Las Crónicas del Capitán Snorkel 11, Fabricio Estrada

El mar estaba en una cinta plateada de las que vendía La Giralda o quizá en el tembloroso espejismo del asfalto al mediodía/ El mar estaba en la dudosa línea blanca dentro de los ojos de mi abuela/cuando el bus alcanzaba la altura del Cerro de Hula/ El mar estaba en el calendario de año nuevo/era un círculo rojo que encerraba una fecha/ El mar llegaba pregonado todos los sábados/ sorteaba a los gatos/ y el vendedor de pescado no daba rebaja/ El mar se destapaba y regaba su olor por toda la casa/ y lo comíamos rápido porque era poco /Era el calor de marzo el mar/ Era una ciudad llena de autobuses impacientes de mar/ Tenía olor a plástico el mar y sus criaturas/ flotaban en los mercados en racimos multicolores/ y se desinflaban como el sueño/ El mar era aquello que imaginaría Francisco Ruiz y que luego/ después de verlo/ me costaría imaginar/ Tenía el mar su propia idea de las distancias/ y su medida estaba en los cerros/ en la punta de un árbol el mar/ en la velocidad de un pájaro el mar/ en la bruma del sur el mar/ No está el mar en el muro azul que ahora rodea/ un círculo azul que pone fecha y horario/ un muro que de vez en cuando trae cruceros llenos de asombros pasajeros/ gente que nunca supo imaginarlo/ asomada en las ventanillas/ siguiendo la dudosa mirada de una abuela que juraba/ e insistía/ que aquella cinta blanca a lo lejos/ sin duda era otra cosa pero no el mar.

F.E.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 9 - Fabricio Estrada

El día en que aprendamos a caminar sobre las aguas sabremos que el mar siempre fue

un planeta líquido incrustado en el nuestro, que Jesucristo fue su primer astronauta

y que debemos agradecerle a Pedro haber sostenido tanto la cobardía y el miedo.

De haber tenido valor millones hubiéramos ido tras sus pasos, miles de millones que de pronto

vagaríamos sin sentido sobre el mar. Aún es tiempo de ver la inmensidad sin mancharla.

Ningún mar merece la multitud que somos cuando estamos solos.

Ningún mar aceptaría una civilización de cobardes.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 8 - Fabricio Estrada

Te has estado conteniendo porque es falso

es mentira.

El barco no flota el avión no flota solo está el aire, solas las aguas. Solo flota el vacío sin crear verbo

ni el ron perfecto con el que brindan los muertos. Saludás al guardia y éste responde a tus buenos días, saludás al pastor del rebaño y éste bala como oveja risueña.

Te has estado conteniendo

porque es falso

es mentira.

Ves películas en centros comerciales inmensos, películas de crionizados que despiertan antes de tiempo pero sos vos quien despierta y vagás por los pasillos buscando la grieta que reventará todo. Te vas y no hay meteoros, saludás las banderas que te salen al paso cantás el himno a la guayaba, ves tres dientes en las palabras de los mendigos y te preguntás por qué no ha ido al dentista, quizá podría podar la grama de tantas lluvias, quizá mantener limpio el cristal de los cajeros automáticos,

el caso es que vos no flotás es ese pobre hombre quien flota de hambre mientras saluda a las estatuas que te llenan de envidia. Vos quisieras ser de mármol o de bronce

 pero sos de envidia

y de ojos mirones girando en la nada, amás el calor que llega de las postales aunque rodés bajo cero en los autos que borran paisajes; y así es que la nave espacial va regresando a tu cuerpo y la butaca se acopla a tus vértebras como un traje a la medida de todas tus ausencias, te sostiene un minuto y luego te deja ir,

Ingrávido extra para todo guión en busca de un looser.

Honduras: ¿Quién y cómo se organiza el éxodo?

