Shoá, 64 años después

Cámara de gas

El blanco y negro tiene un doble filo: cuando sólo se tenía a él como gama cromática pasaba naturalmente como foto-reportaje ( la mayoría de fotos que conocemos del holocausto judío y de la represión del levantamiento en Varsovia durante 1944 fueron tomadas por las autoridades nazis, quienes tenían en alta consideración el archivar sistemáticamente sus "visctoriosos pasos sobre los untermenchs"). El otro filo está en la actualización del B/N en estos tiempos full color, lo cual lo hace -en cierta forma- capaz de sublimar o atemperar lo dantesco y la brutalidad de la realidad mediaticamente omnipresente. Cuando el B/N se queda en los libros de historia provoca un alejamiento de sueño pero cuando la extrema realidad del presente se convierte en B/N el sueño se convierte en realidad.

¿Y qué ocurre cuando le damos el color de la vida real a los archivos históricos? Las texturas se palpan, el olor se siente en su bofeteada más promiscua, la realidad de un tiempo monstruoso adquiere su exacta dimensión moral, y la negación de los actos más bárbaros se esfuma.

A 64 años de haberse revelado la magnitud del desatre nazi, Auschwitz-Bierkenau, Dachau, Treblinka, Sobibor, Madjanek, Ravensbruck, Buchenwald, Ebensee, Flossenbürg, Neuengamme, Plaszow, Bergen-Belzen, Mauthausen y otros campos de muerte siguen resonando, como una campana en un pozo sin fondo.

Varsovia

Varsovia

Ukrania, previo a ejecución

Ukrania, momentos antes de ejecución en masa

Ukrania

Auschwitz

Fosas en Madjanek hoy en día

Dachau hoy en día

Madjanek hoy. Zapatos.

Zapatos de la víctimas, Madjanek

Auschwitz hoy

Morgue en Auschwitz

Auschwitz, cámaras de gas hoy

Hornos crematorios Auschwitz

Dachau, patio de ejecución

Chimeneas Auschwitz

Edgardo Florián - Honduras

¿El primer homenaje Emo? Posible. El asunto está aquí, como migajas de Hansel y Gretel que el lobo se va comiendo con dudoso escalofrío, como adentro de un latex bondage,...

Reporte Papa-Charlie

General
verda que a usté no le molestan los Emos, más bien gustaría tijerearse las tejas cualquier mañana zas. Ganzúa es revolución, pasatiempo Robin Hood, pues cansa lo estable y saltar muros aburridos es.

Habrá que ponerse unos mamey y zapatos puntudos , toda sombra para recorrer estos paseos. Pues hemos cambiado; hay jazz en la plaza, saxos, trompetas, also clarinetes; poderes de Banda Suprema.

Un mimo bambolea el Paseo Liquidámbar emotivo de momentos. Diavolo sticks, malabares, currunchunchuy y skeiters y predicadores jugando al fuego. Río de gente; río, policías, carteristas, campesinos, barrenderos y eras, colas de taxi, ellas y ellos; jineteros de esta nos terra.

La catedral hornándose como un pastel para indigentes. Todos en las gradas como piratas en nave de siglos.

28-2-09

La maleta en el desván, Carlos Ernesto García - El Salvador

Carlos se encuentra ahora promocionando su nuevo poemario en Barcelona. La última vez que lo vi fue en una Tegucigalpa igual de calcinante como lo está hoy. En un almuerzo rápido (shop suey y té, la cómida típica del desencanto) nos contó -a mí y otros poetas- de los proyectos que traía entre manos. Tiempo después me compartió la lectura de varios de estos poemas que ahora publica y desde entonces, hemos enhebrado ese cable transatlántico que nos mantiene vivos en la memoria y en la alegrías históricas que ahora compartimos. Enhorabuena por su poesía!

