martes, 10 de mayo de 2011

Honduras ha sido refundada



“Hoy sin duda que se sembró la semilla de un nuevo país. Un país que resurge del aislamiento y que muestra al mundo que está preparado para hacer negocio con ellos. Un país que renace con una nueva gestión diplomática que se ha llevado a cabo de un modo cuidadoso y sistemático, promoviendo ante el mundo la imagen de una Honduras renovada , de un país democrático y solidario, respetuoso de los derechos humanos, interesado en el desarrollo de su economía y sumamente comprometido con el bienestar de su población.” (Nicolás Rishmawy)

Nicolás es uno de los pocos milagros intelectuales del pensamiento árabe hondureño, de ese criollismo exótico que mezcla la idea del clan palestino con la idea del costumbrismo político más ranció del Partido Nacional.  Lleva muchos años describiendo lo que debería ser el desarrollo estratégico del capital, intentando humanizar dialécticamente lo que en la práctica son las reglas del sometimiento más atroz y humillante de Honduras.
Es –mejor decirlo a rajatabla- uno de los más fríos propagandistas de la oligarquía nacional árabe y, por lo tanto, maneja en sus opiniones, la esencia de lo que toda una generación de nuevos oligarcas ha buscado para asegurar sus negocios. En esto, es mucho mejor analista que Juan Ramón Martínez, por simple lógica, ya que Rischmawy sí tiene qué defender de primera mano y nada de cautivar con poses de arribismo de clase.

Lo que encabeza entonces este texto, viene a ser  la más clara alabanza de clase a la victoria del golpismo sobre la Resistencia del pueblo hondureño tras el golpe de Estado. Sí. Han vencido en ese proceso de blindar el marco jurídico, han vencido en el reacomodamiento político de las Fuerzas Armadas, han vencido en las concesiones pendientes antes del golpe, han vencido la frágil estrategia del pueblo en las calles, han desarticulado la fe en la lucha permanente y han vencido en el ensamblaje del Plan de País para 30 años, esa camisa de fuerza, esa dama de hierro medieval donde tendremos que quemarnos queramos o no.

Para ser precisos, y con todo lo doloroso que pueda ser el asumirlo, LA OLIGARQUIA HA REFUNDADO A HONDURAS con el "Honduras is Open for Business" y, ahora, se apresta para AUTOCONVOCARSE por medio de plebiscito, con todas las leyes a su favor. La Honduras que teníamos ya no les funcionaba y debían resetearla. Seguir con esa Honduras hubiera significado para ellos el interminable diálogo con el único fin de guardar las apariencias. Las apariencias cayeron con el golpe. Eran insostenibles, y como fríos fascistas, quitaron de en medio la formalidad ciudadana y mostraron su esencia: el poder total.

Las ciudades chárter son su punto de inicio. Explicándolo de una manera gráfica, las chárter son ese tumor inoculado dentro del cuerpo de Honduras para que en el transcurso de 30 años, produzca una metástasis incontenible. Todo lo que crezca fuera de ellas será un territorio abandonado ya que la inversión estratégica será dirigida hacia su crecimiento y lo que reciba la población fuera de ellas serán simples dádivas de asimilamiento gradual. Desde esta visión mecánica, al pueblo en Resistencia le sobrevendrá una pauperización más extrema de la que conocemos, una lucha intestina por la sobrevivencia y un poder omnímodo articulado por los grandes titiriteros: el Narco-Estado.

A las chárter, entonces, sólo les faltará la cúpula de ciencia ficción, esa radiante esfera legal que mantendrá alejadas a las masas de su desarrollo programático.
Sí, Honduras ha sido refundada y Rishmawy habla con total razón de clase y con la holgura de ver el paraíso soñado por sus ancestros. 

De nosotros no quedará ni el nombre, porque si ellos se lo proponen, nuestros nombres, los ingenuos e infantiles, serán borrados de la base de datos del Registro Nacional de las Personas.

F.E.

Enigma 2

Los vasos canopes guardan mi aceite. Guardan mi trago de ambrosía, mi kopi amargo, mi shedeh espumoso, mi bouza traicionera. En ellos guardaré mi esencia y latido, el golpe bajo y el oscuro temblor que viene de mis entrañas.

