“El sueño se hace a mano
y
sin permiso.”
Silvio
Rodríguez
25037-016
Ellos no quieren que tu nombre sea verbo
por eso enumeran tu cuerpo tras las rejas
quieren enmudecer el grito de tus ojos
cegar la voz de tu mirada victoriosa
y así… hacernos olvidar tu resistencia
Pero esa fortaleza de tu verticalidad
nos convoca a la línea a la lucha
a defender los pueblos que el águila
quiere comerse para luego vomitarlos
y dárselo de comer a sus tristes bastardos del
imperio
Los libros no cuentan que son 473, 353, 890
segundos
que tus manos no han podido acariciar la
luz
que un enjambre de días seguirá pasando por tus
pies
y que una estampida de horas hace inventario de
tu encierro
mientras crecen tus uñas combativas que escarban la
herida del tirano
Algún día mis niñas leerán estos versos
verán tu rostro que escribe en nuestros ojos
solidaridad
y dejarán de jugar con sus juguetes olvidarán la
fantasía
de mujeres maravillas batí-chicas barbies
princesas
ellas querrán llamarse como tú y ser las heroínas
de los países oprimidos…*
“La libertad sólo es visible para quien la labra”
Silvio Rodríguez – Mariana
Jamás tu
nombre lo escuché tan fuerte como hoy
era como
una estampida de corazones latiéndote
una
llamarada de voces que te cantaban en la plaza
un
ejército de árboles bailando
un
aguacero de niños que juegan a ser tú
pero yo al
saber de tu regreso
no pude
más que llorar tu felicidad.
La tarde
tuvo un sabor a victoria
a bandera
alzada
a himno
revolucionario
Oscar, tu
vida es nuestra historia
la de
luchas sin renuncia
la de
fuego la de grito
la de
libertad.
La noche
tiene un gusto a ti
a tu voz
estridente que no conozco
a tu
sonrisa de pájaro que vuela desde los barrotes
a tus
manos tibias y fuertes que dejaste en el cristal.
Mañana mis
hijas sabrán que eres libre
y al saber
ellas también lo serán
porque
aprendieron de tus años
que la patria
es sacrificio
que no
existe solitaria alguna
que haga
temblar el valor
ni condena
que mitigue
la
libertad de un pueblo.
Hoy
celebramos tu entrega
la
gallardía de tus 35 vueltas al mundo
y tú
nombre que lo escribiremos en las calles
en las
paredes presas de la colonia
en los
adoquines, en los mármoles del nido de ratas
para
sumarnos a tu valentía y seguir la lucha.**
Casa de muñecas
Apiñadas
todas bien puestas
en sus
cuartos-calabozos
acostadas
en sus camitas
vestidas
de soledad y miedo
vivían
inquietas y tristes.
En la casa
de una tal virgen
las
muñecas planeaban una rebelión.
Un olor
carne quemada
desde
Guatemala se esparció por mis ojos
llegaba
con los gritos angustiosos con que la muerte se anuncia.
Y abrazos
calcinados
lágrimas
deshidratadas por el calor
voces
mudas por el humo que hurtó sus canciones
y un
silencio maldito se enredaba en las venas de los culpables.
Se dice
que eran muñequitas mal portadas
a las que
no se les invitaba para el té
o al juego
inocente de la infancia.
Pero
abusada su pureza las muñecas
iniciaron
una protesta con la tea en sus cansadas manos.
Se dice
que murieron calcinadas
las hijas
de una madre pobre
las nietas
de un abuelo enfermo
las
hermanas de otras niñas que las lloran como yo.***
.
Nunca supe
sus tres nombres
sus
nombres castillos, dulces y hadas.
Tuvo la
mañana de otoño la triste noticia de no verlos reír
de no
escuchar el canto de pájaros alegres
naciéndoles
de sus gargantitas.
Hubiera
querido abrazarles
poder
amarrar un hilo eterno a sus cometas
para que
su felicidad siempre estuviera en vuelo
o los
invitaría a jugar con Adriana
algún
juego de esos donde sus risas contagiosas
me eleven
hasta el árbol más alto y de ahí traerles frutas
pedacitos
de nubes, gotas de sol y una que otra llovizna para su sed.
