Copán en 1891 - Honduras Ciudad Charter en 2011

En 1524, los españoles se encontraron con vestigios de una misteriosa civilización. Habían pasado 700 años desde que Copán se había dormido para siempre en el gran sueño de la selva. "Es cosa pasada" -se habrán dicho los castizos "empecemos otra cosa". Volvieron grupas, informaron sobre "una piedra grandísima en forma de águila"...y de "ciertas letras que no se sabe qué sean"(...) y se adentraron dentro del territorio de aquella Honduras vasta y virgen.

Fue hasta 1834 que Copán comenzó a ser intuida en su grandeza, y así fue que Juan Galindo (Coronel de Francisco Morazán e irlandés nacionalizado hondureño) comenzó a dar unos amagos arqueológicos sin mucho éxito, aunque dio con una tumba que provocó la gran curiosidad de John Lloyd Stephens, cónsul estadoudunidense en Centroamérica, quien hizo espera y paciencia hasta encontrar el momento exacto para ofrecer 50 dólares gringos y comprar las ruinas al dueño de las tierras, el hacendado Bernardo de Águila, que se las alquilaba por ochenta dólares al año a un señor de  nombre José María Acebedo.
Así que otra águila se metía en el destino de las ruinas y consumaba la entrega. Frederick Chaterwood realizó sus famosos dibujos y Honduras pasó a ser Copán, una Honduras reducida al tamaño de una postal exótica, o en el mejor de los casos, una Honduras reducida a los seis mil acres de terreno donde se asentaba la ciudad de los astrónomos mayas.

Es de hacer constar que la paciencia calculada de Stephens esperó que Honduras se sumergiera en el caos tras la muerte de Morazán, y entonces, en medio del entreguismo desatado por los ultra-conservadores, le fue fácil vestir su indumentaria oficial de Cónsul, apantallar a Bernardo Águila, y ponerse más "águila" que nunca.

En el lejano 2011, unos aguiluchos hambrientos, inspirados en esa gloriosa gesta de entrega, deciden vender a Honduras bajo el denominado Proyecto "Ciudad Charter", y por supuesto, como los tiempos han cambiado, necesitan socializarlo protocolariamente, afirmando que "sólo son 33 kilómetros cuadrados" de uso.

De nuevo Honduras se ve reducida a unos cuantos kilómetros cuadrados. Pepe el Lobo y Orlando Hernández sólo son un par de nombrecitos de la larga lista de vasallos del imperio, de un imperio que ha creado el caos en Honduras a través del Golpe de Estado y esperado pacientemente para afirmar su geo-estrategia de dominio.

 Muchos años después,los dulces e ingenuos hondureños volveremos a aparecer en las fotografías de los museos bien portaditos y vestidos para fiesta, orgullosos de nuestras ruinas, confinados a las nuevas reservas territoriales que se irán creando paulatinamente, al igual que hicieron con los Cheyennes y los otros pueblos de las planicies norteamericanas.

¡Vamos! ¡Sonríamos! Debemos aparecer en la posteridad de los museos como somos desde hace tanto tiempo...



Aquí, el link del museo virtual en dónde encontramos las fotos de Copán en 1891:


http://140.247.102.177/col/shortDisplay.cfm?StartRow=11

Una leve vibración en el agua

Ayer por la noche vi un escualo blanco, nítidamente merodeándome. Algo sangraba en mí que lo atraía, inexorablemente.

Lo vi acercarse, detenerse. Dentro de él, dos rémoras se aprestaron a bajar de su lomo pero la corriente del golfo se hizo poderosa y tortugas, mantarrayas y cangrejos pugnaron hacia adelante y obligaron al escualo con su inercia.

Mi herida coaguló. Fui como un esqueleto de pez abandonado en la arena. Lo seguí con mis cuencas vacías y supe de pronto que regresaría y así lo hizo, girando sobre sí mismo, enfiló de nuevo hacia mi torpe rincón de mar. Bajó la velocidad, mantuvo la sonrisa en su cromada dentadura y se marchó.

Fui un patético esqueleto de pez husmeado por el espanto.

Traducción:

Ayer, a las 8 de la noche, mientras esperaba taxi a la salida de mi trabajo, un Hilux blanco, doble cabina y sin placas se detuvo frente a mí con vagas intenciones. Dos tipos iban en él, estilo militar su corte de pelo y sus ropas civiles.

