Única imagen salva

Pero no era de la poesía que quería hablar.

Había algo menos transcendente

y no exigía palabras

porque hablar no es un texto que se recompone

y comienza a ser signo

hablar es la grafía de una mujer sola en una montaña

por ejemplo

o la transparente sinuosidad de un río en su último hilo

no

no era poesía a pesar de ella

no era poesía a pesar de mí

quería al menos definirme ante el espectáculo final de la carne

carne palpitante y explosiva

sudoración

carne tenue que sentía el frío y la molienda del tiempo

como suele ser cuando no hay testigo ni testimonios.

Soy un hilo que dejó de seguir la trama y así hago mi camisa

con la que salgo varias veces al día

imantado

cubierto del polvo de los tornos

hecho a mano por un grafito gigantesco

que sólo marca lugares

o bosquejos.

Soy un punto, tal vez.

La conversación no era de poesía.

Era del silencio.

F.E.