viernes, 28 de septiembre de 2012

Sobre la Liter-hartura

Muy pocas veces he dejado un libro a la mitad, abandonado a su monólogo y a esas hormigas de la descomposición (como las vería Dalí) en que se convierten las letras para comerse las vetas de mediocridad del autor. No, me digo, hay respeto para cada palabra, aunque cueste horas pasar de ellas porque palabra mala es idea mala e idea mala es un monolito insufrible que me devuelve al mono de las galaxias.

A leguas se reconoce a un escritor académico o que pretende pasar la clase de su facultad de letras, es más, a leguas se nota que el escritor a tiempo real está haciendo un examen dirigido a su profesor de literatura. Mejor más profundo aún: el alumno está siguiendo el dictado de su profesor de literatura, un soso ciudadano de la imaginación que necesita amanuense para descargar su difícil programa mental a un libro publicado.

Generalmente, esta relación amanuense-soso, se encubre tras una serie de mordacidades extra literarias que van haciendo club y luego línea de facultad. En esto va entrando en juego lo que el profesor exige que se escriba para luego, una vez publicado el documento, sea vendido en el circuito cerrado de su clase y de ahí en adelante, sólo queda la hoguera del desprecio. Es toda una cadena de montaje, sin duda, el profesor de literatura realmente está harto de no tener imaginación, lo suyo es la literhartura, y su uniforme es fascio y ha podido servir, al pie de la letra, a cualquier mandato de cualquier dictadura. Los dictadores comienzan por estos mediocres inflados por la academia, y sus amanuenses son los pilares de su fe en los libros. Los dictadores, claro que sí, DICTAN.

jueves, 27 de septiembre de 2012

Nieve . Pamuk

¨A veces me obsesiono con alguna injusticia que se comete con los creyentes y, profesor, como vivimos en un país democrático y soy un hombre libre que vive como mejor le parece, me subo a un autobús, voy a cualquier parte de Turquía para hablar con esa persona que se me ha metido en la cabeza y le pido explicaciones de esa injusticia a la cara. Por eso, le ruego que responda a mi pregunta, profesor ¿Es más importante una orden del Estado o una orden de Dios?¨

R) Hijo, con esta discusión no se llega a ninguna parte. ¿En qué hotel te hospedas?

¿Vas a denunciarme a la policía? No me tengas miedo, profesor. No pertenezco a ninguna organización religiosa. Odio el terrorismo y creo en el libre intercambio de ideas y en el amor de Dios. En realidad, por eso,  a pesar de ser un hombre tan nerviosos, nunca le he dado a nadie un capón al final de una discusión. Sólo quiero que responda a mi pregunta. Profesor, perdone, pero ¿no le remuerde la conciencia con el sufrimiento de esas jóvenes a las que avasallan a a las puertas de la universidad a pesar de lo que ordena tan claramente el Corán, la palabra de Dios, en las azoras de la Coalición y la Luz?

R) Hijo, el Sagrado Corán también dice que al ladrón hay que cortarle la mano, pero nuestro Estado no lo hace. ¿Por qué no te opones a eso?

Muy buena respuesta, profesor. Le beso las manos. Pero ¿es lo mismo la mano de un ladrón que la honra de nuestras mujeres? Según una estadística hecha por el catedrático norteamericano musulmán negro Marvin King, en los países musulmanes donde las mujeres se cubren, los casos de violación están descendiendo tanto que prácticamente no existen, y casi no se encuentran ejemplos de acoso. Porque una mujer con un charshaf lo que le está diciendo en primer lugar a los hombres es ¨Por favor, no me acoséis¨. Profesor, por favor ¿puedo preguntarle algo? Si excluimos de la sociedad a la mujer que se cubre dejándola sin educación y ponemos en lo más alto a la que se descubre y lo enseña todo, ¿no nos arriesgamos a deshonrar a nuestras mujeres como pasó en Europa después de la revolución sexual y a convertirnos en, usted perdone, unos chulos?

R) Hijo, ya me he tomado el bollo. Discúlpame pero me voy.

Siéntate, profesor. Siéntate, no vaya a tener que usar esto. ¿Ves lo que es esto, profesor?

R) Una pistola.

Sí, profesor. Discúlpeme, pero he viajado tanto para venir a verle. No soy tonto, así que tomé ciertas precauciones porque pensé que quizá no querría escucharme.

R) Hijo, ¿cómo te llamas?

Vahit Suzme, Salim Fesmekan, ¿qué importa, profesor? Soy un defensor anónimo de todos los héroes anónimos que luchan por sus creencias y sufren injusticias en este país laico y materialista. No pertenezco a ninguna organización. Respeto los derechos humanos y no me gusta nada la violencia. Por eso ahora me pongo la pistola en el bolsillo y sólo le pido que me responda a una pregunta.

R) Muy bien.