EL BURDELERO

Siempre ibas

con pantalón ceñido

camisa ligeramente desabrochada

zapatos de charol relucientes

anillos brillantes

gruesas cadenas de oro

pelo engominado

como para ir de boda.
Una madrugada te encontré

en el maltrecho burdel

que como una matrona regenteabas

al final de una calle oscura y solitaria.
Me brindaste entonces-como cortesía de la casa

una joven campesina recién llegada

de quien sabe qué perdido pueblo.
Al día siguiente

supe que te descubrieron

en tu habitación

ya sin vida

parapetado bajo el colchón

como te abandonaron

con heridas mortales en el torso

provocadas por un picahielo.
Ni siquiera yo

que dormía al otro lado de la pared

aquella madrugada

pude escuchar los ahogados gritos

ante el espanto de la muerte

pues quien te asesinó

introdujo por la fuerza

un verde limón entre tus labios.

San Martín, El Salvador, 1975

MI PEQUEÑO BURGUÉS

Se levanta temprano.

Revisa las noticias en la prensa extranjera.

Bebe su café.

Procura que el traje

haga juego con los zapatos

la camisa

los calcetines.
Visita librerías.

Por encima de Kokoschka o Kandinski

aprecia de Hopperl

los cuadros en que eternizó los bares

las mujeres desnudas en habitaciones solitarias

y las ciudades en las que todo es silencio.
En las madrugadas

se deja llevar por el clavicordio

en que se ejecuta la Toccatta y fuga de Bach

mientras el Bushmill quema la garganta.
Prefiere las salas de cine alternativo

donde una noche

se dejó atrapar por la grandeza

de Aléxander Nevsky

y los incombustibles besosde Bogart a la Bergman

en Casablanca.
Lee con verdadera pasión a Grossman.

Se desvela con la poesía

en la que tarde o temprano

siempre aparece el campesino
que llevo dentro.

AUSENCIA

Mi hermana mi hermana

¿Dónde está mí hermana?

Busco en vano.

No puedo verla.
De pronto como una bala como un fogonazo.

Su mirada ante el horror.

Su piel blanca y su adolescencia.

Su manera de bailar a solas y cantar.

Su cabellera al sol.

Todo se desvanece.

Sus 18 años en un sólo instante como un destello.

Como una metralleta sonando en mi memoria.
Algunas veces el camino me conduce

hasta el whisky de los filibusteros.

De golpe una explosión.

Una bala en la madrugada.
Un grito ante el espanto.

Poesía en Costa Rica, mayo 2009

Fogonazos, Chaliobala ®

¿Y qué fue del verano y su paréntesis calcinante? ¿Quiénes quedamos, como fantasmales figuras? ¿Fuimos humo en las calles de una Tegucigalpa evacuada?

Intemporal y petrificada, la ciudad recibió la visita de la nada... el Sputnik cayó en tierra y se enredó en los mangos, sin previo aviso, las espinas íntimas de una corona sin rey, el viaje, la movilización general de una población en llamas...

Soy una señal de estos tiempos

O Globo (Brasil) / RECOSUR

El 23 de mayo de este año, el diario O Globo de Brasil en su Editorial Segundo Cuaderno, publicó una "Entrevista a Marcola del PCC". Él es Marcos Camacho, jefe de la banda carcelaria de San Pablo denominada Primer Comando de la Capital (PCC), que durante este año ha provocado numerosos actos de vandalismo en esa ciudad y alrededores. La siguiente es la traducción textual del reportaje.-¿Usted es del PCC?

-“Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnostico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía… ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre "la belleza de esas montañas al amanecer", esas cosas… Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vió? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión.

-Pero la solución sería…

-¿”Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida" que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. ¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas) no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta "conference calls" entre presidiarios…) Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución.

-¿Usted no tiene miedo de morir?

-“Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva "especie", ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja…! Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas "con autorización" de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Está delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio.

-¿Qué cambió en las periferias?

-“Mangos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio… ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y "colocado en el microondas". Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes.

Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo.

Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en "super stars" del crimen. Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos "globales". Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros "clientes".

Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos.

-¿Pero, qué debemos hacer?

-“Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a "los barones del polvo" (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata? No tienen dinero ni para comida de los reclutas. El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas. ¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Klausewitz "Sobre la Guerra". No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros… solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva?

-Pero… ¿No habrá una solución?

-“Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la "normalidad". No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral.

Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno".

