Fino afiche

¡AGUANta vida! Festival AenR interdisciplinario artistico

Spam en la memoria - Fabricio Estrada

La primera vez que vi a un fuerte grupo de gringos en acción fue alrededor de “la palabra”. Llegaron de pronto, a principios del año 1983, a aquel Sabanagrande que nunca había imaginado que se pudiera construir otra iglesia en el sagrado solio católico del pueblo.

Pero ahí estaban los gringos de Connecticut o de algún rincón de Wyoming, en camisetas y yines abriendo las zanjas de los cimientos y demarcando el terrenito al lado de la casa de Córdula. “Como dice la palabra –dijo un íntérprete- construiremos esta iglesia en tres días…”, y sin más, los barbudos hombrotes y las rojizas y fuertes mujeronas fueron poniendo bloque tras bloque de lo que en tres días –ni más ni menos- pasó a ser la primera iglesia evangélica del pueblo: la iglesia Filadelfia. “Ahhh, pues entonces estos gringos son de Filadelfia” –dijeron los conocedores que habían estado por el norte en aquellos días en que pocos se iban de mojados.

“Es que vieran cómo trabajan esos gringos allá ¡arman y desarman una casa en tres patadas!”. Y esa frase se me quedo, al igual que la asociación que tenía de ellos con la ropa usada que empezó a llegar por decenas de fardos junto a biblitas azules y unos folletines amarillos que eran como cuestinarios para el alma pecaminosa.

Yo tuve una coleccioncita de esas biblias azules y también, comencé una coleccioncita de Atalayas y Despertad (me gustaban las ilustraciones de los mansos leones y de los cristos sin melenas doradas), porque después de los de la Filadelfia comenzaron a llegar batallones de evangelizadores con megáfonos y cantos y unos enormes fiestones que hacían temblar la medianoche de lo que antes era un sueño eterno en Sabanagrande. Con los gringos inicié el intercambio de palabras en su idioma de chicle y mantequilla de maní, lo que se fue haciendo natural para mí y para todos y todas una vez que llegaron las siguientes “muestras de amistad del pueblo americano”: el Cuerpo de Paz.

La parroquia católica comenzó a sentir el arrinconamiento cuando en plena misa de domingo, las misiones evangélicas empezaron a armar culto en el parque frente a la iglesia, con todo el arsenal de gritos exorcistas y equipos de sonido a todo volumen. Haciendo uso de sus tradicionales influencias, Monseñor Evelio hizo que saliera una ordenanza dirigida a no permitir esa “afrenta”, la cual fue efectiva, aunque para agarrar el hilo del cambio de tiempos, el cura párroco dispusiera poner unos parlantes a la altura del campanario para que la gente del pueblo escuchara la misa… digo, para que se dieran cuenta aquellos de quién llevaba la voz cantante en el pueblo. Ahí comenzó la banda sonora que recuerdo en el aire antes tranquilo del pueblo. Los coritos alabaré sacaban chispas con los perdona a tu pueblo señor hasta formar una enredadera de nubes amorfas pero de inquietantes perfiles apocalípticos.

La medida táctica de Monseñor no tuvo la efectividad deseada. Las iglesias evangélicas fueron multiplicándose aldea por aldea, barrio por barrio y Caritas comenzó un retroceso paulatino en sus proyectos de desarrollo comunal. Muchos celebradores de la palabra católicos, cambiaron su mensaje social pseudo-revolucionario al convertirse en pastores protestantes, y así, la solidaridad fue cayendo en un autismo cada vez más profundo. Se dejó de escuchar la misa campesina y ciertas insinuaciones progress de algunos sacerdotes. Comenzó entonces a verse en toda su dimensión aquello de lo bueno que eran los gringos en “armar y desarmar una casa en tres patadas”.

Todo eso se me cruzó por la cabeza ayer, al ver pasar las movilizaciones evangélicas del Día de la Biblia. “Celebremos que Dios nos ha dado el libro más importante”, “Ningún libro es superior a la Biblia”, “Satanás no lee la Biblia”, etc. Así eran algunas de las expresiones escritas en los carteles. Y no eran pocos ni pocas los que se movilizaban: eran cientos y cientos en las colonias y miles de miles en el centro de Tegucigalpa, gritando consignas mixtas tomadas de la movilización social en Resistencia pero acomodadas al objetivo cristiano-evangélico: “Honduras con Jesús jamás será vencida”, Jesús, amigo, el pueblo está contigo”, e incluso, cánticos de barras bravas: “Olé olé olé olé…Jesús, Jesús”… definitivamente un proselitismo en masa, etéreo y arrobado, cuyos cimientos de poder promovían la candidatura presidencial del Mesías próximo a descender.