El tráfico los presionó y tuvieron que seguir. Si giraban en u al final del bulevar (tres cuadras abajo) confirmarían mis sospechas, y así lo hicieron. Cuando estuvieron al otro lado de la calle, a la altura donde todavía estaba yo, desaceleraron y luego continuaron hacia arriba, acelerando.

Me queda escribir, describirlo. Todos en Honduras hemos caído dentro de un acuario lleno de tiburones.

F.E.

Estación Limbo 16: Interegno

Esto de arrancarse los botones del esternón y mostrar el forro de los pulmones. Esto de romper el cinto de la pelvis y deshilar la costura de los muslos e ir siguiendo la rotura y amarrar, y crear el puente muscular a pura fibra, hilada tras hilada tejiendo la manta cruda del invierno artificial.

Esto de imaginar al pescador del Ulúa que no imagina, que sólo percibe la blandura de un cadáver que platica con los peces, burbuja a burbuja en su morse triste, el pescador del Ulúa o de la miasma del Choluteca, que se imagina regresando a casa con un cadáver para el sembradío, espantajo descosturado, prócer de los pájaros, amuleto para cuervos.

Esto de sacar la cabeza del bolsillo y fumársela con cautela. Esto que amarga el almuerzo y es un grano de arroz donde está escrito mi nombre, mi nombre en la feria antigua bajo la rueda, la rueca, la perilla que abre todos los misterios.

Esto

es

impracticable.

F.E.

Rubén Izaguirre: un poema para Francisco Ruiz

Francisco Ruiz Udiel

Empieza el año

y finaliza Francisco.

Veo a unos vecinos

encender cohetes

pero es en tu cabeza donde algo

está explotando.

Y te veo a vos

también,

tirando un ataúd al Cocibolca

y unos poemas

que me diste,

con una guitarra

que sonaba triste en tu espalda.

Y ya no te vuelvo a ver.

Hasta que Fabricio

me llama

para decirme que todo se ha terminado.

Enciendo entonces

un cigarro en el sofá,

después otro

y otro después

y espero, Francisco,

que algún día

vengás por ellos.

R.I.

Honduras: asesinan a testigo de la Resistencia con medidas cautelares

Asesinan a José Ricardo Domínguez Hernández miembro de la Resistencia
contra el golpe de Estado en Honduras y con solicitud de medidas
cautelares ante La Comisión Interamericana de Derechos Humanos con numero
de registro MC 38/10 Manuel de Jesús Varela y otros


El día de ayer fue asesinado el Señor José Ricardo Domínguez Hernández, el
crimen fue horrendo, su cuerpo presentaba varias heridas corto punzantes,
al parecer el instrumento mortal que se utilizó fue un punzón utilizado
para picar hielo, las manos las tenia de un color diferente al resto de su
cuerpo, señal que lo mantuvieron varias horas con ellas amordazadas con
chachas (instrumento policial), cuando se les ata con cáñamos o cabuyas el
cadáver queda con las manos atadas

Túnez: Cartago no debe ser destruida

http://www.burbuja.info/inmobiliaria/burbuja-inmobiliaria/198953-hilo-de-las-protestas-en-el-magreb.html

Honduras: décimo país más violento del mundo

La balsa de la Medusa - Theodore Gericault

http://tiempo.hn/inicio/item/1902-eestudio-de-ong-mexicana-ubican-a-sa-pedro-sula-y-tegucigalpa-entre-las-diez-más-violentas-del-mundo.html

Estación Limbo 15: Paradoja

Dos hombres con camisetas naranja se cruzan en la esquina. Ninguno de los dos tenía que ver con el otro. Se apestan, como antiguos fantasmas egipcios.

Uno lleva un diario enrollado bajo el brazo y el otro unos papeles de tramitador que le sirven de parapeto contra el sol.

El de camisa naranja lleva hambre. Y el de camisa naranja va saciado. Ambos ven la explosión del día y son empujados por su onda expansiva. Su caminar es a media prisa. Nadie los espera pero el asunto es caminar hasta el filo de la tarde y luego sentarse. No reparan en la coincidencia. No se imaginan el uno al otro.

