Tutankamón, su descubrimiento a colores

Como debe ser, una cosa conduce a la otra. Luego de ver de nuevo el viejo documental sobre el hallazgo de la tumba de Tutankamón, fui en busca de fotos nuevas que rehagan esa mirada que debió tener el sufrido y sanguíneo Howard Carter. Lo que me encontré es realmente bello, una reconstrucción del color de ese momento desde los negativos originales:

http://www.infobae.com/2015/11/07/1767986-el-hallazgo-la-tumba-tutankamon-primera-vez-color/

El árbol hace casa al soñador -Albany Flores Garca, Honduras

Albany Flores Garca. Foto: Fabricio Estrada.

Ahora que leo estos generosos textos -generosos por lo mucho que me han dado de serenidad y pavor-, veo sentado a Albany en una banca de la peatonal de Tegucigalpa. Habla con Alberto Lastra, el poeta de los abandonos luminosos. Todo el optimismo vuelve a mí al ver esa postal donde dos habitantes de la palabra reconstruyen digna la ciudad que se desmorona -sin metáfora- una y otra vez a su alrededor. Ahora que los veo, sé de lo que hablaban cada vez que yo los miraba de lejos, moviendo las manos con lenta seguridad, …breve celeridad la del instante. La del momento exacto en que el desorientado llega a un sitio parecido al de los sueños… y no puedo evitar el pavor al pensar en un tiempo que se empeña en desaparecer el diálogo, la reflexión, la palabra. Me acerco a esa luz de corvas raíces que va extendiendo su ramaje y, absorto, comprendo a un Albany que va y entra sutil en cada espacio que encuentra y que hace suyo en franca actitud de árbol.

Nadie está listo para la honestidad, expresa un verso de este bello libro que Albany Flores Garca ha sembrado con memoria y fonemas. Su vocación por la historia le ha inculcado el desapego por los presentes urgidos al cambio y lo contempla todo con calma, como un sosegado y circunspecto pino sobre terreno rocoso, así de firme, así de asentado en la poesía.

Este libro fue un árbol. Los inmóviles muebles donde se hospedan mis libros también lo son sin saberlo. Me lo recuerdan cada día las páginas en blanco que he tirado sin pudor, sin sosiego y sin llanto. Mi vida entera es un árbol; el cigarrillo que quemo con un fósforo incendiado, el techo y las puertas de mi casa; la ventana que observo desde un cuarto piso, la hoja que se aferra a la rama del San Juan, el pájaro que anida entre mis manos; y la mesa donde escribo estos versos de madera. Este poema será un libro que fue hecho de un árbol, cada palabra dicha es una hoja perdida que cayó para siempre.

A: E. Dickinson.

Nuestros pájaros nos dejarán de nuevo, volarán para siempre. Cerca de la tibia casa que habitamos, se dirá que son pájaros nuestros que volaron del nido. Nuestros pájaros se irán, no volverán jamás, y si vuelven, ya no serán los tordos que te gustaban tanto, ni los faisanes que amaste; serán pájaros negros perdidos en tus ojos. Entonces cambiaremos el verde por el blanco, el amarillo por el blanco, el negro por el blanco, con pájaros blancos como tu blanca elección. Lo dejaremos todo por el blanco, incluso los pájaros tordos que siempre esperarás. Y así nos quedaremos solos, sin la blanca elección de nuestros ojos, y sin los pájaros tordos; que ya no volverán más a tu casa.

II

Todos mis poemas le nacieron al papel. A la noche que llueve en la quietud de la tarde, a la lluvia de casa que hace correr los días, y a los días de lluvia. Todas las palabras fueron mías una vez, fueron también del silencio; de la limpia mañana que olvidé en una puerta que hace tiempo no toco. Mis poemas me cuidan porque yo vivo en ellos, me pellizcan cuando hablo y digo demasiado; me protegen del tiempo que hace cuando es marzo, cuando es abril y mayo y hay poca primavera. Mis poemas me saben.

XI

De aquella chica triste… ya no recuerdo nada. Nicanor Parra La vi una vez, nada más. Fue casi sin pensarlo, pero sucedió. A ambos nos gustaba Charly Parker, hacíamos promesas, y hablábamos del mar. Después, ella y yo fuimos amantes. Retengo su recuerdo solamente en la memoria; ella se fue hace mucho, yo, regresé a mi hogar. Jamás volví a buscarla, aunque la extraño, y si la amé, no lo recuerdo todavía.

XVII

En la costa más lejana descubrimos un sueño, noche tras noche, día tras día. Lo sabíamos bien, pero no lo decíamos porque también sabíamos que nadie está listo para la honestidad, y que es más fácil perderse que encontrarse. Pero vivíamos solos en el calor de una isla que ya en otro tiempo nos pareció un simple sueño. Otras tempestades nos trajeron las barcas de aquel último invierno; la última noche que esperamos juntos en la orilla de un mar que nos colmó de distancia y nos llevó hasta otro sitio. Pero había que volver. Quizá no para conversar sobre el precipitado vuelo de los Albatros, pero sí para soñar durante días enteros, durante noches enteras; como si fuésemos capaces de subir a la balsa donde creímos vivir por un tiempo, donde creímos estar; donde nos aferramos al sol de nuestros días, por la palpable certeza de no vivir, como ahora, para toda la vida.

XVIII

Al rumor de la lluvia las mariposas se marchan, los pescadores se cubren de los soles del día. Los provincianos se alejan en los días de marzo, los alacranes se aferran al calor de los techos en las casas de zinc, y las cigarras se acercan a las ciudades de las tierras sombrías. El mediodía es fuerte. El verano inesperado portador de nuevas nos sorprende en silencio; nada se mueve sin que venga la tarde.

Dentro y fuera de los calores del istmo, las islas aledañas mueven todo lo circundante, todo ritmo y esencia de las aproximaciones del hombre al interior del verano. Todo se mueve sin sustancia, sin la mágica oleada del mar cuando se asusta. Fuera el viento despeja los amarillos caminos, el istmo se extiende sobre la frágil cintura de los continentes, sobre los mares de mis amaneceres en los puertos.

Lejos de este mar no está la casa; la casa es vieja y fría y no despierta sombras más que en sus saudades. Veo la aproximación de las proximidades del istmo aparecer de golpe, y la amarga desesperanza de este mar de mi vida. El istmo se rompe en la soledad de su espíritu, hace ruido de silencios que nos hablan de siglos, de mares imborrables, de tiempos sin edades alrededor del mundo, y mágicas criaturas que hacen señal al centinela. El istmo nos cuenta la habitación ciega del hombre, sesenta millones de años congelados en la nada. El istmo son los siglos que emergen de latitudes, de las profundidades, de incontables peligros y marítimas batallas.

A: C. McCullers.

¿Quién te ha visto alguna vez vistiendo el día con una serpiente que parece una flor? Cerca de cada acto imposible, el mar se abraza a La Tierra en señal de desesperación. La misteriosa causa del amor se hace sombra; como en los años de baile y de fiesta, al son de las viejas canciones de Hank Williams; como en las estaciones de frío en los años de nostalgia, al lado siempre de aquellos poemas susurrados de Flannery O´Connor que hablaban del sur. Tu corazón era ese cazador solitario que habitaba la noche bajo un par de ojos verdes y tistes, un cutis perfecto demasiado blanco, un flequillo disperso ondeando a veces la frente, un corto cigarrillo soportado en la mano —tirada sobre la cabeza—, una camisa clara plegada a una fotografía, unos inquietos párpados azulados de frío, 24 y una mirada inerte pidiendo a gritos un árbol. Yo dejaré cada palabra junto a ti, y enterraré tu corazón junto a la noche.