Héctor H. Montecinos (Chile) La interpretación de mis sueños

Fragmentos:

No sorprende ver cómo defienden la mediocridad
y el blanqueamiento de la post-dictadura,
pero sí
que ellos crean que la voz de uno
sea oportunismo o una estrategia
y no las ganas de dar cuenta que hoy la poesía
está más allá de los libros
y que es un sexto sentido en contra del cuarto poder;
si uno quisiera posicionarse como creen
dejaría de escribir y haría lo imposible
por ser un siervo en las mazmorras del mercado literario
acarrearía tablas y sacos de cemento creyendo que son libros
para luego decir así como ustedes
que la casa es suya…

Toda convivencia poética sustentada en la conveniencia
está condenada a un juicio público
y su latente aniquilamiento,
pues los buenos corazones de verdad son libres
y la libertad es una inmolación por los otros,
en este contexto una escritura poderosa
es un arma para defenderse,
pero también para vengarse
primeramente de quienes las escribieron
y una vez que el autor ha desaparecido del cuadro
el pacto entre la sangre y la tinta se convierte en una época…

El día de mañana es suyo
porque no existe
nosotros estamos construyendo el ahora
y aboliendo el gesto oligarca
que ustedes representan para mí,
puesto que lamentablemente
la mala voluntad y la mala poesía
que se parecen mucho a la ambición y a la usura,
son enormemente contagiosas,
habría que agregar.

Faustus aeternum

Camilo Marks / © El Mercurio S.A.P

Doktor Faustus resulta, en la forma y en el fondo, un alegato, una detallada investigación en torno al nihilismo que, como un tumor maligno, se desarrolló en Europa y culminó en la nación germana a lo largo del siglo XX.

Los patrocinadores centrales de la metástasis de la nada son Wagner y Nietzsche, aun cuando Mann llega más lejos, acusando a Schopenhauer, Schlegel, Feuerbach y algunos precursores del romanticismo, venerados en aulas y colegios. La cumbre del trabajo de negación absoluta de Leverkühn se presenta en la elaboración de su última obra, la Cantata en Re mayor Fausti Weheklag Lamento del dolor).

Una vez concluida, exclama ante Zeitblom: "esto no debe ser" y se explaya en interpretaciones acerca de su críptica prohibición, pues en ella encontraremos lo que es bello y noble. Luego declara que la eliminará y en el misterio de los acordes seriales, se nos revela que Fausti, es, en forma transpuesta, la Novena Sinfonía de Beethoven, símbolo de la fe y el optimismo.

Este concierto del no ser, brillantemente descrito por Mann, termina en un movimiento orquestal descendiendo al silencio, excepto en un prolongado diminuendo del chelo solista en Sol; para el oído del alma, la reminiscencia de esta melodía se eleva "como una luz en la noche".

Este resplandor tenue es la cima de la producción de Leverkühn. Doktor Faustus quizá exprese, del mismo modo, esa leve esperanza de la gracia y podría, al menos, sugerir que la posición definitiva de Mann hacia la cultura de su patria no consiste en una
desesperación total.

Il diavolo sulle colline, Pavese

El verano absoluto me trae siempre la voz de Pavese. Todo lo de él coincide para mí en este fragmento de El Diablo sobre las colinas:La bella state, Lavorare stanca, La luna e i falò... La casa in collina... No me puedo despojar de él, leo su muerte en el fogonazo del cielo y es como si de entre el polvo y la bruma ascendiera por igual Vivaldi en su arremolinado movimiento.
"En los bancos del jardín de la estación, bajo la escasa sombra de aquellos arbolitos, dormían a boca abierta dos mendigos. Descamisados, cabellos y barba revueltos, parecían gitanos. Los urinarios se hallaban cerca y, aunque la noche supiera a fresco de verano, reinaba en aquel lugar un tufo fuerte que se resentía de un largo día caluroso, sol, movimiento y barullo de sudor, de asfalto derretido, de multitud sin paz.

Por la noche, en aquellos bancos –flaco oasis en el corazón de Turín-, suelen sentarse mujeres, solitarios, vendedores ambulantes, despistados, y se aburren, esperan, envejecen. ¿Qué es lo que esperan? Pieretto decía que algo grande: el hundimiento de la ciudad, el Apocalipsis.

A veces una tormenta de verano los barría de allí y lavaba toda clase de huella."