Sus camisetas naranjas son de segunda y las prefieren para los días de sol. El periódico enrrollado trae malas noticias y algunas veces se empuña, como arma. Otras veces es una estafeta para llegar en equipo a la muerte. Dos esquinas no pueden reunir tanto albedrío a la misma hora. Cuatro esquinas no pueden convertirse en cuatro espejos. Sólo el hombre se repite. Sólo dos tipos desconocidos podrían vestirse igual y encontrarse y no suceder nada.

F.E.

América Latina desde Abajo - Relato incluido, Fabricio Estrada

RFID -dust in the wind

El temido chip RFID de implantación en humanos para su identificación, ha sido prohibido en el estado de Wisconsin.

una ley definitiva prohíbe su utilización en humanos (como si fuéramos ganado), hasta 1.000 dolares de multa diaria para aquel que incumpla esta norma y durante el tiempo que mantenga un chip de estas características en su cuerpo.

El gobernado de Wisconsin, James Doyle (que no sabemos cuanto vivirá después de tomar esta medida) dijo que no admitirá que ningún ciudadano sea implantado con este Chip.

Scott Silverman, presidente de Applied Digital Solutions Inc. que actualmente fabrica los chips RFID dice que acata la ley pero que jamas han deseado que los humanos sean implantados obligatoriamente (claro… que van a decir).

Larga vida a Wisconsin y enhorabuena a su Gobernador cuyo equipo politico ha declarado que esperan que los demás estados sean tomen ejemplo de esta medida.

Estos chips tienen ahora el tamaño de 0,4 mm X 0,4 mm pero quizás no tardando demasiado sean de micras utilizando nanotecnología, o… ¿quizás lo sean ya?

http://explayandose.wordpress.com/category/conspiracion-2/

América Latina desde Abajo - Relatos sobre nuestras resistencias - inclusión

Marco Coscione, amigo periodista italiano, me invitó a escribir sobre el golpe de Estado en los momentos más críticos de la etapa inicial. Me ha escrito hace unos días: "Hey, Fabricio, te llegará por correo el ejemplar de la edición dominicana!", y luego luego ahí estaba, en casa, en mis manos, una edición que recopila reseñas de toda Latinoamérica, con voces de todas las resistencias.

Mi relato, "Un domingo larguísimo que aún continúa", se entronca en lo que Marco ha privilegiado: que la Latinoamérica en ebullición de la actualidad sea contada de primera voz, a ras de suelo.

El gran esfuerzo de Marco ha sido recompensado.

El compañero de la Radio La Voz Lenca que también ha sido incluido en el libro es Juan Vásquez, coordinador de la misma. Fue entrevistado por Tim Russo, corresponsal en México y América Latina para Free Speech, Radio News.

Marco Coscione es Licenciado en Ciencias Internacionales y Diplomáticas por la Universidad de Gévova, y Master en América Latina Contemporánea y sus relaciones con la U.E., una relación estratégica, por la Universidad de Alcalá e Instituto Universitario de investigación Ortega y Gasset, de Madrid.

Entrevista a Juan Chinchilla -escapa de sus secuestradores - Giorgio Trucchi - Rel-UITA

Tras haber logrado escapar de sus secuestradores y todavía agotado física y psicológicamente por la experiencia límite vivida en las últimas 48 horas, el dirigente campesino del Movimiento Unificado Campesino del Aguán (MUCA) y del Frente Nacional de Resistencia Popular (FNRP), Juan Ramón Chinchilla, accedió a hablar desde algún lugar de Honduras con Sirel.

-¿Puedes relatar cómo fue que te secuestraron?

-En la tarde del sábado 8 de enero fui a visitar a unos amigos en un centro comercial. Saliendo de allí me dirigí en mi motocicleta hacia la comunidad de La Concepción, pero me percaté de que me venían siguiendo.

Casi llegando a La Concepción me topé con un carro atravesado en la carretera. Fue en ese momento cuando me di cuenta de que entre las palmeras había gente que me estaba apuntando con armas.

-¿Qué pasó después?

-Me detuve y dejé caer la motocicleta al suelo. Varios hombres encapuchados me agarraron, le dispararon a la moto y me montaron a un vehículo, cubriéndome el rostro para que no viera hacia dónde nos dirigíamos.

Eran muchas personas, casi todas vestían uniformes de militares, polícias y de las guardias privadas de Miguel Facussé. Arrancaron el vehículo y manejaron aproximadamente unos 40 minutos en dirección de Trujillo. Llegamos a un lugar aislado, me metieron a una bodega y comenzaron a hacerme muchas preguntas.