¿SE PREGUNTAN CÓMO SE ORGANIZA EL ÉXODO HONDUREÑO, QUIÉN ESTÁ DETRÁS? Se los responderé en confianza: Resulta que un día se amanece sin haber conseguido ayer el préstamo de 5 dólares (100 lempiras) para poder comer algo hoy. Te quedan tres huevos, dos lempiras de tortillas y un voto que ir a dar tipo 10 de la mañana en la escuela de tu barrio... Resulta que prendiste la tele y están pasando la masacre de la madrugada. Vas a la pulpería a pedir fiado y te das cuenta de que ya no abre más porque le dispararon al dueño por no pagar el impuesto de guerra. 

Camino a la escuela, cientos de personas están haciendo fila para votar. Das tu voto pensando que tal vez se arregla algo cambiándolo todo de una buena vez. Al regreso a casa ves un inusual movimiento de tropas en cada rincón de la ciudad, la mayoría de ellas encapuchadas. Llevás diez años asistiendo a las movilizaciones en las calles. El golpe de Estado del 2009 movilizó a millones y vos estuviste entre ellos. Es de noche ya. El conteo da como ganador a lo que elegiste democráticamente en lugar de agarrar un fusil e irte con miles a una revolución incierta. El voto era incierto, pero esta vez el conteo habla con certeza absoluta: se ha barrido con la élite que secuestra al país desde el 2009 y medio mundo comienza a celebrar y celebrando se da el fraude. 

Se revierten en un parpadeo alrededor de dos millones de votos y resulta electo por la fuerza y bajo la bendición de la Embajada estadounidense un patizambo que de inmediato se convierte en dictador. La rabia es brutal. La alegría es tan precaria. Miles y miles salen a las calles a protestar y son bombardeados, asesinados, torturados, encarcelados... las tropas enmascaradas invaden los barrios pobres y sacan del pelo y a patadas a los jóvenes, a las mujeres... vos tenés hambre, pero es mayor el hambre de la indignación. Se protesta, se protesta, pero desde Washington se manda a decir que debés aceptarlo, que eso es democracia. 

Tras noches de desvelo te das cuenta que ya no podés conseguir empleo, que los noticiarios van aumentando su cuota de asesinatos, que los estudiantes son asesinados, perseguidos, que los campesinos son desalojados por miles, que encarcelan a los campesinos, que los bancos te niegan el préstamo, que no tenés educación más que para trabajar por horas sin derechos laborales, que no tenés derecho a un seguro social que fue saqueado por los mismos que se han reelegido y que desde los púlpitos te piden aguantar y aguantar y aguantar. 

Ves las filas en western union y money gram... largas filas que a veces solo van a retirar 100 dólares enviados desde algún lugar de la yusa... 2000 lempiras que nadie te regalará en tu día donde solo necesitabas de 5 dólares para sobrevivirle al día... lo calculás, ves la diferencia ¿y si gano allá, aunque sea 200 dólares a la semana es más de lo que ganaría en todo un mes? Te cuentan que se reunió una caravana para salir hacia el norte. Que esta vez los zetas no podrán secuestrarla ni fusilar a nadie como aquel año en Tamaulipas donde asesinaron a 76 mojados. Me iría, pensás, pero no podés porque ya estás en silla de ruedas, sin las dos piernas que cortó la bestia hace un año. ¿Cómo se organiza tanta necesidad? ¿Lo explico de nuevo?

F.E.

Primer aniversario de María en Puerto Rico

Una sofocante y masiva presencia de polvos del Sahara sobre Puerto Rico conmemora el primer aniversario del paso del Huracán María. ¿Hay niveles definidos para estas nubes agobiantes que utilizan la misma autopista de los huracanes para llegar hasta las Antillas? No estoy seguro, pero esta nube tiene que ser categoría 5. Es por turnos: un año viento, el otro arena. No me extrañaría que aún no se me me haya dicho que después de un huracán masivo las calles se inundan de calamares gigantes a los que se debe devolver al mar antes que comiencen a apestar. Así es la radical dinámica climática de la isla, todo aderezado con un septiembre donde el calor se mantiene en 38 grados centígrados o más. La postal se oculta y solo algunos valientes se van a tostar a las playas. No sería extraño, por igual, ver a los paracaidistas playeros prendidos en fuego súbito.