Llamadas telefónicas a Roberto Bolaño. (Omaggio)

Sobre el auricular, las banderas se encogen sobre mástiles. Tu vestido y tus actos me recuerdan a ellas; aquellas banderas que sabías y eran todo tu traje. El teléfono resuena en tus oídos casi todos los días en las vecindades, en las tristes callecillas azules de tus viejos países, de tus nuevos países. Y hay algo en tu voz que no suena, que no dice nada de estas mañanas terribles. Entonces te recordaba como en los años mejores de la adolescencia; con los grandes espejos en la mitad del rostro, y el cabello revuelto de revolución. Te recordaba mal vestido, y enfermo, pero vivo. Andabas sucio de tiempo entre las multitudes, solo y aislado de la patria y de casa. Te veo lejos ahora, inventando para todos, otra patria, y una propia bandera.

XVII

En la costa más lejana descubrimos un sueño, noche tras noche, día tras día. Lo sabíamos bien, pero no lo decíamos porque también sabíamos que nadie está listo para la honestidad, y que es más fácil perderse que encontrarse. Pero vivíamos solos en el calor de una isla que ya en otro tiempo nos pareció un simple sueño. Otras tempestades nos trajeron las barcas de aquel último invierno; la última noche que esperamos juntos en la orilla de un mar que nos colmó de distancia y nos llevó hasta otro sitio. Pero había que volver. Quizá no para conversar sobre el precipitado vuelo de los Albatros, pero sí para soñar durante días enteros, durante noches enteras; como si fuésemos capaces de subir a la balsa donde creímos vivir por un tiempo, donde creímos estar; donde nos aferramos al sol de nuestros días, por la palpable certeza de no vivir, como ahora, para toda la vida.

XXI

Alguien te llamaba desde los vitrales. No escuché su voz. Los aledaños caminos te rodeaban desde los andenes, en los meses en que el frío despierta y hace ronda en las casas. La puerta no te reconocía y se cerraba. Todos te recordábamos como cuando llegaste a la casa que te esperaba entreabierta, decorada de pájaros; como cuando grabaste tu nombre con un trozo de crayón en las paredes familiares, y escribiste en la página de una libreta de apuntes, aquel poema de Retamar que olvidaste; que revivió en nuestras flores cuando llovió en nuestro patio. Y habías cambiado, era cierto. Pero en las tardes de octubre en que llueve, nuestras hojas, nuestro patio y nuestras flores, te lloverán un día en los ojos; y en el recuerdo amable de la casa tibia donde nos queríamos.

XXII

La casa se rompe en pedazos. La certeza de no volver a estar desesperado en el viejo balcón del tercer piso, esperando llegar hasta la puerta cerrada, de aquella casa lejana que se ha quedado más fría. Una mano que no estará más sobre el solo llamador de esa puerta, esperando impaciente que mi mano la auxilie y la salve, del tiempo interminable en los días difíciles. La casa sombría se va quedando cada vez más sola; como si no existiera en el mundo más presencia de lo que no está, más soledad de lo que se ha vuelto presencia. En la casa deshabitada las habitaciones insisten en que no hay nada más qué decir, excepto un mar de distancias que se mece en silencio, bajo el rostro ojeroso y descascarado de una casa que llora en silencio, a oscuras.

Albany Flores Garca, Honduras, 1989. Ha sido actor en la compañía teatral “La Mandrágora” y proyectos teatrales independientes. Ha escrito y colaborado para revistas y periódicos de su país, es editor en máladive editores, y ha publicado el libro Geografía de la Ausencia.

Ha cursado estudios de Historia de la UNAH. Es narrador, ensayista y poeta.

El reciente 10 de octubre de 2014  presento su más reciente hijo literario, al que tituló; "La Muerte Prodigiosa".

Actualmente dirige como editor, la revista cultural El zángano tuerto.

El hombre que oscila

Foto: El hombre que cae, Richard Drew.

Un ser humano puede caer desde cualquier altura. El impacto es igual. La fotografía de Richard Drew es solo la metáfora de tantas caídas. Cae un hombre en vertical desde una altura de más de ochenta pisos y cae un hombre desde sus propias rodillas débiles. Desde un vértigo que lleva muy adentro y que lo hace oscilar en la fila de caja de un híper supermercado.

Lo vi que caía, iba en el aire. Nadie parecía percibirlo, ni la señora que esperaba tras él con la carretilla llena de bebidas carbonatadas y repletas de azúcar. Oscilaba de una manera que parecía estar sostenido por las axilas, doblaba sus rodillas y se recuperaba en el instante mismo que todo anunciaba el estrépito. Las fotografías de los jumpers del 9-11 fueron censuradas y apenas sobreviven unas cuantas en las páginas más morbosas. Es cosa de formas. Un día la gravedad triplicará su fuerza y caer desde nuestras rodillas será algo comparado a un suicidio.

Algo he notado en Puerto Rico que dice mucho del respeto o de la incertidumbre. En más de una ocasión he hecho fila junto a indigentes que han logrado recolectar el suficiente dinero para ir por una sopa instantánea u otras vituallas. Ningún guardia los ha sacado, las cajeras los han atendido de manera normal, un tanto impacientes, quizá. Esto en Honduras sería imposible. Ni siquiera dejarían que un indigente pusiera un pie en el umbral de los supermercados y, no digamos, encontrarnos a una muchacha de la calle revisando góndola por góndola en busca de un alimento de lo más barato. Jamás. He sido testigo de esas expulsiones y me he imaginado a los guardias con alas oscuras, dando empellones a los adanes y evas más humillados. Pero aquí hacen fila, compran y se van despaciosos en busca de sombra o alguien que les preste un microondas, piedad que casi siempre encuentran.

Foto: Momentum, serie. Fabricio Estrada.

Hay niveles de mendicidad. En los últimos años, se han filtrado hechos pavorosos en las tiendas de servicio de telefonía celular en Honduras. Guardias golpeando a mujeres mayores o amenazando pistola en mano a jóvenes que reclaman una factura exorbitante. Por lo general, un comunicado de disculpas bien escrito por el copy de turno resuelve el problema, claro, con una inversión mínima de un comercial institucional donde aparecen guardias tele tubies con el rostro iluminado por el amanecer tropical, sonrientes, avanzando hacia la cámara junto a una secretaria, una ejecutiva y un niño en silla de ruedas. Logo y nuevo eslogan: estamos con vos y cambiamos cada día. fade in pantalla blanca.

Los gobiernos en boga durante los últimos años lo resuelven de manera pragmática. Factura de energía eléctrica descomunal y batallones militares inundando las calles. Causa y efecto primordial. Las filas de reclamos son fugaces y ahí sí, todos somos indigentes correctos, la fila puede admitir a ocho millones de sonámbulos y tristes, clínicamente deprimidos y con la ropa de segunda bien planchada. No hay nada qué hacer, es la respuesta en ventanilla, es el ajuste. El ajuste en todo: en las filas para matricular a los hijos o hijas, en las filas del taxi colectivo, en las filas del día Church's Chicken, en las taquillas de los estadios, en las filas de la bolsa solidaria, ocho millones oscilando con la falta de buena nutrición delatando en el rostro, con el aura de aquel que tuvo empleo digno y ahora se fue a pique, enfermos sin acceso a seguro social, diabéticos desterrados de la insulina institucionalizada, enfermos renales que ya no pueden ocultar el color papiro en su piel... todos oscilando en la fila para la cita en los hospitales públicos que les dará una receta altísima a ser comprada en la cadena de farmacias mafiosas.