Y las respuestas dadas a las cámaras de televisión fueron más claras todavía: “Aquí está marchando el pueblo de Dios en contra de la violencia en que nos han metido los corruptos… vamos orando para que Dios quite de Honduras a quienes le han puesto ataduras e intereses personales, y sabemos que Dios nos escuchará porque como dijo Óscar Álvarez, en Honduras somos más los buenos (…)”

Mientras miraba todo esto, se me venia el sabor del spam y del pollo enlatado que repartían los gringos en el pueblo. Recuerdo que, al buscar una camiseta que le quedara del bulto recién abierto en la iglesia, una señora campesina le decía a otra “si no es por los gringos ni comeríamos ni nos vestiríamos…”, (ni aprenderíamos coritos alegres, pensaba yo). La señora al fin encontró una camiseta verde y se la puso. La leyenda escrita en el pecho decía “UCLA”. La falda era raída, oscura, e iba descalza, una descalza eterna de Los Nanzales.

Si en algún momento sería más significativo “el pueblo de Dios movilizado por la paz de Honduras”,  no habría que dudarlo: deberíamos saber que es ahora. 

“Desata, oh Señor, las ataduras de la corrupción, las ataduras de la violencia, las ataduras del egoísmo, las ataduras del homosexualismo y el lesbianismo… las ataduras de los revoltosos que salen a las calles a atemorizar (…)” y la plaza entera repitiendo palabra por palabra, ojos cerrados y brazos al cielo. Cientos, miles. Señoras disfrazadas de danzarinas hebreas, niños disfrazados de Moisés, policías disfrazados de santos, jovencitas y jovencitos disfrazados de adultos… Aquella blancura resplandecía aún bajo la tormenta que de pronto cayó, como maná líquido.

Y al cerrar la transmisión en directo del Día de la Biblia (¿habrá en Francia –bajo decreto lesgislativo- un día del Corán?), como un moderno cántico en el paisaje celestial de la animación 3D, apareció de pronto Polache, con su mensaje finamente analizado por los estudios de mercado en los que se concluye que  hay que hablar y hablar para la paz encontrar, y ser hermanos de nuevo… “en una Honduras sin ataduras”…

We built this house and it will be us… me pareció escuchar a aquellos gringuitos trabajadores. Pero no hubo nadie que me lo tradujera. Lo que hubo ¡y mucho! fue spam y chocolate. Amén.

Muestra Colectiva de mujeres artistas jóvenes hondureñas

Mayra Oyuela: video de lectura en Rosario, Argentina

http://www.youtube.com/watch?v=2L43fM4vY4A&feature=youtu.be

Nombre es destino

Ponerle nombre al poder es de las cosas más azarosas de los movimientos sociales emergentes, no así para los grupos hegemónicos represivos. Para ellos no existe la anomia bajo ninguna circunstancia: El poder se llama PODER, ya sea práctico o subjetivo.

El FNRP surge en medio de una demostración de fuerza ciudadana que sólo pudo ser balanceada con la persuasión de las armas, pero su sustancia revolucionaria se ha mantenido aún con todas las acometidas contra-revolucionarias que se han sucedido una tras otra, incluidas las de este momento, en todo el contexto interno y externo del FNRP.

Nomen est omen, repetían los romanos (el nombre es destino) y por ello llevaron hasta el extremo el uso de las siglas para que el destino fuera inconmovible. Es por ello que las siglas SPQR (Senatus Populusque Romanus - el Senado y el Pueblo Romano) se mantendrán en el fondo de la psiquis occidental hasta que el mundo civilizado desaparezca, porque reúne en sí un binomio de acción social donde el poder manifiesto reside en la fuerza política tanto como en la fuerza social que la creó.