Chuta Presidente: Grupo Teatral Bambú

Juan, compañero, aparecé

El sábado anterior fue secuestrado Juan Chinchilla, compañero del FNRP, dirigente de las juventudes del MUCA, en Tocoa, Colón.

Conocí a Juan en octubre del año pasado, durante el Festival de Cultura en Resistencia Martín Paz -Tocoa 2010. Fue uno de los compas que nos recibió con suma alegría y que nos contó de primera mano sobre la situación de persecución y amenazas constantes que están viviendo los campesinos del Aguán.

Hombre de mucho valor y compromiso, Juan ha estado presente en todas las movilizaciones en contra de los palmeros represores Miguel Facussé y René Morales, los mismos que han instrumentado a las Fuerzas Armadas para copar la zona junto a sus paramilitares. El secuestro de Juan Chinchilla los pone en mayor evidencia, ya que los policías, en muchas ocasiones, lo han amenazado de forma directa, asegurándole que lo iban a joder (utilizando las palabras que la policía le ha gritado frente a testigos).

La movilización debe ser ya, más allá de la denuncia, debe ser ya!

Masacres en Honduras, un día normal

Mientras Pepe Lobo brinda con placer y frenesí, sus subalternos, acatan las órdenes de no darle seguimiento a la criminalidad.

Estamos expuestos a una policía represora y que deja que la violencia se desate. La policía se concentra en masa donde no se necesita. La policía permite y promueve, actúa, hace la violencia, todo de acuerdo al plan de rompimiento de la psiquis nacional para darle paso al dominio golpista.

Estación Limbo 14: Pulirse, batirse en duelo

La primera impresión es la que cuenta, mantenete presentable, no dejés la cara de náufrago, traete la tabla rota y la sal seca en la frente.

No dejés a un lado el vapor de recién horneado, mirá que sos el nuevo en la vida y lo de antes no cuenta. Puro ensayo el antes, pura calistenia antes de los buenos toques. El antes era un calendario enmarcado y una estampa de la virgen de los desamparados. Hoy sos el póker de los que apuestan por vos y nada podés hacer, estás en el juego y venís marcado.

Hace unos meses estabas presentable, tranquilo, pero te faltaba el touch, te faltaba la reluciente marca del lobo que no respeta a la ovejas. Hace tanto tiempo que esperabas allá, bajo el sol, más parecido al Cabeza de Vaca en peyote que al rey de lentejuelas que ahora brilla por cada poro… ¡Vamos! Mantenete en forma, no perdás los despojos.

F.E.

La Honda

Adán - Fotos Chaliobala

Fotos tomadas en las gradas de la catedral de Tegucigalpa.

Adán no se anda con vueltas para encontrarle el punto de fuga a la vida. Tiene 6 años desempleado, tal vez porque en algún momento de su empleo en ventas dentro de x compañía, comenzó a hacerle pliegues a los contratos, a cortar los memorandum y a pintarlos para llevarlos a casa.

Habla iluminado. Enseña, si uno es capaz de aprehender las cosas pequeñitas.

F.E.

Adán tiene un paraíso propio de animales de sueño. Y a todos los nombra. Uno por uno.

Gobierno de Honduras continúa con represión mediática y persecución a la Resistencia

Desde el golpe de Estado se ha desatado una persecución exhaustiva a la información que maneja el FNRP para hacer las denuncias y forzar el cerco mediático que oculta la violación a los derechos humanos en Honduras. No es la primera vez que ocurre este tipo de atentando ya que el acto de asaltar casas, instituciones, medios o autos de compañeras y compañeros se ha revelado como minuciosamente sistemático.




En asalto a vivienda
Sólo computadora roban a movimiento de juventud del Frente Nacional de Resistencia Popular (FNRP)



Red Morazánica de Información

Tegucigalpa. 7 Enero 2011. El Movimiento Juventud por una Nueva Democracia, parte integral sel Frente Nacional de Resistencia Popular (FNRP), denunció el jueves que dos de sus miembros, Scarleth Romero y Marlon Interiano, “fueron víctimas de robo de información” cuando unos desconocidos sustrajeron una computadora de la vivienda de los afectados.