Profesor, primero, por una orden de Ankara, ustedes ignoraron a todas esas muchachas inteligente, trabajadoras, todas primeras de la clase, que llevó años criar y que son las niñas de los ojos de sus padres. Si escribían sus nombres en las listas de asistencia, ustedes los borraban porque se cubrían la cabeza...


(la conversación sigue... el hombre matará a balazos al profesor laico... no necesitaba argumentos, necesitaba expresarlo para que cada bala llevara palabra...)

martes, 25 de septiembre de 2012

El Río (Leteo) Sabanagrande

La comunidad es El Río y ha debido llamarse Leteo. Su gente bebe olvido y sabe que es una inmensa nebulosa. Las nebulosas son grandes calderas de estrellas. En El Río toda estrella nace sin brillo.




Primera historia: una mujer de 50 años me cuenta que su madre está postrada en cama y que además está ciega. Su hermano, que vive en la casa vecina, está "peliándole" la casita derruída aunque su madre todavía no ha muerto. Ella vive también con su hija muda que tiene un glaucoma incipiente en el ojo. La otra hija menor es muy bella y silenciosa, parece que le asusta que su madre me cuente lo siguiente: un par de días atrás su hermano llegó con un machete a querer sacarlas a la fuerza. Al encerrarse ellas macheteó la puerta y luego fue a traer una barra de uña con la que empezó a socavar los cimientos de la casita de adobe, sin importar que su madre ciega le suplicaba desde su cama que se detuviera. La señora tiene húmedos los ojos al contarme esto, me pide que le ayude a conseguir un carro para llevarse las láminas que pueda y hacer otra casita...







Segunda historia: ¿Había una segunda historia? habían diez más pero bebí las aguas del Leteo y ya no las recuerdo, sólo traigo a colación a dos hombres borrachos, noqueados sobre el camino, es decir, el rastro de una "visita política" que acaba de suceder hace apenas un par de horas antes que nosotros llegáramos. El guaro abundó, las promesas también.

El Río, Sabanagrande, es una zona de práctica para la política vernácula, la más empobrecedora de todas cuantas existen.

Abogado hondureño asesinado solicitó protección



Abogado hondureño asesinado solicitó protección
Por ALBERTO ARCE - Associated Press
Por ALBERTO ARCE

El abogado hondureño de derechos humanos que fue asesinado el domingo en Tegucigalpa había solicitado medidas cautelares urgentes para su protección personal ante la Comisión Interamericana de Derechos Humanos, y responsabilizó de su eventual muerte a empresarios de la palma africana, de acuerdo con un documento al que The Associated Press tuvo acceso.



Antonio Trejo Cabrera, de 41, era representante legal de campesinos en el conflicto por la tierra del Valle del Bajo Aguán, en el norte de Honduras.



En el documento, enviado a Washington por el director del Consejo Hondureño de Derechos Humanos en junio de 2011, Trejo escribió: "De sucederme algo a mí, a mis bienes o a mi familia, responsabilizo a los señores Miguel Facussé (...), quienes pueden atentar contra mi vida mediante sicariato, ya que saben que las demandas que hay en su contra están prosperando y los campesinos van a recuperar las tierras que les despojaron ilegalmente".



El documento menciona a otras dos personas de quienes la AP no pudo conseguir una respuesta.



La CIDH dijo que no puede confirmar el estado de la solicitud porque la tramitación de medidas cautelares es confidencial.



Trejo fue asesinado la madrugada del domingo tras asistir a una boda. Era responsable de los asuntos jurídicos de tres cooperativas campesinas del Valle del Bajo Aguán: San Isidro, La Trinidad, y El Despertar, centro de un conflicto por la tierra entre organizaciones agrarias y terratenientes locales por el que han muerto más de 60 personas en los últimos dos años y medio.



En julio, Trejo consiguió recuperar el dominio jurídico pleno de los campesinos sobre las fincas San Isidro, La Trinidad y Despertar, que hasta entonces estaban en manos de los terratenientes Miguel Facussé, René Morales y Reinaldo Canales tras un proceso legal iniciado en 1998.



José Trejo, hermano del abogado asesinado, dijo a la AP que Antonio era un campesino más. "El nació en la cooperativa San Isidro, él jugó descalzo al fútbol y nuestro padre hizo el esfuerzo para mandarlo a estudiar a la capital, donde se hizo abogado y peleó por la tierra hasta lograr que la justicia nos la devolviera después que se vendiera fraudulentamente a Miguel Facussé en 1993".



Durante el funeral, celebrado la mañana del lunes en el cementerio de San Miguel Arcángel de Tegucigalpa, tanto familiares como compañeros de profesión de Trejo denunciaron que éste había sido víctimas de amenazas reiteradas contra su vida relacionadas con su trabajo.