Recé por la mañana para que en las columnas del templo nadie borrara mi nombre. Y así he sido fuerte hasta la hora de Ra el potente, la hora en que los árboles no soportan su mirada, su mirada que baja por los obeliscos y se riega como agua de un surtidor resplandeciente. He sido fuerte porque recuerdo mi nombre y   de mi nombre crecen ramas de arena, granos que son el polen del desierto, gravilla diminuta que halaga a Seth y lo amansa, para mantenerlo alejado, para que siga escarbando en el lecho del Verde Mismo.

Cuando me ponga en pie y mis ojos se acostumbren a la soledad -oscura como los nubios-, tendré sed, y beberé mi propia sustancia, muchos millones de años antes que la fatiga me acose en las escaleras de la luz total.

F.E.


Enigma

No seré yo quien se justifique ante Anubis sacando amuletos comprados al por mayor en el mercado de Tebas, ni seré yo quien descoyunte los huesos de mi cuerpo para insinuar cierta cercanía con Osiris.

Me vendarán, sí, dejarán la ventana abierta para que mi Ba vuele hacia los sicomoros, pero... no seré yo quien espere que las claves repetidas abran las 12 puertas del Duat. Seré más bien algo del viento que sobrevive en el Ro-Setau y que los sacerdotes ocultan en mi sombra, como carta de viento, como piedra de viento, como pequeña rama.

Tuvieron que pasar muchos siglos para que mi Ba se convirtiera en el psicopompo que los griegos miraban llegar a la ventana de la agonía; muchísimos siglos para que el psicopompo aligerara su cuerpo y se transmutara al vuelo de las falenas... sin embargo, no seré yo quien salmodie en la oscuridad suplicando un segundo de carne y hueso, un atisbo a los campos espléndidos, un sorbo de la cerveza dulce que se liba en la eternidad... Más bien, seré el devorador, el atento, el inconmovible dios que abre la boca cuando saltan los corazones despreciados.

F.E.

lunes, 9 de mayo de 2011

Eucalipto


Tantísimos años llegando a la casa y es una noche de mayo la que me revela a un eucalipto glorioso y sangriento.

Pollock tomaba la ruta Cerro Grande-Kennedy






Estadística



Cada 43 minutos y medio muere un hondureño. Así reza un titular. Esto lo habla un estudio. Cada vez que salgo a la calle veo el paisaje que 33 personas no verán más, los árboles que 1004 personas al mes se perderán, el cielo que 12,055 personas al año creerán fue una ilusión.

Hay estadios de fútbol que se verían atestados con 1004 personas. Hay salones de clases que bullirían de risas con 33 estudiantes, hay conciertos que tronarían con 12,055 gargantas coreando.

¿Cómo sería ver a 33personas desvanecerse de pronto en una calle peatonal? ¿Cómo sería ver desvanecerse a 1004 personas en un centro comercial? ¿Cómo sería una ciudad que de pronto, desvaneciera en un soplo a 12,055 personas?

Cada 43 minutos suena el timbre que anuncia el cambio de clases en los colegios, y los chavos y chavas se alborotan, le hacen chanza a la profesora. Unos se van a la cafetería y otros se escapan del colegio y nunca más vuelven; nunca nadie vuelve a saber de ellos.

Cada 43 minutos el empleado de banco mira el reloj y luego ve pasar 33 personas retirando o depositando dinero con el hastío de los desesperanzados.

El reloj en Honduras dura 43 minutos.


F.E.

domingo, 8 de mayo de 2011

Ernesto Sábato - Capítulo XXXVI, El túnel

Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte. Pero de mi propio tiempo fue una cantidad inmensa y complicada, lleno de cosas y vueltas atrás, un río oscuro y tumultuoso a veces, y a veces extrañamente calmo y casi mar inmóvil y perpetuo donde María y yo estábamos frente a frente contemplándonos estáticamente, y otras veces volvía a ser río y nos arrastraba como en un sueño a tiempos de infancia y yo la veía correr desenfrenadamente en su caballo, con los cabellos al viento y los ojos alucinados, y yo me veía en mi pueblo del sur, en mi pieza de enfermo, con la cara pegada al vidrio de la ventana, mirando la nieve con ojos también alucinados. Y era como si los dos hubíeramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos. sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos, delante de una escena pintada por mí, como clave destinada a ella sola, como un secreto anuncio de que yo estaba allí y que los pasadizos se habían por fin unido y que la hora del encuentro había llegado.