El hombre oscilaba y yo me le acerqué a preguntarle qué necesitaba, que no estaba bien. Con la boca reseca y las pupilas dilatadas me dijo que necesitaba un Ice Tea, que para eso había entrado y hacía fila, que se le había bajado la presión. La señora que estaba adelante se unió a la ayuda y le compró la bebida. Su recuperación fue paulatina y efectiva, al salir me dijo adiós con su mano, todavía triste. También logré ver a los ojos de la señora que ayudó. Nos sonreímos pero en el fondo sabíamos que no era suficiente, que cada día más son miles los que no entran a los planes médicos y deambulan en los umbrales del desahucio social.

Richard Drew debería tomar fotos al pie de las cajas en los súper o las estaciones del tren. Corregir objetivo. Setear con mayor precisión la velocidad del obturador.

O quizá ir a Honduras, a ver la caída masiva desde los rascacielos invisibles.

Foto: Fabricio Estrada.

F.E.

Cindy Jiménez-Vera (Puerto Rico) - Poemas de su libro Tegucigalpa.

Foto: Fabricio Estrada.

He recorrido con Cindy tres museos, atravesado la bahía de San Juan en ferry hacia Cataño y de ahí, junto a Linda Rosa -divertidísima por igual- comprado el boleto a toda prisa, dar la vuelta en u y regresar al Viejo San Juan. Hemos estado largas horas frente al mar, reído junto a Iris y Víctor (como se dice aquí, el corillo, pues). Hemos visto la inauguración de los juegos olímpicos de Río, en fin, con la manivela en mano le hemos dado vuelta al caleidoscopio y en todos esos momentos le he hecho la pregunta del por qué tituló a su poemario Tegucigalpa. La respuesta es  simple: por la misma razón que publicó otro poemario llamado Islandia.

Es otro estridentismo que, para el punto de donde partía mi pregunta, pone en vanguardia las resonancias que pueden traernos toponimios tan extraviados. No importa Tegucigalpa, importa lo que pueda sugerirnos el no-lugar. En la poesía, pensándolo bien, una ciudad no tiene por qué tener exégeta alguno porque, precisamente, al nombrar cualquier ciudad con poesía ésta deja de ser concreta, se vuelve alarde de la imaginación, misterio instantáneo que sirve no más para intentar la sensación de un lugar que habita el absurdo. De igual manera actúan las formas poéticas actualmente: sin concesiones ni bordes fronterizos. Lo que era poesía, sigue siéndolo sin tutú y, lo que es prosa, es solo imaginación de la poesía.

Yo vengo de ese intento de creer habitar una ciudad y darle significado, así que logro entenderla a la perfección y creo que es la mejor descripción de Tegucigalpa que he leído, aunque ésto, a Cindy, la tome desprevenida. Les dejo entonces con la mejor guía que pueden conocer para entrar a esa sensación extraviada que siempre he llamado Tegucigalpa. 


El capital


Compra un par de zapatos de payaso en una tienda de artículos de segunda mano. Al día siguiente los pone en venta por el doble del precio que había pagado. Tanto ego no era para mí. Igual hay que pagar las cuentas.

La mujer de Tommaso Landolfi


--Traduciré a Gogol,-- le dijo a su mujer, Tegucigalpa.

Suena un portazo.

Landolfi lleva tres días encerrado en su estudio en Roma. Los vecinos alarmados al no ver salir de su casa al huraño escritor y, ante la ausencia del olor del pan que su mujer hornea en las tardes, advierten a la policía del suceso.

Dos carabinieri confirman, frente a las incrédulas luces de las cámaras de los paparazzi, que Landolfi yace desinflado en el suelo justo detrás de su escritorio. Una tachuela incrustada en su glúteo izquierdo es prueba infalible del asesinato. Tegucigalpa ha huido con todos sus materiales inflables.


Nunca superará el suicidio de su mejor obra.

Ulises

--Te llamo el lunes cuando regrese.

En la mañana del lunes suena el teléfono. Número desconocido. No contesta llamadas provenientes de personas no identificadas. Una segunda llamada se registra. Número desconocido. Ella ruega que su viaje a Ítaca sea largo. El de él.



Lucky Strike

Mientras mata cucarachas en el baño de un apartamento que nunca será propio, se da cuenta que menstrua. Al entrar en la ducha una gota de sangre mancha un billete de loto en el piso, cerca del zafacón.

--Que ya esté en veinticuatro millones es señal que no me la he ganado.



Arroz con frijoles, plátano y huevos


En aquel país centroamericano, un casamiento es un desayuno. Así, los que aún amanecen con hambre, empiezan el día con un almuerzo. Ha sido el método más eficaz; abolir dos tradiciones al mismo tiempo.



Asesinato en 
primera persona singular



El sicario entra a la pulpería de Israel Díaz. Le dispara cuatro veces en la cabeza. Se apodera de algunas bolsas de tajaditas de plátano con limón exprimido. Picositas.

Si piensas que esto es un crimen, no seas hipócrita. Tú hubieses matado por yuquitas. Sin pique, por eso de las hemorroides.

Tendré que frecuentar otra pulpería. Sin di-minutivos.



Soy la hija del mago* 

que es sordo
(des)tapo oídos con monedas
de veinticinco centavos
a carpa llena
feos

                                                    religiosos
           pobres


         diabéticos
                                                                calvos

                    ciegos

d e s d e n t a d o s
barbudas
se

d
e
s
b
o
r
d
a
n
                       en ovaciones de pie

me ha dicho
en lenguaje de señas para magos y sus hijas
--en lugar de monedas taparás sorderas
con globos de colores--

hoy el teatro en frente está lleno
estrena La riqueza de las naciones
el musical
hago figuras de animales con los globos que salen por mis orejas

a

carpa
                               vacía.



______________________________
* Domingo Díaz, el afamado mago sordo centro-americano, pensó que ya era tiempo de acogerse al anonimato del clandestinaje tras este último fracaso circense en la ciudad de Nueva York. No podía darse el lujo de otro escapismo sin consecuencias. Su hijita, Tegucigalpa, dependía de él. En sus mejores tiempos, Domingo fue el acto principal del prestigioso circo húngaro, A léggömbök.  Junto a esta compañía, reco-rrió las ciudades más importantes del mundo. Fue un virtuoso de la quiromancia, la alquimia, la adivinación y dicen que durante su estancia en Haití, aprendió a realizar la zombificación, razón por la cual las autoridades de ese país caribeño lo deportaron. Dicho suceso sirvió para aumentar su fama y agregar elementos de la magia negra al mito de Domingo Díaz. Su sordera nunca fue un problema ni para realizar actos de magia, ni para enamorar hombres y mujeres. En uno de estos enamoramientos engendró a su unigénita. Con la llegada de la pequeña, cambió la nigromancia por los globos. Sus trucos, aunque muy artificiosos, se volvieron cada vez más pueriles. No hubo manera de atraer al público europeo o latino-americano. No le quedó más remedio que mudarse a Nueva York e instalar un circo con rutinas tradicionales y predecibles. Eso era lo que demandaba la audiencia estadounidense. Así pudo proveerle una buena educación a su hija. Entonces los musicales de Broadway comenzaron a subir a escena tratados de economía y finanzas. Ya nadie visitaba el circo. Debido a este infortunio y a que Domingo se había enamorado perdidamente de un científico italiano especialista en aerogeneradores inflables, quien visitaba Nueva York con cierta regularidad, él y su hija huyen a Roma. Este poema es un fragmento de lo que se cree ser un cuaderno de adolescencia de la gran científica, creadora de prodigios literarios apócrifos, Tegucigalpa Díaz, de quien se desconoce el paradero.