En este aniversario, marcado por la negación de Trump a aceptar los más de 3 mil muertos de María, la sociedad puertorriqueña se mantiene aún bajo la sorpresa del severo golpe. Y no es para menos, María vino a asolar la isla justo cuando la Junta de Control Fiscal inauguraba con saña sus recortes y la huida hacia Estados Unidos alcanzaba alarmantes cifras. María, entonces, vino a aligerar las cosas, a barrer, a poner en condición de maqueta todo un territorio anímico y geográfico. Y sin duda, es como maqueta que se ve Puerto Rico desde los planes de Washington. Le he comentado a algunos cercanos que en la cabeza de los nuevos inversores-invasores coloniales, Puerto Rico debe verse como un fabuloso campo de golf al que estorban un sinnúmero de comunidades. Los resorts deben crecer como hongos sobre el cartón de las salas de conferencia y si aún no se ha dado el paso es porque no encuentran como explicarlo con humanidad. En fin, con una desarticulación catastrófica (categoría 5) a nivel de los movimientos sociales y con un entreguismo (categoría 6) más que absoluto por parte del gobierno del ELA más corrupto de la historia (palabras del mismo Trump), el futuro inmediato de Puerto Rico se presenta bajo una ordenada evacuación del tipo "señores y señoras, nos movemos en este momento hacia la quilla; por favor, sigan a su guía de más confianza (escena alterna de la película Poseidón, o en su defecto, el film del barco dado vuelta)".

De manera visceral, este es un aniversario del que nadie quiere acordarse porque no se sabe si con huracán María o sin él las cosas debieron ir mejor hace un año. El doloroso impacto de los más de 3 mil muertos es tan profundo y al parecer tan evasivo en su manifestación social, que puede compararse con los miles de soldados muertos de Boriken que han muerto en los campos de batalla hacia donde la Metrópoli los mandó a combatir, ya sin nacionalidad, solo encuadrados en las estadísticas de los programas de ayudas para los sobrevivientes.

Paseo José de Diego, Río Piedras-San Juan, en los años 80 y ahora, 2018.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 4 - Fabricio Estrada

Foto: Fabricio Estrada

Serviría muy bien para una guerra. Esta isla está en guerra. ¿Qué traigo para un verde más verde? 

Mi cara de frente interno y mi convalecencia, todo en regla, cada uno de los papeles que lo demuestran los llevo en mi bolsillo en un orden confuso: la foto del trauma que fue elegida para el pasaporte, las placas pulmonares que hablan de un ángel interno que desconozco, alas rotas y oscuras, en orden, pesquisas de aduana, en orden, ¿ha pertenecido a una organización terrorista? En orden, no sé, es bueno decirlo, de donde vengo escribir poesía fue sedición o al menos sospecha de insurgencia.

Serviría muy bien para una guerra, casi subo a los buses como un veterano a quien ven de soslayo,

pregunto sobre el precio de los frijoles en lata, me confundo ante los pasos de cebra.

Quisiera ser una grúa gigantesca que selecciona a los desorientados y los traslada con su largo brazo

hasta la puerta misma de sus apartamentos. Muy alto, muy alto se mueven las grúas, pueden levantar el peso del mundo si se les pide, trasladar las guerras de un lado a otro sin molestos oficiales de aduana, equipajes radioactivos, árboles de la colina donde jugaste de niño.

Guerras, guerras como la mía al final del brazo de hierro.

Este país tiene un conflicto abierto con cuatro países del cercano oriente, está en pie de lucha y los supermercados permanecen atestados con el arsenal de grasa más grande de todos los tiempos.

Uno se pierde entre tanta marca vistosa y plásticos, pero yo

yo solo busco frijoles enlatados

del tipo que se come en el frente.

Las Crónicas del Capitán Snorkel 1 - Fabricio Estrada

Con el mar

me he hecho

un ataúd

de frescura.

G. Ungaretti – Vida de un hombre.

Conocí hace mucho tiempo una estatua de sal. ¿Su mayor pecado? Volver la vista al mar.