¡La hora del encuentro había llegado! pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estupida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable... No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un sólo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad, o le había intrigado el lenguaje mudo, la clave de mi cuadro. Y entonces, mientras yo avanzaba siempre por mi pasadizo, ella vivía afuera su vida normal, las vidas agitadas que llevan esas gentes que viven afuera, esa vida curiosa y absurda en que hay bailes y fiestas y alegría y frivolidad. Y aveces sucedía que cuando yo pasaba frente a una de mis ventanas ella estaba esperándome muda y ansiosa (por qué esperándome? ¿y por qué muda y ansiosa?); pero a veces sucedía que ella no llegaba  a tiempo o se olvidaba de este pobre ser encajonado, y entonces yo, con la cara apretada contra el muro de vidrio, la veía a lo lejos sonreír o bailar despreocupadamente o, lo que era peor, no la veía en absoluto y la imaginaba en lugares inaccesibles o torpes. Y entonces sentía que mi destino era infinitamente más solitario que lo que había imaginado.

viernes, 6 de mayo de 2011

Mayra Oyuela, publicada en Círculo de Poesía




Cálculo



Un miliarcosegundo
es el grosor de un cabello humano
visto desde 16 kilómetros de distancia.
Un ser humano
es
el pálpito de una alondra
sentido
desde un abrazo.

F.E.


Aleyda Romero presenta poemario Destiempo


Se lo dije luego y fue algo que me faltó decirle durante mi intervención: hay muchos ríos que arrastran piedras pero vos sos de esas piedras que se hacen copantes, que no se dejan arrastrar por el río, sino que se quedan siempre emergentes, para que uno pase.
Y sí, Aleyda esperó y nos hizo esperar, pero en el transcurso, fue un gran apoyo para aquellos que cruzábamos el río, con un pequeño libro en las manos.


Cuando estuvo en Choluteca nos invitó varias veces para lecturas con alumnos universitarios, y eso se nos quedó bien grabado, así como las lecturas íntimas en su casa, junto a su esposo Víctor. Leía aquellos versos con el sentido grave que se le da a lo sagrado, y esa voz -ese sentido- lo volví a escuchar ayer, y me devolvió a los años en que nada existía fuera del poema, cuando junto a Rubén Izaguirre y Víctor Saborío salíamos en busca de los hornos del sur.


Igual, estaba junto a ella, presentándola, el poeta Oscar Espinal, quien leyó el prólogo que hizo para el poemario. Oscar escribió el ultra estético Eterno fulgor hace unos 7 años y luego -asombrándonos a todos por su enorme voluntad en Resistencia- publicó un satírico poemario dirigido a destrozar sin contemplaciones a los actores del golpe de Estado, un desdoblamiento único dentro de la poesía hondureña, tan dada a respetarse a sí misma.

De mi parte, no queda más que agradecerle a Aleyda por devolverme a esa dimensión en la que la poesía le da el mecanismo sutil al mundo, a nuestro mundo tan lleno de horrores y desencantos.

Poema uno

Ahora tengo bienes que me aterran,
mi nombre parece importante
en ese papeleo legalista.

Busco seguros que me den garantías,
me preocupan los robos,
las enfermedades,
el dolor.

La pobreza de espíritu,
la banalidad material,
lo fútil de mis lecciones,
la muerte como siempre

mis poemas
que nadie lee,
mis cuentos
sin final feliz.
Los sueños que aún no alcanzo.


Poema cuatro
A mi Doña por supuesto

Levantándose de todas las caídas,
resistiendo en la penumbra,
para que nadie más sufra.

Estás en todas partes,
en lo infinito de los recuerdos
siento tus manos tibias
en todo lo que palpa
mi tacto de ciega.

Te quedaste aquí,
en cada rincón
de esta casa vieja,
en el sofá,
en la cocina,
en las comidas,
en las recetas.

En nuestras vidas
que fueron siempre tuyas,
en nuestra alma
floreciendo eternamente.


Ustedes

Pisotean dignidades
arrebatan sueños.
Golpean
sin recibir respuesta.
Miran caer luceros
impregnados de sangre
sin sonrojarse,
no tienen compasión
por los que abren el puño
para pedir vida.
Cuántas voces se apagaron
y se escucharon sus gritos.
Cuántos dejaron de ser
para que ustedes fueran.
Nnca se equivocan,
lo saben todo,
ya leyeron la biblia,
comulgan el domingo
en misa de seis.


