindarse al mismo tiempo. Y nadie más ambicioso y susceptible a la euforia política que jorge cálix, junto a una beatriz valle absolutamente despechada y entregada a la venganza política contra Mel (su lenguaje corporal es revelador).
Crear caos para imponer negociación a Washington es uno de los expertisse de los cachurecos. Así lo han venido haciendo con el tema de las maras, los asesinatos masivos y la creación de condiciones para la huída de decenas de miles de hondureñxs en caravanas migratorias. Esta obsena jugada con cálix en el congreso es un instrumento de caos y negociación, así, taxativo. Si cálix cree que conquistó algo es porque su ambición lo ha traicionado y está ahora forzado a creérsela. Lo que no sabe es que para los cachurecos es tan descartable como guaidó, así como revela el video de confirmación de su cargo en el Club Bosques de Zambrano, donde los diputados nacionalistas y liberales no esperan más de dos segundos para dejar vacío el salón y huir de los ex diputados apestados de LIBRE.
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https://drive.google.com/file/d/1tjLnarnzDZnC7XqMQKjMZ-yRj50ijO7w/view?usp=sharing
Ahí en las mesas estaban las muestras de todo tipo de "vinos", desde papa a naranja, desde yuyuga a ciruela, en fin, en vasitos de plástico ofrecidos a granel se desgustaba de la oferta a la gente vestida de etiqueta. La maestra de ceremonias, en pompa formal, hizo el llamado para dar comienzo al evento, y en la acostumbrada bienvenida a los invitados de honor llamó al estrado a un especialista en vinos francés que la embajada de Francia envió en representación.
Se trataba de que el especialista hablara sobre las bondades de la muestra, pero sin irse por las ramas el honesto especialista dijo: "Merci por esta invitación, me siento honrado, y solo quiero iniciar felicitando a los encargados de esta exposición por su esfuerzo en socializar la cultura hondureña del licor... porque, permítanme expresarlo claramente, con el respeto debido, pero estas muestras no son vino. El vino proviene de la vid, de la uva, y esa es su categoría absoluta: que proviene de la uva. lo que aquí estamos probando es guaré afrutado, o mejor decir, liquor de frutas... por cierto muy bueno, pero no vino...". El especialista alzó su mano con el vasito de plástico y bridó con el público anonadado. La maestra de ceremonias, entre risitas avergonzadas, le dio un simulado codazo al especialista francés diciendo "ay, mister, qué divertido es usted".
Debo decir que me retiré de aquel salón muerto de la risa y muerto de la risa lo recordé cuando en la cuarta tanda de la degustación en Utuado, sirvieron otro guaré, aduciendo que era vino entre forzadas explicaciones de hacer del pitorro algo surgido de la tradición vinícola. "Esto es pitorré, no viné" me decía entre risas, exactamente igual que lo que me provocó cuando supe que los pinos que tenemos alrededor de la casa en Pugnado Adentro no son pinos, sino casuarinas australianas (árbol de la tristeza) extendidas por toda la isla bajo el nombre pino. Antes de comprar la casa, Iris Alejandra y yo mirábamos con suspiros "los pinos de la casa de Heidi", pero fue un doctor cubano el que nos sacó del engaño. No importa, las casuarinas nos siguen pareciendo pino como el pitorré y el vino de papa nos sigue pareciendo vin, wine, vid. Hay creencias que vale la pena conservar en su ilusión. Ahí reside el juego de algún tipo de poesía del autoengaño.
El asunto es que las fotos que acompañan esta entrada sí que son pinos, y son pinos hondureños en Utuado. La primera vez que escuché a un puertorriqueño hablar de pino hondureño fue a través de la radio, la madrugada del 20 de septiembre mientras el huracán María destrozaba a fondo la isla. La radioemisora WKAQ 105 FM logró trasnmitir por breves instantes la voz de un desesperado residente de Guaynabo. Entre estática y ruidos de turbina dijo: "Esto se chavó (se fue al carajo), ya el huracán arrancó los dos pinos hondureños que sembré hace años en mi patio"... El señor detalló la desgracia que estaba ocurriendo con la pérdida de dos valiosos ejemplares, de esos que son tan raros por aquí y que por ello se aprecian tanto cuando se logran sembrar y ver crecer. Al escucharlo cerré los ojos. Vi las frondosidades de bosques de pino entre los que crecí, y también vi a los pinares que el gorgojo descortezador arrasó como otro huracán de minúsculas manías. Sentí que esos dos pinos de Guaynabo que se unieron al vuelo de los húcares y meaitos y árboles Marías y Ceibas, eran los representantes de mi miedo en ese momento.