Smith se traga el diente de oro del recién cadáver que le habita en Ublek. Todas las palabras que pronuncia desde aquel momento son en pashto. No se cuestiona el proceso metalúrgico - digestivo - lingüístico. Por el contrario, no para de hablar, maravillado por su perfecta dicción en esa len-gua. Piensa que su nueva habilidad para ser intérprete entre su tropa y los locales, lo mantendría con alguna ventaja. Aquel pensamiento no duró mucho. Sin percatarse que empezaba a sudar petróleo, encendió un cigarrillo. Se disponía a ser cadáver por segunda vez. 

Soft porno

Lleva 27 años compilando la antología definitiva de los vates soldados ublekos. Ella es estudiosa de la poesía de la guerra civil ubleka. Insiste en que los soldados del lado perdedor eran todos excelentes líricos. Eso de poetas menores no figura en su discurso. No me cabe la menor duda que su libro será un best-seller. Sólo con mirar el título ya se sabe.

La lluvia 

El periodismo latinoamericano está de luto tras la muerte del hondureño Rodrigo Rojas, quien en vida fuera el escritor mexicano Carlos Fuentes. Afuera llueve como lo ha hecho siempre. Desde mucho antes que naciera Fuentes, que muriera Rojas o que llegara Morales a esta historia. 

II

El rostro de dios es una tostada francesa. Se pasea por algunos desayunos. Los niños de mi barrio ya no comen pan dulce. Yo tampoco.

Disney on Ice 

El metro va atestado de niñas vestidas con tules rosados, amarillos, azules y blancos. Algunas llevan tiaras sobre sus cabezas. Un ejército de madres y algún padre que no tuvo más remedio que cambiar el partido de béisbol televisado por una función dominical de princesas de Disney sobre hielo les acompañan. Al llegar frente al Coliseo don-de en pocos minutos empezará la función que tanto había soñado ver su hija, el ruido de la multitud parece silenciarse con la mi-rada de terror de esta joven madre. 

Hace algunos años, en lugar del Coliseo que yace frente a sus ojos, había una comunidad llamada Tokío. De niña creció feliz junto a su abuelo.  Luego llegaron ellos con su idea de erigir una estructura colosal para eventos de todo tipo y promesas de brindarles ayudas para mudarlos a una vivienda mejor. Estarían tan bien amparados que podrían tener una casa propia. El abuelo quien lucía sus canas por astucia, más que por sus años, se negó rotundamente a mudarse de Tokío. Ante la inminencia de la destrucción de su casa, envía a la niña con un tío en la ciudad. Los demoledores entran a desalojar al único habitante testarudo que se niega a salir. 

El cadáver cuelga del techo. Pegado al vientre lleva un papel que lee: sáquenme ustedes a mí y al peso de mi mierda, hijos de puta. 

Inmóvil, entre el tren y el andén, la joven madre sostiene con gran fuerza la mano de su pequeña, quien tiene una varita mágica en la otra. ¿O es un cetro de princesa de Disney?

Cindy Jiménez-Vera

(San Sebastián del Pepino, Puerto Rico, 1978)

Es autora de los libros de poesía, Tegucigalpa (Erizo Editorial, 2013), 400 nuevos soles (Atarraya Cartonera, 2014), Islandia (Editorial EDP University, 2015); la crónica En San Sebastián, su pueblo y el mío: un proyecto de país desde la poesía (EDP University, 2015), y El gran cheeseburger y otros poemas con dientes, libro de poemas para la niñez temprana y tardía. (Ediciones Aguadulce / Trabalis Editores, 2015). El número 50 de la revista Punto en línea de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM) publicó una antología de su poesía titulada Anoche soñé que tenía seis años. Textos suyos han sido publicados en Tierra Adentro (México: Conaculta), Metrópolis (México), Transtierros (Perú), La Galla Ciencia (España), International Poetry Review: Puerto Rican Issue (EEUU), La Jiribilla (Cuba), Revista del Instituto de Cultura Puertorriqueña (Puerto Rico), entre otras, en las antologías Los prosaicos dioses de hoy (Puerto Rico: La secta de los perros), Calibrar la voz (Cuba: Encaminarte), entre otras, e incorporados en textos escolares de la materia de español del cuarto, octavo, noveno y duodécimo grado. Su poesía ha sido traducida al italiano, al inglés y al portugués. Ha coeditado, junto a David Caleb Acevedo, y prologado, Felina: antología para gatos (La Tuerca, 2014). Hizo la selección y el prólogo de la antología Esto no es una nana: literatura para niños despiertos (Serie FLIA / La impresora, 2016). Es colaboradora de la Revista La Ventana de Casa de las Américas (Cuba), con una columna de literatura latinoamericana actual. Dirige la Junta editorial de Ediciones Aguadulce. Es bibliotecóloga y profesora universitaria. 

Rainier Alfaro, A veces la noche se pierde entre mis manos - El Salvador

Foto: Palomas, serie. Fabricio Estrada

A veces la noche se pierde entre mis manos espejo roto, grieta de tiempo incolora; el rumor de mi corazón se quedo en Comasagua. Los espantapájaros marchan de nuevo hacia las sombras. Escribo y descubro palabras que desconozco.
Desnudo frente al disco del jaguar, Mi lengua alcanza la desmesura
entre las raíces de un mar, verde en su oleaje,
subiendo las veredas del tiempo
desde Ayagualo. Soy un escriba miles de años atrás en una plaza,
donde mi oficio alcanza otros reinos
hasta y desde la eternidad,
compleja maquinaria
levantando andamios y estructuras supernumerarias,
bandada de palomas ascendiendo en el cielo abierto de Citalá.
Arquitectura de formas sin formar me rodean,
hasta llegar a Cihuatehuacán,
espacio poblado por minotauros rojos, negros y azules
que dibujan el silencio
y también el grito entre las pezuñas del poema.



Rainier Alfaro Bautista

Tegucigalpa chic

En principio, ¿por qué habrían de  componerle una canción a una de las ciudades que aún ahora sigue siendo tan desconocida? Era tan random, tan imaginarse aquel no lugar (como lo definiría la poeta boricua Cindy Jiménez-Vera en su poemario Tegucigalpa) con las herramientas del análisis exótico y el reduccionismo pintoresco.

Pero para esos años de la Segunda Guerra Mundial, las empresas bananeras estadounidenses estaban a máximo vapor tratando de sostener lo que la economía global hundía a causa del conflicto y, por ende, había que hacerle un guiño de ánimo a un Estado que veía con preocupación el hundimiento de su monocultivo, que en sí no era del Estado, pero que prometía líneas férreas que, con los años, jamás se cumplieron  como beneficio de la industriosa concesión del enclave bananero.

Esa Tegucigalpa chic -nombre dulce sólo en los labios, diría el poeta hondureño Roberto Sosa- y de gente que bailaba en los mercados y plazas al son de las maracas es una aberración tal que es mejor no imaginarla, quizá entenderla mejor  con la frase del protagonista en la película cubana Memorias del subdesarrollo: dicen que La Habana era la París del Caribe, yo diría que ahora La Habana es la Tegucigalpa del Caribe.