Enrique Flores Lanza, secretario de la junta directiva del Colegio de Abogados de Honduras, dijo ante el ataúd de Antonio Trejo que "hace aproximadamente un mes, el abogado Trejo compareció ante la junta directiva (...) para informarnos de que su vida corría peligro, junto a la de la abogada Marlene Cruz".



Flores también explicó que a raíz de esa reunión "libramos notas a la policía y el Ministerio Público que nunca nos respondieron".



Cruz, apoderada legal del Movimiento Unificado Campesino del Aguán y compañera de trabajo del abogado asesinado, dijo a la AP que para el 19 de octubre ambos tenían fijada una audiencia en la CIDH para presentar un recurso en favor del abogado Trejo y una denuncia "contra el sicariato generalizado que se viene aplicando en el Valle del Bajo Aguán y ha dejado ya más de 60 muertos".



Annie Bird, codirectora de la ONG Rights Action, con sede en Washington, confirmó que hace una semana el abogado Trejo le había pedido que preparase una petición de medidas de protección para él y otros campesinos.



Flores Lanza añadió que Trejo "siempre fue claro respecto a los casos que manejaba, los intereses que tocaba y el peligro que corría", y lamentó que "los asesinatos de abogados se han convertido en algo cotidiano en Honduras".



Miguel Facussé, propietario de la corporación Dinant, respondió a las acusaciones directas de encontrarse tras la muerte de Antonio Trejo a través de una carta, en la que niega "la participación directa de mi persona o personal de mis empresas en tan abominable acto; a pesar de que el abogado Trejo haya ejecutado acciones fraudulentas contra la empresa, las ordenes que yo di fueron que recurriéramos a los juzgados de la República".



"Hago un llamamiento a las autoridades a que encuentren a los responsables del crimen y los verdaderos motivos del mismo", concluye la misiva.



Trejo también era uno de los abogados que había preparado y presentado recursos de inconstitucionalidad contra una propuesta del gobierno hondureño para construir varias ciudades privadas en Honduras con el apoyo de la compañía norteamericana MGK.



Apenas 24 horas antes de ser asesinado, Antonio Trejo había participado en un debate en el canal 12 de televisión hondureña en el que acusó a líderes del Congreso Nacional de utilizar el proyecto de las ciudades modelo "para agenciarse fondos para sus campañas políticas" porque "gastan cantidades millonarias en publicidad y a través de este tipo de proyectos quieren acaparar dinero de esas supuestas inversiones para quedarse con él".



Aseveró que estaba dispuesto "a llegar a las últimas consecuencias para que Alí Babá y los 40 ladrones del gobierno de Honduras acabaran en una prisión".



El director de MGK, Michael Strong, dijo que estaba "horrorizado" por el asesinato del abogado y que creían que "si Trejo hubiese vivido lo suficiente para conocernos, hubiera concluido que nuestro enfoque es beneficioso para Honduras".



El Departamento de Estado norteamericano lamentó la muerte de Trejo, en tanto que la embajada de Estados Unidos en Honduras dijo que está ayudando a las autoridades hondureñas a investigar el asesinato a través de una asesora que trabaja con la policía hondureña.



"Trejo Cabrera trabajó incansablemente para resolver el trágico y complejo conflicto por la tierra en Honduras, confiando en la ley y la negociación en una región en la que las disputas se resuelven de manera violenta", dijo la portavoz del Departamento de Estado Victoria Nuland en un comunicado.



"El gobierno de los Estados Unidos trabaja con el gobierno de Honduras para garantizar que los responsables de este hecho reprobable sean llevados a la justicia y, a través de una fuerza de tareas conjunta para víctimas especiales, apoya la investigación hondureña", añadió.



Rigoberto Trejo, de 35 años, hermano menor del abogado asesinado dijo, como portavoz de los 10 hermanos a los que la policía hondureña y una asesora norteamericana querían entrevistar, que la investigación "llegaba demasiado tarde" y que cuando "él pidió protección, a nadie le importó, lo ignoraron".


jueves, 20 de septiembre de 2012

Autorretrato con perro negro - René Morales, México



Habíamos quedado varados en la madrugada. El cuarto-camarote de carabela se mecía bajo la voz de Jack, ese otro pirata que vive en Noé Lima. Nos había propuesto a Jonatan Lepiz y a mi una ronda doble de poesía aprovechando que los cubos de hielo flotaban en el aire. Estábamos en esas cuando entraron Ahmet Rivera y René Morales, directos y recién llegados del insomnio. "Queremos escuchar" nos dijo René, con la tranquilidad de viejísimos amigos que apenas se saltaban el hecho de estar por primera vez juntos. Y comenzó a leer, y hablamos. Algo sabía de su desolación en la lectura de inauguración, algo me hizo ver su mundo pos-apocalíptico y algunas escenas de Cormac McCarty entablando un diálogo desde su mundo muerto. Se lo dije, y jamás vi mayor felicidad en un desolado comprendido al instante. Eramos hermanos entonces!! Jack pidió más copas de poesía, y René seguía sonriédome, hermanado en no sé qué bizarra tristeza que lo hacía reír. Sí, ahí estábamos entonces, en pleno fin del mundo, aguardando el último bandazo de la explosión.