Sodoma y Gomorra eran en verdad el paraíso junto al mar. Todas las cortinas lamen el vacío que habita las casas. El viento es tan lascivo como ellas.

 Habito sobre una alfombra de hormigas y a pedazos me llevan. Así he conocido el pequeño hilo de oscuridad que se enreda en las calles, los andamios bajo los árboles, el cielo azul dentro de las botellas rotas en las cantinas.

 Sodoma y Gomorra eran en verdad un paraíso junto al mar. La ciudad pasaba y entonces nacía mi mayor deseo: un pecaminoso impulso de lamerla.

El mar siempre es aquello que pesa en la espalda.

Es como llevar un espejo en la espalda.

I

Sin ceremonias

vuelven todas las palomas puestas en libertad por Noé. Un escollo frente a la playa divide aquel mar que vi por primera vez de este oleaje nada fugaz ni premonitorio. Puestas mis manos sobre la arena

voy siguiendo la curva en esta orilla, bajo hasta el Orinoco y palpo el rastro de aquellos que vinieron saltando en busca del jade.

Los mayas tuvieron noticias de ellos y ellos de los mayas, se buscaban tensando todo el arco antillano

obsequiándose islas o arrecifes, señales para no perderse. ¿Qué traigo yo para un verde más verde?

¿La primera llama del monumento al pirata desconocido? Los cruceros-tan enormes- marcan los nudos del tiempo. Nos desplazamos en rumbos contrarios. Borinquen deriva hacia el norte y ellos hacia la nada. ¿Quién, si no soy yo, es el que hunde las manos como se hace en una canoa sin remos?

Un barco de estos cruzó mi pueblo maniatado como delfín enfermo. Aquí cruzan por todos lados

y rozan los costados de la isla por largas millas. Hay quienes abandonan la nave y se sumergen

en ese viaje hacia la nada, van en otras mitades y aprenden otras lenguas.

 Pienso en calamares gigantes ¿Dónde encuentro el que vi un día, monstruoso, en las antiguas cartografías de Piri Reis? Hay mapamundis que jamás ubican a Borinquen pero el de Piri Reis

en pleno siglo XV sabía darle tierra a lo incierto, la ubicaba, sabía Piri Reis, desde su casa en Estambul, cuánto espacio crean los tambores en medio del mar, hacía los mapas según el eco se confiaba a las imágenes de un delfín. Un escollo divide la ola mansa de la furiosa. Las palomas son nuestras, muy mías. Son las que lanzo hacia esa nube en jirones que tiene la forma de Honduras.

Rafael Murillo Selva: ARTES ESCENICAS, BIBLIOTECAS, CINE Y CHILATE CON RAPADURA DE DULCE EN CORANTE

CRONICA                                 

ARTES ESCENICAS, BIBLIOTECAS, CINE Y CHILATE CON RAPADURA DE DULCE EN CORANTE

(“APRENDEMOS, LEEMOS Y CREAMOS PARA SER FELICES”)

I

Tuvo que ser un singular proyecto cultural como el que desarrolla “plan internacional” ( Lempira) a cargo del licenciado Edgardo Cruz. abonado con las urdimbres  de un gestor cultural cinco estrellas como lo es el poeta Salvador Madrid para que me decidiera dejar a un lado  los achaques que producen los añales vividos, y decidiera, una vez más, emprender un viaje por tierra y en bus hacia el suelo legendario del departamento de Lempira al cual he visitado en in numerables ocasiones y de todas ellas, lo aseguro, he regresado con ropaje cambiado y “alma” renovada. Esta última visita no ha sido la excepción.

