Fray Ramón Pané, Cómo fue hecho el mar según los taínos de La Española

Capítulo IX 

Cómo dicen que fue hecho el mar Hubo un hombre llamado Yaya, del que no saben el nombre; y su hijo se llamaba Yayael, que quiere decir hijo de Yaya. El cual Yayael, queriendo matar a su padre, éste lo desterró, y así estuvo desterrado cuatro meses; y después su padre lo mató, y puso los huesos en una calabaza, y la colgó del techo de su casa, donde estuvo colgada algún tiempo. Sucedió que un día, con deseo de ver a su hijo, Yaya dijo a su mujer: "Quiero ver a nuestro hijo YayaeF'. Y ella se alegró y bajando la calabaza, la volcó para ver los huesos de su hijo. De la cual salieron muchos peces grandes y chicos. De donde, viendo que aquellos huesos se habían transformado en peces, resolvieron comerlos. Dicen, pues, que un día, habiendo ido Yaya a sus conucos, que quiere decir posesiones, que eran de su herencia, llegaron cuatro hijos de una mujer, que se llamaba Itiba Cahubaba, todos de un vientre y gemelos; la cual mujer, habiendo muerto de parto, la abrieron y sacaron fuera los cuatro dichos hijos, y el primero que sacaron ere caracaracol, que quiere decir sarnoso, el cual caracaracol tuvo por nombre [DeminánJ; los otros no tenían nombre.


Capítulo X 

Cómo los cuatro hijos gemelos de Itiba Cahubaba, que murió de parlo, fueron juntos a coger la cabalaza de Yaya, donde estaba su hijo Yayael, que se había transformado en peces, y ninguno se atrevió a cogerla, excepto Deminán Caracaracol, que la descolgó, y todos se hartaron de peces. Y mientras comían, sintieron que venía Yaya de sus posesiones, y queriendo en aquel apuro colgar la calabaza, no la colgaron bien, de modo que cayó en tierra y se rompió. Dicen que fue tanta el agua que salió de aquella calabaza, que llenó toda la tierra, y con ella salieron muchos peces; y de aquí dicen que haya tenido origen el mar. Partieron después éstos de allí, y encontraron un hombre, llamado Conel, el cual era mudo.

 Capítulo XI 

De las cosas que pasaron los cuatro hermanos cuando iban huyendo de Yaya. Estos, tan pronto como llegaron a la puerta de Bayamanaco, y notaron que llevaba cazabe, dijeron:" Ahiacabo guárocoel", que quiere decir: "Conozcamos a este nuestro abuelo". Del mismo modo Deminán Caracaracol, viendo delante de sí a sus hermanos, entró para ver si podía conseguir algún cazabe, el cual cazabe es el pan que se come en el país. Caracaracol, entrando en casa de Bayamanaco, le pidió cazabe, que es el pan susodicho. Y éste se puso la mano en la nariz, y le tiró un guanguayo a la espalda; el cual guanguayo estaba lleno de cohoba, que había hecho hacer aquel día; la cual cohoba es un cierto polvo, que ellos toman a veces para purgarse y para otros efectos que después se dirán. Esta la toman con una caña de medio brazo de largo, y ponen un extremo en la nariz y el otro en el polvo; así lo aspiran por la nariz y esto les hace purgar grandemente. Y así les dio por pan aquel guanguayo, en vez del pan que hacía; y se fue muy indignado porque se lo pedían ... Caracaracol, después de esto, volvió junto a sus hermanos, y les contó lo que le había sucedido con Bayamanacoel, y del golpe que le había dado con el guanguayo en la espalda, y que le dolía fuertemente. Entonces sus hermanos le miraron la espalda, y vieron que la tenía muy hinchada; y creció tanto aquella hinchazón, que estuvo a punto de morir. Entonces procuraron corlarla, y no pudieron; y tomando un hacha de piedra se la abrieron, y salió una tortuga viva, hembra; y así se fabricaron su casa y criaron la tortuga.