El País de las golondrinas

El país de las golondrinas
acaba de estar aquí hace unos segundos.


Cordero

Descansa cordero,
que es más fresco y verde
el pasto en el sueño.

Radiografías
I

Hay que empezar a escribir un libro sobre la Ciudad de México
ensuciándose las manos
sacudiéndose la cabeza con fuerza
para saber que se está vivo
hay que estar seguro de que el corazón
no se ha vuelto un fragmento de papel celofán
movido por el viento
hay que empezar a escribir un libro sobre la Ciudad de México
derruido por dentro y a punto de volverse loco

como si uno fuera el hartazgo de un fragmento de asfalto
que se calienta por el sol

como si uno fuera un fragmento de luz
que cansado
quisiera esconderse de todo
como si uno fuera un perro
al que le hace falta que le pasen
la mano sobre el lomo
para poder quedarse dormido.

II

En una ciudad tan roja como la tinta con la que escribo
ando con la seguridad
de que alguien me tocará la espalda por sorpresa
para decirme que he envejecido
tanto como un muerto que conocieron
hace muchos otoños

yo siempre ando con un reloj en el puño
apretándolo fuertemente
para sentir algo parecido a la esperanza
en medio de las manos

yo siempre estoy tratando de recordar mi nombre
el tipo de sangre que tengo
y eso que me unía infinitamente a los cangrejos

yo siempre
siempre
estoy escribiendo este poema

VII

Este pedazo de carne tan amarga
que se rompe en llanto
y a veces pareciera decir la verdad
o alguna otra palabra como ventana o milagro

esta carne fatal
que insiste en recordar lo que jamás ha pasado
y anda entre el bullicio del mundo

esta carne que sólo tiene la fortuna de ver
un carnaval de imágenes tristes
por una extraña coincidencia
ve la tarde
con la misma melancolía que cien pájaros.

VIII
(Perspectiva a futuro)

Sé que Dios tendrá piedad de nosotros
ya que al cerrarse la herida de la vida
por un error que parecerá terrible
todos reencarnaremos en pájaros.

II

No hay oficio más lindo
que este de limpiar la sangre de otros
en los rastros donde vienen a morir
animales que tienen nombres
en las cantinas donde se baten los ebrios a golpes
y en los hospitales donde se desangran algunos santos

no hay oficio más lindo que borrar
los restos de un hombre
de esta tierra
y decir: "yo estuve ahí
y fui tan generoso que jamás pregunté
por su nombre"

VIII

Yo que hubiera amado como nadie
ver mi nombre escrito sobre la sal
o la tarde sucia desde mi ventana roja

yo que me sentí libre
por andar hace tiempo
en esta ciudad
con una gota tuya de sangre
debajo de la lengua

ahora vuelvo a casa
como un gato desvelado
por las escaleras
más abandonadas del mundo

yo que no tengo el valor para ir
a preguntar por la esperanza
y sus estúpidos retazos
a las carnicerías más oscuras

yo que ahora hago que todo se quede en silencio
cierro los ojos con todas las fuerzas que puedo
para que el mundo duerma en paz
sólo por esta noche.

Notas sobre el fin del mundo
II

Un día antes del fin del mundo
Amanda seguirá en su cuarto sin hacer ruido
como un gato con la sangre inflamada

Amanda, quiero que sepas
que al final de la fiesta todos sabíamos despedirnos en sueco
o algo parecido
sal un segundo, Amanda
a escuchar cómo crece el pasto
 a ver cómo se mueven los árboles en la noche
si estuvieras aquí nos sentaríamos a ver
una parvada de patos en el televisor
y no sabes cómo me gustaría
que uno de ellos se machacara el cráneo
contra la pantalla

Amanda,
abre la puerta
que se ha hecho tarde
y la casa se ha empezado a inundar de silencio.

17 dollars
Introducción

Aunque no lo parezca elegimos el orden de la sal sobre la carne muerta, el color de la pesadilla o la mordedura de nuestro pasado que insiste en entrar a nuestras sábanas como una víbora torpe en un campo de trigo.

I

Entonces sé que puedo verte dormir como un cordero apoyado en su madre, puedo verte con la piedad sorprendida en la piel como ventanas cerradas a la noche de los lobos y por un instante todo parece distinto.


René Morales Hernández - Ciudad Valles, San Luis Potosí, México, 1981. Desde muy pequeño creció en Ocozocoautla de Espinosa, Chiapas. Estudió Lenguas y Literaturas Hispánicas en la UNAM; su obra publicada se encuentra en un par de antologías y revistas, así como en los libros El bestiario del perro (Literal: 2009: México), Radiografías (Catafixia: 2010: Guatemala). Lo más destacado de su poesía se ha traducido al inglés para el periódico cultural The Journal en Reino Unido, así como al francés para la revista Estuaire en Québec.