Pompeyo del Valle (Honduras)

La Máquina del tiempo

Tomar en las manos ciertos álbumes
es como tomar un tren que corriera
hacia atrás.
En ellos la vida sigue un curso diferente
al curso del tiempo,
es como un río que regresara a su origen,
al lugar de su nacimiento.
En ellos los rostros rejuvenecen, los cabellos
se tornan oscuros, los ojos brillantes
y los hombres se convierten en niños,
en sonrientes bebés,
en unos cuantos puñaditos de arroz
que devoran las palomas
a la entrada del templo.



Sólo la nostalgia

Tu cuerpo virgen es para mí sólo la nostalgia,
sólo la orilla perdida, silenciosamente escapada
de la punta de mis dedos.

Todo un año
pasé soñando inútilmente en tu delgada y ebria
cintura de muchacha,
en tu rostro de niña iluminado por la estrella
del amanecer.

Nada tengo de tí, sino esta tristeza caída
en mi pecho
como un pájaro helado.

Te evades de mis ojos, de mis manos,
pero no de mis pensamientos
embellecidos por la claridad de tu sonrisa apagada.

De noche, cuando quedo a solas,
no importa si a mi lado se mueven criaturas
o permanecen inmóviles,
tú vienes con tus pequeñas botas. con tus guantes,
con tu abrigo de invierno
hasta mi pobre corazón solitario.

En tu gorro de suavísima piel relucen cristales
de nieve y tus labios no me niegan su alegría.
Sonríes mientras apoyas la dorada cabeza sobre mi hombro
igual que cuando allá lejos, tan lejos,
en nuestra única tarde de amor,
nos besamos.

(del poemario Nostalgia y belleza del amor -1970)

El derecho a la anticoncepción

Honduras avanza a pasos gigantescos hacia una fundamentalización retrógrada. Se legisla para "corregir" a una población que hace mucho desbordó las expectativas monacales de ciertos diputados del congreso Nacional, lo que ha permitido una serie de censuras a los derechos más elementales e incluso, las constantes sugerencias de cómo debe vivir su vida el ciudadano, lo que debe de ver, escuchar, practicar o entender.

Pareciera que cada vez que Oscar Andrés Rodríguez es mencionado como posible sucesor de Ratzinger, sus acólitos laicos corrieran a cerrar filas en torno a su mentalidad, y lo peor, en el caso que Natalie Roque describe aquí, es que sea una mujer la que promueve legislar contra el aborto.

No quiero imaginar las condiciones en que podrían caer cientos de mujeres en Honduras, pero sí que puedo recordar la película rumana "4 meses, 3 semanas y 2 días", donde se muestran los extremos en que se cayó durante el regimen de Ceaceuscu, que prohibía abortar a las mujeres "para aumentar una mano de obra disciplinada"... ¿Entrará la palabra "Progreso" como justificante de estos fundamentalistas hondureños o será simplemente una vanalidad de agrado al Cardenal? A continuación, el texto de Natalie Roque:

El derecho a la anticoncepción.

Natalie Roque

Indignación! No hay nada más que pueda expresar luego de conocer la disposición del Congreso Nacional de la República, que previa moción de la diputada retrógrada Marta Lorena Alvarado, ha prohibido mediante decreto la venta, distribución y consumo de la píldora anticonceptiva de emergencia o “píldora del día después”.

En un claro desconocimiento del funcionamiento del aparato reproductor femenino y el proceso de fecundación humana, los padres de la patria han determinado que la píldora es abortiva y que por tanto su uso atenta contra la vida y constituye un delito.

Independientemente de las concepciones religiosas de cada individuo, el Estado Hondureño es Laico y por tanto un decreto basado únicamente en concepciones morales/religiosas es intolerable. El Estado hondureño es signatario de una serie de acuerdos y protocolos, entre ellos las conferencias de El Cairo de 1994 y de La Mujer en Beijing en 1995, implementando una Política Nacional de Salud Sexual y Reproductiva desde 1999.

De acuerdo a esta política nacional, el ser humano es protagonista y eje de su propio desarrollo (1), la salud de los individuos es una prioridad del Estado (3), todas las personas merecen respeto de sus derechos sexuales y reproductivos (5)[1]. Prohibir mediante decreto el uso de un método anticonceptivo es una violación de estos marcos legales y de los derechos de todos los ciudadanos que habitamos en este país.