Fragmento de Fray Ramón Pané, Descubridor del Hombre Americano. THESAURUS, Tomo XLVII, Num. 2 (1992) José Juan ARROM. Centro Virtual Cervantes.

https://pueblosoriginarios.com/textos/pane/intro.html

https://scielo.conicyt.cl/scielo.php?script=sci_arttext&pid=S0718-22012014000200004

33 Revoluciones para Rodríguez - Salvador Madrid

Salvador Madrid, poeta y crítico hondureño, compañero de muchísimos años (lo conocí en 1994, entre la desorientación y angustia que me causaba el asistir a la primera exposición de pintura en mi vida, dentro de una vieja casa presidencial que apestaba por los efluvios del río Choluteca cruzando Tegucigalpa), me ha dado el gesto, siempre hermoso, de escribir una reseña sobre mi último poemario, 33 Revoluciones para Rodriguez. Me alegra, sí, como esa imagen que tengo de él, cuando Rubén Izaguirre me lo estaba presentando en la entrada de la exposición: mirá Fabricio, él también viene de tierra adentro como vos... desde Naranjito, Santa Bárbara. El apretón de manos y el abrazo sigue durando hasta hoy, así como el enorme sentido del humor que nos hizo reconocernos y hacernos cómplices, algo que sé guardar celosamente.

https://www.elheraldo.hn/entretenimiento/1248748-466/33-revoluciones-para-rodr%C3%ADguez?fbclid=IwAR2PSqpYgFAIyv3Nr08XS2abJWgFJeDKJWIHmskrztkf78_4J5AFQWURsHo

Alex Darío Rivera - Honduras

XI

Y de nuevo la lluvia acariciando el barro rojizo de los tejados. Humedeciendo los secos líquenes, lavándoles el polvo. La luminiscencia metálica del zinc es abofeteada. El golpeteo lentamente se extingue: no soy del todo consciente, algo en mí, cree que ha comenzado a morir, y no temo. Percibo una indescriptible placidez al abandonar la conciencia de las cosas, la extinción de las formas, y el acabose de los pensamientos.

Amanece; abro los ojos, y pienso que la muerte debe tener algo de dulzura, robada al sueño.

XIV

El polvo sólo es un largo bostezo que perdió el delirio de acercarse al mar. Las zanjas eructan sopores y nublan las miradas que interpretan los caprichos de las nubes. Un viejo encino muere recostado en una cerca. Nadie logró ahuyentar la tristeza de los jardines.

Los pájaros la llaman, la lluvia no llega.

XXII

Las aguas reivindican el viejo andar sobre los zanjones. El polvo solamente es un recuerdo terracota untado a los barrancos. La sequía persiste en el fósil corazón de una roca atrapada por  la   lluvia.   El   agua   cincela   la   memoria   colonial   del   calicanto;  lima,   desdeñosa,   la persistente   raigambre   del   estuco.   Tiemblan   dos   gotas  presumiendo  ser   estrellas   en   el universo de una telaraña. La bruma lame el paisaje. Una hoja de papel sueña ser barquito sorteando la corriente. El maíz moja sus pistilos y rememora la génesis - casi olvidada- del hombre. Los cercos de púas son cuerdas ejecutadas por las manos del viento. Los árboles, ebrios, tambaleantes, olvidan la profecía escatológica de la ceniza y el carbón. Se nublan cristales, espejos y miradas. La tormenta impone silencios.

Las aguas, reivindican su viejo andar en los indescifrables misterios, de lo que callamos.

XLVII

Habitamos en una pesadilla de la que pataleamos por despertar, o una realidad de la que quisiéramos escabullirnos en un dulce sueño. Envejecemos, donde a veces, con frecuencia, nos cuesta determinar si somos víctimas o victimarios, si debemos gritar o que lo haga el silencio, si salir a la calle desangrándonos por las aceras o morirnos de impotencia en la pasividad de la sombra del tamarindo en la esquina del patio. No esperar trompetas ni el ruido inflamable de un infierno vivido. Esperar a que nuestros despojos se junten, y que los petulantes dioses vuelvan a ser creados en la memoria sobreviviente del hombre (no de la mujer), para que ellos, patriarcas, omnipotentes, omnipresentes y omniscientes, después, libres de culpas y pecados, con sus varoniles manos vuelvan amasar nuestros barros para que -nuevamente- tengamos la certeza que nos crean a su inmaculada imagen y semejanza, y que nosotros, simples mortales, sometidos a su eterna voluntad, nos volvamos a creer el cuentecito.