En fin, hasta en la coreografía se nota que intentan una caricatura.Me pregunto: ¿Cómo la concibirían ahora las tres hermanas Kardashian? Diana Bellesi, tremenda poeta argentina, me decía mientras fumábamos un cigarrillo compartido, sentados en las gradas del hotel en la fría Rosario del 2013

- Escuchalo bien, pibe, vos porque ya estás acostumbrado, pero escuchalo bien, Te Gu Ci Gal Pa... ahhh, ¡que nombre más bello! ¿No lo escuchás? Sentilo, T e g u c i g a l p a...

- ¿Te gusta, en verdad?- le pregunté echando el humo de un tabaco que no fumo pero que fumé por puras ganas de saborear algo entre los labios que pareciera Tegucigalpa.

- Y síiii, claroooo, es que parece que hasta cae o sube como el humoooo. Dulce, dulce.

Ella siguió mirando hacia una ciudad que no estoy seguro cómo la imaginaba, pero yo recordaba cada rincón, sentía lo que se siente allá y también lo que no, la parte insensible y el sopor absoluto, la Tegucigalpa que se corta para no decir tanto, la Tegus, la Tepas, la que cuesta una sonrisa de la cara y para la que hay tantas versiones etimológicas, la ciudad que se enrosca en la lengua y zumba como crótalo de cascabel. La escalonada, la que se ama con uñas y dientes, la inundable, la Tegucigolpes de Estado, la brutalmente decapitada, la que espera a Godot, el anfiteatro de todos los tristes. La noble, la niebla, 

la nieve de cenizas.

I was born in Tegucigalpa the only day it ever snowed there

(Yo nací en Tegucigalpa el único día en que ahí nevó)

Was a frozen wave that killed the yucca and the Adam's fig
I always seem to bring the cold anywhere I ever go
That's just the way it's always gonna be

My family moved us ever northward up to the terra borealis
Along the crooked pikes of the ruminants and voyageurs
But my heart belongs to the smoke of Hamilton and Monongahela
And all the dirty cities along the way

But you know they all lied to you
Them there with the spider eyes
It'll always keep you warm
It'll always treat you nice

I was floated in just this morning
Woke up a thousand miles from nowhere
I'm a broke-legged paint in a herd of unicorns y'know

image: http://static.urx.io/units/web/urx-unit-loader.gif

I always seem to bring the gray skies every time I ever fly
From all the dirty cities along the way

But you know they all lied to you
These folks with the spider eyes
I'll always keep you warm
I'll always treat you nice

I'll never snow on your parade
I'll never bring a cloudy day

Thank you all so very much you crossers of the many time zones
But I'm heading back to the place that makes sense to me
'Cause my heart belongs to the snows of Buffalo and Chicago
And all the dirty cities along the way

The Fruits Bats.

F.E.

Mínimo# vs. mínima identidad

Bananas Christie's Andy Warhol

Necesito seis fotos tamaño pasaporte. Voy a una tienda de conveniencia donde me dicen que hay photomatón y todo, fotógrafo e impresión. Ya casi alistando los siete u ocho dólares que cuestan en Honduras -no en Puerto Rico-, se me acerca un poco la muchacha que atiende y me dice que quizá debo pensármela, porque aquí entre nos, me costará treinta y cinco dólares y como que es demasiado abuso. La miro cuatro segundos sin decir nada ¿una dependienta de franquicia  aconsejándome sin ser un robot eficiente? Mil gracias, le digo, y disimulo con rapidez y estupor.

Me lo sigo pensando. ¿A esta muchacha la habían regañado mucho ese día? ¿Le habría anunciado horas antes que estaba despedida y ese era su último turno?

Muy pocos días después, estamos junto a mi esposa en la fila de caja de otra franquicia. Huevos, pan, leche, cereal y de pronto veo bananos (en la zona centro-sur de Honduras, mínimos) así que no está mal llevar un racimo. El cajero va escaneando los códigos de barra, sumando, pero hace a un lado el racimo de bananos y apenas me mira de reojo. Casi en susurro me dice que mejor no compre eso tan caro, que cada banano (guineo en Puerto Rico) cuesta un dólar en esa tienda, que cómo se les ocurre semejante robo. Quedo de una pieza ¡no era locura ni desquite lo que había poseído a la muchacha de las fotos! ¡Era Resistencia! Era un profundo sentido de servicio que mantenía a raya la voracidad transnacional, porque ese sentido de servicio estaba ligado al saberse ciudadano de una identidad y no de un manual de servicio al cliente, y no a los valores diseñados respecto a la actitud y la calidad total. ¿Puede haber una ética de identidad? Por supuesto, estos dos dependientes me lo demostraban: había en ellos una vergüenza natural de ser cobradores del precio que ha tenido que pagar el mundo a las franquicias imperialistas.

En Honduras le llamamos mínimo al banano por algo peor. Por muchísimas décadas el banano que circulaba al interior del país era el excedente en la producción masiva de las plantaciones para exportación. Era el banano de mínima calidad. Crecimos comiendo sobras y no los estándares impuestos por el primer mundo. ¿Seguían sabiendo deliciosos? Sí, ¿se hubieran podrido en las bodegas de los barcos antes de llegar a Nueva Orleans o a Rotterdam? Sí, pero comer los mínimos da una medida del tipo de consideración que las transnacionales y los gobiernos entreguistas tienen respecto a la población nativa.

No se necesita mucho para que como ciudadanos sepamos reconocer nuestros estándares. Para 1924 la  producción de bananos en Honduras superaba a la de Ecuador, Panamá, Costa Rica, Guatemala, México, República Dominicana y Cuba en Conjunto. El monocultivo portentoso hizo que se nos bautizara como Banana Republic* pero la población comía el mínimo.

Algún tipo de Resistencia tendrá que ser natural y articulada para enfrentar con esa ética natural a los saqueadores. Bien podría llegar a ser nuestra identidad.


F.E.

* Sí, fue para Honduras el mote que luego sirvió para definir a los demás países latinoamericanos expuestos a la intervención imperialista.

Dron camara #sirya

El uso de las cámaras en drones, en su completa funcionalidad, tanta que pareciera un video juego.

https://www.youtube.com/watch?v=973pA0ciuJQ

Versofónica, 20 poetas, 20 frecuencias - 2005

Teníamos una dinámica como de motor Ferrari. Paíspoesible se movía con el pensamiento y con un optimismo brutal. Salvador Madrid contactaba, Rolando Kattán gestionaba, Mayra Oyuela cataba como aguzada editorialista, Néstor Ulloa llamaba para insistir a los que no llegaban, Dénnis Ávila se movilizaba para ir a traer a la terminal a Heber que traía 10 horas de bus en la espalda y yo, en ese momento, aprovechando que trabajaba en agencia de publicidad, convencía a dos convencidos, don Tony Sierra y Cristian Sierra, para que enlazáramos el proyecto con Banco de Los Trabajadores. 

Luego todo fue una producción en familia y a expensas de ser despedido de mi trabajo. Me tomé horas y horas para ir a Promusic donde me esperaban Ricky Rodríguez y Juan Carlos Sierra, ya con una isla de edición aparte y a contra reloj de sus respectivas producciones. Mi teléfono sonaba y sonaba. Desde mi oficina trataban de ubicarme en medio de la creatividad desatada para elegir los mejores fondos de sonido y la dirección adecuada en las presentaciones de locución por bloques que nos hizo el experimentado Henry Chávez. Hacíamos el guión sobre la marcha, cuando dejaba de sonar el teléfono. El poetariado iba llegando a su propio ritmo y eso hacía que sudara frío. No podía pasarme, ya era una espada de Damocles la que pendía sobre mí. Revisar las bibliotecas de sonido, escuchar reír a Marvin Valladares cuando se le ocurría un tono para las cortinas y la decisión de poner de pista diferencial el Bushido que hizo Bunbury. Sí, era nuestro momento para hacer las cosas más locas y teníamos a disposición la complicidad de la familia Sierra.