La estrategia diseñada por el Departamento de Estado para Honduras, se está revelando puntillosamente sofisticada y sutil. El FAPER es una de sus aristas y va dirigido a quitarle fuerza y sustancia a lo que el pueblo en Resistencia reconoce como suyo. La palabra FRENTE se ha demostrado altamente articuladora no así la palabra AMPLIO, cuyo contenido será fácilmente borrado por el tiempo y sus coyunturas políticas. Sería realmente penoso que nuestra voluntad de lucha se disociara de sus significados profundos y simbólicos tan solo por no saber hacer la lectura estratégica del Departamento de Estado, cuyos expertos conocen muy bien el giro mental que ocurre cuando una simple letra o palabra cambia todos los significados a largo y corto plazo. Y no digamos de la estrategia sostenida para la eliminación dialéctica revolucionaria que sigue sobreviviendo en la Resistencia.

Nuestro poder tiene un nombre, y es FNRP.

F.E.

Francisco Udiel me habla

Fran: yo sí sabía quién eras vos. Me queda siempre dando vueltas esa afirmación tuya sobre la pequeñez de no saber quién eras y por eso debo echar a andar el carrete para ver tu película en reversa.

Vos te sentabas a ahumarte como un jamón, a puro cigarrillo. Tenías una preocupación urgente cada vez que la poesía llegaba a pedirnos un poco de nuestra comida. Podías entregarle hasta el plato con tal de verla satisfecha y chicharachera. Y luego me decías: "vámonos fabri, échemos la caminada". No tuve necesidad de conocerte toda la vida. Vos resumías toda la vida vivida cuando te concentrabas en tus cercanos.

Yo te conocí, m hermano. Y me hacés tanta falta.

Mayra Oyuela en XIX Festival Internacional de Poesía de Rosario, Argentina

Mayra ha sido invitada y ya se encuentra por allá, en uno de los festivales de poesía en Latinoamérica más importantes.

Hoy jueves tendrá la siguiente participación:

15 hs: CMD Sur "Rosa Ziperovich", Trueque de lectura, Mayra Oyuela, Honduras, y alumnos del taller, coordina Lidia García.

Viernes 23:

21 hs: Lectura: Paula Soruco (Jujuy), Mayra Oyuela (Honduras), Natalia Litvinova (Bielorrusia/Buenos Aires), Rosa Chávez (Guatemala)

23 hs: Centro Cultural Lapacheta, Micrófono en mano: Jana Putrie Srdic (Eslovenia), Juan Dicent (R. Dominicana), Tomás Watkins (Neuquén), Mayra Oyuela (Honduras), Brane Mozetic (Eslovenia), Santiago Alessia (Rafaela), Coordina: Alejandra Méndez.

Sábado 24:

11 a 13 hs: CC Bernardino Rivadavia, Plaza Montenegro: Maratón de poesía con la participación de todas y todos los poetas, extranjeros, nacionales y locales invitados al festival.

http://www.festpoesiarosario.com.ar/

 http://www.rosario.gov.ar/sitio/lugares_disfrutar/fiestas/poesia.jsp

Siglo XXI, TGU - Fotos chaliobala ®

Torturas: testimonio de un niño secuestrado por el ejército hondureño en el Aguán

Mientras el periodismo asesino del golpismo pone a su títere mayor, Renato Álvarez a decir:“El  estado se prepara para lo contrarrestar lo que dejaría de ser es un conflicto agrario” (sic) en el terreno de las acciones represivas un niño de 16 años relata lo siguiente:

http://www.defensoresenlinea.com/cms/index.php?option=com_content&view=article&id=1618:nino-secuestrado-por-militares-me-rociaron-gasolina-en-el-cuerpo-y-preguntaban-donde-estan-los-guerrilleros-&catid=42:seg-y-jus&Itemid=159

El padre de la compañera escritora y periodista Iris Mencía, a sus 89 años, precisamente en ese tiempo de vida cuando se sacan balances y números rojos, se expresa con un poema, con el espanto de la palabra Honduras en la boca:

Te siento sola Patria

lejos del silencioso andar del caminante 

te siento sola

con el trajín de tu pobreza

sin árboles, sin frutas y sin flores.

Te siento sola Patria

con tus niños descalzos en las calles

en un ambiente que huele a podredumbre.

Te siento sola Patria

en congresos de buitres amaestrados

degustando el botín de tus congojas

 te siento sola

en los desfiles de  l@s desocupados

y en el hambre descarnando en tus entrañas.