Masacran a 18 miembros de familia en Olancho

http://www.elheraldo.hn/Secciones-Principales/Sucesos/Masacre-en-oriente-de-Honduras-asesinan-a-18-miembros-de-familia

Paria

Yo sabía las consecuencias... ese día, cuando me dieron a cargo ser el presentador o voz de Artistas en Resistencia durante los actos de liberación artística en la Plaza Central, sabía que no habría retorno. Entraba de lleno a otro país donde no bastaría lo que soy o he sido para reclamar dignidad, salario, alimento. Hay un punto que oscila esperando que toda frase dicha sea la última y así, en ese momento, caer desde la oscilación hasta los pies de toda argumentación noble. Un punto me sigue entonces, lunar diabólico, ojo microscópico donde todo camello se niega a pasar.

Vivir un golpe de Estado no es cosa fácil... uno queda marcado como un paria que gritó alguna vez que era humano, que era útil... vivo en la paria, no en la patria... esa se fue, no queda rastros de aquella bobalicona forma de entenderlo todo, de suspirar como cervatillo entre pinares... el paria es tan incómodo, serlo es peor.

martes, 18 de septiembre de 2012

Dos visitas al centro

Hay un enorme nudo de carros en las intersecciones que conducen a la peatonal. Dos patrullas policiales escoltan a un bus de la Escuela Americana de Tegucigalpa. Los policías bajan una cuadra antes del MIN (Museo de la Identidad Nacional) donde se muestra la Bienal de las Artes Contemporáneas de Honduras 2012. Aseguran el área. Los lechosos lechones de la clase privilegiada de Honduras bajan uno a uno, tomados de la mano, casi saltan como si las aceras fueran brasas. Se les ve terror cuando la gente los ve. Parlotean nerviosos en inglés. Es su primera vez en el centro de la capital, han bajado a la botella rota de Sosa en el centro del cráter más perdido de la luna. Los policías limpian las calles, detienen toda sombra. Los niños ya entraron. La paz ha vuelto. Nada ha amenazado a los embriones de tiranosaurios.

II

Una inmensa revista se materializa frente a la Catedral de Tegucigalpa. Su reluciente cielo satinado deja caer una parvada de ángeles fashion. Es un matrimonio entre arcángeles y demonias versace. La boda del año está siendo filmada por un camarógrafo contratado. La jauría normal de transeúntes comienza a aglomerarse en torno al espejismo. Cada roce de vestido deja un halo de los 1,500 dólares que debe costar la prenda. El camarógrafo hace lo imposible por evitar que entren a cuadro las expresiones de estupor de la concurrencia espontánea. Toda la turcada ha decidido asistir a la boda y de paso conocer lo exótico del centro. La policía acordona el área, toma control del asombro. Algunos comienzan a gritar y a perderse, la gente los regresa como quien conduce a una piara de cerdos rosados a su porqueriza de mármol. La novia mira alrededor y se pregunta cómo fue que se dejó llevar por esos caprichos antropológicos de su suegro ¡Venirse a casar al centro y despreciar la Basílica de Suyapa! ¡Qué naco! El camarógrafo capta ese instante infinitesimal en que la novia se asquea y retoma la compostura. Verdi comienza a sonar. El camarógrafo improvisa ante el rostro de Juana que pega la nariz al lente... se siente Fellini.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Rodolfo Girón, poemas - México

Rodolfo Girón es un torrente. Durante días puede estar oscuro, subrepticio, acumulado como nube gris, y de pronto, sin advertencia alguna, estalla con su poesía doblada bajo el brazo, quema el lugar donde esté y calla, dejando una vibración paranormal en el aire. Así lo sentí cuando lo escuché por primera vez en el slam al que nos invitaron en Xela, en agosto pasado. Aquí dejo algo de sus tormentas, agradecido con él por la transmisión de descarga.





De ANOTACIONES PARA MUCHACHA IGNOTAMENTE CAUSCÁSICA O MULATA.  (Inédito)