EL PRELUDIO DE LAS CENIZAS

“La muerte es una vida vivida. La vida una muerte que viene”.

J. L. Borges

Un leve augurio susurra a mis cansados oídos

en esta habitación clandestina.

Los quejidos

arrancados por las llamas a la leña en la chimenea

y el olor de la resina sacrificada en incienso

traen consigo un presentimiento fatal:

Este intenso fuego pueril

con el que ahora me abrazas,

más temprano que tarde

me convertirá en simples cenizas.

EVOCACIÓN CORPÓREA

“En la circunferencia,

el comienzo y el fin coinciden”.

Heráclito

Reconozco el olor de mi arcilla

              levitando en la primera lluvia de mayo.

Símbolos nos retoñan por todas partes,

se nos convida la reminiscencia del agua en la génesis del todo,

y una gota de lluvia

resbalando sobre la hoja de un árbol cualquiera

no solo perpetúa esta procedencia del barro

sino la impostergable necesidad de retornar a él.

EL MILAGRO DE LA MULTIPLICACIÓN

“En la lucha de uno y el mundo,

          hay que estar de parte del mundo”.

Franz Kafka

Los sábados por la mañana

saco a asolear mis dudas,

espero con fe

a que los vecinos me ofrenden respuestas.

Lo triste ocurre por la tarde,

al ir a recogerlas, las dudas,

se me han multiplicado.

MEDIANOCHE

A estas horas suelo ser silencio.

Los ruidos no llegan a mis oídos,

nacen y mueren en mí.

El universo:

una aletargada afonía

apenas rota

por el insidioso gorjeo

                             de un guecko.

Alex Darío Rivera M.

Alex Darío Rivera M. (Santa Bárbara, Honduras, 1975). Licenciado en Ciencias Sociales. Poesía: "Introspecciones extintas" (2008), "Desde los balcones" (2011), "Mortem" (Ciudad de México y El Salvador, 2017), y “La lluvia no llega” (Muestra poética, El Salvador  2019). Y el libro de microhistoria "SITRAMEDHYS, medio siglo de lucha" (2015). Cuento: "De fugas y acechanzas" (2012) y "Recuentos a media luz" (2013). Antologado en "Honduras, sendero en resistencia", "Poetas en los confines", "Kaya Awiska, Antología del cuento hondureño", "Antología del cuento hondureño Siglo 21", "Tratado mesoamericano de libre poética: ecos náhuatl Honduras-México" y en "Letras sin fronteras II". Parte de su trabajo se ha traducido al vasco y al rumano.

Poesía hondureña - Muestra

20  (Armida García, 1971)

Tierra sin puntos cardinales

de casas con muletas

que se baten en los acantilados,

de cactus que florecen

en la boca de los perros

y amantes que dan en adopción

los platos.

aquí

el cielo es angosto,

tanto

que los cuervos tapan el sol

con los dedos.

Unplugged (Tomy Barahona, 1981)

le practico eutanasia a la razón,

humo vencido por la espada,

caído y derribado por el hacha y filo

donde habito.

Muerdo la oscuridad porque le provoco miedo a la luz,

sudo los astros que merodean mi habitación,

retraigo el techo del pensamiento,

le corto una vena a la pared en la cual me apoyo,

doy el pecado y el polvo,

encierro la vida en el polvo,

pacto con el polvo y la imagen,

para tomar este veneno que me asfixia

o martirizarme por este viento cerebral, inerte.

Establezco mi viaje apenas imperceptible,

como la obscena quietud de las frases que muerdo,

solo

abstraído por la creación de mi angustia

casi nacido por mi pecho,

casi parido por mi juicio,

casi muerto por mi caos,

pero de pie,

batallando contra la insurrección que preparan los delirios,

indemnes enigmas para justificar el océano

donde mi plenitud

se junta con la locura.

Blake muere en París a causa de un paparazzi (Fabricio Estrada, 1974)

Uno quisiera, por lo menos,

que la muerte tuviera la decencia

de no espiarnos cada noche

con un ojo lascivo brillando

en las cerraduras.