Hubo desavenencias, sí, el espacio para ser incluido o incluida tomó los dolorosos caminos grupales y técnicos. Hubo falta de pericia de producción. Cuánto nos hubiera gustado sacar otro volumen y poder reunir todos los registros de nuestra poesía. El diseño del disco fue obra de Cristian Godoy Castejón, a quien le dimos vía libre para que conceptualizara. En sí, fue un trabajo lleno de esa alegría efervescente que nos mantuvo en movimiento dentro de Honduras entre el 2003 y el 2008, una arista más de la producción multidisciplinaria que era Paíspoesible. Hoy, el poeta Rubén Izaguirre lo pone en youtube para que recordemos. No están todas las voces en esta muestra, pero sé que vendrán las otras.

Conquista de América, diez películas para ver

Sigo esperando, más allá de Apocalypto y su insinuación de un abordaje técnico con todas las de la ley, espero que un gran director profundice lo que Iñárritu esbozó en El Renacido o lo que vimos en La Misión y La otra Conquista. Hablo de lo alcanzado en tecnología cinematográfica, en narrativas nuevas, en banda sonora.

Aquí una muestra de diez películas imprescindibles para entender el hilo de lo que se ha hecho hasta ahora. Destaco También la lluvia (guión sorprendente), una que otra escena de 1492, la conquista del paraíso (con su monumental banda sonora hecha por Vangelis), La otra conquista, La Misión (bellísima, bellísima con Ennio Morricone en la música) y El nuevo mundo de Terrence Malick, donde prima esa visión tan suya sobre la desorientación o traslape del ser, puro existencialismo.

http://www.telam.com.ar/notas/201510/123030-10-peliculas-sobre-la-conquista-de-america.html

Laurie Lipton

https://actualidad.rt.com/actualidad/218137-agresor-sexual-convirtio-artista-laurie-lipton

Miami visto por Erick Aldana

Erick Aldana vive en Miami. Lo conocí hace unos años en medio de una lectura de poesía en Paradiso, en Tegucigalpa. En ese anonimato posterior donde la poesía queda atrás y comienza la pausa, fui leyendo sus pasos que, a la vez, eran los míos. Conocía mis libros publicados y me los recordaba al detalle. Él tuvo que emigrar y yo también sin pensar que nos veríamos un domingo en el Viejo San Juan y que hablaríamos como familia reencontrada. Creo que ha sido Erick el que me ha enseñado a ver lo que de consecuencia tiene lo que escribo, ese crecer de hierba entre las grietas que jamás se intuye hasta que ya la selva se lo ha tragado todo. Me trajo de regalo Dietario voluble, de Vilas-Mata, en un agradecimiento que debía dar yo de antemano. Le pedí que me escribiera una pequeña crónica sobre el cómo fue su llegada a esa ciudad donde tantos hondureños y centroamericanos han ido a recalar. Quería saber, desde una sensibilidad como la suya, lo que había sido para él lo que ahora, en cierta forma vivo por igual.

Foto: Fabricio Estrada, Isla Verde, PR

Crónica de una vida en Miami rompiendo el círculo vicioso y el circuito cerrado. Mi primer trabajo fue en Miami Beach. Carros de lujos, grandes edificios, culto al cuerpo, olor a bronceador, la esencia de la vida del Jet-set; se despertó en mí la voluntad para ascender hacia la cumbre Inmaculada ”Sueño americano" ,tratando de atar los hilos de mi nuevo destino, de qué fortaleza se precisa para soportar la nueva convivencia, fui en busca de un cigarro al 7-eleven.

En Collins Avenue en el camino me encontré un hombre de aproximadamente de unos sesenta años, y me dijo Brother tienes algo para comer, le dije que no, la realidad mía eran siete dólares para el pasaje del bus al tren. Caminaba grandes avenidas para encontrar la estación que me conducía a mi destino, ya en la estación se me acercó una señora con una niño de aproximadamente dos años, pidiendo para comer. Segundo encuentro con otra realidad de la capital del sol, poco a poco caían los conceptos, los espejismos y las luces de neón. Para no derrumbarme por la pendiente que nos ofrece la cima y la desesperanza, caminaba un viejo libro de Bolaños, Estrella distante.

Así pasaron los días habitando entre seres trasparentes, escuchando las heridas de anticastristas que anhelan la vida americana en cárceles geométricas de asombro y hambre, en busca de vida, MIAMI, ahora mi casa, me ofrece una vida pausada entre letras y nostalgias pero no me calienta la luz emergente, la moda, las luces de las luciérnagas digitales, claro estoy que vivo en la esquizofrenia del capitalismo... fui descubriendo lugares alternos de cine independiente, bares de fin de siglo y librerías... y así florece el cosmos de inauditas vivencias, mi patria es de revelación y rebeldía de explosión y nostalgia, cada día pongo a prueba el muro donde ayer el tiempo me enseñó a rescatar la magia eterna de un instante, nacer de nuevo y descubrir que para siempre somos extranjeros, Vagabundos que cargamos de una u otra manera nuestras nostalgias en los hombros, nuestras tumbas y nuestros jardines, y como bien lo decía Benedetti la patria está allá, diseminada en pedacitos yo aquí tratando de conservarla en cada centímetro que somos.

En la desesperación recurrí a la alquimia, a la magia tratar de extraer de la vida el elixir que trasmute nuestra mortal materia, la eterna sustancia el amor, los libros la música y un buen vino te salvan la vida.

E. A.

Invasión a USA 1942 a.T. (antes de Trump)

Hubo un momento en 1942, que los altos jefes militares estadounidenses casi estuvieron seguros que las potencias del eje estaban planificando una invasión directa en suelo norteamericano. Hicieron sus prospectivas y crearon las posibles rutas de invasión desde Japón, Brasil, Panamá, Canadá, México... Y llegaron incluso a blindar militarmente (con sistemas de trincheras y casamatas, mucho antes de que naciera Trump) la frontera mexicana.

Encontré esta serie de mapas que hablan de ello y que esbozan algo de la paranoia que, pavorosamente, sigue dispersando ese país a través del mundo.

http://longstreet.typepad.com/thesciencebookstore/2009/12/mapping-the-invasion-of-america-1942.html

Imax 4D: mi experiencia

Cometí un grave error y a la vez no lo cometí. Vi Squad suicide en Imax 4D. ¿Qué es Imax 4D? El otro escalón del Imax 3D*, of course. ¿Ya había asistido a una sala Imax 3D? Pues no, así que fui a ver una película de un género que no es para nada mi favorito bajo una experiencia absolutamente fuera del cine.

Y no digo "fuera del cine" porque haya sido algo espectacularmente imprevisto, al contrario, en realidad el Imax 4D está lejos de lo que es cine. Las imágenes sí estaban nítidas, el sonido sí era abrumador pero, carajo, que la butaca suba y baje, tiemble y te esparza agua en la cara, que salga humo de las paredes cuando revienten las bombas... eso, señoras y señores, es cosa de un parque de diversiones y no del cine. No hubo un momento en que el sistema de efectos quisiera derrochar sus posibilidades: caía un pelo de un personaje y se pretendía que uno sintiera la vibración de ese pelo rozando el aire; se reía Harley Queen y el respaldar te daba un masaje erótico. Hubo un momento en que era tanto el terremoto que simplemente no estaba siguiendo la narrativa visual sino que tratando de controlar mi vómito y sujetando las gafas 3D.