Pero me
despertó el terror al conocer sus tiernas edades
y
reconocer en mi hija la carita de cada uno de ustedes
con razón
el día amaneció turbio
un llanto
grande caía golpeaba las ventanas
retrasaba
los relojes para no enterarnos de su partida prematura.
Jamás
advertí sus voces de trigo y miel
no pude
estrecharlos al pecho defenderlos
guardarlos
entre las manos para cuando emplumaren
abrirles
el cielo para su largo recorrido
si hubiese
podido rescatarlos devolverles el aliento
que les
ultrajó el espanto y que el futuro no previno
estuvieran
ahora contándose historias o conspirando con la fortuna
y yo sin conocerlos
y ustedes vivos aún.****
Mamá dice que la espere acá fuera
mientras se quiebra la espalda para darme el pan.
A esta hora mis compañeros estarían durmiendo
o escuchando alguna leyenda antigua
inventada para irnos a la cama temprano.
A mí me ha tocado madurar con la noche
aprender matemáticas sumando y restando hambre y sueños.
Conocer la historia a la vez que me trago el hollín de los autos
que me enseñan la ciencia de la contaminación con su monóxido de carbono.
En esta provincia mamá llora el espacio vacío que dejó papá
mis hermanos se divierten con adivinanzas
preguntando si volverá desde la otra vida.
Mientras, yo tengo que saber conjugar verbos
memorizarme los números pares e impares
si es que quiero ser médico o maestro.
Hace frío esta noche y mis pies descalzos
ya no pueden tolerar una caminata más.
Me duele la vida, ¿pero a mis nueve años
qué podré saber de dolores futuros?
Yo sabré curar a mi mamá de su tristeza
y les pondré el pan a mis hermanos en sus alegres bocas
pero primero debo terminar mi tarea
volver mañana a mi escuela y
disfrazar este pesado bulto de melancolía
en un liviano viaje de pájaro libre.
Me llamo Daniel Cabrera y curso el tercer grado
pero entiende que pude haberme llamado Adriana, y, ser tu hija.*****
Until the philosophy
which hold one race superior
And another
Inferior
Is finally
And permanently
Discredited
And abandoned -
Everywhere is war -
Me say war.
And another
Inferior
Is finally
And permanently
Discredited
And abandoned -
Everywhere is war -
Me say war.
Bob
Marley
Los veo llorararrancarse las uñas con los dientes
inmolarse por el dolor que les causan
las muertes de los “bendecidos”
por las calles de la capital de la moda destruidas, bañadas de odio
restregadas con sangre inocente.
Yo no he visto como se fragmenta
un cuerpo con explosivos
ni como llueven balas sobre los transeúntes
tampoco he sentido el estruendo de un coche bomba frente a mi casa.
Pero en mi niña he visto a 200 niñas más desaparecidas en Nigeria
200 sandalias huérfanas que me pesan al calzarla.
Aún se escucha llorar a Ruanda desde el 94, pero nadie dice nada.
Nadie reza por el Congo o por Gaza
no hay velas encendidas por los desaparecidos en las guerras fantasmas.
La guerra civil en el sur de Sudán sigue
hay niños que mueren de hambre y de olvido
pero en París estalla la matanza
y no existe más que ellos.
Boko Haram secuestra niñas
pero nadie llora.
En Palestina crecen bombas como árboles
pero nadie llora.
Se ahoga el futuro de un niño sirio
tratando de encontrar una onza de paz
pero nadie llora.
Es la hora de desatar la ira y llueven bombas en Raqqa
pero nadie llora la niñez que se pierde en la guerra
si no viste de diseñador
si no se llama Tiffany.
La humanidad es UNA
y cada niño/niña que se nos muere
es una raíz más que se seca
en las entrañas de la tierra.
¿Y por qué la guerra?, me preguntará Adriana
a la hora de la cena
mientras otras muertes son silenciadas
y un buche de comida me ahoga la respuesta.
"Me gustaría poder borrar
todas las cicatrices que la estupidez humana
deja en el alma de cualquier niño."