Que al menos,

tuviera el sentido teatral

de ir preparándonos acto por acto

hasta llegar a un final de coros

como preludio

de nuestras ultimas palabras,

máximas que luego servirían

para adornar nuestras tumbas

y para que la gente se enterara

que no fuimos mudas sillas

o unos perros que aullaban a la luna.

Pero no,

paparazzi detestable,

la muerte nos retrata como nunca fuimos

y nos pone a circular

por los diarios del mundo

con una sonrisa de impotencia

y de amarga desnudez.

¡Ah pobres ángeles amarillos!

¡Ay pobres demonios de terracota!

que sorprendidos

por el puro relámpago de la muerte

cuando llega

nos deja viendo recuerdos

entre luces que se prenden

y se apagan

definitivamente.

Viento de mayo (Marco Antonio Madrid)

Hoy la nostalgia tiene el color

de estos barcos que han vuelto

para morir en la soledad de los muelles.

Hoy es mayo, hace frío y el viento

esparce la lluvia de ayer que ha quedado

prendida en las hojas de un árbol.

Yo escucho el agua que vuelve,

la gaviota que cruza como un pensamiento

lejano, yo escucho la tierra y el rencor

y el silencio que muerde el corazón

de la niebla, la bandera de un sueño

y su amarga ceniza

y quisiera un fuego, una hoguera

para incinerar la tristeza, una brizna

de ti junto a este mar de la infamia.

Pero sólo escucho el golpe del agua

entre el cielo gris de las piedras.

Y entonces dejo fluir tu nombre en mis labios

como un río lejano, como esa lluvia

de ayer, como ese viento de mayo.

Madre patria (Heber Sorto, 1973)

Cuesta tanto describirte madre patria.

Tus fases son como luces dibujadas en la arena,

es más honda la mirada

cuando espera la fluorescencia de tu pesada rosa

y es más hondo el navajazo

cuando llega a los niveles más claros

del corazón de tus hombres.

Los que te hacen los almos y los himnos

pueden asistir a cualquier itinerario,

yo no,

tú no me diste el elogio de nombrarte con las mejores palabras,

me diste frutas recién cortadas

y con ellas larvas incipientes,

me diste letras que en el fondo de la bonita expresión se borran.

En la confusión me levantaste.

No,

yo no podría negar tus vestiduras por un manojo de tributos.

Áspera o como sea así te amo,

así regreso a tu estatuto de madre abandonada,

despacio para no molestarte

y para estar frente a las puertas del ocaso

golpeando el horizonte de tu nombre.

Mar (Jorge Martínez Mejía, 1964)

V

Ya sin voz y sin sombra calcino este poema

como quien señala una estrella

en otro firmamento.

Nada se levanta.

La luna es una gota de sal derramada en los ojos.

El aire recorre los caminos hasta endurecer la hierba.

Una manzana forcejea su redondez

como una estrella sin sombra,

lejos.

Habla el inmigrante (José Antonio Funes, 1963)

Yo también soy Nadie, hermano Ulises.

Cada día, más bien cada noche,

el cíclope me interroga, y yo contesto: Soy Nadie.

Nadie por mi color, por ser portador de indocumentados sueños.

En una tarde amarilla de mi país

soñé una barca que cruzaba el mar de los trigales.

Había tanto sol, tanto cielo,

que abandoné los muertos atados a mis pies,

y pagué con lágrimas de mis hijos el precio de una estatua de sal.

Llegué a esta isla, Ulises.

Mis brazos son más vigorosos que los de un náufrago

que partió las aguas para hacerse un lugar en la muerte.

Pero soy Nadie y me moja más la lluvia que a las catedrales,

y el cíclope vigila el pan luminoso que llevo a mi boca

mientras me habla de leyes y de fronteras.

Casa vacía –Fragmento (Leonel Alvarado, 1967)

Construyo la casa

y la casa

me construye

al edificar sus paredes voy descubriendo

mi rostro

llego a mis ojos

y la casa

se ilumina

descubro mi boca

y la casa

sonríe

termino mi rostro

y la casa

se habita.