El poema que no se debe escribir
a F.J.A

Tiempo que se niega
a ser fugaz,
denso
como los segundos
que se despedazan en la espera
de una llamada que no cayó el jueves,
una carta que no vino el lunes,
torpemente
busco encuentros premeditados
para sucumbir al vértigo de verte
una y todas las veces.
Pensarte,
descubrirte en los perfiles
de las estrellas.
Cuando te pienso,
como te pienso ahora
en este lugar
un día viernes
lluvioso,
titubeante,
todos mis ancestros
cobran vida.

Eli, Eli, lama sabactani












miércoles, 4 de mayo de 2011

Amenazas y ataques contra compañero Oscar Estrada de Artistas en Resistencia

Denuncia pública

Artistas en Resistencia, organización de base del FNRP, denuncia a nivel nacional e internacional el acoso y amenaza que está recibiendo nuestro compañero cineasta, miembro del Equipo Coordinador de Artistas en Resistencia, Oscar Estrada.

Hoy por la tarde, su casa fue asaltada por dos individuos que amenazaron la integridad de su hijo de 6 años, Owen Estrada Collins y la del compañero Fernando Reyes, también miembro de AenR.

Los individuos robaron la computadora personal de Fernando Reyes junto a otros hardwares, huyendo inmediatamente. Este asalto se suma a dos amenazas consecutivas que el compañero Oscar Estrada a tenido en los últimos meses:
La primera, sucedió en las cercanías de Casa Presidencial, cuando dos individuos en moto –conduciendo contravía- se le acercaron a la puerta de su auto, sacaron pistola y le apuntaron directamente, haciendo el simulacro de dispararle; se rieron y huyeron apresuradamente.

El segundo hecho sucedió hace pocas semanas, cuando al salir del centro de la capital, se percató de que era seguido por un carro particular, logrando burlarlos.

Resulta obvio que la situación de amenaza no es gratuita ya que el compañero Oscar Estrada ha sido delegado por nuestra organización para ser operativo en diferentes espacios de análisis del FNRP, así como también es uno de nuestro pilares fundamentales en la dinámica de Artistas en Resistencia..

Hacemos denuncia de estos graves hechos culpando al régimen de Porfirio Lobo Sosa y a su aparato de seguridad por cualquier acto violento que se continúe presentando contra la integridad del compañero Oscar Estrada, asegurándole a todo el golpismo fascista que hoy secuestra a Honduras, que los Artistas en Resistencia no cederemos ni un paso en nuestra decisión de refundar nuestro despedazado país.

¡Venceremos!
¡Ni un paso atrás!
¡Hasta la victoria, siempre!

Equipo Coordinador Artistas en Resistencia

Artistas armados de cultura contra la barbarie

martes, 3 de mayo de 2011

Elvis está vivo, me lo dijo un amigo...



¡Hey Osama!, Síi, vos, vos el barbudito...¡Noooo! ¡No vos el flaquito! Digo el que fue Muyahidin toda la vida y no el que por su color sirve perfecto a la mass media.

Sí, vos, el que murió en Tora Bora hace años, o el que murió hace meses y que ahora es cadáver perfecto para ocultar la matanza en Libia y las operaciones de la CIA, el SAS, DGSE, SISMI, FSB, ABWEHR, MI6 y el Mossad en Bahreim, Siria, Gaza, Egipto, Túnez, Venezuela, Honduras, Nicaragua, Cuba, Grecia, Tailandia, Islandia, Kosovo, Serbia, Cachemira, Paraguay, Bolivia, Ecuador, México y Argelia... A vos te hablo, hijo de Laden:

Ahora que ya diste tu vida útil como coco ¿a qué te dedicarás? ¿Aceptarás el contrato de Santa Claus en la Time Square? ¿Le mandarás correos a Gadafi convenciéndolo, tentándolo, fascinándolo con todas las posibles prevendas en caso de que acepte retirarse un tiempito hacia el sur, hacia las vaporosas selvas de África central?

¿Ambos perdieron un hijo menor por estos días, no es así? Vos en Islamabad y Gadafi en Tripoli ¿cuál de los dos duele más en la conciencia árabe? No importa, ambos pesan igual para los voceros de la Casa Blanca: el uno oculta la muerte del otro y así ¡perfecto! aquí no pasó nada. La verdad es que habías perdido rating y ya no dabas ni para el costo por millar; ya no tenías millaje, pues, ni para ser jugador exótico en la NBA, cortada la barba y rapado, total tus dos metros entraban en los cálculos de los Lakers y de los alicaídos Piston.