¿Es esto cine? Creo, siguiendo la idea del crítico cinematográfico Albert Laffay, que es la caricatura del cine."¿Acaso una exigencia de armonía muy parecida no hace que las figuras grotescas de un dibujo animado hablen con una voz que sea también caricatura?"Y es que una vez que se está sentado en esas butacas no se puede ser más que una marioneta del guión técnico de la sala, no del cineasta. La sala deja de ser aquel marco que contiene la resolución de la imagen y se convierte en una zona industrial donde falta poco para que te corten las piernas o te ahoguen junto a lo evocado. Y así lo explica Laffay, en su libro Lógica del cine, creación y espectáculo:

"En resumen, la mejor fórmula de cine es la de los de sesión continua, en los que la sala apenas se ilumina, precisamente por razones prácticas de salida y entrada. No hay entreacto. Aquí no tienen sentido**. Tampoco verdadero principio del espectáculo. O mejor dicho, no hay espectáculo propiamente dicho, si convenimos en llamar de este modo el método que poseen algunas artes de hacer participar a los hombres en común en emociones reguladas según una especie de rito convenido de antemano.

En el cine, por lo tanto, no participo. Se me muestran cosas. Se reclama de mí cierta docilidad. Por mi parte (pero sé que no ocurre así con todos), soporto, sin gustarme, lo mediocre en el cine, mientras que en modo alguno puedo sufrirlo en el teatro. Es porque en la comedia tengo conciencia de ser alterado, y es preciso, por tanto, que esto suceda por algo. Cuando los actores se agitan en vano a causa de la pobreza del texto o bien porque lo hacen mal, experimento una especie de vergüenza, a la vez por ellos y por mí, como la humanidad se siente, por así decirlo, enteramente deshonrada annte las muescas de un bufón que no consigue hacer reír.

En la sala de un cine no me siento del todo partícipe, al contrario. Me hago un alma fácil ante una acción que no me concierne. La misma fuga del film en lo que tiene de caprichoso y discontinuo contribuye a tranquilizarme y a hacerme muy extraño con respecto a lo que se desarrolla en la pantalla... Los objetos tienen un lugar en el cine. Los personajes también están rigurosamente situados... se me hace ver un mundo real si se quiere, pero yo no estoy en él... y he aquí que se añade a él una especie de ubicuidad fantástica, como un poder de estar en todas partes, que me tranquiliza aunque yo no esté en parte alguna y hace retroceder el espectáculo evocado, rodeándolo de una especie de nada de situación."

No soy autista académico, debo dejarlo claro. He disfrutado películas en 3D en escenas que se desplegaron a la enésima potencia gracias a él. Reconozco las rutas del entretenimiento masivo pero por igual advierto el empaquetado de las sensaciones hacia el arte, porque si algo sigue siendo el cine es eso, precisamente arte, y el arte tiene sus ritos, sus procesos, su poética. Cada quien está en capacidad de elegir qué cosa mirar. Yo decidí ver Jurassic park en 3D y no me arrepiento, así como incontables más, pero como muchxs, seguí retornando a cintas como El Pianista, El paciente inglés, Melancolía, El arca rusa, Metrópolis, por el simple hecho que hace que un ilustrador digital regrese a la sensación del carboncillo sobre la textura del papel. El ojo y el oído también tienen sus texturas y son, esos sentidos, los primeros en castrarse en esta tendencia del Imax 4D. Por eso es tan llamativo el esfuerzo de Alejandro González Iñárritu por filmar con solo luz natural y en formato casi cinemascope, es decir, hay quienes sienten que la ilusión se está yendo de las manos, la ilusión tan necesaria que sea invocada desde los sentidos más íntimos y que es salvaguarda de nuestra sensibilidad humana.

"En el cine la existencia es una existencia vista en un espejo. Si un día el cine logra normalmente el relieve y los colores verdaderos, como logró la sonoridad, esos progresos técnicos entrarán en duda, el primero al menos, en la línea de un arte que siempre apunta a lo real, pero exigirán seguramente ciertas precauciones para neutralizar un amenazador incremento de la ilusión." (A. L.)



* http://www.imax.com/es/content/imax-difference
** Se refiere al teatro como antecedente del cine.

RESPUESTA A CÉSAR INDIANO ANTE SU LLAMADO PARA SUMARNOS A LA LEY ANDERSON

RESPUESTA A CÉSAR INDIANO ANTE SU LLAMADO PARA SUMARNOS A LA LEY ANDERSON

Hola césar, qué tal te va.

Pues imagínate, yo aquí recibiendo tu legítima carta. Sabés, creo que el buen humor es legítimo porque, precisamente, fue tu buen humor el que me enseñó a conocerte en aquellos años donde reíamos sin parar para mantener los pulmones claros. Por eso no dudo de esa legitimidad que te hace tan cercano cuando uno comprende que en el fondo es una intención sana la que te anima.

Pienso, nada más, que en este caso, tu llamado tiene mucho de ilegítimo y nada de sano para quienes, incluidos en tu lista de correo, nos llega esta “oportunidad histórica” para impulsar la Ley Anderson. Sabés cuánto aprendimos a ser honestos en estos años, así que te responderé con esa posición de vernos frente a un café y viéndote reír, como siempre.

“Estimados amigos, colegas y demás...

Estamos ante la oportunidad histórica de formular un proyecto de ley que nos garantice no únicamente presencia y participación
en los procesos democratizadores de nuestro país, sino, ante la posibilidad de hacer un planteamiento de nación
en materia artística.”

En este párrafo nos hacés un llamado a una posibilidad, quizá muy parecida a la posibilidad que teníamos en el 2009 hasta que llegó el golpe de Estado que vos celebraste y que, algo más elevadito de tono, afirmaste que “debía, cada ciudadano, salir con escobas o palos -si era posible- a defenderlo ante los anarquistas que deseábamos hundir el país”. Bajo esos escobazos y apaleamientos, quiero recordarte, estábamos los artistas a quienes has escrito tan delicadamente hoy, los mismos o mismas que enfrentamos la organización urgente de la solidaridad latinoamericana para con Honduras, con el fin de contener lo que para los milicos eran más que palos, sino bala viva, tortura, secuestro.

En materia artística seguimos vivos porque logramos salvaguardar la vida básica, la materia, la orgánica (sí, dialécticamente también) y podemos atestiguar la brutalidad de este gobierno que, de manera oportunista, utiliza el nombre de Guillermo Anderson como un intento más de amnesia inducida.

Pareciera, debo decírtelo, que este llamado que se hace a través tuyo, solo fuera un protocolo para que se comprobara que somos tan cerrados y dogmáticos que no somos capaces ni de ser optimistas. Un protocolo para hacer, de todas formas, lo que les viene en gana, como ha sido hasta la fecha donde a nivel estratégico se ha roto la columna vertebral de cuanta conquista pasada se haya hecho en materia cultural: desaparición de la Secretaría de Cultura, por ejemplo, y una Ley Orgánica de Educación que se encamina a privatizar hasta la Escuela Nacional de Bellas Artes.

“’No perdamos de vista la meta, que es reivindicar un presupuesto autónomo para que sea manejado por nosotros mismos bajo nuestros
propios criterios conceptuales de cultura ya arte.”