Hace un mes que estuve en Honduras, y junto a mi hijo acompañé al equipo de pelota maya hondureño a Copán Ruinas, sede del Campeonato Centroamericano que reunió equipos de Guatemala y El Salvador. Todo el camino vi ese despliegue de bosques de pino que siempre aparecen intactos en mis recuerdos. Ahí iban los pinares, a lo largo de 400 kilómetros desde Tegucigalpa a Occidente. De pronto se me vino una reflexión: ¿por qué en la iconografía maya clásica no aparece ni una sola mención a los densos pinares del territorio mesoamericano? ¿Por qué no hay un solo glifo que lo describa o utilice su metáfora de rectitud, frugalidad en su forma y tenacidad insondable? Se lo comenté a Balám, (David Franco), epigrafista consumado y éste me prometió ponerle atención a ese detalle. Al tomar estas fotos, no me reí como con lo del gauré y el pitorré. Quizá dije una oración al dios maya sin rostro o representación, Hunab ku (el dios solitario). Quizá si yo hubiera sido escriba maya Hunab ku hubiera sido pino en un glifo.
F.E.
RIFLAZO DE ALTE ULBANO PALA LOS ADOCTLINADOS CON MOZART
Nos ha llegado el 2022 y ya el podcast tiene año y medio al aire. Inicio este año revisando lo que dicen las noticias y comentando lo que se avisora partiendo del análisis de muchos fakes en curso por estos días. Nos acompaña la académica francesa Marie Seguin. Pasen adelante.
https://drive.google.com/file/d/1X8qa2q72FcStaWtJ20Xh2DKRYB4_KP2X/view?usp=sharing
La poesía de un creador hondureño asentado en México, en este caso Jorge Madrid, es como detener la interminable caravana hacia el norte y escuchar lo que su percepción siente de un territorio que ya no es más de paso. Hacer polo a tierra en México es sentir su tiempo inmemorial y a la vez su estrépito presente. La travesía fue hecha y en sus poemas comienza a surgir la materialidad de la lejanía, los signos de la nación mexicana nombrando a Honduras con cadencias del bello nahual. Se concilia así, se despide así, el lenca asustado le habla al mexica de los pequeños rastros que ha dejado para regresar alguna vez a la palabra montañosa de su origen, al valle sin lago de Comayagua. Una ciudad flotante, entonces, es su poesía, asediada por la bruma del mediodía.
No interrumpan la
algarabía del poeta
El cetro que carga al final de su jornada.
La nimiedad de los días ajustados en su morral.
El elogio que cae como carcoma en un trago de Whisky.
El llano donde ha izado la humareda
de todas las cantinas que ahora lo acompañan.
El sonido devastado de una motocicleta.
Los dioses que han uncido cráneos en su espalda.
No interrumpan la algarabía del poeta,
cuando se abre en sus manos
el crujido de un muelle
y despide la vigilia trashumante de la arena.
La ciega mirada de los vasos
al exaltar la abreviatura de los perros
que ladran el tiempo de los muertos.
El lodo en los ojos de un epitafio.
La dialéctica de todos los elíxires,
en su paladar,
guarnecidos.
No interrumpan la algarabía del poeta
cuando escribe lo sombrío de sus botas
sobre el adobe y recobra el yugo del Calvario.
El beso de la pólvora a la curvatura
de los calendarios.
No interrumpan la algarabía del poeta,
al menos,
por esta noche.
Septiembre 11, 2020
Qué saben los ciegos del ojo verdugo de una
lámpara
detrás de sus ademanes
baila el murmullo de los prevaricadores,
y el mar pesa la agonía de las olas en sus párpados.
En los muelles,
la tarde es una herida sobre el esbozó de una aduana.
Un cúmulo de escamas sobre el temblor de una imagen.
Qué saben los ciegos del prodigio
de excavar el brillo de un puñal.
El olor del anís en los ojos de los cuervos.
La sordera de los monumentos, idéntica,
a la sombra de un clavicordio.
La exultación de los cojos en la boca de una botella.
Qué saben los ciegos de lo insulso de los perros,
cuando una lengua enardecida,
sobre la fiebre de un peñasco,
funda los días del otoño.
La victoria de Gualcho
A Morazán
El bronce no dilata la memoria,
la perenne luz de las hazañas,
el usufructo de la sangre;
palabra herida en la espada,
ofrenda de la victoria de Gualcho.
Ahondar en sus golpes más recientes
es pasar por la complicidad
de las campanas
y su funesta sacristía.
(Un pasado tan adyacente
y otrora)
Hasta las lágrimas son una escama
para agitar la vastedad de los pinos.
Incólume.
Como decir que
lo excelso no mira
ni es coautor de la bajeza militar.
Si tiene voz un estandarte
es la efigie de Morazán.
Deja los ojos como el olvido colgados de una
armadura
y mira sin atavíos los olvidados de Buñuel.