ASEVERACIONES ACERCA DE LA AUSENCIA DEL MAR



De los escribientes del sentimiento nos quedan:
una conciencia aletargada
aficionada al mero gozo de separarnos del estado troglodita
que la noche encumbró para sus beneficios de usurera;
la desdicha mal habiente de sentirnos sol y sombra
cuando ni a gris llega el de la voz posicionada en las escuelas
en la blancura de las nubes cada que una muchacha suspira;
aquesa muerte de titanio o de embutido;
una sopa de letras en caja, este soberbio lenguaje
que no aprende de la pudrición y sus cosechas
del estío enervahído que circunda por doquier.
Ésta es la no tan nueva era del caifán y del caimán
y ninguno habita lugar de sabores y colores en peligro de extinción
y ninguno se va para barranquilla. Aquélla tierra ya el título
de esta mitología tan inhumana. Pinches épicas de mierda
pinches éxodos de perversa hechura; ni siquiera el ritmo.
Ahora empieza a regodearse el menos estridente de los muertos
ahora empieza a rebajar su locura con poquitos de pulque.
Con poquitos de agave. Con insumos de inútil persistencia;
también nos queda la puta palabra reducida a mujerzuela,
a causa del embrutecido no tan sapiens
el renacer de nadie, el surgir de todos aunque con sus artilugios 
hayan imaginado el sucumbir de los pájaros,
esos mismos que le sopranan a la vida
pero puros estigmas y zalamerías:
Muñecos de anquilosamiento exacerbado.
Se oriflaman con sus grafías por los 4 rumbos de la república.
Y andan con una palabra circular, cíclica.
Y andan como fuego sobre ciertos rostros de arcilla
Y andan como herrumbre queriendo amamantar sus inigualables obscenidades
Y andan como no queriendo la cosa. Andan y enamoran se.
Sin saber moler el arrinconado hechizo de los vientres
sin saber estrujar el fruto de la tarde
con sus bocas, con sus diminutas duermevelas.
Y andan como niños que conspiran contra nuestra euforia matutina.
Con tu cuerpo a ciegas, con el mío a tientas.
Quién nos costura lo antiguo, quién te remienda las deidades destruidas
Quién se revienta una apologética mirada a nuestros grafittis.
Quién me sella el callado gotear que no intuyes?
La mañana, el diluvio que no conoceremos, el rostro de la consonante guerrillera.
La plastilina heroica en tus ojos, los cuentos no tan dolorosos. Quién?
El poema radiante, la tolvanera de la luna en tus comarcas de muchacha traicionada?
De los escribientes del sentimiento nos queda una elipsis cruenta.
El narcisismo salido de su cauce, la ulterior blasfemia.
Luego, quiénes se encargarán
de acomodarse toda la desdicha entre los hombros.
Fuera de sus sucias palabritas, fuera de sus inertes conceptos,
fuera de sus más hondas majestades
Ahora no queda de otra. Nunca ha quedado de alguna forma extra. La noche se incendió tan fraude. Ahora que te necesito y el sol conspira vaguedades, difusas sombras y toda esa tormenta jamás acontecida por tus territorios. El oidor “oportunista” para abultadas comuniones y fantasmas bordeando las calles, también el múltiplemente y desconocido ser homo erectusyérguese en estas palabras que no puede detener: es el río de tu carne, el rastrojo hondo del invierno, esa violeta degollada que se anuda en la sin razón del traicionado. Enroscase en miles formas de asequir el numen del traspasar tuyo los limítrofes. Dónde la callada transparencia? Se oye como penumbra o neblina, sosegada, oscurana, rompemuerte, hebra distinguidamente invisible para ciegos o sordos. [Entonces tendríamos que meter al ritmo: diagonal retrasada, jaque por cuarta vez.] Ese mismo desarticularse en movimiento al que nadie debe renunciar, a pesar de las edades y los biombos.

Ahora con naranja y diversa sintonía. Luego con blasfemia y ditirambos, y transcurrimos como la herida. Y transcurrirán los elementos menos ateridos en la hierba, en la que me aboné como todos los demás. Aunque quieran que vos no leas esto…   ellos no querrán zafarse de tu mente. Ellos no conquistarán por tierra ni por mar: estos hijueputa inventan nos cada cancioncita, nos luces y colores. Nos podredumbre las inmundas elegancias de su carne domeñada. Por eso ahora mis manos dicen lo que alguna vez oyó: de hombres y mujeres cuyas falanges no tienen tiempo de escribir, mucho menos morir al punto de. Con nuevas manos escribo como nunca, intercedido por jamás, resultando siempre y oquedad, los jornales con la sórdida ecuación sin resolver en casa, los sesgos del metal, el sudor en su máxima aparición con el estigma de la noche anterior, con la espiga del rojo en movimiento amurallada por millones de quebrantos. Pero también el retamar de un cauce libertario. Esa organizada palabrita que es imparable a partir de este cuaderno.