“En vista de que el robo se trató únicamente de sacar el computador de la vivienda, se intuye que el propósito de tal acto se limitó exclusivamente al robo de información”, explican.

Según describen los denunciantes, los supuestos ladrones forzaron el portón de entrada a la vivienda así como la puerta principal de la misma.

Los jóvenes aducen que primero pensaron que se trataba de un acto de delincuencia común, pero luego de comprobar que de todos los bienes que pudieron haber sido robados, lo único que faltaba era el computador, con su teclado y el monitor.

También los ladrones dejaron evidencia de haber revisado por completo el dormitorio de la joven Scarleth Romero: registraron las gavetas, desordenaron el armario y la cama, informaron.

La organización juvenil condenó el acto en perjuicio de sus integrantes así como la persecución política continua del actual régimen y el “intenso ataque” a la libertad de expresión que sufren varios medios de comunicación en el país.

Los dos agredidos que forman parte del Movimiento Juventud por una Nueva Democracia del FNRP, también colaboran con la Radio Virtual Honduras Insurrecta, medio de comunicación alternativa.

La Juventud Nueva Democracia responsabilizó, por el atentado, directamente al titular del régimen continuador del golpe de Estado, Porfirio Lobo, al igual que a sus colaboradores y colaboradoras.

DC06012010

El ride de los poetas

Los autos siguen pasando y el poeta espera en la orilla, pegadito a las señales de tránsito. Espera el ride, se deja cortar los dedos extendidos. ¿Con qué escribirá ahora? ¿Es tan buena la poesía escrita con pulgares sangrientos?

El poeta jura bajo la bandera nacional cada vez que publica un poemario. Jura que el nombre del país irá codificado en cada verso, que la patria nunca podrá echárselo en cara. Es tan hermosa la oportunidad de rescatar el patrimonio intelectual a través de la gran paja del nombre y la sintaxis.

Cuando llegan las cartas, aprovecha el reverso blanco para responder al emisario, “aquí mismo, a la sombra de tus letras, deseo expresarte lo mucho que te admiro… que tu tinta se mezcle con la mía…”

Nadie se detiene en los bulevares. El poeta es insignificante parado ahí, redondo y colorido, escaparate y guirnalda. Toma el café a las tres para llorar como perito mercantil con atraso de sueldo. Husmea, practica alpinismo en las grietas abiertas del asfalto y desea –con los puños reventados por la tensión- agarrar velocidad, deslizarse, moverse, ser algo normal dentro de la gloria patria.

Y nadie lo recuerda.

Y sufre mucho por ello.

Pobrecitos los poetas, Roque.

F.E.

Siguiente fase: Honduras Colonia sin tapujos del golpismo imperial

Gobierno interesado en fundar una ciudad modelo en el país

TEGUCIGALPA.- El Gobierno está interesado en instaurar en Honduras una ciudad modelo que es una especie de Estado dentro de otro Estado, con sus propias reglas, para atraer inversiones que benefician a todo el país, tal como ocurrió con Hong Kong en China.

El presidente Porfirio Lobo asistió anoche a una exposición sobre el tema del experto Paul Romer y dijo que sería interesante tener una ciudad modelo en Honduras y el país podría convertirse en el Hong Kong de Centroamérica.

http://www.tiempo.hn/component/k2/item/1485-gobierno-interesado-en-fundar-una-ciudad-modelo-en-el-pa%C3%ADs.html

Alex Palencia, contrastes

Yeco me ha mandado esta foto, y yo le decía que los amigos son como perlas profundas que se deben guardar celosamente, y agrego -con toda la muerte revoloteando alrededor- que nada debería hundirnos si aún existen personas como Alex, que nunca han desistido y que mantienen el sueño intacto, su obra en permanente construcción a despecho de la matanza diaria, de las amenazas de los gorilas uniformados y de las bendiciones del motherfucker cardenal Rodríguez.

Bueno, ahora sí Alex, ya me descargué... ahora seguite echando la rola, y si no es mucho pedir, echate aquella de María Magdalena cantándole al oído a su amorcito Jesucristo, el súper estrella.

Coronel Rodolfo Méndez, amenaza a periodista Esdras Amado López

Red Morazánica de Información

Tegucigalpa, 5 de enero de 2010. Esdras Amado López, director y propietario de Canal 36, denunció amenazas recibidas por el Coronel Rodolfo Méndez Martínez, quién seguía el vehículo en el que se conducía el periodista y procedió a insultarlo y mostrarle un arma de fuego.