Ramón Sampedro
Ramón Sampedro
¿Cuántos tiemblan de frío y hambre a esta hora
en la que duermes?
Si pudiera acogería cada uno,
limpiaría sus caritas curtidas de miedo,
amasaría el pan con el que pueda
hacerles sentir pájaros en sus estómagos
llenos de polvo y sed.
Pondría barricadas de flores frente a sus escuelas
para que ninguna bomba pueda identificar sus ubicaciones de paz
para que ningún hombre pueda cerrarla.
¿Cuántos zapatos huérfanos
cuántos parques desprovistos
cuantas cometas a la deriva
cuántos libros olvidados
cuantas sonrisas enmudecidas
cuantas canciones fragmentadas
por la insuficiencia humana?
Ahora que duermes y desconoces lo agrio de la vida
hay un niño jugando al esconder
sin reírse porque esa risa podría delatar su lugar
y es preferible aguantar la respiración
que pasen los perros e intentar sobrevivir otro segundo más.
A esta hora Adriana
hay otro padre que abraza a su hija
como queriendo guardarla en su pecho
por que la guerra ha vuelto a hurtar otra infancia.
Promesas incumplidas
Me
prometieron una ciudad virgen
limpia
de lágrimas y dolor.
Una
ciudad por donde transitaba el unicornio de Silvio
dejando
magia en cada flor…
Aseguraban
que la sombra triste no empañaría mi luz
que
todo sería canciones, dulces y duendes, leche y miel.
Es
decir, que la soledad ni el hambre
trazarían
rutas hacia mi felicidad
dejándome
silencioso y sediento
Me
anunciaron un dios
que me
protegería del acecho fantasmal
el ‘’te
librará del abandono que deja sufrimientos”
y
dijeron… dijeron… …y dijeron
que
siempre estaría conmigo
pero
aún espero sus milagros
Hoy
ante el secuestro del terror
y el
grito filoso de la rabia
bajo
este frío que destaja el manto débil de su protección
pregunto
por su mano mientras recibo un golpe odioso en mis alas…
Y
prometieron una tierra fértil de abrazos
en la
mirada transparente de los pájaros
pero
me dejaron sombrío en este cuarto
con la
única caricia que conozco
la del
látigo… la del látigo…******
José Ernesto Delgado Hernández (Puerto Rico, 1981) es poeta y miembro fundador de Poetas en Marcha. La brújula de los pájaros (Puerto Rico: La Casa Editora de Puerto Rico, 2016), su tercer poemario, fue presentado en la Sala Principal del Ateneo Puertorriqueño, recientemente por Carlos Esteban Cana, William Pérez Vega y Ángel M. Agosto. Recitaron su trabajo poético Jéssika Reyes Serrano, Anamín Santiago, Noel Ernesto y José Raúl “Gallego” González. Amenizaron su poesía Teresa Sepúlveda y Emanuel Emilio Piñero Cruz.
Los otros dos poemarios de José Ernesto son Bajo la sombra de las palabras (Puerto Rico: Casa de los Poetas Editores, 2011) y Tatuajes del amor a la piel (Puerto Rico: Casa de los Poetas Editores, 2013).
*A Ana Belén Montes
y sus 15 años en prisión
por no ser parte de la opresión al pueblo cubano.
**17 de enero del 2017,
Día que el Presidente Obama
conmutó la condena de Oscar López Rivera.
¡Día de Gloria!
***A las niñas que perecieron
por culpa de un incendio y del estado en el
Hogar Seguro Virgen de la Asunción en San José Pinula,
Guatemala.
****Dedicado a la memoria de:
Erick, Eileen y Emmanelis Seguinot
*****Dedicado a Daniel Cabrera,
cuya imagen estudiando en las calles de Filipinas se hizo viral.
******“La trata es una de las
peores formas de trabajo infantil.
Aunque no hay cifras exactas,
según las estimaciones
de la OIT (en 2005),
entre 980.000 y
1.225.000 de niños y niñas
se encuentran en
situación de trabajo forzoso
como resultado de la
trata’’.
OIT
Organización Internacional del Trabajo.
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