 En esta ocasión nos hemos centrado en una comunidad de cepa Lenca y de  raro nombre  a la que se le llama Corante. Según me han afirmado el nombre le nace porque en la comunidad habitaban quienes formaban el coro que acompañaba los actos litúrgicos celebrados en la afamada iglesia del municipio de San Manuel de Colohete. No sabría afirmar si esta versión es cierta, pero lo que no puede negarse es que, en ese lugar, en Corante, se escucha todavía el eco milenario que le dio voz a nuestra cultura ancestral

                                           

II

Saliendo desde la ciudad de Gracias, en “alguito” más de una hora el carro nos lleva hasta la comunidad y de inmediato, cuando nos plantamos en su suelo, quedamos boquiabiertos  por la “bellezada” del paisaje. Sobre una altura que sobrepasa los mil metros su suave verde nos envuelve como si fuera un brazo de mar en sosiego. Con su silencio abismal y el peso de su quietud, la montaña, esa que estoy viendo ahora, tranquiliza cualquier animo fogoso. Aquí reina la calma y habrá que detenerse.

Casas dispersas, adobe y teja, amplias y macizas construidas como para asentarse en ellas para siempre y aunque de puertas abiertas “ninguém” se asoma, salvo un jinete que aparece de pronto con celular en mano, hablando quedo…quedito como corresponde. Se aleja tal como arribó, como una sombra

Pareciera que estos misteriosos confines pertenecieran a la tierra del olvido, pero no hay tal, a una media centena de metros, sin haberla escuchado a pesar de la cercanía, y como si fuera un cuento de hadas hecho cierto, de la espesura del silencio que brota está vibrando la vida.

III

Estamos a las puertas de la escuela de enseñanza básica Francisco Morazán que el día de hoy 28 de mayo del 2018 se ha engalanado para recibir a quienes la visitan. Ese día, al igual que otros 24 centros escolares del departamento de Lempira mostraran a propios y extraños sus quehaceres artísticos y culturales dentro del marco del “Festival de las Artes Escénicas” organizado por “Plan Internacional” en estos días finales del mes de mayo.

Telas, colores, palos, maderas, trapos, niñas, niños, profesores, profesoras moviéndose de aquí para allá y para acá se aprestan a iniciar el festival en medio de un inconfundible aroma que se desprende del maíz en estado de cocción y de la pólvora que estalla en dirección al cielo.

  Tal como la montaña que circunda, se nos recibe sin ostentaciones verbales y mucho menos corporales, el bullicio va por dentro como el fuego interno que se siente antes de cada creación. Se nos ofrecen frutas (duraznos,) refrescos y chilate con rapadura de dulce. Luego vendría el copioso almuerzo, y después, una vez terminado el festín, comenzara el evento.

Son dos niñas cuenta cuentos (de 7 u 8 años) quienes inician. Una de ellas vacila, pero con esfuerzo alcanza a terminar su actuación; la otra, nada que envidiar a lo que se hace en otras latitudes. Tal como se suele decir, es una actriz “nata” una de esas que según los criterios brechtianos no “actúa” sino no que representa, y además, representa con alegría tal como debe ser. Las expresiones de su rostro y de su cuerpo lo confirman.

Luego vinieron los clowns y los títeres, formas escénicas populares, tan desdeñadas por los teatristas   académicos, pero que están llamada s a jugar un rol decisivo para que en el futuro continúe respirando eso que llaman teatro.  Esas formas “diferentes”, y quizás por ello, son el encanto de la niñez en el mundo.

   Puede que a algunos les cueste entender o imaginar que una niña, un niño, parvularios, rurales a tiempo completo, * habitantes de una lejana aldea clavada en lo más profundo de nuestras serranías, se presente en público   con seguridad y solvencia. Pero así ha sido y para comprenderlo, aun mas, hay que señalar la única palabra que podría explicarlo:  la Revelación.

  .  Mediando las funciones se les ha revelado algo profundamente atenazado durante centenas de años, lo que por fin se manifiesta, sale,  “existe”: La creatividad.