Me siento triste patria

en tus días de fiestas

por las mentiras de tus gobernantes

que en nombre de Cristo redentor

son satanes que aumentan tu infortunio

y clavan sus puñales de ignominia

amada Patria Mía

así te siento ahora

aquí y ahora.

Mario Mencía G.

89 años.

Om - Foto chaliobala ®

1. La vida incluye duḥkha (sufrimiento, insatisfacción o descontento).
2. El origen del sufrimiento es el tṛṣṇā (anhelo, deseo. literalmente sed).
3. El sufrimiento puede extinguirse cuando se extingue su causa.
4. El noble camino es el método para extinguir al sufrimiento.

Pero Esteban se ha despertado hoy, y apenas abre los ojos me dice: papi, ¿sabías que sé las leyes de la Robótica? Lo veo unos segundos más y le pido que me las diga. Literalmente me ha respondido:

1. Un robot no puede hacer daño a un ser humano o, por inacción, permitir que un ser humano sufra daño.
2. Un robot debe obedecer las órdenes dadas por los seres humanos, excepto si estas órdenes entrasen en conflicto con la Primera Ley.
3. Un robot debe proteger su propia existencia en la medida en que esta protección no entre en conflicto con la Primera o la Segunda Ley

Fotos de la movilización del 15 de septiembre en Tegucigalpa- Chaliobala ®

Periodismo contra-insurgente

Desde Renato Álvarez en Televicentro, pasando por El Heraldo, La Tribuna y La prensa, la verdad ha sido consumada sin investigación alguna: fueron guerrilleros los que atacaron la patrulla de milicos. A gritos, los medios están pidiendo un operativo contra-insurgente dirigido a los grupos campesinos del Aguán que están reclamando sus tierras:

http://www.elheraldo.hn/Ediciones/2011/09/20/Noticias/Ratifican-que-patrulla-fue-atacada-por-subversivos/%28offset%29/1/%28notacompleta%29/1#notacompleta

Humor o noticia

Me ha llamado la atención esta noticia que postearé a continuación ya que la redacción más parece una parodia de fino humor negro que un suceso trágico y horroroso.
Quiero creer que el periodista lo hizo sin atisbar el matiz que le estaba dando a su nota, misma que bien pudo ser parte del guión de Little Miss Sunshine o de alguna historia en la cabeza de Tim Burton, o quizá lo dantesco en Honduras ya esté exigiendo un relajamiento antes de caer en la absoluta locura:

Desaparecido en febrero aparece descuartizado
San Pedro Sula

José Enrique Contreras desapareció a finales de febrero en la aldea Las Casitas, Santa Cruz de Yojoa, y desde entonces sus familiares lo buscaban por todas partes...


Fuente: Diario El Tiempo, Honduras

Testimonio de un 15 de septiembre del 2011

"En el acto civico de mi escuela se dramatizo el GOLPE DE ESTADO, trabajo en lugar donde impera el golpismo  o quizas las personas son miedosas. Bueno durante la dramatizacion en una etapa se habla de que las camisetas blancas marchan en la calles en apoyo al regimen y por otro lado la resistencia en apoyo al presidente  Mel Zelaya. Para  mi sorpresa, empiezan la mayoria de los niños (as) de la escuela (espectadores) a GRITAR URGE MEL, VIENE MEL! en apoyo a los compañeros que represetaban a la resistencia en el drama. Me sentí tan emocionada de saber que los niños y niñas estan concientes de la realidad de este país!!!"

(Rina María Isaula Nufio)

Fuente: Red FIAN-HND

A Brief Telling of Mahadeo Roopchand Sadloo Sadloo

Le agradezco a León Leiva, amigo escritor hondureño residente en Estados Unidos, este humanísimo gesto de traducir el poema que hice para darle memoria y denuncia al asesinato de Emo por sicarios paramilitares. Una tragedia que encierra símbolos trans-culturales a los que nadie puede ser indiferente, sobretodo en el marco de una represión dentro de Honduras donde intereses imperiales someten a voluntad el sentido de nación que habíamos tenido hasta ahora.

A Brief Telling of Mahadeo Roopchands Sadloo Sadloo

Suriname had merely space enough so that people

could always embrace each other

It was so beautiful and small

that the rivers were only one river;

though maps pictured it furrowed

by blue veins like the arms of Shiva.

The birds of the forest

bestowed the name to its capital;

that is why every time someone said Paramaribo

the trees would suddenly surge in flight

carrying the seed of a child

to all parts of the world.