***


De esos mismos escribientes que somos, nos quedan y nos sobran las más falaces disertaciones, el puro abrir las manos y escribir deslenguados. Ser hijos de estimulantes azules que otorgan las tiendas de abarrotes literarios. Los cronistas de la edad sin siquiera hojear los diarios, las parlamas del saber desovando sus creaciones en trance, la escoria misma a la que nos referimos, oportunistas de la certeza. Fascista, nazista, falangista, concertista, pedorreta, chaqueta, maleta, no duermes en colchoneta. Pero sales a la noche con 10 maravedís, sales a la calle con ropas para atizonar vagabundos. Y nadie habita a esa hora, ni a ninguna, en vano el deseo, la jofaina, el porro de ternura, y te retuerces de imposible, y vuelves a la tundra. Te despides de la luna, aunque insomnias aullidos, porque plateada es la sed que te acerca a Tamoan chan. Tú y ellos y la muerte en la hora cálida de la vida, ellos y la muerte en la hora de nuestras vidas a todos naufragios, a bárbaras exhumaciones, a cualquier instante, en diversos lugares con registro contrapuesto. En este segmento de armonía ardiendo por debajo de los rostros.
En cualquier azotea tus ojos son reconocidos por colores y vestiduras compradas quizá en Walt Mart o Soriana.
los recuerdos se los debes a telcel
Las mañanas al agua electrón
Tus ojos y los emporios micro a la estirpe de entre rapiña Pedro de Alvarado
detafarimakkonen o el puto enanito de fieltro
Tus ojos y la inerme estadía que se disipa. Tus ojos, boca de otros, el oído de la hoguera, el chasquido de las codornices, nuestra más concurrida adicción, esotra memoria que buscaron en ti los carroñeros: todos ellos, otra vez, como una volanta de irrupciones sobre las estaciones mercando amasiatos, son aquesa pérdida revelada a media sombra, cierto día cuyo onomástico no será mencionado.


Tú y el biombo que no resuena para todos
Tú y vos y otro vos que soy
otro bosque soy
otro vos, qué soy
y la voz es el antes biombo
que nunca resonará para ninguno

Ustedes y tus ojos por segunda imprecación
Tú, yo, esta vez es la conciencia, las medias tintas,
y el soporífero calendular que tiémblate en las ruinas interiores
de tus lluvias.


También hay gente cultivada en números y letras,
en países donde la prosodia es altamente exótica, en prisiones donde el sueño
ha perdido sus extremidades y hablan de ojos y galaxias, de nubes y antimateria;
de ellos nos queda la forma hueca de epicentrar el encuentro entre muchos mundos.
De narrar como intrépidos idiotas o asalariados de la enseñanza
en universidades privadas, porque no queda de otra,
porque el mayor animal exótico está en peligro de ignición;
chupa estancias en comarcas donde no hay calor, al final les da por publicar
sus arquetipos
y al cabo de más de cinco años
la ecuación sigue estacionada
mientras las mafias en el país como auténticos
cosmonautas del amanecer coleccionan diarios,
el perfume que usaste aquella vida
a la hora de la merienda y el neceser.
Entonces narco poetastros al fin y al cabo
creemos inscribir nuestro razonar
en alguna cercana península del fuego.





ACUERDO INESPERADO EN 2012



Marzo con luna llena o sábado para observar gatos de monte
A la afueras del pueblo contigo en el siniestro mesiánico
En tanto cuatro efigies tiernas de distintos modos empotran se a la charla
Y uno de ellos remarca enamorémonos
sin que esto sea embriagarse aún más de lo indebido
Aún más de la estirpe
De ambos
En las avenidas donde se haya no observado nunca un eclipse
En los rescoldos donde esos dos puntos rojos se impactan
Qué bonito dolor!!!!!
Y en el coágulo de heridas y tormentas
Va un recado de medio día
En esta rumba de marimba orquesta
Este martes sin indicios de oro triste
En que los amigos del fútbol construyen estas y múltiples letras
Pero la herida sigue y sigue
Pero la risa no muere y no muere
Hasta pronto tardío y no digas que intentas pertrechar
esas playas en los miedos de tu levedad
el contraataque sea con sapiencia e inodoro
y cada una de las selvas
imanta tatuajes y blasfemias
perro rencor el tuyo el de la insuficiencia cardíaca
mas no vos dulce dulzura como dejó dicho el poeta
ahora va la caballería invertida y tu voz se ahoga
en una azotea
en nada sustentable para contraer la unión libre hacia lo tísico
imagen creacional
¡aquí
está
el
tiempo
de los narcos!
mitad de siglo xix en lengua y palabra
o tercer milenio
dinosaurio blasfemando contra la convivencia
¡Muerte puta!
¡Muerte inexistente!
imagen  de hace  recuerdos  a golpes de acordeón
en la Argentina de hace 3 líneas del todo hipotéticas ahorita mismo
las líneas nada más
muerte de cagada
esta cadencia no la embrujas nunca
ni la de ningunos de los compañeros
ni la del patriarca
la primavera se adelanta como secuencia genética
se adentra en los intersticios del apunto enamorarnos
en la matemática y el cálculo francés del siglo “Iluminado”
todavía siguen perviviendo en el pasado
pasados 2 segundos
pasados 55 y los 20 000 pesosde Victórico robados por el yerno
como dicen los pobladores del Jobo
pasó el devenir de Musollini en sus ideas
compitiendo por tierras ignotas junto a Maquiavelo y varios
mientras nuestro compadre Checo Ramos filtra un pase
y alguien que no sé
in situ aumenta la ventaja al marcador
y sigo enmarañado como todos
como ahora y duermesol con ataúdes
la vela es de mi compadre Daniel Raicag
hora de buscar un funeral
la balada proviene del brío que ameniza en los adolescentes
que no supimos ser
en los condenados en la tierra todavía
como asevera un pensador de las Antillas
enamorarnos cuando a ti llegue la carta
y, perdido el proyectil lejano
no la sueltes:
que el caballo del domingo
pueda aseverar casi no pronto su segmento
y en el país de Aquiles
aquí les vengo a contar
que enamorarnos cuando a ti desembarque Lupita
y el euro a su inexistencia
la canción que sugestiona lingotazos
tu hermana, mujer del xxi
que fustiga exageradamente a lenguas diversas
porque devorarnos los pasos va a muchos varios
a pocos tuertos
a millones de ciegos
y el ulterior pronombre personal es otro gato sobre el asfalto
provocando solidaridad anacrónica a la mujer de medio turno
en tanto nada se despeja
nada se detiene
mientras conejos pardos no cazamos
y nos enteramos incluida vos que ellos no salen
cuando luna nueva no alumbra sin saber de las costas
Sin saber si lo primero fue el susto y luego el verso
o en resumidas cuentas leer un libro de León Felipe
por que creo fervientemente en la sexta de los pronombres personales
antes de la risa y el grito fue el asombro horroroso
el sexo firme como identificación fidedigna
el desconocimiento tomando rumbos curvilíneos
y una larva en erupción quizá ya la mariposa ciega y cristalina
los alucinados ojos del abuelo
en esta noche en que el viejo se ha dispuesto
a escuchar las noticias por enésima ocasión
y mamá vive sus epifanías más indómitas
Se recuesta en la playa de su ausencia
en el astillero que da rumbo al consumismo ignoto
Y respinga por los sueños y las canas
Platica como una chamana acerca de una dama
que le platicó de la subsistencia
en cualquier ciudad de floricidas

