Prohibido olvidar (Mayra Oyuela, 1982)

Después de cruzar ciertos agujeros

atravesé la nostalgia

como se atraviesa un suspiro

en medio de cualquier semáforo.

Mis zapatos tienen clavícula

bocas que se atragantan de pasos.

Primigenia me apresuro,

por primera vez en los labios

del hombre que jamás besé.

La nostalgia está cocida a mano

como ese delantal que guarda en su ropero mi madre.

En silencio comienzo una oración

con la frase “prohibido olvidar”.

La noche es un telón que humedece,

un abrazo más por ofrecer,

uno persuasivo de adioses que no son definitivo.

Concluyo:

que los besos son para los que aman

sin promesas ni esperanzas.

Ciudad del dolor (Alberto Destephen, 1969)

Cruzan mis ojos desvelados

el azul carbón del horizonte;

magneto de dolor

entre mi furia nocturna

y la tristeza de los árboles.

Caigo en el corazón

ungido de muerte

voy blasfemando

los escorpiones de la negra ciudad.

Hago señales de cruces

gritando mis infinitos deseos

en la locura de la noche.

Leyenda urbana (Néstor Ulloa, 1978)

A la luz de las luciérnagas

o bajo el sol

que se filtra por las hendiduras del cielo

en esta ciudad

sostenida por los abismos,

los dioses se cansaron de jugar

a los mortales.

Dicen que aquí

Penélope no se desteje:

Penélope se repite en su tejido,

Penélope se clona cien veces cada noche.

Dicen que no es cierto

que Ulises en vano intenta

llegar a si Ítaca sobre la colina,

sino que se entretiene descifrando rostros

que golpean con el eco en la mirada;

por ahí, en cualquier esquina

que le quiebre lo humano que aun le queda.

Niñocificación (Rolando Kattan, 1979)

Me explicaron tan mal el mundo

que empezaré de nuevo

a aprender los trazos de mi sonrisa

a buscar en el final del arco iris los tesoros

a olvidarme que la luna es un satélite

y descubrir ahora que es de queso

desalfabetizarme con cada nueva conquista

verme al espejo y jugar conmigo

saber llorar creer volar

y sobre todo estar seguro

de que la moneda más grande es el sol.

Poema solo (Rebeca Becerra, 1969)

Yo sabía que Dios era bueno

por eso lo tomé de la manos

y lo llevé de paseo

Le enseñé las montañas

las piedras

y los ríos

Bajo la impenetrable sombra del mediodía

descansamos

El día avanzaba con pies de paloma

Luego partimos hacia las ciudades

conoció las sillas

las camas

la mesa vacía

las ventanas

Entonces

me preguntó por el hombre

yo callé

lo invité a morir.

Carta (Carlos Ordóñez, 1982)

Ya habrás afilado el odio y anudado la soga

y cuántos recuerdos y páginas imagino que rompiste.

 

Ya habrás caminado mucho

y seguramente será lunes para cuando leas la presente

después de abrir la ventana

desde donde día a día

puedes ver a los ricos divertidos de golf.

 

Pero déjame decirte

que en realidad es miércoles en Tegucigalpa

y vuelvo a caminar por las avenidas,

por las orillas de las aceras que engordan de tráfico,

por los hospitales y las librerías

donde encuentro cierta gente que parece huir de sí

          [misma.

 

El cielo se abre como una herida,

a mis espaldas ruge la lluvia

y mientras camino

escribo en mi interior esta carta que nunca llegará.

 

Dime

dónde estarás, enemiga,

ahora que quiero consolar el súbito llanto

que vierte tu cólera frente al mar,

ahora que quiero asirte y arrancarte los pétalos

y amarte a fuego lento

hasta ver

tu cuerpo de barro

quemado

como una vasija que no soporta las sombras de su

         [interior

y se rompe con el mismo dolor que nos une.

Propiedad conmutativa (Dennis Ávila, 1981)

De aquí para adentro

 la casa es mía

tengo luces, sombras

humanidad y lobos.

Creo en el llanto

soporto mis descuidos

y soy pleno devoto de algunas utopías.

Salgo en los días lluviosos

entro y me arde el sol en la memoria.