¿Qué más ocultan los semáforos?
Las serpientes lanzadas en la mordaza
de los hombres.
¿Hacia qué espejo mira
aquella escultura de la muerte
apostada en la esquina?
¿En qué punto converge
el fulgor de los pájaros
y los habitantes de Tenochtitlán?
¿Dónde están aquellas manos de basalto
y las noches en prisión de Revueltas.
La pared que dividía un silencio con el otro,
lo robusto de los bochos
perdidos entre el humo
y la sentencia de un pachuco.
El tiempo más concurrido del
zócalo
al venerar la lluvia
y conciliar los asuntos de los
dioses
con lo humano?
¿Qué se le puede sugerir a un forastero
cuando el sol duerme en los braceros del metro?
Dado el 11 de marzo en el estado de Jalisco
en las inmediaciones de la línea del tren.
Algo humano se desprende de las piedras, cuando estas,
escuchan el tormento de una caravana
Nos han contado sobre la travesía
de las mujeres al velar el insomnio de los trenes.
Sus cuerpos acomodados a la exactitud del asfalto.
Los niños, al calcar mapas con las llagas de sus pies.
La indescifrable caligrafía de una fosa común.
El aire ultrajado por las moscas.
La manera en cómo se abraza una cicatriz.
La ferocidad de una bandera sin esperanza.
Bailamos sobre la intermitencia de los semáforos
y no hay tiempo para saber que la noche,
se preña con el beso de un revólver.
Y, que una parábola,
es también
un retrato adiestrado
por la lengua de los perros.
Un hombre se pliega
al costado de su silencio
No lo cubre una máscara ni lo consuela la algarabía
de un discurso arrojado al hocicó de las hienas.
Cuelga su voz de la mirada de un tigre envejecido sobre la muerte.
Rehúsa hablar de ciertas cosas
para no perecer
en la desembocadura de su lamento.
Apuesta una navaja al lenguaje de las esculturas.
Un hombre se pliega al costado de su silencio
como una goleta arrastrada por las olas
y obedece al deterioro de los muelles.
Tizoc
desde un llano remeda el aullido de los coyotes
como presagio de la llegada
de una serpiente colmada de hombres,
desplazados de los pueblos de Lempira.
Tizoc asustado le habla a Xólotl
y escucha su lengua desde un pájaro
oculto en un tamarindo.
La silueta del xoloitzcuintle es una obsidiana,
que oculta la nostalgia del maíz.
Cae la lluvia
y la noche es un fruto que se pudre
colgado en los espejos.
No conmueve la muerte
de los poetas
ni el repique de las
campanas;
la nota póstuma en el
moho de las sepulturas.
o el hambre de lo
extinto.
La sombra es un
aullido alargado entre la infancia
y el diente que muerde
el ocio de las piedras.
No conmueve la muerte
de los poetas,
ni la harapienta
mirada de las estatuas.
¡Qué hueso sostiene
la memoria de una lagrima!
En el desierto los errantes mueren
Apartados de la lumbre encendida en la usura
de la frontera.
Sortean el filo de un espino,
la morosidad de su calzado sumido en el delirio de las dunas,
el aullido del coyote al pie de una vereda.
La exultación de los guías bajo el efecto del Sotol
en la ruinas de Coyame.
En el desierto los
errantes mueren
Aferrados a la mirada robusta de un escorpión;
proscritos en el tambor de un Apache,
asediados por la bruma del mediodía
y el bramido de un bisonte.
Premonición al que
mira al pueblo Huichol
No veas las dunas tiradas en el llano,
dormidas como los esqueletos de los ancestros
ni trates de encender el fuego
para ahuyentar a los coyotes tercos como la desnudez de los dioses.
No te acerques a la sombra de los abismos,
al traje de forastero,
abandonado como piedra entre
los hombres.
No veas envejecer la luz sobre los altares
ni pongas en el pecho los cuencos que hemos cargado.
El sol es un crótalo dormido en la cima de
Teotihuacán
No esperes
como el Xoloitzcuintle al que se despide obsidiana en mano.
Ni ames más allá de la víspera del jaguar.
La sangre de tanto tropiezo determina el camino a seguir.
Un aire antiguo conmueve los taludes.
El silencio es un salmo ahora en ruinas.
El invierno inmolado en los ojos
del Cenzontle.
Jorge
Madrid (Comayagua, Honduras) Poeta, gestor cultural, licenciado en
administración de empresas egresado de la UNAH, defensor de los derechos
humanos de las personas migrantes. Ha publicado poemas en la Antología de
poesía “Legión Barahúnda” Movimiento literario “Lienzo Breve” Diario La
Tribuna, Diario Co latino de El Salvador, Revista Círculo de poesía de México,
y Resistance Words de Australia.