Los embarazos no deseados constituyen uno de los grandes causales de mortalidad materno-infantil, tanto por el desarrollo mismo del embarazo (para el que la mujer no está preparada), como por las prácticas de interrupción clandestina de este por personas sin ninguna formación médica, además de las complicaciones en el parto y en los primeros meses de vida del nuevo ser humano. Sin hablar de las secuelas a mediano plazo, como pobreza, marginación, desnutrición infantil, trabajo infantil, entre otros. Todo esto prevenible con una adecuada comunicación, educación, información y anticoncepción.

Me pregunto: ¿Los diputados también van a crear un fondo de auxilio al embarazo no deseado? ¿El auxilio funerario a las víctimas de aborto clandestino? ¿Las casas hogar para mujeres con más de cuatro hijos? ¿Las guarderías para adolescentes embarazadas? DEBERÍAN!!!

Yo creo en la prevención, pero también conozco de los innumerables casos de embarazo por violación (aún por la misma pareja de la mujer), rompimiento o desplazamiento de condón, etc (accidentes de todo tipo pueden ocurrir durante una relación sexual). La pastilla anticonceptiva de emergencia representaba una alternativa al fallar los demás métodos, previniendo un embarazo no deseado. Pero los padres de la patría nos han quitado esa opción.

Hace un año fueron las guías sexuales y el derecho a la información de los niños y jóvenes, por considerarlas “inmorales”, ahora la píldora de emergencia, mañana qué?

Me sumo a la voz de protesta y repudio de los grupos de mujeres hondureñas y exijo el respeto a mis derechos sexuales y reproductivos!

Insto a los grupos de mujeres presentemos recursos de amparo ante la Corte Suprema de Justicia!

Pido al Presidente de la República no sancionar este decreto violatorio a nuestros derechos!

Mi cuerpo es mío y yo decido sobre él!

Tegucigalpa, 2 de abril de 2009

Estudio a la técnica utilizada por Velásquez (F.E.)

¿Cuáles espejos?

Yo sigo siendo el niño de costumbres primitivistas,
el necio que busca a Honduras
atrás de los cuadros de Velásquez.
Y por supuesto
sólo encuentro al perro y al cura,
las maceteras con begonias,
las callecitas bien barridas con escobas de vara,
la mansedumbre del cielo,
los bosques de crayola.

¿Pero quién me pide que describa la rabia
que incuban sus casitas blancas?

Yo he visto al guardia en su garita
aferrado a su arma como el arriero a su mula,
al cajero bancario viendo hacia afuera
más allá del dinero que vuela,

yo veo al peón mal comido con su pala de rabia,
al chofer que se levanta con la madrugada
y va frenando su vida en cada estación,
al policía que guarda la bala junto al santo,
al maestro albañil que se baña en los drones,
que se peina de regreso a casa
con los mismos dedos que clava en la puerta,
con los mismos ladrillos que suman la rabia,
el techo que pone encima de él,
la rabia que construye y calla cada día más.

¿Cuáles espejos entonces?

Voy llegando a viejo
y todavía busco a Honduras en el rabo del perro
y en la sombra eterna del cura.

La poesía es una peste (F.E)

Imagino, que nadie confunde la caricia de un anzuelo
con estos dedos que van tras las líneas de toda mano
adivinando pavores y amores jurados.
Porque el índice que humedezco en mi boca
pronto es el faro donde sumiso
viene a revolotear el viento,
perruna transparencia que corre tras banderas
y me las trae juguetona
para hacer con ellas lo que quiera.
Porque no hay mayor signo
que el puente donde mezclo puños y palmas,
campo que abono con grafito
y donde voy segando lápices mordidos por la plaga.

II

Eres, el cíclope enternecido.
Resplandeces y evaporas a la lluvia en tu coraza.
Arde tu mirada cuando el campo está seco
y de rodillas, labran los ríos su camino.
¿A quién heriste cuando el adios,
cuando convertida en palabra regresaste
a inventariar lo perdido?
Mano que señala con anticipo su golpe,
¿a quién peinarás con ternura de viento
para luego morder sin aviso
ni pretexto?