Quiero alcanzar los ochenta años                              

     vivo

y tiendo a reír amargamente

si he llorado túneles.

De aquí para afuera

                   el mar es el cielo aterrizado

los caminos son el curso

del ejercicio y del descanso

andan las cosas cotidianas

como el subsuelo de la mente

y se apetecen las orillas

que no requieren gradas.

De ahí para adentro

                  mi casa también es tuya.

Fábula del amado amor (Salvador Madrid, 1978)

Me han dicho que amaneció.

Que es normal.

La tierra giró sobre sí misma.

Y yo no quiero levantarme de una desnudez que no entiendo.

Y yo no quiero pensar en que pudiste ser la alegría de estos días

en que la soledad nada tiene de extraña,

aparece como un hermoso chico

sacándole los intestinos al viento

o como esa sensación a lejanía yendo a la tienda de la esquina.

Y yo no quiero sentir compasión por el guardia

que cumple horario en el negocio nocturno,

ni por las barrenderas de la ciudad que asumen su escena

como si fueran sonámbulas tortugas

que resucitan todas las madrugadas de las alcantarillas.

Me han dicho que amaneció.

Y sé bien que te vas a tu barrio apadrinado por cables eléctricos

y yo me callo y no reclamo

porque entiendo que debes asumir otras tristezas

y por eso las despedidas salen sobrando.

Me han dicho que amaneció.

Que es normal esa luz

que enviste con su rojiza calma a los rótulos de neón.

La tierra simplemente giró sobre sí misma.

Exilio (John Connolly, 1951)

Cuando cierre la puerta

se marcharán conmigo

todos los árboles del patio

envejeciendo el aire

sin sus brazos inertes.

Y en la volátil luz

de otras banderas

evocaré el dolor,

construiré la esperanza,

brillaré en las cenizas

de tus calles sin nombre

derribando en mis alas

tu cálido plumaje.

No olvides que nuestra paz

se alimenta con cardos de alegría

y que la cerrar la puerta

nuestra tarea de siempre

es liberarnos.

Rutina (Samuel Trigueros, 1967)

Un café

siempre a la misma hora

el trueque de unos besos

el horror luchando contra el sueño

los modos diarios de morir

y de invocar la vida

la eternidad que visitamos

en la calcárea estancia del recuerdo.

Todo es movimiento repetido

ritos

que suceden en nosotros

ruinas erguidas en su polvo

llaves que insisten

contra el conjuro de la cerradura

sin saber que un vendaval de olvido

que un turbio animal de exhalaciones

aguarda siempre

al otro lado de la puerta.

Pétalos de sangre en medio de los libros (Marvin Valladares, 1969)

Matar la luz del nuevo día

besar y lavarse los dientes con saliva

escupir

quemarse los ojos con las brasas

que anoche copulaban en medio de los libros

los mismos alacranes

que en la madrugada aspiraban poemas

empalagarse con los hilos de polvo

que se masturban en los filtros de luz

aparearse al pie de puertas y ventanas…

besar la sangre que se fuga por los labios vencidos

los pétalos seniles que se momifican en medio de los libros

despertar

y

morir.

Kamikazes (René Novoa, 1976)

Un hombre puede elegir cuándo caer,
profunda, estrepitosamente,
caer con sus palabras,
con las promesas que dejó en el cielo.
Puede dormir una tarde
mientras estallan dos pájaros,
llevándose la alegría de los locos.
Puede mutilarse los brazos
para que no lo habite la mañana;
perder la voz, perderlo todo,
intercambiar recuerdos con los años,
alejarse cualquier día.

Una mujer puede sentirse sola,
gritar cuando la asfixia el tiempo,
construir un espacio con los epitafios del mundo,
aburrirse que la condenen a un poema;
puede cambiar de calle,
aunque sepa que abandona un latido.
Puede renunciar a la idolatría de sus pies,
cansarse cuando le canten a sus ojos
y no a los eslabones de su sombra,
dibujar una balsa
para detener las estaciones;
desatarse las manos
para que llueva en su vientre.

Un hombre y una mujer
pueden descubrirse el uno al otro,
deben hacerlo,
ser kamikazes
y lanzarse desde sus bocas
para caer sobre sus cuerpos.