VIETNAM RESONANDO COMO NUNCA AMOR MIENTRAS VOS ESPERAS AULLAR CONMIGO



Y si ves que a la cuarta o quinta encarnación de la imagen de la lluvia galopando
Como tituló cierto libro un escritor de la posguerra en el Japón
Me he desviado de la sábana que somos
No pensés muchacha de arbolada que la noche se acabó
No sintás que el recuerdo de una hoguera manda inexistenciar
Ciertas maneras de tu bajo vientre
No imaginés que la herida vuelve de donde hallaste fantasmagóricas comarcas
Si ves que a la cuarta o quinta ensoñación que en lugar de amarte te pregunto
Por las reformas constitucionales que ennoblecerán azules supuestos cauces
Venas de alquitrán para desdecir si el cáncer o el delirio de estar
En lugar de acariciar la bahía y el vapor geográfico de vos
Me sumerjo con reloj de buzo
Con cartografía y todo el pinche pedo de saber a dónde encontrar
El recoveco ensombrecido de los izquierdistas sin sabor a hortaliza y desenfreno
Aunque desde luego tengan que imprecar de abstracciones
El sonido de esos pasos de ti que saben a memoria
Los libros y las otras muchachas
Las muchachas otras y los libros
No te importunes
No te vayas a importunar
No has de importunarte
Y un dolor como el tuyo se enreda entre las manos
Cuando la vereda es vertical una vez al año
Como ahora
Como ahora viene el golpe asestado por los guiones de la tarde noche
Millones de indigentes visuales prendidos al beso de los protagonistas
Y los hijos en las grandes cantinas en directo
Jaguares 2  -  Toluca cero
Y ahora la otra mandrágora de amor se desplaza por debajo del pensamiento de los demás
Esotra mano que ya no tesobra
menos dorada como el día en que perro ladrando a la luna
para culminar esa plástica en nuestros plenilunios
Pero el artículo veinticuatro se interpone esta vez
mientras Orlando Guillén me jalonea con sus versos
hasta depositarme en vos
y tardíamente protesto por la injusticia cometida a la poesía catalana
ahora que termino dejando esta anotación para una cripta en algún aniversario del General Giap.

Rodolfo Girón.Pijijiapan Chiapas, 1984 Doctor en Ciencias Ocultas.



Tiene dos libros publicados: DE CÓMO LOS DESESPERADOS NAUFRAGAN EN LENGUAS DE AGUAREDIENTE, Editorial JEX, Tuxtla Gtz. Chis., 2010 y la plaquette VERSIONES MINIMALISTAS ACERCA DEL POEMA O DEL ESTÚPIDO MARTIRIO DEL ESCRIBIENTE, Edit. Espejitos de Papel, Puerto Rico, 2012