Esto nos escribís, casi como borrador. Sí, creo que este es el verdadero borrador. Borrarnos más que la dignidad, borrarnos la coherencia y el recuerdo que el convocador menos legítimo para esto sería vos, en condiciones normales. Pero esta anormalidad es curiosa, sí. Así lo veo.

“Esta ley que les envío es el primer borrador que leímos y discutimos en la primera reunión.
No es algo definitivo ni final, pero contiene la mayoría de las inquietudes que han sido manifestadas en el chat.

Para la siguiente reunión, el documento habrá sufrido muchas modificaciones y agregados.

Es importante para el logro de este anhelo, mantenernos enfocados, optimistas y tolerantes. Sé que difícil para mucha gente
volver a creer, pero las cosas pasadas pasaron y debemos encarar el siglo XXI con nuevas y mejores actitudes.

C Indiano.”

Estoy esperando tu respuesta pública a esto, recordado césar.

P.D.

Creo que es de mal gusto eso del siglo XXI. Me recuerda tanto al socialismo del siglo XXI. Cosas pasadas, como bien decís. Quizá sea esta actitud de enajenado la que me perturba. Debo encararlo, sí.

FABRICIO ESTRADA

La ley del anzuelo - proyecto continuista joh ley Anderson

La Ley Anderson.

Boceto y generalidades de un Ley para la Protección,

la Promoción y el Impacto de las actividades culturales profesionales de Honduras.

La ley Anderson es una de Iniciativa de Ley impulsada por un grupo de artistas nacionales y reconocidos, que buscan hacer un homenaje a quien fue el principal activista de la cultura en Honduras…Guillermo Anderson Avilés.

Dicho instrumento tiene como propósito ser una Ley Marco para que las actividades artísticas profesionales, constantes, relevantes y trascendentes se desarrollen en un clima favorable desde el punto de vista institucional, político y financiero. El objetivo de la ley es contar con referencias legales para que los artistas accedan a recursos estatales, logística, reconocimiento y respaldo en un marco legal preestablecido, ordenado y controlado.

Consideraciones de la ley.

Considerando que:

·         Guillermo Anderson Avilés fue durante toda su vida y en todos los lugares de la geografía nacional, el más incansable promotor de la música nacional y que tanto su música como sus ideales constituyen un legado insustituible para la cultura hondureña

·         Que, en casi tres décadas de labor constante a favor de la música y sus expresiones relativas, el artista hondureño no logró consolidar una base económica que le permitiera tener garantías y pensiones vitales para vivir y morir dignamente.

·         Que, la situación personal y privada de los artistas profesionales suele ser desconocida por la sociedad y que preponderantemente las tareas artísticas empobrecen a quien las realiza

·         Que ninguna labor cultural y artística puede alcanzar trascendencia estética, intelectual e histórica sino cuenta con un respaldo político incondicional, con una plataforma institucional estable y con un presupuesto básico del estado

·         Que, existen presupuestos y partidas espléndidas para otros renglones y áreas de la vida nacional que se consideran indispensables como ser la agricultura, la infraestructura y la salud

·         Que, en igual medida puede considerarse la labor artística profesional de los ciudadanos una artería vital no únicamente para enaltecer la sensibilidad, la inteligencia y la imaginación de la sociedad sino también para suministrar trabajo, desarrollo, recursos e incentivos a los oficios artísticos y a las profesiones estéticas

·         Que, las inversiones del estado, así como los auspicios de la empresa privada, son garantías vitales y esenciales para elevar las competencias artísticas de la sociedad

·         Que, las penurias y los padecimientos personales de los artistas aniquilan su espíritu, desmotivan a sus familiares y nublan su desempeño y

·         Que una ley claramente redactada en beneficio de los artistas nacionales sería un logro histórico para los artistas en sí, para las asociaciones y para la sociedad en general…

·         Por tanto, decretamos la Ley Anderson.

La ley busca atacar las siguientes ineficiencias del campo cultural según el modelo manejado por la actual Dirección de Cultura y Artes:

·         La escasez de recursos económicos y materiales para el desarrollo de actividades artísticas y culturales.

·         La improvisación y la arbitrariedad en los procesos de gestión del recurso público

·         La burocratización de la actividad cultural (hasta la fecha, 95% del recurso destinado a cultura se convierte en gasto y burocracia cultural)

·         La politización de los recursos y de las oportunidades

·         El abandono técnico e institucional de los espacios culturales

·         La descoordinación de la actividad cultural

·         La fugacidad y la poca frecuencia de las actividades culturales.

·         La auto gestión fatigadora para el desarrollo de las actividades artísticas

·         La dramática desconexión entre las actividades culturales y las actividades educativas.

La ley debe definir clara y estrictamente el concepto de:

1.      Artista

2.      Producto artístico

3.      Servicio artístico.

La Ley Anderson debe propiciar un nuevo marco institucional al generar una comisión ejecutiva integrada por artistas reconocidos en un DIRECTORIO NACIONAL DE LAS ARTES (DNA) integrado por un equipo de gestión cultural con sede en Tegucigalpa y filiales regionales.

El Directorio Nacional De Las Artes deberá será elegido por la asamblea general de los artistas hondureños (para periodos de 3 años) y tendrá a su cargo las siguientes tareas fundamentales:

·         Vigilar celosa y meticulosamente los recursos estatales destinados a las artes

·         Desarrollar procesos correctos y creativos para que los servicios culturales auspiciados por el estado tengan impacto y calidad

·         Propiciar los marcos legales e institucionales para la integración de un Gremio o de un Sindicato de autores y artistas, un órgano asociativo capaz de generar y cuidar los derechos propios que debe tener un trabajador profesional de las artes

·         Propiciar plataformas comerciales idóneas para todos aquellos artistas y autores que generen productos artísticos: llámese discos, libros, oleos y cualquier otro objeto artístico considerado según los cánones actuales.

·         Legalizar, sistematizar, periodizar e institucionalizar la actividad artística hondureña con el de fin de volverla sustentable, competente y admirable.

Esta ley debe ser una ley simple y práctica que garantice tres cosas a los ciudadanos que han elegido la actividad artística como su única (o principal fuente de ingresos).

1.      Recursos financieros, materiales y logísticos para el desarrollo de toda actividad cultural no privatizada.

2.      Deberes, derechos, pensiones y conquistas para el bienestar básico de aquellos ciudadanos considerados Artistas según los cánones de esta ley

3.      Libertad total de expresión, opinión y locomoción sin menoscabo de sus preferencias políticas o religiosas para aquellos ciudadanos considerados artistas, librepensadores o trabajadores de las artes según la definición de la presente ley.

Articulación provisional:

Capítulo I: Sobre los Artistas

Artículo 1: Se denomina artista a todo ciudadano (a) que en el uso pleno des sus facultades intelectuales, físicas y espirituales realiza una labor estética, destacada y provechosa en beneficio de la sociedad primero y en beneficio de sí mismo, después.

Artículo 2: Es un artista de oficio quien realiza una labor autodidacta claramente notable, destacada y demostrable, es un artista de profesión quien haya cursado estudios académicos en escuelas especializadas, academias y universidades tanto nacionales como extranjeras.

Artículo 3: Se llamará artista de tiempo completo a aquel ciudadano cuyas rentas e ingresos provienen estrictamente de su labor o de tareas pertinentes con su condición de artista, se llamará artista de medio tiempo a todo ciudadano (a) cuyas rentas e ingresos no provienen al 100% de su labor artística. O ciudadanos que realizan una labor artística para generar un ingreso secundario.


Sigue...