Hey Osama, ¿por qué no te das una vuelta por Menphis y te quedás en casa de Elvis por una temporada?


Elvis está vivo
me lo dijo un amigo
cuando el sol empezaba a caer
está en el cuarto forrado de leopardo dorado
se queda viendo su propio funeral.

En Memphis lo saben todo
pero es gente muy discreta y no dice nada:
será mejor así
será mejor así?

Elvis está vivo
eternamente dormido
en un inodoro de cristal
Elvis está vivo
se escribe cartas conmigo
cuando el sol empieza a caer.

Bob Dylan también lo sabe
pero Bob es muy discreto y no dice nada
será mejor así, será mejor así?

Elvis está vivo
está lavando la limo
cuando el sol empieza a caer
supongo que está en su casa en una bata de seda
mirando diez canales a la vez.

En Memphis lo saben todos
pero es gente muy discreta y no dice nada:
será mejor así, será mejor así? ("are you lonesome tonight?").

Elvis está vivo
Elvis es un buen tío
espero que me invite a comer.

(Andrés Calamaro)

F.E.

lunes, 2 de mayo de 2011

Tres poemas de Juan Carlos Zelaya, Comayagua


Las Fuerzas Armadas
Son
Profesionales, apolíticas
Y no
Deliberantes.

La ley prohíbe reírse de esto.

Cúmplase.

Mi padre

Mi padre se acordó de mi
A los 23 años
cuando lo conocí
me conmovió su falta de visión

…en su ojo derecho
su abrazo fue lejano
como la ruta en el camino
a pie
ese día se terminó de marchar
para siempre
pues lo busco en mi álbum
y en el sobrecito
de pastillas McCoy
y no lo encuentro.


Lupe

Sacó a los mercaderes del templo
Con solo su estampa
Se río de la propiedad privada
Sin máscara posible
Por eso a San Lupe
Es al único
A quien le confieso
Mis terrores nocturnos.

1 de mayo, imágenes - Fotos Chaliobala


 Ayer marchamos junto al PSOCA, partido en el cual militan 6 compañeras y compañeros de Artistas en Resistencia. De igual manera, estuvimos junto a Venas Abiertas, organización hermana AenR.

 Los siempre activos: la organización barrial PeCoBa Isis, de la gran zona de El Carrizal.

 Alonso (el chele), amigo de todas las pasadas en la Cerro-Grande, desde las potras hasta las acampadas.




 Hernán Guerra, el compa eterno desde el Central y claro, la compañera de la Globo, Leni Fajardo.



El incansable poeta, Félix Cesario


 FRACC-MAU


 FRACC-MAU


Sabanagrande, Conducción Departamental FNRP


Continuando con la itinerancia que le hemos dado a la Conducción Departamental, este sábado 30 de abril estuvimos en mi pueblo de origen, Sabanagrande, convocando en él a compañeras y compañeros de Ojojona, Santa Ana, La Venta y aldeas del municipio, el mismo que en las elecciones pasadas se abstuvo de votar por su larga tradición liberal en apoyo al FNRP.

Para dar un dato preciso: Guillermo Díaz, ex-alcalde por dos periodos (2002-2006, 2006-2010) alcanzó en su última elección algo más de 3,500 votos, lo que ni siquiera pudo alcanzar el actual alcalde elegido en las elecciones golpistas; sin embargo, el Tribunal Superior Electoral, lanzó un dato tabulado de 12,000 votos para elegirlo y bendecirlo...


 Estos datos demuestras sobre qué está gobernando el espurio Pepe Lobo y sobretodo, demuestran que las relaciones de poder Gobierno-Pueblo, desaparecieron desde el golpe, caminando el Estado de Honduras en una inercia semejante a la de un decapitado que avanza unos cuantos pasos por puro reflejo motor.



 La reunión de Conducción Departamental en Sabanagrande sin duda alguna extenderá su dinamismo hacia la recuperación del ser resistente que se abstuvo a votar en el municipio, dándole formación refundacional y fortaleciendo su conciencia política para la auto-convocatoria y la defensa de los procesos y objetivos del FNRP.