El periodista detuvo su carro en el boulevard Comunidad Económica Europea de Tegucigalpa, al constatar que el militar uniformado y su guardaespaldas lo estaban filmando y tomándole fotos sin razón alguna, desde un carro similar al que el año pasado se usó para distribuir libelos con amenazas de muerte a nombre del Comando Álvarez Martínez.

?No te tengo miedo, hijo de p?, ni a vos ni a tu medio de comunicación? grito el militar mientras montaba la pistola intimidatoriamente y posteriormente reclamó al director de canal 36 su posición con respecto a la resistencia.

Canal 36, también conocido como Cholusat Sur, fue uno de los Medios de Comunicación cerrados en varias ocasiones por la dictadura instalada después del Golpe de Estado del 28 de junio de 2009.

Durante el año 2010, 10 periodistas fueron asesinados en Honduras, lo que ha sido señalado por diversas organizaciones de derechos humanos nacionales e internacionales.

Tibi dabo claves regnum caelorum

Te he dado las llaves del reino

A Francisco Ruiz Udiel

Beebe, Arkansas. Cerca de la medianoche del jueves, durante el fin de año, miles de mirlos muertos cayeron sobre esta localidad de 4 mil 500 habitantes, a 50 kilómetros al noreste de Little Rock.

El 30 de diciembre

cien mil peces aparecieron flotando

muertos

sobre un río de Arkansas.

La gente iba a las orillas

a recordar la última vez que vieron algo parecido,

rodearon a los ancianos y no concluyeron en nada.

El 31 de diciembre

cinco mil mirlos alas rojas

cubrieron las planicies de Arkansas,

cayeron en parvadas

como lluvia invocada por los antiguos.

La gente salía hacia los campos,

miraba el cielo

y consultaba a los indios de las reservas.

Los Ketoowaahs callaron

y no concluyeron en nada.

Muy lejos de ahí,

-en el centro de una Managua voráz-

el poeta desataba el último nudo.

Se liberaba.

Se revelaba clave

de todos los sucesos extraordinarios

acaecidos durante esos días.

F.E.

http://www.eldebat.cat/cast/notices/2011/01/miles_de_mirlos_mueren_repentinamente_en_los_ee_uu__durante_la_nochevieja_42345.php

Confortablemente entumecido - Alfonso Fajardo, El Salvador

Confortablemente Entumecido

Hay libros que los lees y libros que no, dentro de los primeros están aquellos de grandes poetas y escritores y los de los amigos; y dentro de los segundos están los que te regalan y los de malos poetas y escritores. Todos, sin embargo, comparten a veces el mismo lugar: un estante derruido por el óxido del tiempo, donde el polvo forma finas dunas de olvido. Todos, o casi todos, una vez leídos o despreciados, acaban en el estante, y son pocos los que pueden con el tiempo. No sé cómo, ni por qué, pero el libro “Alguien me ve llorar en un sueño” permanecía a la vista desde que ordené la librera, es decir, desde hacía unos cuatro años, mi desorden controlado y mi desdén nunca me permitió tomarlo y colocarlo en el lugar de sus colegas: en el lugar que guardan muchos de los entonces jóvenes poetas centroamericanos. Hay libros que los lees y libros que no, decía al principio, y el de Francisco se encuentra entre los primeros, por dos motivos: porque es de los amigos y porque es de los buenos. Sin embargo, el libro no permanecía a la vista porque fuera un libro de cabecera, no. Permanecía ahí por terco, porque se resistía, porque alguna fuerza extraña hacía que, entre documentos legales y poesía de muertos, recopilara un polvo que no era de olvido sino de complicidad y misticismo.

No recuerdo cuándo te conocí, Francisco, creo que fue en algún festival en el que bebí más de lo que leí, y desde ese entonces compartimos las primeras cervezas que, por un momento, hacen olvidar ese hediondo cáncer que es la soledad. Posteriormente visité Managua por dos motivos, uno de carácter laboral y, el más importante, por visitar a una muchacha que era como el agua: ¡qué manía la de los poetas de fundar amores lejanos! Para entonces yo ya empezaba a ser marginal por convicción propia. Me propusiste visitar a un gran poeta nicaragüense, muy laureado, y yo te dije que no, que su poesía no me movía ni me conmovía como lo sigue haciendo, por ejemplo, el gran Carlos Martínez Rivas. Preferí tu segunda propuesta, la de escuchar, junto a unos amigos tuyos, unas guitarras hermosas de unos hermanos franceses de cuyo nombre no recuerdo, en el Teatro Rubén Darío. No nos equivocamos, el sonido de esas guitarras, esa noche, pudieron más que los versos de cualquier poeta. 