It was hard for the English to defeat the resistance

of the natives.

It was much easier for the Dutch to overcome the English.

A coup d’état took place in 1980;

and cattle grew thin in eight years time.

There simply was no way to stay,

as Bouterse ordered us all to be killed,

in a month of December so green it hurt.

I never thought I would live another coup,

and much less die for one.

However,

memory lumps everything together and turns the lungs into a knot,

and breathing is no longer possible when you thought

you had finally found your motherland

and then come the same ones from the world’s end

and begin to remind you of death,

shot by shot,

and in the midst of thunder you hear the thousands of tongues

the birds used to form the voice Paramaribo

and you hear the crying and screaming

and suddenly you see how the arms of Shiva begin the dance

and a splendid bird takes your soul

to spread it all over the world, once more,

like the multifarious seed of a child that is born…

and remembers absolutely nothing.

            (Traducción de ©León Leiva Gallardo)

Venus Vs. Mens - Fabricio Estrada

Siempre es terrible encontrar las evidencias que hacen del patriarcado la mayor máquina opresora de todos los tiempos. Leo a Pierre Grimal de nuevo, en su agudo libro El amor en la antigua Roma, en el cual, va explicando y explorando las diferentes vertientes del cómo fue conocido y asimilado el amor en la sociedad antigua que más ha aportado a nuestra contemporaneidad.

¿Qué entendían por amor los romanos y las romanas? ¿Cuáles eran sus símbolos? Grimal entra a todos los rincones posibles para determinar la locura, la pasión o el simple cálculo de poder y nos revela a una sociedad que poco a poco va dándole paso al ascenso del amor ya sin restricciones arcaicas pero siempre sujeto a lo que el patriarcado más nefasto identificaba y personificaba en la mujer, centro de todas las pasiones y libertades ocultas.

Desde el culto a Dionisio hasta las diferentes representaciones que fueron haciendo en Venus (todo para aplacar su desbordada naturaleza amatoria), la mujer romana nunca logró la igualdad que pudiera asumirse por su probada capacidad de incidir en el poder detrás del trono (Agripina con Nerón, Livia con Augusto, Drusila con Calígula, Cornelia la madre de los Gracos, Terencia con Cicerón, Julia con Pompeyo, Clodia con la poesía venenosa y machista de la que fue objeto) y simplemente fue confinada a disputarse un espacio en la simbología del poder.

Prueba de ello es el errabundo camino que le tocó sortear a Venus  para ser asimilada en la religión oficial romana. Dice Grimal: “Introducir la divinidad en Roma, concediéndole carta de ciudadanía, suponía una decisión importante ante la que el senado había retrocedido siempre, pese a la deuda de agradecimiento contraída por la República hacia esta diosa turbulenta, protectora de los lugares de mala nota y trastornadora del corazón…” “Tan solo se quería ver en ella a la que fuera “madre” de Eneas y, para más honor, fue instalada sobre el Capitolio, en la colina sagrada donde reinaba el gran dios del Imperio, el muy magnánimo y magnífico Jupiter”.

El amor-mujer fue así destinado al tutelaje permanente de los dioses hombres, primero a Marte (quien según la tradición era amante de Venus) y luego a una divinidad difusa pero definitivamente machista denominada Mens, es decir la razón, la inteligencia lúcida. Continúa Grimal: “Parece que el senado, preocupado por equilibrar su política religiosa, quiso reunir en el Capitolio, adonde entonces se dirigían todas las miradas, dos aspectos antitéticos y complementarios de lo sagrado: lo que tenía de orgiástico el culto de la diosa de Sicilia (la Venus romana provenía de la influencia siciliana-griega), ese delirio que era capaz de desencadenar en los corazones, encontraba su antídoto en la muy intelectualizada religión de Mens”.