III

Piedra que es boomerang,
mástil que se amarra al cuerpo del poeta,
azote de los dioses que hace crecer la hierba.
Punto de fuga que proyecta, estampida de las líneas.
Zíngara piedra que es bomerang.

Sólo tras de tí
puede retumbar el hastío.

Sueño de una foto de verano (F.E.)

Y yo lo que veo es el alzhéimer con sus retículas bien formadas, dándole espacio al gesto obsceno de olvidarlo todo con una seña y un dedo particular bien dispuesto y elevado.
Yo lo que veo es la medrosa huella de las neuronas que, fosilizadas, surgen impúdicas en las palabras entrecortadas de los buseros y guashimanes, aves de presa que alguien pone en reversa con sus alas trabadas, junto al cableado del viento, arrimadas a los muros, las aves en picada dentro de mi ojo.

Pues yo lo que veo –y ver es un decir- es el pestañeo que borra los cimientos y arremete lúbrico sobre los dedos en busca del bocado, que escarban los dedos, que hurgan los dedos y enhebran y le buscan camino a la sinapsis que no llega pero que a veces llega como un delfín acosado o un medio orgasmo a los voraces ovarios.

Y yo, y quién más, pues, sigo viendo mi mano poseída saliendo como una colt 45 antes que la magia se raje y se vaya a posar junto a los santos, carcoma sublime, termita en andamios, corpóreo simulacro que no se presta al flash ni a la lisonja del blanco y negro que, como una escoba, esconde bajo la cama la sucia alegría del estanco en sombras discretas y en los malabares de unas siluetas que se riegan como tinta sin saber, sin pensar, sin sospechar a verse en portadas, todo glamur, todo nada, pero ahí, en el descaro de varias bofetadas que despiertan o hunden el puño más cerrado, el más labriego, la maza de luces que revela de un golpe al estrépito y al otoño minúsculo de la piel que se cae, al paisaje que se dobla como un tapiz y a las burbujas que se levantan tras la quemadura.

Yo veo entonces y empalmo un camuflaje que no podrá burlar la muerte, porque tras el gran simulacro de la pose y el destello ya se está muerto una vez dentro de los ojos.

Thisdayinmusic.com (F.E.)

Al nacer
mi torpe cabeza intentaba
centrarse sobre el mundo
Midnigth train to Georgia
le hacía duermevela
a una desvelada enfermera de turno.
Era 1974,
Gladys Knight & The Pipes
competía en el ranking con
The Simon Park Orchestra,
Gran Bretaña también dormitaba
con Eye level
y en Honduras, el ojo del Fifí
aún miraba estrábico
los campos bananeros que confundió
con pistas de baile.
No fui ningún elegido, pero sin duda,
mi madre se habrá alegrado mucho
de verme completo y normal,
digno hijo del Año Mundial de la Población,
pequeño tigre sin rayas, pero normal,
“puro agujero en la transparencia”
como lo diría la aburrida voz de un poeta
qué se yo
era un día para leerse un catálogo de Avon
o para comprarse la colección Deluxe de Atalaya.
Algunas cosas habían pasado:
mi padre pasó de largo, por ejemplo,
con sus pantalones campana alborotando los pasillos,
los lamas cruzaron la calle, preguntaron una dirección
y se fueron directo hacia el Tibet,
no era yo el elegido, lo repito,
las únicas palomas que revolotearon sobre mi cabeza
fueron los psicopompos que se llevaron las almas
de los muertos esa mañana en el Hospital Escuela,
en aquella Tegucigalpa de hastíos
y de radios Philips anunciando la hora.
Cuando por fin me envolvieron
pensé:
¡Vaya, como que a esto le hace falta
un poco de movimiento!
Empujé con mis piernas y grité,
berrié hasta que cada grito se me fue haciendo verso
sin saberlo pero verso,
una maraña de sonidos que multiplicó mis creencias
y que hasta ahora sigue regresando
y haciendo mío todo lo que otros
reniegan como época
o lo que simplemente era para mí
el más pueril derecho de canturrear
algo parecido al rock
y no a una orquesta.