Al anochecer nos encontramos con tus vecinos de edificio, bebimos hasta el amanecer y hablamos de todo, menos de poesía (ya lo habíamos hecho durante todo el día y era hora de desempalagarse), de ahí la dedicatoria de tu entonces primer y recién estrenado libro, que acabo de tomar del estante oxidado: “the wrong people with the right Ron” Pues no, Francisco, era “the right people with the right Ron”, eso lo aprendí posteriormente, cuando conscientemente empecé a sustraerme de los círculos literarios, más no de la poesía, por motivos profesionales pero, sobre todo, por ejercicio saludable, pues al final la poesía constituye un trabajo personal, solitario, silencioso, lejos de la fanfarria de los festivales, los congresos y los desencuentros. Esa madrugada me hospedaste en tu apartamento, ese que pensabas pagar con el premio internacional Ernesto Cardenal, y el día siguiente, con la resaca correspondiente, colocaste en tu PC, a la cual estaban conectados dos parlantes gigantes, ni más ni menos que Comfortably Numb, de Pink Floyd, esa canción que eriza el pelo y que seguramente fue construida pensando en Syd Barret. ¿Será Pink Floyd una constante en nuestra generación, poeta? No sé, pero algún poeta de nuestra generación ya me ha reclamado que cada vez que viene de visita a San Salvador, tengo a Pink Floyd en el estéreo del carro. ¿Será que nos sentimos atraídos hacia el lado oscuro de la luna? ¿Será que deseamos brillar como locos diamantes? Pues brillemos en la oscuridad, Francisco, vámonos a visitar a Alejandra Pizarnick, a Alfonsina Storni y a Sylvia Plath, yo te acompaño.

El tiempo, ese que se instala en los estantes para quedarse dormido, pasó como un gato negro y, como casi todos los amigos de carácter literario, perdí contacto con Francisco, de quien únicamente tenía noticias por medio de los constantes correos electrónicos donde se reflejaba su inagotable trabajo como gestor cultural. Francisco quería morir en un poema, y lo ha logrado. Ahora sé por qué “Alguien me ve llorar en un sueño” permanecía intacto, siempre a la vista en mi estante: porque tarde o temprano iba a brillar como un diamante, porque ahora habla cuando Francisco, y todos, estamos confortablemente entumecidos.

A.F.

The division bell o la memoria partida en dos

Hermano: hoy te hiciste inmaterial, y me pareciera que fue ayer que caminamos largas horas por Managua, para donde agarrara el siguiente cruce o rotonda. La cosa era caminar y creer que la poesía era suficiente plática. No recuerdo muy bien lo que me decías sobre Octavio Paz y lo peor, la expresión de tu rostro se me esfuma -ambas cosas eran enseñanzas para guardarlas-, pero recuerdo muy bien tu risa y la forma en que te preocupabas por las cosas simples que te contaba de mí.


Nos conocimos en aquel Festival Paíspoesible, en el 2004 ¿te acordás? y fue tan refrescante iniciar con vos esta amistad que resultó todo un descubrimiento de hermandad. Luego caminamos kilómetros por Madrid y nos entrevistamos con la hi-8 que aún funciona. Eso fue en el 2005, y revisando, ahí aparecés un tanto asqueado de Europa. No te gustó Madrid, no te sorprendía -me dijiste-; "me aburren estas pinturas del Greco y de Goya, estas estatuas antiguas y esto otro, lo que sea que represente para la monarquía que las mandó a hacer... yo prefiero lo moderno, lo que está al otro lado, ahí en el Reina Sofía..." Y desde ese momento te comenzaste a divertir con los guardias de seguridad, tomando fotos desde cualquier ángulo, como si fuera una coreografía, y te deslizabas hacia atrás como Michael Jackson, y te reías incontrolable ante la estatua de Calígula.