Otra forma oprobiosa que el sistema romano patriarcal encontró para cederle simbología a las mujeres fue el convertir  e identificar como diosas vivas a la esposa de los patricios, a quienes institucionalizaron como matronas, encarnación de la virtud y de la disciplina que se interesa exclusivamente por la perduración y prevalecencia de las gens del poder. Encargadas de poner en orden la cosmología de la domus (casa-hogar, de ahí el pronombre dado a la ama de casa, domina, que en la práctica venía a ser dominada), la matrona llegó a ser fiel servidora de Venus una vez que las guerras comenzaron a ser extremadamente prolongadas (claro, es natural que aquí se nos venga a la cabeza la obra de Las Troyanas, de Eurípides)  y que el Estado viera como peligro eminente la deserción de muchas matronas a los brazos de sus amantes. Para ello se le dio una nueva representación a Venus (Grimal se sitúa en la época de la segunda guerra púnica) bajo el nombre de Venus Verticordia, “es decir, “aquella que sobrecoge los corazones”, o mejor, que los “recoge” con tal de apartarlos de las pasiones peligrosas.”

Este punto es interesantísimo ya que incluso, el Senado, promovió una votación democrática para elegir a la matrona que le daría los rasgos a la estatua a erigir, siendo elegida, entre cien matronas de “probada virtud” la patricia Sulpicia, quien como dice Grimal, “se convertiría a ojos del pueblo, en símbolo de aquellas virtudes que se querían ejemplificar.”

Volver a la historia para entender los significados actuales es una apremiante urgencia que nos permitirá vislumbrar, con mejor sentido, la historia que ya decidieron construir y hacer suya miles, millones de mujeres en todo nuestro anquilosado mundo patriarcal.

F.E.

Única imagen salva

Pero no era de la poesía que quería hablar.

Había algo menos transcendente

y no exigía palabras

porque hablar no es un texto que se recompone

y comienza a ser signo

hablar es la grafía de una mujer sola en una montaña

por ejemplo

o la transparente sinuosidad de un río en su último hilo

no

no era poesía a pesar de ella

no era poesía a pesar de mí

quería al menos definirme ante el espectáculo final de la carne

carne palpitante y explosiva

sudoración

carne tenue que sentía el frío y la molienda del tiempo

como suele ser cuando no hay testigo ni testimonios.

Soy un hilo que dejó de seguir la trama y así hago mi camisa

con la que salgo varias veces al día

imantado

cubierto del polvo de los tornos

hecho a mano por un grafito gigantesco

que sólo marca lugares

o bosquejos.

Soy un punto, tal vez.

La conversación no era de poesía.

Era del silencio.

F.E.

Tránsito del espíritu

Puede amanecer el día en que los sacerdotes se decidan por servir como agentes de tránsito, en cada cruce indigesto en cada esquina hereje de esta ciudad.

Los taxistas y los buseros suelen ser estandartes del fatalismo y así lo expresan con su stickers más antiguos: "Sólo Dios sabe si volveré", "Si Dios conmigo quién contra mí", y con ello mantienen alejados de sus carrocerías a los más abigarrados conductores, quienes al leer la leyenda se sienten reprendidos por una voz cromada.

Pero hoy es el colmo. Veo un taxi que dice: "Blindado por la sangre de Cristo"... el taxi es un Datsun 2-10 que aún trastabilla entre baches y peatones. Imagino al cura de tránsito dándole prioridad entre las enormes filas sin necesidad de que amenace con aceleraciones, corcoveos o simplemente con los gritos más heréticos. No, sólo hace falta esa leyenda y el cura levantará el bastón para partir en dos el mar de caucho y lata, y nuestro beato automotor cruzará el maremagnum con piadosa prestanza, incólume, libre de las ataduras del asfalto.

"Blindado por la sangre de Cristo" llegará a casa como un hombre que se atrevió a andar desnudo en medio de una balacera. Se reirá del precio de los carros blindados que cuestan millones y se acostará satisfecho con el dios que lo guía cada día entre la matanza.

"Soy salvo" -dirá- "¿quién contra mí?"

Ilustraciones de Rigoberto Andrés Paredes Vélez

 Por años, he visto a Rigoberto Andrés pegado a su lápiz, con unos audífonos y una concentración que asusta. Fijamente retiene un universo que conozco hasta ahora, en su totalidad. Un día me mostró sus bocetos y sin necesidad de más quedé asombrado por la profusión de detalles y la visión que estaba concibiendo en ellos. Hoy que las miro finalmente agrupadas, entiendo todo su caudal y siento profundamente que revistas como Communication Arts, How y otras, deberían tenerlo en sus muestras principales.

Espero con toda el alma que este medio atroz le de la oportunidad de escapar del olvido, para así mostrarse en los espacios que ya tiene merecido.

http://eleos-arte.tumblr.com/page/6