*eso es un decir porque observé algunas niñas calzadas con tenis y vestidas con jeans de “marca” como si fueran post modernas. Esto último sin embargo para mí y en este caso, no es transcendente

IV

Antes de las representaciones   pudimos evidenciar en Caronte otros acontecimientos vitales. La relación de los infantes con su biblioteca y con su cámara filmadora es uno de ellos. Se me ocurre que este asunto valdría la pena describirlo, tal como aconteció, a través de una narración teatral que se encuentra, como un anexo, en las páginas finales     de este texto. Por ahora continuaremos con lo escénico

El plato fuerte de la tarde fue una obra teatral representada por mas de treinta niños y niñas coordinados por el profesor Simón García, con una duración de 40 minutos. Según su director, todo el elenco participo en su creación. La obra, actuada por el grupo “CHISPAS” tiene como título: “EL NIÑO PERSISTENTE QUE LLEGO A SER ABOGADO.”

 Ese título, podrían decir los fieles de la liturgia Pos Moderna, contiene un tufillo realista y moralizante lo cual no encaja en estos tiempos DEFINITIVAMENTE globales, lo que pone en duda su calidad y su interés, además, podrían afirmar, a la niñez lo que “DEFINITIVAMENTE les gusta es La Magia. Puede ser que así sea, pero no la impuesta justamente por intereses globales que distribuyen e insertan en las mentalidades “magias” que en lugar de revelar idiotizan.

 Aquí lo que cuenta es otro asunto

Lo que se narra es una parte de lo que se vive en la comunidad. Es esto, además de lo bien narrado, lo que hizo posible la participación entusiasta del público:

. El trabajo, obligado por la necesidad, de un niño en las labores agrícolas; los esfuerzos de una madre para evitarlo y poner a su hijo “cueste lo que cueste “a estudiar; el paso hacia la delincuencia y el regreso a la comunidad del niño convertido en abogado para auxiliar a su amigo de infancia atrapado en los entretejidos de la criminalidad, son, entre otros, los temas   que nutren el fondo de la narración

¿Díganme si lo anterior no es una problemática para una gran parte de la población global?

 Y aunque no fuese así.

 Lo que  interesa resaltar en este comentario y con énfasis son aspectos humanos bastante significativos los que pudimos apreciar durante la función: Lo lúdico luchando por soltarse, el ingenioso y espontaneo movimiento imprevisto; la auto afirmación que genera el ser un emisor y no solamente un receptor; ser expresión de su yo individual y colectivo.  Todo esto que señalo, y más, se fue tejiendo, palpando, evidenciando, tomando forma a medida que transcurría la narración escénica.

Finalizada la jornada no quise despedirme del todo, nos vemos pronto señalé. Esas niñas y niños me hicieron despertar de un letargo creativo que lleva sus años; me devolvía la certeza, algunas veces extraviada, que esa “locura” llamada arte comunitario estaba, “vivito y coleando “y que no es solamente una quimera pensar que algún día esa será una de las rutas que tomará el futuro de las artes escénicas

V

Un día después regrese a Corante acompañado de una funcionaria de plan internacional (Laura Varela) y lo que menos esperaba era encontrarme con las niñas que un día antes habían tratado de entrevistarme sobre libros y biblioteca. En esta ocasión la batería estaba debidamente cargada. Como ya se señaló esa escena se cuenta en formato teatral en páginas siguientes.

Plan Internacional, me refieren, ha venido implementando proyectos de esta catadura desde el año 2004 cuando a través de la Organización Cultural Rimas le entraron a un proyecto de “cultura de paz y prevención de violencia”. La odisea (así puede llamársele) continua más iluminada que nunca.

Rafael Murillo Selva R

Tegucigalpa M.D.C. 14 de junio del año 2018.

Nota: Isidro España , Delmer Moreno, Damario Reyes, el historiador Edgar Soriano, el literato Albani Flores y otros jóvenes que previamente habían ofrecido talleres de pantomima, cuenta cuentos y clown en las comunidades tuvieron ocasión, como yo, de ser partícipes en calidad de observadores del festival.

ANEXO

Las acciones se desarrollan minutos antes del almuerzo:

Profesora Domitila López: …  ¿Le gusta el chilate acompañado con la

                                                    rapadura?