Carta para un viejo poeta (Rubén Izaguirre, 1970)

Tal vez ahora es imposible.

Pero recuerde que también nosotros

quisimos despertar los sueños,

como hombres y mujeres cercanos

que no sólo se conocían en la cama.

No piense que somos

simples colores

que cambian de rostro

sino seres a la caza de palabras

en las selvas olvidadas de un armario.

Piénselo bien,

recuerde cada instante

de nuestras vidas,

cuando era necesario

una coraza de nostalgia

para defendernos de los necios.

Llegará el día

en que no nos podremos

esconder de la muerte

y los árboles se pelearán nuestras espaldas.

ahora es imposible

que usted lo acepte,

pero hay un muchacho naufragando

en una mesa,

pidiendo auxilio,

queriendo que Dios exista

en la poesía.

Mrs. Jones o poema para la visita de Bill Clinton a Tegucigalpa (Edgardo Florian, 1975)

¿Dónde está Mrs. Jones?
el emperador se marchó
pero la tarde sigue aquí
a sus anchas de verano largo
[Muera el fascismo
el imperialismo
el terrorismo]
Muerte al miedo
al poder
al silencio
muerte a la muerte
Las madres en las calles
sin temor a los satélites
-cuidado con lo que decís-
Viva Zapata
Fidel
Cristo
Clinton y Hillary
también Mónica
Vivan todos los hombres y mujeres de la Tierra
El siglo de los aires
Acuario
y los tiovivos
¿Dónde está Mrs. Jones?
¿Quién desenterrará su nombre?
¿Quién recordará los helicópteros del 84?
Escandalosas libélulas
distorsionando la paz
¿Acaso San Antonio
sacará los gringos del jardín?
¿Veré Disneyland?
¿Actuaremos en la FOX?
No quemamos banderas
no hay gritos rojos
ocupamos vacío
con sueños de palabras
al compartir
el brindis atardecer
con café ron y miel
El loco
la muerte y el palabrero
despedimos el convoy de Hércules
que cruza nuestro azul
Bye Bye
Mrs. Jones
Wherever you are

XIX (Víctor Saborío, 1965)

En definitiva

este es el monólogo

de un loco

El espasmo

de una noche contada

a  la ligera

Si me ves desnudo

cobijá mi desvarío

Si alcanzás a intuir mi risa

desdibujá tu mano

con una hacha miniatura

Desde ayer

te espero

maldad en ciernes

te deseo por estos lados

penetrándome con tu olor.

Remedida  (Javier Vindel, 1968)

¿Mi país?

mide ahora

-manoseada cartografía de futbolístico placebo

e hidrográfico sollozo

zopilotesco festín con antifaz de regocijo

o perfil de portaaviones

a propósito de vikingos corazón de langosta-

112,492

kilómetros usados!

Resurrección (Alejandra Flores, 1957)

La carne que

se enmaraña

de carne

las bestias

se revuelcan

en el instante

eterno

el hambre

somos inmortales

como un loco

que venera

la verdad

Antesala de una despedida (Armando Maldonado, 1983)

El frío

ha llenado

todos los rincones

con invisible escarcha;

a lo lejos

el grito de un reloj de arena

es una campana

que repica en hueco,

simulando,

una flor

que cae al río.

Camino ciudades (Francesca Randazzo, 1973)

Camino ciudades

montañas

piedras.

Rostros invisibles

diálogos muertos

disfraces,

todo

pegado a la ropa.

Somos miles,

evitamos percibirnos

para no tomarnos de las manos.

Amanece

nos quitamos

los sentidos,

sólo así puedo subir

al lado tuyo.

Cae el sol

y mi cuerpo,

me miro

miro lo que llevo

y lo que ya no percibo.

I (Oscar Amaya Armijo, 1949)

La noche en que tu y yo,

en un gran arrebato de pasión

decidimos unirnos,

no hubo alcalde, cura, ni confeti;

pastel de tres pisos,

ni la página social del periódico;

sin embargo,

el amor está intacto como en el primer día

y la felicidad sorteando las trampas

de este oasis de guerra.