No, no te gustó El Prado, pero lo soportaste por acompañarme y hablar. Recordá que junto a Alan Mills, Mercedes, Carlos Clará y el poeta filólogo mexicano Jorge Ortega nos fuimos para el Mobydick a bailar funk hasta la madrugada, sorbiendo hasta el último recoveco del zacapa, hasta la última locura de echarnos una carrera cien metros cuesta arriba en ese barrio madrileño, de madrugada. ¿Quién ganó? pues claro que vos, pero, decime ¿estaba tan cuesta arriba tu vida? ¿era tan de madrugada siempre?


Francisco: decime que pusiste a Pink Floyd. Decime que pensaste en lo bien que se miraba el mar cuando temblaba y todos huían de las playas y vos te quedabas solo, dueño de tanta inmensidad...


Francisco: hoy enterraron un bosquejo de vos. No eras vos y tampoco se puede decir cuánto más te quedaba por dar ¡esa es una expresión mierda, brother!, ¡vos ya estabas dando mucho más que los amantes de lo inconcluso! Lo que no entenderán es que ya hablabas con desapego, que ya dejabas la sentencia bien clavada en nosotros, que caminar era irse de casa y no volver, y que bailar era el trance, el remolino derviche, la sopa de letras que hay que revolver hasta que desaparezca todo.


Fran: Decime que escuchaste a Pink Floyd.

F.E.

El asalto al cielo - Fotos Chaliobala

Entrada final: Francisco Ruiz y su último relato

Francisco Ruiz Udiel

Cerca de la funeraria, de negro y con corbatín azul, uno de los mariachis estremece su trompeta de bolsillo; en ésta se refleja el rostro de un hombre que baila en forma de marea, tiene una cerveza en una mano, alza una fotografía en la otra. Lleva la mirada de los resignados.

Me acerco en silencio para preguntar con disimulo de quién se trataba, quién es el otro que ya no está.

Se llamaba Francisco, dice una niña. Veo hacia abajo para saber si aún conservo mi sombra, que no estoy muerto, pero el día está gris y me lo impide.

Recuerdo el método del fotógrafo francés Henri Cartier-Bresson, quien se acercaba invisible hacia su objetivo y luego apretaba el botón de su cámaraLeica. Decido practicarlo. Me dirijo hacia otro grupo de personas. De un automóvil sale una mujer y haciendo uso de la empatía comento que no hay detalle más hermoso que te recuerden con alegría. Asiente y empieza a hablar.

Se llamaba Francisco. Nació en Diriamba. Murió de cáncer de esófago. Tenía 64 años. Era furgonero en Estados Unidos. Lo van a cremar aquí. Vamos a dispersar sus cenizas en Los Ángeles y en Texas.

Pienso en cómo la vida de un hombre puede llegar a resumirse en pocas líneas. Minutos después llega un cercano de la familia con una corona de flores, una cinta púrpura muestra el nombre escrito con escarcha.

Me angustia ver. No quiero saber su nombre completo. Tampoco quiero ver la fotografía que alza quien añora la partida con la imagen en mano. Me alejo con el rostro de invierno hacia la tarde, con miedo, con la pequeñez de no saber quién soy.

http://ruizudiel.blogspot.com/

Francisco Ruiz Udiel: qué hermoso enigma fuiste

Francisco:

¿Has vuelto a la naturaleza primera?

¿Cómo es el mar que ahora imaginás?

¿Te lo dijo todo Jibrán?

¿Te lo dijo todo Rumi?

¿A quién de nosotros le has dejado la tarea de imaginar ese mar que ahora ves?

¿Quién miraba la fotografía de quién?

¿Era un espejo el que sotenías en la mano?

¿Era el rostro de Pizarnik o era el tuyo y la sombra?

¿Ya sabés quién sos?

Te extrañaré toda la vida, hermano, dirán que estoy loco, pero sólo estaré hablando con vos, ahí, caminando o hasta dónde me llegue la vida. Volveremos a la naturaleza primera y alguna tarde será para volver a revisarnos los poemas y reirnos y prometernos que iríamos al mar en busca del Mobydick generacional.

Te fuiste tras tu ballena blanca, viejo Ahab. Sólo quedamos nosotros, como restos del barco, como la hermosa carta que me escribiste y que ahora busco, desconsoladamente.
F.E.