Invitado: ………………………        Si… Gracias (le sirven) en mi casa

                                                     hace muchos años María Vásquez

                                                     quien trabajaba en nuestra casa nos

                                                    ofrecía chilate con rapadura durante

                                                    los días de semana santa. Después de

                                                    aquel entonces, es decir, hace casi un

                                                   siglo, no lo había probado hasta ahora,

                                                    Gracias a ustedes (Los profesores  

                                                    profesoras sueltan una ligera sonrisa

                                                    de agrado).

Profesor Simón García: ……… En nuestras comunidades lo bebemos a

                                                    menudo

Invitado: ………………………        En la ceremonia de la “compostura” en

                                                    Intibucá acostumbran a tomarlo.

Profesora:…………                     Aquí también, es igual

                                                                       

En ese Instante arriba una niña que a lo sumo tendrá 10 años

Niña (Se dirige al visitante) …………    ¿Señor nos podría conceder una

                                                                 entrevista? 

Invitado: ………………………………………   Claro que si… dispensen… como

                                                                 estoy a dieta mejor aprovecho

                                                                 este momento para la

                                                                 entrevista, además con el

                                                                 chilate y la rapadura  

                                                                 quede…(señala)

            

Profesora………………………………      Como no señor, como guste

(El Invitado y la niña se desplazan hacia la biblioteca)

Niña: (señalando)……………………Esta es nuestra biblioteca…

                                                       Mire…Aquí los Libros que se

                                                       Prestan por un rato, en este

                                                       espacio los que pueden llevarse a

                                                       casa y en este otro sobre los que se

                                                       dibuja y se pinta

(Mientras se desplazan dos niñas de miradas abiertas y preguntonas están sentadas leen, dibujan y pintan sobre unos cuadernos escolares)

Niña: …………………………     Mire ... aquí la historia, en aquel lado la

                                             geografía, allá abajo la poesía, novelas y

                                             cuentos

Invitado: ………………………   ¿Y quién organiza y administra esto?

Niña: …………………………      Nosotras

(El invitado continua el recorrido asombrado de la seguridad con que la niña parla… y mira títulos de poesía, historia dibujo, cuentos, novelas y hasta dos textos insólitos, no solamente aquí en Corante si no en el mundo entero: Uno con autoría de Michelle Faucault y otro de Bordieux.

El visitante(para si mismo): En vuelo directo desde Paris a Caronte. ¿Lo creería usted?

Si, si, si responderían todo cabe dentro del “realismo mágico” dirán algunos, realismo si, se contestaria, aunque no tan mágico en estos tiempos tan globales

Invitado: (Para si mismo) ……..…como les parece? Faucault y

                                                         Bordieux en viaje directo desde

                                                         París a Caronte ¿Lo creería usted?

Una voz invisible: (responde) ….  claro, eso es el 

“realismo mágico”. Todo cabe dentro de el.

Invitado: (Para si mismo)  …………..será realismo, pero lo

de “mágico” . ¡Pues  quien sabe

usted!…

                                                       

(En ese momento de “grandes reflexiones” aparece la niña)

Niña: (Ofrece un papel) …………   Mire señor aquí están las preguntas

                                                         que le haremos. Siéntese aquí,

                                                        prepare las respuestas mientras

                                                       Terminamos la entrevista que se le

                                                        está haciendo al alcalde (de San

                                                        Manuel de Colohete)

Mientras se sucede la escena con el alcalde, el invitado lee las preguntas   las cuales eran más o menos de este calibre:

                                                   1 ¿Qué significa el libro para usted?

                                                   2 ¿Qué provecho se puede obtener a

                                                      través de una biblioteca?

                                                  3 ¿Cree usted que los libros son

                                                     necesarios?

Terminan con el alcalde y sin titubeos…

Niña:(al visitante) ………     Siéntese aquí (señala)  comenzaremos

                                              la entrevista.

Hace la primera pregunta, el visitante se apresta a responder cuando…

Camarógrafa:(otra niña de igual edad) ………… Se acabó la batería…

                                                                                  ¡Que lastima

Invitado: (para sí mismo)  ……Seguramente el alcalde habla más de

                                                     La cuenta, como yo…